Todeszone Silbermond

Ein Gespenster-Krimi von Robert Lamont

Wie von der Faust eines Riesen getroffen, krümmte Zamorra sich zu­sammen. Der Zauberspruch hallte ihm noch in den Ohren, als grel­les Licht um ihn und die anderen herum aufflammte. Er sah, wie sie

durchsichtig wurden, sah, wie er selbst an Substanz verlor. Und dann

verschwanden sie, einer nach dem anderen. Er hörte die anderen schreien, und er schrie selbst. Schmerz durch­raste seinen Körper. Das grelle Licht verlor an Helligkeit, verwandelte

sich in ein sattes Violett. Zamorra fühlte sich schwerelos. Er taumel­te, trieb haltlos in einem absoluten Nichts. Übelkeit breitete sich in

ihm aus. Er kämpfte gegen die Bewußtlosigkeit an. Und dann war es

plötzlich vorbei. Er hatte wieder festen Boden unter den Füßen. Er konnte sich und die

anderen wieder sehen. Aber sie befanden sich nicht mehr in Merlins

Burg. Um sie herum breitete sich eine Landschaft aus, wie Zamorra

sie noch nie zuvor gesehen hatte . . .

Sid Amos stand mit hängenden Schultern da. Er starrte fassungslos die

Stelle an, an der sich gerade eben noch vier . . . nein, fünf Menschen

befunden hatten. Sie waren fort. Einfach verschwunden. Und Merlins Gesicht, das äußerstes Entsetzen zeigte . . . Amos preßte die Lippen zusammen. Es war fehlgeschlagen. Restlos.

»Murphys Gesetz«, murmelte Amos. »Wenn es etwas gibt, das auch nur

theoretisch die Möglichkeit hat, schiefzugehen, wird es schiefgehen, und

die Marmeladenschnitte fällt immer mit der Butterseite nach unten auf den Perserteppich.«

Dabei hatte es vielversprechend begonnen. Professor Zamorra hatte eine Idee entwickelt. »Versuchen wir es mit

Merlins Machtspruch«, hatte er vorgeschlagen. »Das hatten wir noch

nicht, und wenn es auch nicht funktioniert, können wir uns immer noch

etwas anderes überlegen!«

Wie Zamorra selbst, hatte sich auch Amos gefragt, warum keiner von

ihnen schon früher auf diese Idee gekommen war. Sie hatten nahezu alles

ausprobiert, Merlin aus dem Eiskokon gefrorener Zeit zu befreien, in den

ihn die Zeitlose kurz vor ihrem Tod eingesponnen hatte. Mit normaler

Magie, mit Reek Norrs Sauroiden-Zauber aus der Parallelwelt mit dem

höheren Magie-Niveau, mit der Kraft Sara Moons, die die Tochter der

Zeitlosen und Merlins war und die Magie der Zeitlosen geerbt haben

mochte – alles war fehlgeschlagen. Das Gefängnis aus gefrorener Zeit blieb unzerstörbar. Nur auf die Idee, es mit dem Machtspruch zu versuchen, waren sie

ganz zuletzt gekommen. Zamorra, seine Gefährtin Nicole Duval und die beiden Druiden Gryf

und Teri hatten sich geistig zusammengeschlossen, um ihre magischen

Fähigkeiten gegenseitig so weit wie nur eben möglich zu steigern. Sid

Amos schloß sich diesem Verbund nicht an; er wußte nur zu gut, daß

die beiden Druiden ihn ablehnten und das zu einem Störfaktor werden

würde, der den Erfolg des Experimentes zunichte machen mußte. Statt dessen hatte sich Amos als »Überwacher« zurückgehalten, der im Not­fall eingreifen sollte. Und er hatte eines seiner Amulette zur Verfügung

gestellt, um das von Zamorra zusätzlich zu unterstützen. Es hatte eine Weile gedauert, bis sich die Kraft aufbaute, die nötig war.

Und Merlins Machtspruch sollte nun die entscheidende Wende einleiten. Analh natrac’h – ut vas bethat – doc’h nyell yen vvé! Und es hatte funktioniert!

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Der Zeitkokon um Merlin war geschmolzen. Der Magier von Avalon

war endlich, nach so langer Zeit, wieder freigekommen. Nach einer Zeit, die für ihn selbst nicht verflossen war. Für ihn hatte sie stillgestanden, solange er sich in seinem Eisgefängnis befand. Für sein Empfinden muß­te in der gleichen Sekunde, in der er dem Zauber der Zeitlosen unterlag, auch die Befreiung gekommen sein. Aber es war noch mehr gekommen. Amos begriff immer noch nicht, was eigentlich geschehen war. Er wuß­

te nur, daß eine unsichtbare Faust aus dem Nichts heraus zuschlug. Er

sah, wie Merlins Gesicht sich verzerrte. Angst, Entsetzen zeigte. »Zu

spät«, hatte Merlin noch tonlos geflüstert, dann kam das grelle Aufleuch­ten, und mit ihm verschwanden sie alle fünf – Merlin und seine vier Be­freier! Amos hatte noch versucht, das Unheil aufzuhalten. Aber er war nicht

schnell genug gewesen. Er hatte gar nicht schnell genug sein können, denn das Unheil hatte ohne jede Vorwarnung zugeschlagen. Jetzt waren sie fort. Tot . . . ?

Oder nur irgendwohin geschleudert?

Amos brauchte eine Weile, um wieder zu sich selbst zu finden. Er be­gann mit seinen magischen Mitteln zu suchen. Wenn sich die Verscholle­nen noch irgendwo auf der Welt befanden, mußte er sie finden. Doch er fand sie nicht, auch nach vielen Stunden nicht. Das bedeutete:

Sie waren entweder tot, oder sie waren in eine andere Welt versetzt worden. Doch er konnte ihre Spur nicht mehr aufnehmen. Es gab keine, die ihn

in eine andere Dimension führen konnte. Er mußte sich damit abfinden. So lange hatte er, der durch Merlins

Vermächtnis zum unfreiwilligen Stellvertreter oder auch Nachfolger des

weisen Magiers bestimmt worden war, gehofft, daß es eine Möglichkeit gab, Merlin wieder zu wecken. So lange hatte er darauf gewartet, daß

Merlin sein Amt wieder antrat und er, Amos, seiner ungeliebten Ver­pflichtung ledig sein würde. Aber nun, nachdem Merlin erwacht war, war alles noch viel schlimmer. Er war fort oder tot . . . und Amos war immer noch an Caermardhin

und an Merlins Aufgabe gebunden! Und – mit Merlin hatte es auch seine

besten Mitstreiter und Helfer erwischt. Ausgerechnet Zamorra und die

Druiden . . .

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Es war der schwerste Schlag, der den Kräften des Lichtes jemals ver­setzt worden war. Damals, als Amos noch Fürst der Finsternis gewesen

war und auf der anderen Seite kämpfte, hätte er ein solches Ereignis

begrüßt, hätte es doch seine Macht gestärkt. Aber nun . . . Nun empfand er nur Bedauern, Trauer – und eine verzweifelte Wut. Wenn es jemanden gab, der für dieses Fiasko verantwortlich war – wer

immer es auch sein mochte: Amos schwor ihm Rache und einen furcht­baren Tod . . .

� Zamorra richtete sich auf. Er warf einen Blick zum Himmel hinauf. Dort flammte eine helle, große Sonne. Aber das war nicht alles. Ein gigan­tisches Etwas funkelte dort, zur Sonne hin von der Sichel eines Licht­kranzes umgeben. Es schwebte am Himmel, als würde es jeden Moment herunterstürzen. Eine gewaltige, unermeßlich große Kugel! Und . . . auf der anderen Seite, fast am Horizont, schwebte über den

Bergen eine weitere Kugel, nur halbwegs zu sehen, von dem Gebirge

teilweise verdeckt. »Was, zum Teufel, ist das?« murmelte Zamorra. In blauem Gras hatte er auch noch nie gestanden. Die Sträucher wie­

sen eine eigenartige Formgebung auf, ihre Blätter waren sichelförmig, und am Himmel zogen Vögel ihre Bahn, deren Schreie in einer Tonlage

erfolgten, die absolut fremdartig war. »Wo sind wir?« stieß auch Nicole hervor. Sie kam zu Zamorra. Ihre

Hand umschloß noch das Amulett, das Sid Amos ihr ausgehändigt hat­te. Sie starrte es an, dann hängte sie es sich mit einem entschlossenen

Ruck mit der silbernen Kette um den Hals. Zamorra folgte mit seinem ei­genen Amulett ihrem Beispiel. Die beiden handtellergroßen, kreisförmi­gen Scheiben unterschieden sich äußerlich nicht voneinander. Nur ihre

innere Qualität wich voneinander ab . . . »Das muß der Silbermond sein«, sagte Gryf. Die Augen des Druiden weiteten sich, als er begriff, was er da gesagt

hatte. »Der Silbermond!« stieß er hervor. »Aber – das ist unmöglich! Wir

können uns nicht hier befinden!«

»Weshalb nicht?« fragte Nicole. Teri Rheken, die Druidin mit dem hüftlangen goldenen Haar, lachte

bitter auf.

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»Der Silbermond ist vor einigen Jahren zerstört worden«, sagte sie. »Er wurde in seine Sonne gesteuert, nachdem man ihn magisch auflud. Das gesamte System der Wunderwelten wurde vernichtet.«

Zamorra schluckte. Er erinnerte sich wieder. Gryf hatte ihm einmal andeutungsweise davon erzählt. Aber keine Details. Daß der Silbermond

magisch aufgeladen in seine Sonne gesteuert worden war, hörte Zamorra

heute zum ersten Mal. »Aber offenbar sind wir hier«, sagte er. »Oder gibt es ein Duplikat des

Silbermondes?«

»Das war einmalig«, keuchte Gryf. »Aber, Zamorra, verdammt, es ist nicht möglich! Wir können einfach nicht hier sein. Es gibt diesen Mond

nicht mehr. Es gibt ihn nicht mehr, seit Sara Moon und Warren Clymer

ihn vernichteten . . .«

Zamorras Hand schoß vor. Er packte den Druiden an der ausgewasche­nen Jeansjacke, riß ihn herum und zwang ihn, ihm ins Gesicht zu sehen. »Sara Moon?«

»Ja«, murmelte Gryf. »Es mußte sein. Damals . . . damals stand sie noch

nicht auf der Seite der Höllenmächte, war sie noch nicht entartet. Im

Gegenteil . . .«

»Du hast damals nur ein paar Worte gesagt. Wie wäre es, wenn du

jetzt endlich mal mit der ganzen Geschichte herausrücken würdest?«

fragte Zamorra. »Wenn es den Silbermond nicht mehr gibt, können wir

zwangsläufig nicht auf ihm sein. Aber es gibt noch eine andere Lösung.«

»Und die wäre?« fragte Gryf. »Wir sind in die Vergangenheit geschleudert worden. Zusammen mit

unserem Freund und Meister Merlin.«

Gryf schluckte. »Das wäre möglich«, sagte er heiser. »Aber ich verstehe es trotzdem

nicht. Es gibt doch keinen Bezugspunkt für uns, der uns zum Silbermond

geschleudert haben kann. Was ist überhaupt geschehen?«

»Das werden wir herauszufinden versuchen«, sagte Zamorra. »Wir

müssen es herausfinden, denn nur so können wir den Weg zurück fin­den. Aber vielleicht kann uns Merlin dabei helfen.«

Er sah den weißhaarigen Uralten an, der im Schneidersitz auf dem

Boden hockte, von einem zum anderen sah und aufmerksam lauschte. Er

hatte bis jetzt geschwiegen, und er schwieg immer noch. Ein seltsames Gefühl nahenden Unheils beschlich ihn. Er hockte sich

vor dem Weißhaarigen nieder. Was war mit Merlin geschehen? Warum

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sagte er nichts? Hatte er die Sprache verloren? Das fehlt uns gerade

noch, dachte Zamorra erschrocken, daß Merlin etwas zugestoßen sein

könnte!

»Merlin . . .«

Der Uralte sah ihn fragend an. Er öffnete den Mund. Unwillkürlich

hielt Zamorra den Atem an.

Und dann glaubte er in einen bodenlosen Abgrund zu stürzen, als er

den Alten fragen hörte:

»Wer ist Merlin . . . ?«

In jenen Gefilden, die man mangels einer besseren Bezeichnung »Hölle«

nennt, wog Lucifuge Rofocale nachdenklich sein Amulett in den Händen.

Es war eines aus dem legendären Siebengestirn von Myrrian-ey-Llyra­na. Nacheinander hatte Merlin sieben Amulette geschaffen, eines stär­ker und perfekter als das andere, aber erst mit dem siebten war er wirk­lich zufrieden gewesen. Es war das Haupt des Siebengestirns, geschaf­fen aus der Kraft einer entarteten Sonne. Es war das Amulett, das Za­morra trug.

Von den sechs anderen wurde behauptet, sie seien, zusammen einge­setzt, dem siebten gleichwertig. Andere raunten, die sechs würden das

siebte bezwingen können. Ausprobiert hatte es noch niemand. Nur ein

einziges Mal waren alle sieben Amulette an einem Ort versammelt ge­wesen, und da hatte es die Gelegenheit nicht gegeben, es zu erproben. Danach waren sie wieder in Raum und Zeit verstreut worden.

Eines davon besaß Lucifuge Rofocale. Ein anderes Leonardo deMonta­gne, der Fürst der Finsternis. Ein weiteres besaß Sid Amos offiziell – in

Wirklichkeit lagen noch zwei weitere in seinem geheimen Tresor. Wer im

Besitz des letzten war, war unbekannt. Jeder der Amulett-Besitzer und

heimlichen Sammler hoffte, es in seinen Besitz bringen zu können. Je­der hätte auch liebend gern den anderen die Amulette abgenommen, um

seine eigene Macht damit zu stärken. Nur: die wenigsten wußten, wer

im Besitz eines solchen silbernen Gegenstandes war. Von Amos war ein

Amulett bekannt, und Lucifuge Rofocale wußte, daß der Fürst der Fin­sternis eines besaß. Der wiederum wußte nichts von den anderen, und

auch Sid Amos war ahnungslos, was die anderen Amulette anging.

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Lucifuge wußte, daß etwas geschehen sein mußte. Sein Amulett hatte

plötzlich ein grelles Leuchten gezeigt. Dabei hatte es keinen Grund ge­geben, auf irgend etwas zu reagieren. Von sich aus war dieses Leuchten

gekommen. Etwas mußte geschehen sein, das mit dem Siebengestirn von Myrrian­

ey-Llyrana zu tun hatte. Dieses Aufleuchten war eindeutig eine Reaktion

gewesen. Worauf?

Hatte jemand versucht, eines der sechs Amulette gegen das siebte aus­zuspielen? »Ich muß es herausfinden«, murmelte Lucifuge Rofocale. »Ich

muß erfahren, was geschehen ist.«

Schon allein aus Gründen seiner eigenen Sicherheit. Wenn es etwas

gab, das aus der Ferne sein Amulett beeinflussen konnte, so war das

gefährlich. Denn beim nächsten Mal mochte es nicht beim Aufleuchten

bleiben. Dann erfolgte vielleicht ein Überfall . . . oder eine Zerstörung . . . Lucifuge Rofocale hatte nie vergessen, daß Zamorras Amulett auf je­

den Fall stärker als seines war, wenn es allein stand. Sollte Zamorra

einen Angriff getestet haben? Aber er konnte nicht wissen, daß der Herr

der Hölle einen der Sterne besaß. Und Lucifuge Rofocale traute ihm auch

nicht zu, daß er eine Zerstörung eines der Amulette riskieren würde. Eine andere Macht mußte dahinter stecken. Aber wer . . . ?

Entgeistert starrte Zamorra den Magier von Avalon an. »Was – was hast du gesagt?« stieß er hervor. Auch die anderen sahen jetzt Merlin an. »Wovon sprecht ihr?« fragte der Alte. Umständlich erhob er sich. Jetzt,

als er stand, überragte er selbst den nicht gerade klein gewachsenen

Zamorra. Seine dunklen Augen richteten sich auf den Parapsychologen. »Wie kommen wir überhaupt hierher? Wo sind wir? Silbermond? Was

bedeutet das?«

Zamorra fuhr sich mit der Zungenspitze über die trocken werdenden

Lippen. »Merlin – das bist du«, sagte er. »Erinnerst du dich nicht? Die

Zeitlose, Morgana, griff dich an. Sie belegte dich mit einem Bann. Wir

konnten dich befreien . . .«

»Ich verstehe nicht«, sagte Merlin.

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Er wirkte wie ein Fremdkörper zwischen den anderen. Zamorra im

weißen Leinenanzug, Gryf in seinen ausgewaschenen Jeans, mit seinem

wirren Blondhaar, das nie einen Kamm kennengelernt zu haben schien, Nicole im schwarzen Lederoverall und Teri, die Goldhaarige, wie meist in etwas freizügigerer Aufmachung – ein aus winzigen Goldschuppen zu­sammengefügter Tangaslip und ein goldenes Stirnband mit dem Symbol des Silbermondes –, und ihnen gegenüber der Mann in dem bodenlan­gen, weißen Gewand und dem roten, goldbestickten Umhang, mit ei­nem goldenen Gürtel, in dem die Sichel steckte, das zeremonielle Werk­zeug der alten Druiden . . . er paßte irgendwie nicht zu ihnen. Sein dich­tes Haupthaar, die buschigen Augenbrauen und der lange Bart waren

schneeweiß; die Augen wiesen auf ein sehr hohes Alter hin und ließen

zugleich eine unglaubliche Jugendlichkeit erkennen.

»Er hat das Gedächtnis verloren«, murmelte Gryf verbiestert. »Das

gibt’s doch nicht. Ausgerechnet Merlin!«

»Etwas Schlimmeres kann uns kaum noch passieren«, pflichtete Teri ihm bei.

»Wart’s ab«, unkte Nicole, was ihr einen tadelnden Blick Zamorras ein­trug. Der Professor starrte Merlin an. Der wich seinem Blick nicht aus, zeigte aber Unsicherheit. Es war das erste Mal, daß Zamorra ihn so sah. Es schien, als habe Merlin mit seiner Erinnerung auch sein Selbstbe­wußtsein verloren, seine überragende Souveränität. Er wirkte – hilflos.

»Versuche dich zu erinnern«, drängte Zamorra sanft. »Merlin von Ava­lon. Du bist ein Magier, ein Wächter über diesen Teil des Universums! Ein

Zauberer, der seinesgleichen sucht. Caermardhin, die unsichtbare Burg

in Wales . . . sagt dir das nichts? Der Saal des Wissens . . . König Artus . . . Excalibur . . . die Druiden vom Silbermond . . . Gryf ap Llandrysgryf, Teri Rheken, Nicole Duval . . . ich bin Zamorra . . .«

Auf Merlins Stirn hatte sich eine steile Falte gebildet. Der Magier über­legte. Aber er ließ nicht erkennen, ob einer der Begriffe und Namen bei ihm zündete.

»Sid Amos oder Asmodis, dein Dunkler Bruder«, fuhr Zamorra fort. »Merlin, der König der Druiden . . . älter als die Welt . . . Lucifuge Rofo­cale, dein Gegenspieler . . . immer noch nichts? Das System der Wunder­welten, der Silbermond . . .«

»Gib es auf«, sagte Nicole leise. »Laß ihn in Ruhe. Er braucht Zeit. So, wie auch wir Zeit brauchen, das hier zu verarbeiten. Glaubst du wirklich,

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wir wären in die Vergangenheit versetzt worden? Das wäre dann das

zweite Mal innerhalb kurzer Zeit . . .«

»Ich weiß nichts«, sagte Merlin leise. »Ich kann mich an nichts erin­nern. Es ist, als wäre ich hier geboren worden, jetzt gerade. Aber . . . das

kann nicht sein. Ich verstehe das alles nicht, vielleicht will ich es auch

nicht verstehen. Woher komme ich? Zamorra . . . ihr scheint mich gut zu

kennen. Helft mir.«

»Wir versuchen es«, sagte Zamorra.

Während er Merlin aufmerksam beobachtete, berichtete er Merlin, was er über ihn wußte. Seine Herkunft, seine Vergangenheit, gemein­same Erlebnisse . . .

»Es ist mir unbegreiflich«, erwiderte der Weißhaarige schließlich. »Aber mir scheint, ich muß es glauben. Ich bin also ein Magier . . . ? Aber

dann müßte ich ja wirklich Zauberkräfte haben. Aber ich fühle nichts in

mir.«

»So etwas fühlt man nur, wenn man es anwendet«, sagte Gryf. »Weiß

der Himmel . . . du mußt in Ruhe darüber nachdenken, Merlin. Vielleicht bedarf es auch eines bestimmten Auslösers, eines Schlüsselerlebnisses. Daß du in einem Eisblock aus gefrorener Zeit gefangen warst, weißt du

wahrscheinlich auch nicht. Hast du wenigstens registriert, daß diese ge­frorene Zeit um dich herum wieder schmolz? Das liegt doch erst ein paar

Minuten zurück, direkt vor unserem Auftauchen hier . . .«

Merlin zuckte mit den Schultern.

Teri legte Gryf die Hand auf die Schulter. »Lassen wir Merlin erst ein­mal etwas in Ruhe«, sagte sie. »Kommen wir zu dir. Woher willst du wis­sen, daß das hier der Silbermond ist? Du bist seit zig Jahren doch nicht mehr dort gewesen . . .«

Der Druide nickte.

»Das ist richtig«, sagte er. »Aber . . . schau nach oben. Diese Planeten-kugeln . . . das sind einige der Wunderwelten. Eine solche Konstellation

gibt’s nur einmal im Universum. Und . . . das hier ist der Silbermond. Ich

werde doch meine Heimat wiedererkennen. So etwas hat man im Gefühl, verstehst du? Es könnten hunderttausend Jahre vergehen, und ich würde

es fühlen. Ich bin sicher.«

Zamorra nickte. »Was war damals, als Sara Moon hier war?« fragte er. »Du hast recht wenig erzählt.«

»Ich war auch selbst nicht dabei«, erwiderte Gryf. »Ich bekam es nur

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erzählt. Teri und ich, wir waren nur am Rande beteiligt. Wir hatten auf der Erde zu tun. Sara Moon war gerade aus ihrem Tiefschlaf erwacht . . .«

»Erzähle«, verlangte Zamorra. Auch Merlin sah den Druiden gespannt an. Gryf grinste. »Du zogest es damals vor, dich zurückzuhalten, Merlin«,

sagte er. »Du ergingest dich in nützlichen Warnungen und Hinweisen, aber die Dreckarbeit mußten wir tun. Eine unheimliche Macht schickte

sich an, die Erde zu überrollen. Damals erwachte Sara Moon in einem iri­schen Kloster aus dem Tiefschlaf, in den jemand sie gezwungen hatte. In

dem Kloster gab es außerdem noch die Meeghs mit ihren unheimlichen

Dimensionsraumschiffen. Wir konnten sie vernichten und glaubten, alles

sei getan, aber dann wurde Sara Moon zusammen mit Warren Clymer

auf den Silbermond versetzt . . .«

»Warren Clymer«, sagte Teri. »Was ist eigentlich aus ihm geworden?

Ich habe lange nichts mehr von ihm und seiner Freundin Jessica Torrens

gehört.«

»Ich weiß nicht mehr als du«, gestand Gryf. »Vielleicht haben sie sich

zurückgezogen, vielleicht sind sie tot . . . Clymer war ein Druide, er wuß­te es nur vierzig Jahre lang nicht. Aber Druiden sind bevorzugte Jagdop­fer der Höllenmächte. Vielleicht hat es ihn inzwischen erwischt . . . nun, Sara Moon stellte fest, daß die Wunderwelten bereits zu ausgeglühten

Schlackeklumpen geworden waren, daß der Silbermond sich in der Ge­walt einer fremden Macht befand. Kein Druide, der hier einmal wohnte, lebte mehr. Nur ihre Seelen befanden sich noch in der Gefangenschaft der fremden Macht. Sara befreite sie zusammen mit Clymer, sie luden

den Silbermond magisch auf, schleuderten ihn in seine entartete Sonne

und kehrten zur Erde zurück.«

»Sara Moon ist deine Tochter, Merlin«, warf Zamorra mit einem kurzen

Blick zu dem Magier ein. Aber Merlin reagierte weder darauf noch auf den Begriff »entartete Sonne«. »Sara behauptete, sie sei auf dem Silbermond aufgewachsen«, sagte

Teri. »Später geriet sie dann in Gefangenschaft dieser fremden Macht und schlief in dem irischen Kloster jahrelang, jahrzehntelang, vielleicht jahrhundertelang in Satans Schatten. Wie lange, darüber hat sie nie et­was gesagt.«

»Das bedeutet, daß die Zeitlose und du, Merlin, damals auch hier auf dem Silbermond gewesen sein müssen«, sagte Zamorra. »Merlin, kommt dir nichts bekannt vor? Hast du nicht auch dieses . . . Heimatgefühl, wie

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Gryf es empfindet? Immerhin ist deine Tochter hier geboren worden und

aufgewachsen.«

Merlin schüttelte den Kopf.

»Gryf, hast du eine Ahnung, in welcher Zeit wir uns befinden könnten?

Kannst du die Epoche irgendwie lokalisieren?« fragte Teri Rheken.

»Woher? Hier in dieser freien Landschaft habe ich nicht die gering­sten Anhaltspunkte. Besorgt mir die neueste Tageszeitung oder einen

gültigen Kalender, dann sage ich euch das genaue Datum und sogar die

Uhrzeit.« Er klang spöttisch.

»Es besteht eine ganz große Gefahr«, sagte Zamorra.

»Und die wäre?«

»Wir müssen damit rechnen, daß wir Sara Moon begegnen. Vielleicht auch Merlin. Und unter Umständen Gryf, falls du irgendwann zwischen­durch in den letzten Jahrhunderten dem Silbermond einmal einen Be­such abgestattet hast.«

»Unwahrscheinlich«, wehrte der Druide ab.

»Aber möglich. Vor allem, was Sara angeht. Vielleicht erleben wir das

Ende des Silbermondes mit, die Tage, in denen Sara und Clymer hier

waren. Oder wir erleben sie in ihrer Kindheit . . .«

In Gryfs Augen blitzte es auf. »Das wäre ideal«, stieß er erregt hervor. »Damals, als sie geboren wurde, hatten die Meeghs ihre schmutzigen

Schattenfinger im Spiel. Sie pflanzten ihr dieses verdammte Killerpro­gramm ein, das sie später die Seiten wechseln ließ und zu einer Höl­lendienerin machte. Unter Umständen könnten wir das verhindern . . . vielleicht ist das sogar der Sinn, daß wir hierher verschlagen wurden.«

»Selbst wenn dem so wäre«, wehrte Zamorra ab. »Selbst dann dürf­ten wir nichts dergleichen tun. Vergiß nicht, daß wir den Ablauf der Ge­schichte nicht verändern dürfen. Dieser Eingriff wäre zu schwerwiegend. Zu viel hängt davon ab, daß Sara Moon sich veränderte. Es würde . . . zu

viel ungeschehen oder gar anders machen. Wir dürfen kein Zeitparado­xon riskieren.«

Gryf fuhr auf. »Was weißt du schon vom System der Wunderwelten?

Dort ist alles möglich! Es könnte . . .«

»Nein«, sagte Zamorra hart. »Wir sollten uns sogar schwer hüten, Sara

Moon zu begegnen. Von Merlin ganz zu schweigen. Du hast nicht miter­lebt, was uns vor ein paar Tagen erst zustieß.«

»Und das wäre?«

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»Nicole erwähnte vorhin schon, daß wir gerade erst aus der Vergan­genheit zurückgekehrt waren. Aus der Vergangenheit der Erde, wohl­gemerkt. Wir waren bei den Vorläufern der Inka. Ein Priester schuf ein

Paradoxon, um eine Blaue Stadt aus dem Universum zu fegen. Er holte

irgendwie seinen eigenen Konservierten Leichnam aus seiner Zukunft zu

sich. Damit war er in seiner Zeit plötzlich doppelt vorhanden – am selben

Ort. Und prompt wurde die Welt unstabil. Ich begreife immer noch nicht, wie er in dem sich ausbreitenden Chaos die Kontrolle behalten konnte. Er hätte damit die ganze Erde vernichten können.«

»Na, na«, brummte Gryf ungläubig. Zamorra winkte ab. Er wußte nur zu gut, um welch dünne Haaresbrei­

te sie alle der Vernichtung entgangen waren. Und er wollte eine Wie­derholung dieser Katastrophe auf keinen Fall zulassen, ganz gleich, ob

es sich auf der Erde abspielte oder hier im System der Wunderwelten. Wenn Gryf das nicht einsehen wollte, mußte er eben gewaltsam gestoppt werden. Zamorra traute sich durchaus zu, den Druiden an seinem Leicht­sinn zu hindern. Aber vielleicht würde das ja auch unnötig sein. Es war ja unbestimmt,

in welcher Epoche sie angekommen waren. Also lohnte es sich noch

nicht, sich den Kopf über ungelegte Eier zu zerbrechen. »Was tun wir jetzt?« fragte Teri Rheken. Zamorra zuckte mit den Schultern. Er sah in die Runde, sah zum Him­

mel . . . »Erst einmal versuchen wir, mit denen da abzurechnen«, schlug er vor. Am Himmel war ein ganzer Schwarm riesiger Vögel aufgetaucht, die

sich schnell und zielbewußt den fünf Gestrandeten näherten . . .

Auch Leonardo deMontagne, dem Fürsten der Finsternis, war die Reak­tion seines Amuletts nicht entgangen. Auch er befaßte sich mit dieser

Silberscheibe. Aber bei ihm spielte noch etwas anderes mit. Er war sicher, einen lauten, schmerzerfüllten Schrei gehört zu haben,

als es geschah. Doch woher war dieser Schrei gekommen?

Aus dem Amulett?

Der Montagne ließ seine Fingerspitzen über das magische Instrument gleiten. Er kannte sich damit aus. Die Ähnlichkeit mit dem Amulett Za­

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morras war verblüffend, und jenes hatte er vor langer Zeit in seinem

Besitz gehabt. Damals, in seinem ersten Leben. Damals hatte er am er­sten Kreuzzug teilgenommen, hatte an der Seite des Ritters Gottfried von

Bouillon das eroberte Jerusalem betreten . . . und er hatte das eigentlich

von Merlin für Zamorra bestimmte Amulett geraubt. Er hatte es lange

besessen und für seine unheiligen Zwecke benutzt. Deshalb konnte er jetzt auf langjährige Erfahrungen zurückgreifen.

Damals, als er dieses Amulett von Magnus Friedensreich Eysenbeiß

übernahm, den er selbst hingerichtet hatte, war er anfangs etwas ent­täuscht gewesen. Schließlich war er Zamorras Amulett gewöhnt, nicht diesen Vorläufer. Doch auch hiermit ließ sich einiges anfangen. Es war

ein Trumpf, ein Joker. Woher kam dieser Schrei, den er vernommen hatte?

Er berührte die silbernen Hieroglyphen, verschob sie leicht gegenein­ander. Das Amulett vibrierte in seinen Händen. Leonardo deMontagne konzentrierte sich auf die Silberscheibe. Fra­

gende Impulse drangen in das Instrument, forderten Antwort. Für den Bruchteil einer Sekunde spürte er, wie sich etwas gegen ihn

abschottete und zurückzog. Er versuchte, diese Verkapselung aufzubre­chen, aber zu seinem Erstaunen gelang es ihm nicht. Ihm fehlte der nö­tige Bezug. Aber dann flüsterte eine unhörbare Stimme. Sie wurde nur in seinen Gedanken vernehmbar. Kein Laut war zu hö­

ren. Die Gedankenstimme sickerte langsam in Leonardo deMontagnes

Bewußtsein ein. Atemlos lauschte der Dämon. Begierig nahm er die spärlichen Infor­

mationen in sich auf. Zwei der sieben Amulette wurden benutzt und verschwanden aus der

Welt. »Was bedeutete das?« flüsterte Leonardo heiser. »Verschwanden aus

der Welt? Wie?«

Eine starke Macht entfernte sie. »Was für eine Macht? Die Dynastie? Die MÄCHTIGEN?«

Doch die lautlose Stimme ging nicht auf diese Frage ein. Mit den bei­den Amuletten verschwanden fünf Personen. Professor Zamorra, Nicole

Duval, Teri Rheken, Gryf ap Llandrysgryf und Merlin. Sie werden nie

mehr zurückkehren. Ihre Gedanken sind erloschen. Die beiden Amulette

sind erloschen.

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Leonardos Finger umschlossen sein Amulett, als wollten sie es zer­drücken. Der Dämon starrte die Silberscheibe an. Seine Gedanken über­schlugen sich. »Woher?« schrie er. »Woher willst du das wissen?«

Doch es erfolgte keine Antwort mehr. Das schwache Vibrieren hörte

auf. Der Stern von Myrrian-ey-Llyrana war wieder still . . .

Leonardo murmelte eine Verwünschung. Es war ihm noch nie passiert, daß das Amulett Zamorras sich ihm verweigerte, solange er es in sei­nem Besitz hatte – und er konnte sich nicht vorstellen, daß es diesem

untergeordneten Stern möglich war. Er begriff das einfach nicht. Noch weniger aber begriff er, wie dieses Amulett in der Lage sein

konnte, ihm Informationen in dieser Form zuzuspielen. Orakelhafte Im­pulse, ja. Aber so klar ausgeformte Wörter und Sätze . . . das war absolut ungewöhnlich. Es war, als habe ein lebendes, denkendes Wesen zu dem

Fürsten der Finsternis »gesprochen«. Wie konnte das sein . . . ?

Und dann die Informationen, die das Amulett Leonardo gegeben hatte! Zwei Amulette offenbar vernichtet; Merlin, Zamorra und seine Helfer

tot . . . ? Ausgelöscht von einer starken Macht?

Leonardo war verwirrt. Es war zu schön, um wahr zu sein. Allein Za­morras Tod wäre schon ein gewaltiger Sieg. Wie oft hatte Leonardo ver­sucht, seinen Gegenspieler zu töten, er selbst oder Dämonen, die er be­auftragte! Und immer wieder hatte Zamorra überlebt, war den Fallen

wieder entkommen. Gerade so wie eine Katze mit sieben Leben. Es war

schon unglaublich, wie zäh sich dieser Mensch an sein Leben klammerte

und immer wieder siegte. Und jetzt – sollte er ausgelöscht sein?

»Einmal erwischt es jeden«, murmelte der Dämon hoffnungsfroh. »Ste­ter Tropfen höhlt nicht nur den Stein, sondern bringt das Faß auch

zum Überlaufen . . . vielleicht ist es diesmal jemandem gelungen! Viel­leicht . . .«

Aber konnte er der Information tatsächlich glauben?

Und Merlin ebenfalls ausgeschaltet! Merlin . . . was wußte er über ihn? Merlin hatte sich lange Zeit nicht

mehr gezeigt. Es war, als sei er von der Bühne abgetreten. Vielleicht

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siechte er dahin und war nun endgültig gestorben? Aus der Welt entfernt, hatte das Amulett behauptet. Gedanken erloschen. »Woher wußte dieses Amulett davon?« murmelte er. Es gab nur eine

Erklärung: die Amulette standen miteinander in Verbindung. So war es

nur natürlich, daß Leonardos Amulett auf die Zerstörung der beiden an­deren reagiert hatte . . . wenn es so war. Wenn es so war, mußte es eine gewaltige Katastrophe gegeben haben.

Leonardo konnte sich keine Macht vorstellen, die stark genug war, zwei der Amulette gleichzeitig zu zerstören. Aber vielleicht hatten die rät­selhaften MÄCHTIGEN aus den Tiefen des Universums zugeschlagen. Oder die immer noch gefährliche DYNASTIE DER EWIGEN hatte eine

neue Superwaffe entwickelt . . . vielleicht war ein Machtkristall gegen

die Amulette eingesetzt worden. Das alles war nicht völlig auszuschließen . . . Aber entscheidend war eines: Wenn Merlin, Zamorra und die anderen

tatsächlich tot waren, dann entstand ein Machtvakuum auf Seiten des

Gegners. Ein Vakuum, das gefüllt werden mußte. Denn Zamorra und sei­ne Gefährten kämpften nicht nur gegen die Hölle, sondern auch gegen

die MÄCHTIGEN und die DYNASTIE DER EWIGEN. Es würde Verwirrung herrschen, Ratlosigkeit, Chaos. Das mußte ausgenutzt werden. Es schrie förmlich nach einem großen

schlag der Hölle. Aber das war eine Sache, die der Fürst der Finster­nis in diesem Fall nicht allein entscheiden konnte. Ein solcher großer

Schlag mußte gut vorbereitet werden. Es gab Argumente, die dagegen

sprachen. Sie mußten sorgfältig abgewogen werden. Leonardo war gewillt, diesen Schlag zu führen. Er brauchte nur

Rückendeckung. Er mußte, was ihm schwer fiel, die Genehmigung Lu­cifuge Rofocales einholen. Und das aufgrund von Informationen, deren Quelle er nicht preisgeben

durfte. Lucifuge Rofocale durfte nicht erfahren, welche Veränderung mit diesem Amulett vorging. Er mußte sich etwas Glaubwürdiges einfallen

lassen . . . Aber sobald er wußte, wie er taktieren mußte, würde er sich zu Lu­

cifuge Rofocale begeben. Wenn diese einmalige Chance optimal genutzt werden sollte, mußte der Gegenschlag sofort erfolgen, möglichst noch in

diesen Stunden . . .

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Leonardo deMontagne wäre nicht beruhigter gewesen, wenn er gewußt hätte, wem er diese Informationen wirklich zu verdanken hatte. Im Ge­genteil . . . Damals, als er Magnus Eysenbeiß nach dem Urteil des dämonischen

Tribunals hingerichtet hatte, war etwas geschehen, das keiner bemerkt hatte, nicht einmal Leonardo selbst. Eysenbeiß hatte sich mit einer der­artigen Energie an sein Leben geklammert, daß seine Seele im Moment des Todes nicht in das Höllenfeuer geschleudert worden war, auch nicht in die Abgründe des Abyssos. Statt dessen war sie in das Amulett gefah­ren . . . Seitdem trug Leonardo seinen einstigen Haßgegner Eysenbeiß mit

sich herum, ohne es zu ahnen. Eysenbeiß hatte dagegen geraume Zeit benötigt, um sich zurechtzu­

finden. Die Körperlosigkeit und der Schock des Todes waren etwas, mit dem er sich nur allmählich abfinden konnte. Hinzu kam, daß er in eine

Substanz eingebunden war, die er zunächst erforschen mußte. Erst jetzt, in diesen Stunden, war er halbwegs erwacht, hatte er er­

kannt, wie er selbst sich bemerkbar machen und Kontakt zur Außenwelt aufnehmen konnte. Aber er wußte auch, daß er äußerst vorsichtig sein

mußte. Der grelle Schock hatte ihm die neuen Möglichkeiten eröffnet, der

sämtliche Amulette hatte reagieren lassen. Die von Leonardo vermutete

Verbindung zwischen den Amuletten war möglich. Zwar nur in äußer­sten Ausnahmefällen, aber dies war ein solcher Ausnahmefall gewesen. Eysenbeiß hatte auf diese Weise erfahren, daß das Amulett Zamorras

und eines der anderen zusammengeschaltet worden waren. Und dann –

war der Kontakt jäh abgebrochen. Eysenbeiß wußte, welcher Versuch in Caermardhin stattgefunden hat­

te und auf welch fatale Weise er fehlschlug. Aber er wußte auch, mit wem er es bei seinem Besitzer zu tun hatte. Er beschloß blitzschnell, sich in dieser Hinsicht noch bedeckt zu hal­

ten. Es war zwar angebracht, Leonardo Informationen zuzuspielen, die

ihn zum Handeln zwingen mußten, wie es seinem aggressiven Charak­ter entsprach. Aber er durfte nicht wissen, woher er diese Informationen

wirklich hatte. Denn Eysenbeiß spielte sein eigenes Spiel. Er hatte vor seiner Exekution auf jenem Thron gesessen, den jetzt Lu­

cifuge Rofocale wieder einnahm. Er hatte über Leonardo gestanden und

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�

war jetzt buchstäblich zu dessen magischem Werkzeug degradiert wor­den. Aber er war immer noch der Mann, der nach Macht strebte. Er fühlte, daß auch Lucifuge ein Amulett besitzen mußte. Kein anderer

kam in Frage, und die Impulse waren sehr, sehr nah gewesen. Nun, aufgrund der Informationen würde Leonardo sich zum Handeln

gezwungen sehen. Das bedeutete auch eine Chance für Eysenbeiß. Ent­weder scheiterte Leonardo, und sein Tod wäre ein Triumph für den Kör­perlosen, oder er gewann weiter an Macht – eine Macht, die Eysenbeiß

eines Tages zu übernehmen hoffte. Er mußte nur herausfinden, wie er

Leonardo über das Amulett beeinflussen konnte. Es würde schwer fal­len, aber Eysenbeiß hoffte, daß es machbar war. Eines Tages. Wenn Leonardo dann noch lebte, war es gut, wenn seine Macht sich

vergrößert hatte. War er tot, spielte es ohnehin keine Rolle. Er durfte nur nicht zu früh dahinter kommen, wem er die Hinweise, die

zur Vergrößerung seiner Macht oder zu seinem Untergang führten, ver­dankte. Deshalb bewegte Eysenbeiß sich auf einem schmalen Grat. Er

durfte nur bruchstückweise Informationen preisgeben, gerade so viel, wie eben nötig, um Leonardo neugierig zu machen. Aber nicht so viel, daß dieser auf den richtigen Gedanken kam. In dieser Hinsicht war es

gut, daß das Amulett sich auch optisch so stark bemerkbar gemacht hat­te, als die Katastrophe in Caermardhin eintrat. Wahrscheinlich würde

Leonardo darin den Auslöser dafür sehen, daß sein Amulett das »Spre­chen« gelernt hatte . . . Und Eysenbeiß mußte sich sorgfältig abkapseln. Er wußte, daß Leo­

nardo im Umgang mit dem viel stärkeren Amulett Zamorras erfahren

war. Wenn er erst einmal alle Register zog, um dieses schwächere Amu­lett auszuloten, dann . . . Aber noch war es nicht soweit. Magnus Friedensreich Eysenbeiß, der Körperlose, wartete ab . . . Er hatte alle Zeit der Welt, denn in seiner jetzigen Form war er endlich

unsterblich geworden . . .

»Vögel?« staunte Nicole Duval. »Das sind ja – Giganten . . .«

In der Luft ließ sich das weniger gut erkennen. Aber diese Vögel war­fen Schatten, und die Schatten waren riesig, die über das Land strichen,

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über Büsche und Bäume fielen. Sieben dieser Riesenvögel waren es, die

in ihrer Größe einem Kleinflugzeug entsprechen mußten und kaum einen

Flügelschlag taten. Das hatten sie auch nicht nötig; sie nützten die her­vorragende Thermik aus, die hier herrschte, und hatten zudem den Vor­teil, sich aus größerer Höhe herabzusenken. Zamorra sah Gryf und Teri fragend an. »Mich darfst du nicht fragen«, sagte die Druidin. »Ich bin nie hier ge­

wesen. Ich bin zwar eine Silbermond-Druidin, aber auf der Erde geboren. Den Silbermond selbst habe ich nie kennengelernt.«

»Es dürften Lufttransporter sein«, sagte Gryf. »Hoffe ich jedenfalls. Wenn wir Pech haben, sind sie wild und sehen uns als Beute an.«

»Das sind ja prachtvolle Zustände . . . welch friedliche Welt!« warf Ni­cole ein. Gryf zuckte mit den Schultern. »Wie kommst du darauf, daß der Sil­

bermond eine friedliche Weltsein sollte?« fragte er. »Diese Vorstellung

solltest du ganz schnell über Bord werfen.«

Die Riesenvögel waren jetzt bis auf einen halben Kilometer heran. Es

war eindeutig, daß sie in unmittelbarer Nähe der fünf Menschen lan­den wollten. Sie stellten ihre Flügel bereits erheblich schräger, und sie

spreizten die Krallen, um damit festen Halt zu fassen. Langsam griff Zamorra in die Tasche, in der sich sein Dhyarra-Kristall

befand, außer dem Amulett die einzige magische Waffe, die er bei sich

trug. Alles andere war in Caermardhin geblieben. Als sie begannen, Mer­lin zu erwecken, hatte doch niemand damit rechnen können, daß es sie

auf eine andere Welt verschlug! »Laß das«, sagte Gryf, der Zamorras Bewegung bemerkt und richtig

gedeutet hatte. »sie sind nicht wild. Sonst würden sie noch einmal auf­steigen und im Sturzflug herunterkommen.«

»Lufttransporter«, murmelte Zamorra, der die sieben Riesenvögel nicht mehr aus den Augen ließ. »Soll das heißen, daß mit diesen Vö­geln . . .«

»Richtig. Sie dienen uns als Lastenflieger und auch für Personentrans­porte. Flugzeuge in der Form, wie sie auf der Erde gang und gäbe sind, hat es auf dem Silbermond nie gegeben.«

Die Schwingen der Vögel entfesselten einen mittleren Sturm, als sie

schließlich landeten. Zamorra sah sich um. Wenn er es richtig einschätz­te, bildeten sie die Eckpunkte eines regelmäßigen Siebenecks. Das be­deutete eine hervorragende Koordination dieser sieben Tiere. Sie grenz­

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ten eine Fläche mit einem Durchmesser von rund fünfzig Metern ein. Selbst waren sie gut fünfzehn Meter lang vom Kopf bis zu den Schwanz­federn. Und damit gehörten sie, wie Gryf behauptete, noch zu den klei­nen Exemplaren!

Die Spannweite dieser Riesenvögel betrug bald fünfzig Meter!

»Und was kommt jetzt, großer Meister?« fragte Zamorra leise.

Gryf zuckte abermals mit den Schultern. Eine Geste, die bei ihm zur

Gewohnheit zu werden schien.

Da öffnete sich einer der Vögel direkt vor Zamorra. Ein Teil seines

Brustgefieders verschob sich nach beiden Seiten und gab eine schmale

Öffnung frei. Aus ihr sprangen zwei Menschen hervor. Sie trugen eng

anliegende weiße Overalls. Ein Mann und eine Frau. Bewaffnung konn­te Zamorra an ihnen nicht erkennen, aber als sie ihn direkt ansahen, bemerkte er ihre schockgrünen Augen.

Druiden-Grün!

Hatte er auf dem Silbermond etwas anderes erwartet? Dies war die

Welt der Druiden!

Langsam schritten sie auf die fünf Menschen zu, die sich nicht rührten. Sie bewegten sich selbstsicher und lässig. Ein paar Meter vor Zamorra

blieben sie stehen, musterten ihn und die anderen.

Die Frau, braunhaarig und etwa vierzig Jahre alt, wenn Zamorra sie

nach ihrem Äußeren schätzte, deutete auf Merlin. »Wer ist das?«

»Das ist Merlin«, sagte Gryf. »Darf ich uns vorstellen . . .«

»Merlin?« stieß die Frau hervor. Ihre Augen wurden schmal. »Merlin

von Avalon?«

»Genau der. Das hier ist Teri Rheken, der Knabe im weißen Anzug

heißt Zamorra . . .«

Die Frau hob in einer herrischen Geste beide Hände und machte Fin­gerzeichen. Gryf verstummte überrascht. Zamorra ahnte Unheil.

Er fuhr herum.

Ringsum öffneten sich die sechs anderen Vögel. Aus ihnen traten wei­tere Weißgekleidete hervor. Aber sie hielten kleine Gegenstände in den

Händen. Worum es sich handelte, konnte Zamorra nicht erkennen. Er

sah nur, wie von diesen Dingen ein schwaches Leuchten ausging.

»Er kann nicht Merlin sein«, sagte die Frau. »Ihr wollt uns hereinle­gen. Aber ihr habt es entschieden zu dumm angestellt. Ihr seid festge­nommen.«

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�

»Moment mal«, begehrte Gryf auf, und auch Zamorra öffnete den

Mund, um zu protestieren. Aber da flammte es in den Händen der weißgekleideten Druiden auf.

Zamorra fühlte eine blitzschnell aufsteigende Benommenheit. Die Umge­bung verschwamm vor seinen Augen, dann sank er zu Boden. Er spürte

noch, daß er sich mit den Händen abzustützen versuchte, dann war Gras

direkt vor seinen Augen, er roch den Pflanzenduft, und danach gab es

nur noch Schwärze, in der er versank.

Als er wieder erwachte, fühlte er weichen, nachgiebigen Grund unter

sich. Seine Fingerkuppen glitten über eine Art rauher Haut, die lebens­warm war. Etwas bewegte sich. Muskeln?

Zamorra hob den Kopf und sah sich um. Er befand sich in einem relativ

dunklen Raum. Teile der Wandung sonderten schwaches, phosphorähnli­ches Licht ab, wie es Glühkäfer tun. Der Raum war eiförmig und gerade

so groß, daß Zamorra sich darin bequem ausstrecken konnte. Warm, weich, beweglich . . . befand er sich etwa in einem dieser Vögel?

Er suchte nach einer Öffnung, durch die er den Raum verlassen konn­te, und entdeckte schließlich einen winzigen Spalt. Doch ehe er versuch­te, ihn zu durchdringen, überprüfte er seine Ausrüstung. Man hatte ihn ausgeplündert. Das Amulett war ebenso fort wie der

Dhyarra-Kristall, seine Uhr, sein Feuerzeug, sein Taschenmesser . . . al­les, was irgendwie mit Technik zu tun hatte, war ihm abgenommen wor­den. »Sonderlich sympathisch werden diese Druiden mir dadurch nicht«,

murmelte er. »Eine seltsame Art Fremde zu empfangen . . . gerade so, als hätten sie uns für Feinde gehalten. Möchte wissen, wieso . . .«

Immerhin hatten sie Gryf, Teri und Merlin doch einwandfrei als Drui­den identifizieren müssen. Allein die schockgrüne Augenfarbe, die es in

diesem Farbton ausschließlich bei den Silbermond-Druiden gab, mußte

doch ausreichen . . . nun gut, Merlins Augen waren dunkel, aber er konn­te ihre Farbe ebenso wechseln lassen wie Sara Moon, seine Tochter. Und sie hatten Gryf nicht glauben wollen, daß es sich bei ihm um Mer­

lin handelte! Hier stimmt was nicht, dachte Zamorra grimmig. Er glitt nach vorn,

versuchte den Spalt zu öffnen und schaffte es nicht, aber als er dann

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einen gedanklichen Befehl aussandte, glitt dieser Spalt auseinander und

schuf einen Durchgang, den Zamorra benutzen konnte. Er war darüber nicht einmal überrascht. Er mußte einfach damit rech­

nen, daß bei den Druiden nahezu alles mit Magie oder Gedankenkraft gesteuert wurde. So hatte er es einfach versucht; ein Fehlschlag wäre

auch nicht weiter schlimm gewesen. Vor ihm saßen, mit dem Rücken zu ihm, zwei Männer mit dunklen Haa­

ren und in den typischen weißen Overalls. Sie betrachteten eine glat­te Fläche aus unzähligen winzigen Facetten. Darauf zeichnete sich das

Bild einer Landschaft ab. Zamorra erkannte verblüfft, daß es sich um

die Landschaft handelte, die sie gerade überflogen, und noch verblüff­ter stellte er fest, daß es sich bei diesem Bildschirm nicht um Technik

handelte, die man in dem Vogel installiert hatte, sondern um etwas, das

organisch gewachsen war. Unter dem Bildschirm, der mit Farbpigmenten arbeitete und diese be­

ständig wechseln ließ, um ein immer wirklichkeitsgetreues Bild zu lie­fern, befanden sich Druckflächen. Hin und wieder berührte einer der

Druiden sie, und jedesmal vollführte der Vogel eine leichte Kurskorrek­tur. Einige der anderen Vögel konnte Zamorra auf dem Bildschirm ent­

decken. Der Rest flog wohl hinter oder über ihnen. Hinter ihm schloß sich lautlos der Durchgang und wurde wieder zu

einem ganz schmalen Spalt. »In der »Pilotenkanzel« war es wesentlich

heller als in Zamorras Unterkunft. Der Parapsychologe glitt direkt hinter

die beiden Druiden. Das Rascheln seiner Kleidung verriet ihn endlich. Sie fuhren herum und sahen ihn an. Ihre Gesichter verrieten nur leich­

te Überraschung, aber keine Angst. Fühlten sie sich so unendlich über­legen?

»Grüß Gott«, sagte Zamorra trocken. »Wohin geht die Reise?«

»Du wirst es früh genug erfahren«, sagte der rechte der beiden Drui­den und wandte sich wieder nach vorn um. »Danke für die erschöpfende Auskunft. Ich bin Zamorra. Wie heißt

ihr?«

»Du wirst es früh genug erfahren«, erwiderte der zweite Druide und

wandte sich ebenfalls ab. Zamorra grinste. Besonders auskunftsfreudig waren die beiden nicht,

und ihre Antworten klangen wie auswendig gelernt.

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»Darf man wenigstens erfahren, weshalb wir gefangengenommen wur­den?«

»Früh genug . . .«

Zamorra nickte. Er wußte nicht, ob er lachen oder weinen sollte. Und

er fragte sich, ob diese beiden Druiden überhaupt nicht damit rechneten, daß er sie niederschlagen und die Kontrolle über diesen Vogel an sich

bringen konnte.

Aber vermutlich konnte er das Tier nicht steuern, und außerdem: was

sollte er dann anfangen? Fliehen? Wohin? Die anderen Vögel angreifen

lassen? Wie? Und mit welchem Zweck? Die beiden gingen wohl davon

aus, daß er die Sinnlosigkeit eines solchen Versuches selbst erkannte

und sich deshalb ruhig verhielt.

Oder sie hielten sich selbst für unbesiegbar.

Er lächelte. Wahrscheinlich würde er auch das früh genug erfahren . . .

Aber er konnte etwas anderes versuchen. Wenn die beiden ihm keine

Auskunft geben wollten, konnte er versuchen, sie sich zu erzwingen. Er

besaß schwache Para-Kräfte und war unter bestimmten günstigen Vor­aussetzungen in der Lage, die Gedanken anderer Menschen zu lesen, die

sich in seiner Nähe befanden. Zwar nicht wortwörtlich und exakt, aber

er konnte bestimmte Tendenzen erkennen, Vorstellungen aufnehmen . . . Eindrücke und Empfindungen, Überlegungen . . .

Zamorra konzentrierte sich auf den Druiden, der rechts vor ihm saß. Er versenkte sich in eine Art Halbtrance und streckte seine geistigen

Fühler aus. Das Schlimmste, was ihm dabei passieren konnte, war, daß

er ins Leere faßte, falls der Druide eine Sperre in sich trug. Dann wür­de er es eben bei dem anderen noch einmal versuchen. Zamorra besaß

selbst einen solchen Abschirmblock, der verhinderte, daß Fremde seine

Gedanken gegen seinen Willen erfassen konnten. Schon oft hatte ihm

das im Kampf gegen die Dämonischen das Leben gerettet, die dann trotz

ihrer überragenden magischen Kräfte nicht in der Lage waren, seine

Absichten telepathisch zu durchschauen. Auch Nicole besaß eine solche

Sperre, die er hypnotisch in ihr errichtet hatte. Die Druiden Gryf und Te­ri waren von sich in der Lage, eine solche Willensblockade zu errichten, wann immer sie es für erforderlich hielten.

Zamorra versuchte, Kontakt zu bekommen. An irgend etwas mußte

dieser Druide vor ihm ja schließlich denken.

Aber kaum, daß Zamorra den Kontakt spürte, blitzte etwas grell in

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seinem Bewußtsein auf. Ein schmerzhafter Schlag durchraste sein Ner­vensystem. Er stöhnte auf und sank haltlos in sich zusammen. Der Schmerz ebbte langsam ab. »Tu das nie wieder«, warnte der Druide gelassen. »Das nächste Mal

könnte es für dich tödlich sein.«

Zamorra preßte die Lippen zusammen. »Verdammt, warum gebt ihr

mir keine Auskunft? Dann hätte ich nicht versuchen müssen, sie mir auf diesem Wege zu holen . . .«

»Du wirst den Grund früh genug . . .«

Da zuckte seine Hand hoch. Er hatte von Gryf gelernt, einen Menschen

blitzschnell auszuschalten. Seine Finger fanden die empfindliche Stelle

im Nacken des Druiden, und drückten leicht zu. Es funktionierte. Der Druide sank betäubt zusammen. Schon wieder­

holte Zamorra bei dem anderen diese Prozedur. Dann schuf er sich Platz und kauerte sich vor den »Bildschirm«. Der

Vogel flog weiterhin ruhig und schien von dem, was in seinem Innern

geschehen war, keine Notiz zu nehmen. Zamorra war sicher, daß er ihn

vorerst sich selbst überlassen konnte. Er widmete sich den beiden Drui­den und durchsuchte die Taschen ihrer Overalls. Das einzige, was er

fand, waren diese winzigen Gegenstände, die sie am Landeplatz in den

Händen gehalten hatten. Sie sahen aus wie kleine Blumen mit großen, fleischigen Blättern, aber

sie waren hart und kühl, fühlten sich nach Kunststoff an. Zamorra be­trachtete sie nachdenklich. Er fand keine Möglichkeit, sie zu benutzen. Ihm fehlte die Kenntnis, wie er mit diesen kleinen Pseudoblumen umzu­gehen hatte. Nachdenklich steckte er sie ein. Wenn er sie schon selbst nicht benutzen konnte, sollten die beiden Druiden das auch nicht tun. Er

wollte nicht noch einmal so überrascht werden wie vorhin. Als er wieder auf den Bildschirm sah, konnte er von den anderen Vö­

geln des Schwarmes nichts mehr erkennen. Waren sie auf einen anderen Kurs gegangen? Oder hatte sein Vogel

eigenmächtig die Richtung geändert?

Aufs Geratewohl drückte Zamorra auf eine der Flächen. Aber nichts

geschah. Auch nicht, als er einen anderen dieser organischen Steuer­schalter betätigte, mit denen er die Druiden den Vogel lenken gesehen

hatte. Der Bildschirm zeigte ihm, daß er dem Boden langsam näher kam. Täuschte er sich, oder war die Bildqualität schlechter geworden?

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�

In der Tat? Die Farbpigmente verloren an Kraft! Sie verblaßten all­mählich. Und dann, als er sich seiner Schätzung nach mit dem Vogel noch etwa zehn Meter über dem Boden befand, erlosch der »Bildschirm«

endgültig . . .

Lucifuge Rofocale gewährte dem Fürsten der Finsternis Audienz.

Aus kalten Augen starrte er Leonardo deMontagne an. Er saß bequem

zurückgelehnt auf seinem mächtigen Thron, auf einem Podest erhöht. Ringsum brannte Höllenfeuer, in dem verlorene Seelen wimmerten; ein

kleines Privatvergnügen, das sich Lucifuge Rofocale hier gönnte. Hatte

er diese Feuer in seinen Gemächern nur deshalb entzündet, um Leonar­do daran zu erinnern, daß auch er einmal im Höllenfeuer gebrannt hatte, jahrhundertelang, ehe Asmodis ihm ein zweites Leben gewährte und da­durch erst die Entwicklung einleitete, die ihn später zum Dämon und

zum Fürsten der Finsternis machte?

Nebelhafte Geister umflirrten den Herrn der Hölle. Sie warteten dar­auf, seine Wünsche erfüllen zu können. Lucifuge Rofocale hatte sich mit­samt seinem Thron zu ungeheurer Größe anschwellen lassen; auch op­tisch erzeugte er den Eindruck, Leonardo gewaltig überlegen zu sein.

Der Montagne verzog das Gesicht. Er wußte nur zu gut, daß er unter

den Dämonen umstritten war. Kaum einer sah ihn, den Emporkömmling, gern als Fürsten über sich gestellt. Aber kaum einer wagte, offen zu

rebellieren. Leonardo hatte das Gefühl, daß sie sich langsam damit ab­fanden, daß er sie alle überrundet hatte. Selbst Astaroth, von dem er

glaubte, daß er zumindest anfangs stark gegen ihn intrigiert hatte, bloß

konnte er dem das nicht beweisen.

Aber Lucifuge Rofocale hätte es ihm nicht so deutlich zu zeigen brau­chen, wie wenig er von dem Fürsten der Finsternis hielt . . .

Knapp, fast zu knapp fiel die Verbeugung aus, mit der Leonardo dem

Herrn der Hölle seine Ehrerbietung zu bezeugen hatte.

»Was willst du?« fragte Lucifuge Rofocale nach einer Weile.

»Ich will deine Zustimmung, einen großen Angriff auf die letzen ver­bliebenen Gegner führen zu dürfen«, sagte Leonardo gerade heraus. »Wir müssen die Chance nutzen, die sich uns bietet. Merlin, Zamorra, seine Gefährtin und die beiden Silbermond-Druiden sind tot, zwei Amu­

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lette vernichtet, eines davon wahrscheinlich das Zamorras . . . das ist ein

Schlag für unsere Gegner, wie es ihn kaum ein zweites Mal geben wird.«

Lucifuge Rofocale zuckte schon bei den ersten Worten Leonardos zu­sammen. Jetzt beugte er sich vor. Seine Pranken umschlossen die Lehnen

seines Thronsessels. Das Material knirschte zerberstend. Die Augen des

Herrn der Hölle flammten grell.

»Was sagst du da?«

»Du hast richtig gehört«, sagte Leonardo.

»Woher willst du das wissen?« fauchte Lucifuge.

»Ich habe so meine Informanten«, erwiderte Leonardo.

»Dein Amulett hat nicht zufällig reagiert?« zischte der Herr der Hölle

ihn an.

Bestürzt wich Leonardo einen Schritt zurück. »Woher – woher weißt du das?« stieß er überrascht hervor.

»Auch ich habe so meine Informanten«, gab Lucifuge Rofocale zurück. »Laß mich nachdenken.«

Er lehnte sich zurück und schloß die Augen. Langsam wiederholte er

die Namen, die Leonardo genannt hatte.

»Merlin«, murmelte er dann. »Merlin . . . der in der Zeit schläft, ge­bannt von der Toten, für die tausend Jahre weniger als ein Tag waren . . .«

»Wovon sprichst du?«

»Von Merlins Eisgefängnis«, sagte Lucifuge Rofocale fast träumerisch. »Er war kaltgestellt – im wahrsten Sinn des Wortes. Wußtest du das etwa

nicht? Asmodis erledigte seine Geschäfte bis jetzt. Asmodis, der nach

Caermardhin floh.«

Leonardo schwieg. Er erinnerte sich an Gerüchte und Andeutungen.

»Und nun sagst du, Merlin sei tot, Zamorra ebenfalls . . . das will ich

nachprüfen.«

Leonardo wich einen weiteren Schritt zurück. Lucifuge Rofocale war

undurchschaubar. Was, wenn er Leonardo das Amulett abforderte und

auf dessen seltsames Geheimnis stieß, während er darüber versuchte, die Verbindung zwischen den Llyrana-Sternen zu erforschen?

»Es gibt einen Weg nach Caermardhin, den nur ich kenne«, sagte Lu­cifuge Rofocale. »Nimm deine Skelett-Krieger, Leonardo. Nimm zwei, drei Hundertschaften. Wir gehen nach Caermardhin, und wir werden Sid

Amos fragen, was geschehen ist. Und LUZIFER soll ihn fressen, wenn er

uns nicht Rede und Antwort steht. Merlin tot . . . das will ich wissen. Das

27

�

muß ich wissen. Die Schicksalswaage geriete möglicherweise aus dem

Gleichgewicht, und das wäre nicht gut . . .«

Bestürzt sah Leonardo seinen Herrn an. Der war von der Möglichkeit nicht begeistert, daß Merlin den Tod gefunden haben könnte? Das woll­te Leonardo nicht begreifen. Aber er begriff, daß Lucifuge Rofocale die

sich bietende Chance nutzen wollte – wenn auch vielleicht auf eine etwas

andere Weise als die, die Leonardo vorgeschwebt war. Mit drei Hundert­schaften der Skelett-Krieger nach Caermardhin! Das war etwas, das er

sich immer erträumt hatte. Merlins Burg angreifen, besetzen und die Kontrolle übernehmen! Und

Lucifuge Rofocale kannte den Weg! »Ich bin bereit«, sagte Leonardo fiebrig. »Meine Skelett-Krieger war­

ten nur auf den Einsatzbefehl.«

Der Herr der Hölle erhob sich von seinem Thron. »Dann wollen wir

keine Zeit verlieren«, sagte er. Die Invasion konnte beginnen!

Zamorra spürte, wie »sein« Vogel landete. Abrupt wurde das ruhige Da­hingleiten unterbrochen. Die Laufbewegungen, mit denen der Vogel sei­nen Schwung abfing, schüttelten sein Inneres durch. Zamorra flog fast von seinem organischen Sitzklumpen. Kaum wurde es wieder ruhig, als sich neben dem erloschenen »Bild­

schirm« ein Türspalt öffnete. Er erweiterte sich zu einem große Oval, und im nächsten Moment wurde der Boden unter Zamorra rebellisch. Mit einem heftigen Ruck wurde der Professor hochgeschleudert und flog

durch die Öffnung ins Freie. Er schaffte es gerade noch, seinen Sturz

halbwegs abzufangen. Dann sah er, wie die Öffnung sich schloß und vom

Gefieder überdeckt wurde. »Dämliches Huhn . . .«, murmelte Zamorra und sprang auf. Ein hefti­

ger Windstoß traf ihn. Die Flügel rauschten. Der große Transportvogel erhob sich auf seinen mächtigen Schwingen wieder in die Luft und stieg

unheimlich schnell auf. Innerhalb von Sekunden war er nur noch ein

schwarzer Punkt am Himmel, hoch über Zamorra. Der Parapsychologe war sprachlos. Der Vogel hatte ihn einfach hinausgeworfen, nachdem er die beiden

Druiden ausgeschaltet hatte! Das durfte doch einfach nicht wahr sein!

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Wie kam das Tier dazu, in dieser Form zu reagieren? War es entspre­chend dressiert? Aber wie konnte es feststellen, was in ihm vorging?

Überhaupt erschienen Zamorra diese Transporträume im Körperinneren

nicht gerade als das, was die Natur in einem Tier vorgibt. Da mußte

jemand gewaltig dran gedreht haben. Andererseits war diese alternative Fortbewegungsmethode mittels Vö­

gel natürlich außerordentlich umweltfreundlich. Hier konnten keine ge­fährlichen Abgase entstehen. Das Organische existierte selbstverständ­lich im Einklang mit der Natur. War dies nicht ein besserer Weg als der Weg der Technik, den die Men­

schen der Erde gingen? Aber Zamorra entsann sich, daß auch die Drui­den Technik einsetzten. Ganz so weit her schien es also mit Harmonie

und Einklang mit der Umwelt doch nicht zu sein. Aber darüber brauchte er sich jetzt nicht den Kopf zu zerbrechen. Es

gab jetzt ein anderes Problem. Nämlich das, daß er jetzt hier allein auf sich gestellt in einer unbe­

kannten Umgebung war. Er wußte weder, wo er sich befand, noch, wohin

seine Gefährten gebracht wurden. Er wußte nicht, wie weit das Flugziel entfernt war, in welcher Richtung es zu suchen war, und welche Gefah­ren auf dem Weg dorthin warteten. Er war unbewaffnet und jeder Gefahr

hilflos ausgeliefert. Er konnte sich selbst gegen wilde Tiere nur mit den

bloßen Händen zur Wehr setzen. Oder gab es auf dem Silbermond keine wilden Tiere?

Zamorra wünschte, er hätte mehr über die Welt der Druiden gewußt. Aber Gryf und auch Merlin waren mit ihren Andeutungen immer sehr

sparsam umgegangen. Zamorra sah in der Ferne ein Gebirge aufragen. Silbergrau schimmer­

ten die Hänge, die weiter unten dicht bewaldet waren. In der anderen Richtung verlief die Landschaft topfeben. Nirgends wa­

ren Spuren von Besiedlung. Kleine Vögel schwirrten durch die Luft, dicht über dem Boden summ­

ten Insekten. Das Steppengras war grün mit einem leichten Blauschim­mer, Strauchwerk wucherte hier und da. Das, was Zamorra dringend

suchte, war nirgendwo zu erkennen: Wasser. Er wußte nicht, wie lange

er sich in dieser Steppenlandschaft würde bewegen müssen. Vielleicht kamen sie schon bald, um ihn zu holen, vielleicht würden sie ihn aber

auch einfach vergessen. Dann brauchte er Wasser, um überleben zu kön­nen.

29

�

Bloß schien Mutter Natur hier die Anlage eines Baches vergessen zu

haben.

Schulterzuckend setzte Zamorra sich in Bewegung – parallel zu den

weit entfernten Berghängen. Wenn es irgendwo einen Bach oder einen

Fluß gab, mußte er von den Bergen her kommen. Zamorra hoffte, daß er

ihn rechtzeitig fand.

Über ihm brannte die Sonne heiß vom Himmel herab . . .

Im Gegensatz zu Zamorra verhielt Gryf sich passiv, nachdem er aus sei­ner Betäubung erwachte. Er wußte, daß er sich in einem Transportvogel befand, und daß es sinnlos war, zu versuchen, die Kontrolle an sich zu

reißen. Diese eigens gezüchteten Riesenvögel, Produkte eines jahrhun­dertealten Programmes, waren kleine Wunderwerke für sich. Schon früh

hatten die Druiden erkannt, daß sie, die sich zwar per zeitlosen Sprung

über weite Strecken bewegen konnten, ein Fortbewegungsmittel brauch­ten, das ihre eigenen Kräfte nicht erschöpfte und das sie befähigte, oh­ne große Mühe größere Lasten befördern zu können. Und da man das

so harmonisch und ungefährlich wie nur eben möglich machen wollte, verzichtete man darauf, landgebundene technische Fortbewegungsmit­tel zu erfinden, sondern nahm das, was ohnehin flog und schnell und

ausdauernd war – eine bestimmte Raubvogelart. Jahrhundertelang hatte

man daran gearbeitet, sie immer größer zu züchten, und sie auf ihren

Verwendungszweck abzustimmen. Ein wenig Druiden-Magie hatte dabei geholfen. Die Vögel, die jetzt aus dem Ei krochen, besaßen in ihrem In­nern Kammern, die von außen zugänglich waren, und sie besaßen die

Möglichkeit, sich von innen steuern zu lassen. Eine Dressur erübrigte

sich längst; jedem dieser Vögel war es bereits angeboren, auf Berührung

dieser »Druckschalter« in der gewünschten Form zu reagieren.

Solange sich der richtige Pilot im Innern befand.

Die Vögel spürten es. Versuchte jemand, einen Vogel zu stehlen, so rea­gierte dieser so, daß er den Feind einfach hinauswarf. Deshalb verzich­tete Gryf auf jeden Versuch. Es würde ihm höchstens passieren, daß er

sich irgendwo in der Wildnis wiederfand. Und dann würde es erhebliche

Schwierigkeiten geben, ihn wieder aufzuspüren. Sofern man überhaupt daran interessiert war.

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Er fragte sich, weshalb man sie alle gefangengenommen hatte. Hier

war etwas faul. Gut, Merlins Identität wurde angezweifelt. Das konnte

Gryf seinen Artgenossen nicht verdenken. Möglicherweise wußten sie, wo sich Merlin zur gegenwärtigen Zeit befinden mußte, und wenn dann

jemand auftauchte, der sich als Merlin ausgab oder ausgegeben wurde, mußte das auf Unglauben stoßen. Aber daß sie gleich so aggressiv rea­gierten, damit hatte Gryf nicht gerechnet. Wahrscheinlich keiner von ihnen . . . Diese Aggressivität, dieses kompromißlose Zuschlagen paßte eigent­

lich nicht zu den Silbermond-Druiden. Schon allein, daß sie mit einem

Vogelgeschwader gekommen waren, war höchst ungewöhnlich. So han­delte nur, wer sich bedroht fühlt. Ein böser Verdacht erwachte in Gryf. In der Gegenwart gab es das System der Wunderwelten nicht mehr.

Vor einiger Zeit hatten die MÄCHTIGEN zugeschlagen, die aus den Tie­fen des Universums kamen. Sie hatten nicht nur Sara Moon schon bei der

Geburt einen »Zeitzünder« eingepflanzt, der sie später auf die Seite der

Höllenmächte wechseln ließ, sie hatten auch dafür gesorgt, daß die Son­ne, die den Wunderwelten und dem Silbermond Leben und Wärme spen­dete, entartete und zu einem todbringenden Unheils-Stern wurde. Die

Wunderwelten waren zu schwarzen Schlackeklumpen verbrannt, hatte

Sara Moon berichtet, damals, als sie mit Warren Clymer hierher gekom­men war, um die Pläne der MÄCHTIGEN zu vereiteln. Die MÄCHTIGEN

wollten das System der Wunderwelten in ihre Gewalt bringen, als Waffe

gegen das Gute umfunktionieren. Irgendwie mußte das fehlgeschlagen

sein. Aber an der Tatsache an sich war nichts zu ändern . . . War dies hier vielleicht die Zeit, in der der Angriff der MÄCHTIGEN

begann? Waren die Druiden darauf aufmerksam geworden und versuch­ten, die MÄCHTIGEN abzuwehren? Hielten sie die Ankömmlinge viel­leicht für Agenten der feindlichen Macht? Das würde einiges an ihrem

Verhalten erklären! Gryf fragte sich auch, warum es sie ausgerechnet hierher verschla­

gen hatte. Der Silbermond an sich konnte zum Ziel geworden sein, weil Merlin, Gryf und Teri eine enge Beziehung zu ihm hatten. Doch diese

Zeit? Dieser Abschnitt einer längst vergangenen Epoche? Damit mußte

es doch auch eine bestimmte Bewandtnis haben. Gryf mußte herausfin­den, was es war, das sie wie ein Magnet hierher geholt hatte. Vielleicht folgten sie einer Bestimmung, der sie sich nicht entziehen konnten . . .

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Aber wie auch immer – sie mußten wieder verschwinden, mußten den

Weg zurück in ihre Zeit finden, und vor allem den Weg zurück zur Erde. Gryf hoffte, daß er seine Artgenossen dazu bringen konnte, ihnen dabei behilflich zu sein.

Aber bis dahin lag noch ein langer steiniger Weg vor ihm. Zuerst mußte

er den Verdacht abbauen, daß sie Agenten einer fremden Macht waren. Er mußte beweisen, daß Merlin Merlin war – wahrscheinlich würde nur

das wirklich helfen. Aber solange Merlin nicht einmal selbst wußte, wer

er war, war das natürlich besonders schwer. Gryf hatte von dem Mann

ohne Gedächtnis keine Unterstützung zu erwarten.

Nach einer Weile spürte er, wie der Vogel landete. Der Durchgang wur­de geöffnet. Zwei Druiden in den weißen Overalls winkten ihm herrisch

zu, den Vogel zu verlassen. Als Gryf nach draußen trat, sah er, daß er

sich auf einem großen Landeplatz befand. Auch die anderen fünf Vögel waren gelandet.

Fünf . . . ?

Da fehlte doch einer? Insgesamt hätten es doch sieben sein müssen. Aber hier hockten nur sechs, die bedächtige Schritte hin und her mach­ten, ihr Gefieder putzten oder die Druiden neugierig beäugten.

Die Vögel öffneten ihre »Türen«. Gryf sah, wie seine Begleiter nach

draußen gebracht wurden, einer nach dem anderen.

Alle bis auf Zamorra.

Da wurde es Gryf klar, daß Zamorra eine Dummheit begangen haben

mußte. Er mußte versucht haben, seinen Vogel zu übernehmen. Natür­lich! Zamorra war ein Mann der Tat. Er hatte nicht abgewartet, sondern

gehandelt.

Jetzt würde er wohl irgendwo auf der Strecke von ihrem Ankunftsort bis hier allein in der Landschaft stehen – falls ihn der Vogel nicht sogar

hoch in der Luft hinausgeschleudert hatte.

»Wo ist Zamorra?« schrie Nicole. Sie drehte sich um die eigene Achse, sah die Druiden anklagend an. »Was habt ihr mit ihm gemacht? Wo habt ihr ihn gelassen?«

»Du wirst es früh genug erfahren«, schnarrte einer von ihnen.

»Vorwärts! Man erwartet euch!«

Sie hatten sich in Bewegung zu setzen, in einer langen Reihe hinter­einander. Die Druiden flankierten sie.

Vor ihnen, am Rande des Landefeldes, begann die Organstadt . . .

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�

In den Tiefen der Hölle hatten sie sich in einer großen Halle versam­melt. Lucifuge Rofocale, der sich auf eine halbwegs normale Größe hat­te zurückschrumpfen lassen; neben ihm der Fürst der Finsternis, der

sich das Aussehen eines breitschultrigen Hünen gegeben hatte. Sein Ge­sicht zeigte ein ständiges, überheblich-blasiertes Lächeln – Maske wie

seine ganze Gestalt, die er nach Belieben verändern konnte. Nur eines

ließ sich nie mehr entfernen – die Stirnnarbe. Vor langer Zeit hatte Bill Fleming Leonardo deMontagne eine geweihte Silberkugel in den Kopf geschossen. Der Dämon hatte überlebt, die Folgen aber, nie verwinden

können. Ihm blieb nur der Triumph, daß Bill Fleming tot war, Zamorras einst­

mals bester Freund und ältester Mitstreiter . . . Die Skelett-Krieger hatten sich eingefunden. Drei Hundertschaften,

wie Lucifuge Rofocale es wünschte. Es war für Leonardo deMontagne

kein Problem, sie zu beschaffen. Er verdankte diese Fähigkeit seinem

Vorgänger Asmodis, der ihm seinerzeit gewährt hatte, jederzeit die Toten

aller Schlachtfelder der menschlichen Geschichte sich zu verpflichten. Wahrscheinlich hatte Asmodis diese Gunst später bereut, sie aber nicht mehr zurücknehmen können. Der Nachschub war schier unerschöpflich; wurde einer der Skelett-Krieger von seinem untoten Dasein erlöst, konn­te Leonardo jederzeit Ersatz rufen. Sie trugen Rüstungen und Unifor­men zahlreicher Epochen, waren wirr durcheinander bewaffnet. Indes­sen zog Leonardo die Krieger vor, deren Waffen er von früher kannte. In

seinem ersten Leben hatte er zur Zeit der Kreuzritter existiert, dement­sprechend waren seine Vorlieben. Mit moderneren Armeen konnte er

sich nicht besonders anfreunden, da er die Zeit dazwischen im Feuer der

Hölle zugebracht hatte. Doch es hatte ihn weder läutern noch versengen

können. Leonardo deMontagne, hieß es, war schlimmer als die Hölle. So

hatte Asmodis damals versucht, zu verhindern, daß das Höllenfeuer die

Seele des Montagne zum Dämon schmiedete, hatte ihm ein zweites Le­ben gewährt und ihn zurück auf die Erde gesandt, um ihn auf Zamorra zu

hetzen. Aber Leonardo spielte sein eigenes Spiel, und schließlich trat im

Wechsel der Äonen vom Zeitalter der Fische zu dem des Wassermanns

doch noch die Wandlung zum Dämon ein. Und nun . . . war er der Fürst der Finsternis! Kaum merklich neigte er den Kopf, als er Lucifuge Rofocale gegen­

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übertrat. »Wir sind bereit«, sagte er. »Was ist das für ein Weg nach Caer­mardhin, den du kennst und der mir bislang unbekannt blieb?«

Lucifuge Rofocale grinste. »Wesen höherer Art kennen einander besser, und sie wissen um Tore,

die sie normalerweise meiden«, sagte er. »Schließe deine Augen. Schlie­ße deine Ohren. Schließe deine Sinne. Bis ich dich berühre.«

Es war ein Befehl, dem Leonardo deMontagne nachkommen mußte, obgleich er es nicht wollte. »Du verweigerst mir dein Vertrauen, Lucifuge

Rofocale«, protestierte er machtlos. »Natürlich. Du weißt, warum«, lachte der Herr der Hölle. Leonardo nickte. Er war machthungrig. Mit dem Thron des Fürsten

der Finsternis war er nicht zufrieden. Ihm stand der Sinn nach Höherem. Als Eysenbeiß es seinerzeit schaffte, Lucifuge Rofocale in die Flucht zu

schlagen – heute wußte Leonardo, daß das einst Unbegreifliche mittels

des Ju-Ju-Stabes bewirkt worden war –, hatte Leonardo getobt und gerast vor Eifersucht und Zorn, daß ein Untergebener ihn überflügelte. Leonar­do hätte vieles darum gegeben, diesen Posten selbst zu übernehmen. Doch selbst über Lucifuge Rofocale gab es noch eine Instanz. LUZI­

FER, Kaiser der Hölle. Aber war das nicht zu vermessen? Manchmal, wenn Leonardo von der

Macht träumte, stellte er sich diese Frage. Aber sein letztes Ziel war es, auch LUZIFER von seinem Stuhl zu he­

beln . . . Aber bis dahin war es noch ein weiter Weg. Dazu mußte er zunächst

Lucifuge Rofocale überwinden. Mit Eysenbeiß war er schließlich fertig

geworden. Lucifuge Rofocale, mit dessen Rückkehr der auf seinen Po­sten als Satans Ministerpräsident spekulierende Leonardo nicht gerech­net hatte, war ein härterer Brocken. Er war uralt, so alt wie das Uni­versum, und er war ausgekocht und mit allen Wassern gewaschen. Wer

ihn besiegen wollte, brauchte eine besondere Waffe. Eysenbeiß hatte sie

gehabt. Vor dem dämonenvernichtenden Ju-Ju-Stab hatte auch Lucifuge

Rofocale weichen müssen. Aber Eysenbeiß war ein Mensch gewesen. Auf ihn wirkte der Stab nicht. Leonardo deMontagne, der Dämon, konnte ihn

nicht berühren, geschweige denn führen. Wenn er Lucifuge Rofocale aus dem Weg räumen wollte, mußte er es

anders anstellen. Mit Gewalt war nichts zu machen. List, Tücke, und In­trigen waren angesagt. Doch auch da war der Herr der Hölle ein Meister. Vielleicht . . . war das Amulett ein erster Schritt.

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�

Dem Befehl, den Lucifuge Rofocale ihm gegeben hatte, mußte er ge­horchen. Doch er konnte das Amulett benutzen, alles zu registrieren und

für eine Auswertung zu speichern, was Lucifuge Rofocale tat. Leonardo

gab seinem Amulett die gedankliche Anweisung und hoffte, daß es stark

genug war, sie auszuführen . . . Und während er nichts hörte, nichts sah und nichts empfand und nur

hoffen konnte, daß das Amulett alles überwachte und erkannte, begann

Lucifuge Rofocale damit, das Tor nach Caermardhin zu öffnen . . .

Zamorra blieb stehen. Ihm war, als würde sich die Landschaft um ihn herum unmerklich ver­

ändern. Zunächst fiel ihm nicht auf, worum es sich bei dieser Veränderung

handelte, die er rein instinktiv zu spüren glaubte. Aber waren nicht die

Gräser härter geworden? Er bückte sich, versuchte einen Grashalm ab­zupflücken, und mußte sich dazu erheblich anstrengen. Allerdings fehlte ihm der Vergleichswert. Vielleicht waren die Gräser

auf dem Silbermond von Natur aus zäher, in sich fester als die auf der

Erde. »Trotzdem . . .«, murmelte er. Seine Fingerkuppen glitten an den Kanten des Halmes entlang. Plötz­

lich sah Zamorra Blut aus dem Zeigefinger sickern, ohne daß er sich

bewußt geworden war, sich geschnitten zu haben. Aber dieser abgerupfte Grashalm besaß messerscharfe Kanten! Das war schon nicht mehr normal. Sonderlich biegsam waren die Halme auch nicht. Unter seinen Schu­

hen gaben sie zwar nach, aber das Gehen auf diesem umgebogenen Gras

war mühsamer geworden. Die Halme waren tatsächlich härter als vor­hin! War es landschaftlich bedingt? War er in eine Region übergewechselt,

in dem ein anderes Gras wuchs . . . ?

»Teufel auch«, murmelte er. »Das darf doch alles nicht wahr sein.«

Er ging weiter. Das Gras war hier schon höher als dort, wo der Transportvogel ihn

abgesetzt hatte. Und ihm schien, als wäre es in den letzten Minuten ge­wachsen . . .

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Er hockte sich auf den Boden und betrachtete das Gras genauer. Er

maß einen Halm ab und wartete. Er ließ einige Minuten verstreichen, dann setzte er sein provisorisches Maß wieder an. In der Tat – der Halm war in der kurzen Zeit um zwei Zentimeter ge­

wachsen! Zamorra wiederholte die Probe. Er besaß zwar keine Uhr mehr, aber

er konnte immerhin die Zeit durch Zählen abmessen. Das war zwar kei­ne hundertprozentig exakte Methode, aber für das, was er in Erfahrung

bringen wollte, reichte es allemal. In der Tat. Das Gras wuchs – pro Minute mindestens einen Millimeter! Das war bestürzend unnormal. Zamorra konnte sich nicht vorstellen,

daß das zum normalen Ablauf der Dinge gehörte. Das natürliche Wachs­tum dieser Pflanzen konnte nicht so rasant vonstatten gehen, auch nicht zu bestimmten Zeiten, in die er vielleicht zufällig geraten war. An solche

Zufälle glaubte er nicht. Entweder – reagierte die Fauna des Silbermondes auf ihn, weil sie ihn

als Fremdkörper erkannte, und ließ die Gräser sich verhärten und wach­sen, um ihn damit zu behindern oder sogar anzugreifen. Oder – jemand beobachtete Zamorra aus der Ferne und manipulierte

das Wachstum der Gräser . . . Beide Vorstellungen waren gleichermaßen erschreckend: Denn wer

oder was auch immer dahintersteckte, das Resultat war klar: Zamorra

sollte hier umgebracht werden. Über kurz oder lang würden die Gräser

so groß geworden sein, daß er nicht mehr gegen ihre Stabilität ankam. Er würde sie nicht mehr umbiegen können, würde nicht mehr zwischen

ihnen hindurchschlüpfen können. Und wenn sie bei ihrem Wachstum auch noch in die Breite gingen,

blieb nicht einmal mehr Platz für ihn zum Atemholen . . . Da begann er zu laufen. Er mußte so weit wie möglich voran kom­

men, einem erhofften Wasserlauf entgegen, ehe die Pflanzen ihm den

Weg endgültig versperrten . . .

»Was ist das für ein Gebilde?« fragte Nicole fasziniert. »Woraus bestehen

diese Häuser?«

Während sie sich der Stadt näherten, betrachtete sie die seltsamen

Bauwerke, teils grotesk wirkend, die jede geometrische Variation in sich

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vereinigten. Die Häuser schienen mit Leuchtpartikeln übersät zu sein, ähnlich der Innenbeleuchtung der Transportvögel. Und auch das Mate­rial der schmalen Straßen, die sich scheinbar systemlos zwischen den

Häusern hindurchschlängelten, wies diese Eigenschaft auf. Es war, als

sei alles von einem fremden, geisterhaften Lichtschein überlagert und

durchdrungen, der mit dem Sonnenlicht in direkte Konkurrenz trat. Bei Dunkelheit mußte es ein wunderbarer Anblick sein . . . Gryf räusperte sich. »Es sind keine Steinhäuser«, sagte er. »Vergiß al­

les, was du von der Erde her kennst. Diese Bauten sind organisch. Sie

wurden ebenso gezüchtet wie die Vögel, nur nicht aus tierischer, son­dern aus pflanzlicher Substanz. Sie leben. Sie erfassen die Wünsche ih­rer Bewohner und gehen darauf ein. Wenn du willst, daß sich die Tür

öffnet, tut sie das dort, wo du sie haben möchtest; wenn du willst, daß

sie sich schließt, ist anschließend nichts mehr von ihr zu sehen. Eben­so ist es mit den Fenstern. Bei der inneren Raumaufteilung ist es schon

etwas schwieriger, weil die Kammern eine bestimmte Größe nicht über­schreiten können. Sie müssen den gesamten Aufbau tragen. Auch diese

Organhäuser sind innerhalb von Jahrhunderten entwickelt worden.«

Unwillkürlich sah Nicole Merlin an. Doch der Magier zeigte mit keiner

Regung, daß Erinnerungen in ihm erwachten. Statt dessen lauschte er

Gryfs Erklärung interessiert. Sie gingen, von den weißgekleideten Druiden flankiert, zwischen den

Häusern hindurch. Sie schimmerten in unterschiedlichen warmen Farb­tönen, vom dezenten Blaßrot bis zu Braun- und Gelbschattierungen. Das

Material wirkte großporig wie alte, faltige Menschenhaut und befand

sich in pausenloser, fließender Bewegung. Es sah aus, als würden stän­dig winzige Wellen darüber hinweg laufen, die diesen optischen Eindruck

hervorriefen. Es war, als lebten und atmeten die Wände. »Den ganzen Tag über möchte ich mir das auch nicht ansehen«, sagte

Nicole leise. »Da wird man ja irre bei . . .«

Gryf lächelte. »Reine Gewöhnungssache. Ich glaube, jemandem, der

hier aufgewachsen ist, fällt es genauso schwer, sich an die irdischen star­ren Steinhäuser zu gewöhnen. Sie sind tot. Man wohnt in einem Sarg.«

»Hm«, machte Nicole. Teri Rheken schwieg. Sie beobachtete nur aufmerksam ihre Umge­

bung und achtete auch ein wenig auf Merlin, um ihm notfalls helfen zu

können. Hier und da waren Druiden auf den Straßen zwischen den Häu­sern zu sehen; Männer, Frauen und auch Kinder. Ein wenig beruhigte

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�

es Nicole. Es bedeutete, daß es sich bei dieser Stadt um keine Kaserne

oder eine Kampfeinrichtung handelte. Und es machte die Druiden selbst auch etwas menschlicher. Allerdings fiel es ihr schon von jeher schwer, Gryf oder Teri sich als Kinder vorzustellen. Nun, bei Gryf war das natür­lich so eine Sache; er, der wie ein großer Junge aussah, war immerhin

schon über achttausend Jahre alt. Teri war viel jünger, vielleicht Mitte

der Zwanzig, aber über ihre Kindheit und Jugendzeit hatte sie noch nie

gesprochen, wie Nicole jetzt auffiel. Sie war nicht auf dem Silbermond

geboren, war nie dort gewesen – das war auch schon alles, was Nicole

wußte. Aber seltsamerweise hatte sich auch nie die Gelegenheit ergeben, Teri

danach zu fragen. Vor einem Gebäude, das so groß war wie ein irdisches Einfamilien­

haus, blieben sie schließlich stehen. Einer der sie begleitenden Druiden

trat vor die geschlossene Wand. Es war nicht zu sehen, ob er irgend et­was tat, aber ein schwaches Flimmern bildete sich, dann entstand eine

Türöffnung. »Geht hinein«, sagte der Druide. »Man wird euch holen.«

»Holen? Wohin? Was soll das alles überhaupt?« ereiferte Nicole sich. »Wir haben euch absolut nichts getan, wir sind nicht einmal aus eigenem

freien Willen hier. Statt uns zu helfen, daß wir in unsere Heimat zurück­kommen, betäubt ihr uns erst und wollt uns jetzt hier einsperren . . .«

»Geht hinein und wartet, daß man euch holt«, sagte der Druide erneut. Merlin betrat das Haus als erster. Gryf folgte ihm, dann Nicole. In der

Tür wandte sie sich um. »Ich will wissen, was mit Zamorra ist! Wo habt ihr ihn gelassen? Holt ihn her!«

»Schweig. Du wirst die Antworten früh genug . . .«

». . . erfahren!« beendete Nicole den Satz wütend. »Sieh zu, daß du

nicht erfährst, wie man sich nach ein paar Ohrfeigen fühlt!«

»Ganz ruhig«, sagte Teri leise. »Das führt zu nichts. Sie sind uns über­legen. Was auch immer hier gespielt wird – dagegen haben wir keine

Chance.«

Sie wandte sich um, schnellte sich auf den Türöffner-Druiden zu und

packte ihn. Aus der Bewegung heraus war sie von einem Moment zum

anderen mit ihm verschwunden. Die Tür schloß sich und ließ sich nicht mehr öffnen.

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Es blieb Lucifuge Rofocale nicht verborgen, welchen Trick Leonardo de-Montagne anwandte, um den Zauber herauszufinden, den der Herr der

Hölle benutzte, um den Weg nach Caermardhin zu bahnen. Schließlich

besaß er selbst auch eines der Amulette, und es sprach sofort an, als der

Kontakt zustande kam.

Lucifuge Rofocale schlug zurück – auf seine Weise.

Leonardo deMontagne besaß das vierte der Amulette, das dadurch

schon über enorme Kraft und Fähigkeiten verfügte. Aber das, welches

Lucifuge Rofocale in seinen Besitz gebracht hatte, war Amulett Nr. 5! Es war dem des Fürsten der Finsternis abermals weit überlegen. Es fiel Lucifuge Rofocale nicht schwer, es zum einen abzuschirmen, so daß Leo­nardo deMontagne später nicht würde erkennen können, wo es sich be­fand, wie nahe es ihm war, und andererseits das, was Amulett Nr. 4 an

Informationen aufsog, zu verfälschen. Wenn Leonardo irgendwann die

Speicherungen auswertete, würde er an dem Ergebnis nicht viel Freu­de haben. Er konnte den Zauber ausprobieren und würde irgendwohin

gelangen – nur nicht nach Caermardhin.

Dieses kleine Geheimnis wollte der Herr der Hölle für sich bewahren.

Da war nur etwas, das ihm unterbewußt auffiel. Er fühlte zwar, daß das

andere Amulett schwächer war als das seine – aber da war noch etwas

anderes. Etwas, das er weder erkennen noch erfassen konnte. Etwas, das den vierten Stern von Myrrian-ey-Llyrana untypisch machte . . .

Aber ehe er sich noch auf einer zweiten Bewußtseinsebene Gedan­ken darüber machen konnte, öffnete sich die Brücke. Entfernungen

schrumpften zu Nichts zusammen, und Lucifuge Rofocale, gefolgt vom

Fürsten der Finsternis, betrat an der Spitze der drei Hundertschaften

von Skelett-Kriegern Merlins Burg . . .

Zamorra hatte einen lockeren Trab eingeschlagen, den er dank ausdau­ernden Trainings längere Zeit durchhalten konnte. Aber das Steppen­gras wuchs zusehends und gewann immer mehr an Festigkeit. Schon

schnitt es ihm mit den scharfen Kanten die Hosenbeine auf. Er war heil­froh, daß er Schuhe mit einigermaßen festen Sohlen trug. Aber lange

würde er das Tempo nicht mehr durchhalten können.

Schon jetzt fiel es ihm immer schwerer, das Gras mit seinem Gewicht

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zum Nachgeben zu zwingen. Die Halme waren schon halbmeterhoch und

annähernd so massiv wie Sägeblätter. Er sah vor sich dichtere Baum- und Strauchgruppen in der Ebene.

Wenn er Pech hatte, war seine letzte Rettung die Flucht auf einen Baum. Wenn er noch mehr Pech hatte, entwickelte auch der Baum ein unheili­ges Eigenleben. Eigentlich, dachte er bitter, sollte der Silbermond, die Heimat der

Druiden, doch eine positive Welt sein. Eine, in der man freundlich aufge­nommen wurde, die keine pflanzlichen Fallen stellte wie diese Ebene . . . das paßte eigentlich eher zur dunklen Seite der Magie. Ein Widerspruch . . . einer von inzwischen vielen . . . Plötzlich blieb er stehen. Er sog die Luft ein. Sie roch anders als zuvor.

Hier mußte Wasser in der Nähe sein. Deshalb der stärkere Baum- und Strauchwuchs . . . ? Irgendwo hinter

der nächsten Baumgruppe mußte sich ein Wasserlauf befinden. Zamorra setzte seinen Weg wieder fort. Das Gras wuchs jetzt noch

schneller, als wollte es ihn daran hindern, sein Ziel, den Bach, zu errei­chen. Zum Teufel damit! Zamorra beschloß, den Kampf aufzunehmen, zu dem ihn hier jemand

oder etwas zwingen wollte. Gut, man hatte ihm den Dhyarra-Kristall und

das Amulett abgenommen, aber er besaß doch jederzeit die Möglichkeit, das Amulett zu sich zu rufen . . . Er hob die offene Hand und konzentrierte sich auf den Ruf . . . Wenn

das Amulett nicht gerade von einer Planetenhälfte von ihm getrennt war, mußte es diesen Ruf wahrnehmen und innerhalb von Sekunden zu ihm

kommen, wobei feste Materie keine Rolle spielte. Sie war in dem Moment für Merlins Stern nicht existent. Zamorra stellte verblüfft fest, daß das Amulett nicht reagierte. Er wie­

derholte seinen geistigen Befehl mehrmals. Aber der Erfolg stellte sich

nicht ein. Das Amulett desaktiviert . . . ? Dazu war doch nur Leonardo deMonta­

gne in der Lage. Aber der war nicht hier, und Zamorra hielt es für mehr

als fraglich, daß der Montagne mit seiner schwarzmagischen Kraft den

Silbermond erreichen konnte – ganz abgesehen davon, daß in jener Ver­gangenheit, in der Zamorra sich hier befand, noch gar nicht an ihn zu

denken war. Mit absoluter Sicherheit schmorte seine Seele noch im Höl­lenfeuer. Und vielleicht lag diese Silbermond-Zeit auch noch weiter zu­

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rück, noch vor der Epoche der Kreuzzüge . . . ? Zamorra wußte es nicht. Er wußte nur, daß Leonardo nicht verantwortlich sein konnte. Die Wun­derwelten hatten noch vor seiner Wiederkehr ins zweite Leben aufgehört zu existieren . . .

Also mußte es etwas anderes sein.

Aber was war für die Abschaltung verantwortlich?

Plötzlich erkannte Zamorra, daß er zu viel Zeit verloren hatte. Das

Gras war schon fast meterhoch und nahezu undurchdringlich geworden. Er konnte sich jetzt nur noch mit äußerster Vorsicht bewegen.

Immer wieder warf er einen Blick zum Himmel empor.

Er hoffte, daß Druiden mit ihren Transportvögeln kamen, um ihn ab­zuholen. Der Weg würde dann zwar in die Gefangenschaft führen, aber

mit Sicherheit war das besser, als hier von eisenharten Grashalmen auf­gehalten und getötet zu werden . . .

Aber nichts außer der Sonne und zwei ausschnittweise sichtbaren Pla­netenkugeln zeigte sich am wolkenlosen Himmel . . .

Teri Rheken hatte auf ihre Chance gewartet. Sie hatte sich völlig ruhig

gehalten. Natürlich hatte auch sie sich ihre Gedanken über den recht be­fremdlichen Empfang gemacht; immerhin waren zumindest Gryf und sie, nicht zu vergessen Merlin, eindeutig als Silbermond-Druiden zu identifi­zieren. Daß sich niemand daran störte, bedeutete Ärger. Teri wollte sich

das nicht gefallen lassen. Sie mußte etwas tun.

Nur mußte sie auf den richtigen Moment warten. Sie schätzte, daß Za­morra ebenfalls etwas versucht hatte, schon unterwegs zu dieser Stadt, und daß das fehlgeschlagen war. Sie hätte die Möglichkeit gehabt, mit ihren Druiden-Kräften telepathisch nach ihm zu suchen. Er besaß zwar

eine Sperre, die verhinderte, daß seine Gedanken gelesen werden konn­ten, aber zumindest seine Bewußtseinsaura mußte zu spüren sein.

Aber Teri hütete sich, das zu tun. Sie nahm auch keinen telepathischen

Kontakt zu Gryf auf. Sie wußte nur zu gut, daß sie höchstwahrscheinlich

überwacht wurden, und sie wollte die anderen nicht mißtrauisch ma­chen. Sie mußte sie in Sicherheit wiegen, um so überraschender konnte

sie danach zuschlagen.

Und jetzt tat sie es.

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Sie hatte sich darauf vorbereitet, noch davon abgelenkt, indem sie Ni­cole zu beruhigen versuchte.

Dann schnellte sie sich unvermittelt auf den ihr am nächsten stehen­den Druiden und riß ihn mit sich in den zeitlosen Sprung. Fort von hier, irgendwohin, wo sie mit ihm allein war, wo er keine Unterstützung durch

seine Gefährten bekam.

Die Umgebung wechselte.

Teri fand sich mit dem Angegriffenen in einem dämmerigen kleinen

Raum wieder. Der Druide wollte sofort reagieren. Seine Augen flammten

schockgrün. Er dachte nicht daran, Körperkraft gegen die ihm in diesem

Punkt unterlegene Teri einzusetzen. Er versuchte es mit Magie.

Teri schaffte es gerade noch, ihn loszulassen, ehe er zum menschlichen

Zitteraal wurde. Entladungen knisterten um seine Gestalt.

Er sprang sofort zurück, federte gegen die Wand und blieb dort ge­duckt stehen, die Hände leicht erhoben, um die Fingerspitzen waberte

grünliches Licht. Er starrte Teri Rheken an. Er war die personifizier­te Kampfkonzentration, eine geballte Ladung Energie, die jederzeit los­schlagen konnte.

Teri bemühte sich, sich davon nicht beeindrucken zu lassen.

»Es ist das erste Mal in meinem Leben, daß ich gegen einen aus meiner

Art kämpfe«, sagte sie. »Ich tu’s nicht gern. Zwing mich nicht dazu, ja?«

Der Druide antwortete nicht. Teri fühlte, wie er versuchte, in ihre Ge­danken einzudringen. Er wollte erfahren, was sie als nächstes beabsich­tigte.

»Ich will mit dir reden«, sagte sie. »Und damit das in Ruhe passieren

kann, habe ich dich hierher geholt . . .«

Er kam durch ihre Gedankenbarriere nicht durch. Aber im nächsten

Moment, spürte sie, daß er versuchte, mit anderen Kontakt aufzunehmen

und sie zu informieren.

Sie legte ein Abschirmfeld über ihn, das ihn daran hinderte. Natürlich

bemerkte er es sofort – und schnellte sich vorwärts. Teri sah ihn ver­schwimmen. Alles ging innerhalb eines Sekundenbruchteils. Er wollte

per zeitlosen Sprung entweichen. Teri warf sich wieder auf ihn, ließ sich

mitreißen und nahm nicht einmal wahr, wohin es sie beide verschlagen

hatte, als sie den Druiden schon wieder mit in ihren Sprung riß. Kaum

angekommen, versetzte sie ihm einen Hieb, der ihn fast betäubte.

Benommen kauerte er am Boden und sah zu ihr auf. In seinen Augen

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funkelte es zornig auf. Er hatte eine Niederlage hinnehmen müssen, und

er würde versuchen, diese Scharte wieder auszuwetzen. »Laß es«, warnte Teri. »Mit deinen Tricks kannst du bei mir nichts

werden. Ich bin allemal schneller als du. Dabei will ich wirklich nur mit dir reden. Wäre es anders, hätte ich jetzt die Gelegenheit genutzt, dich

restlos fertigzumachen. Verstehst du?«

»Du bist eine Agentin«, stieß er hervor. »Du gehörst zu denen, die die

Macht an sich reißen wollen. Du hast keine Chance. Der ganze Silber­mond steht gegen dich und deine Komplizen.«

»Mir ist absolut nicht klar, wovon du redest«, sagte sie. »Wir wollen

nichts von euch – außer Hilfe. Du solltest wissen, daß wir selbst Silber­mond-Druiden sind . . .«

»Die jemanden einschmuggeln wollen, den sie Merlin nennen! Ha!«

Der Druide lachte auf. »Ihr hättet es schlauer anfangen sollen, nicht so

primitiv.«

»Drück dich klarer aus«, verlangte sie. »Du redest von jenen, die die

Macht an sich reißen wollen. Was sind das für Leute? Abtrünnige? Rene­gaten? Abgesandte der höllischen Mächte?«

»Du weißt es nur zu gut«, stieß er hervor. »Du gehörst ja selbst zu

ihnen! Du kannst mich nicht täuschen, und auch nicht die anderen!«

Teri spürte eine Bewegung hinter sich. Sie ließ sich einfach fallen, aber

es war schon zu spät. Zwei Druidinnen waren hinter ihr aufgetaucht, hat­ten sich per zeitlosem Sprung zu ihr versetzt, nachdem sie vorher wahr­scheinlich angepeilt haben mußten, wo sich Teri und ihr unfreiwilliger

Dialogpartner befand. Teri schalt sich eine Närrin, daß sie nicht vor­sichtiger gewesen war. Sie hätte damit rechnen müssen, daß ihre Para-Fähigkeiten hier wenig galten, weil in stärkerer oder schwächerer Form

sie jeder anwenden konnte. Es gab kein Entkommen. Sie versuchte noch, aus der Fallbewegung heraus zu springen, aber es

klappte nicht mehr. Die beiden Druidinnen hielten die kleinen Geräte in

den Händen, die fahl aufleuchteten, und Bewußtlosigkeit legte sich über

Teri. »Ihr habt euch eine Menge Zeit gelassen«, sagte der Druide. Die beiden Frauen sahen ihn gleichgültig an. Eine deutete auf die be­

wußtlose Teri. »Sie sieht unverschämt attraktiv aus«, sagte sie. »Wir dachten, du

wolltest dich erst ein wenig mit ihr amüsieren.«

»Mit dieser Kampffurie?« Er lachte spöttisch auf. »Schaffen wir sie in

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eine Einzelkammer. Aber eine mit Para-Blockern. Sie ist gefährlich. Sie

weiß ihre Kräfte sehr gut einzusetzen. Ich möchte vermeiden, daß wir

den Rest unserer Tage mit der Jagd auf sie zubringen.«

»Ich glaube kaum, daß das der Fall sein wird«, sagte die andere Drui­din. »Sie werden alle verhört werden, und die Hohe Lady wird das Urteil sprechen. Ich denke, man wird sie verbannen oder töten, je nachdem, wie schwarz ihr Blut ist.«

Der Mann nickte. Sie faßten zu und verschwanden im zeitlosen

Sprung.

Caermardhin wurde nicht nur von Sid Amos bewohnt.

Der Mongole Wang Lee Chan und seine Geliebte Su Ling hatten sich

aus Sicherheitsgründen hier einquartiert. Wang Lee, früher einmal Leib­wächter des Fürsten der Finsternis, hatte sich aus der Hölle losgekauft, was Leonardo deMontagne gar nicht gefallen hatte. Wang Lee hatte sich

nach Caermardhin zurückgezogen, weil er hier, unangreifbar, wie die

Burg war, zu sich selbst finden wollte. Seine Gefährtin Su Ling, die Dol­metscherin aus San Francisco, war ebenfalls hierher geholt worden, da­mit die Höllenmächte sich ihrer nicht bemächtigen und über sie Wang

Lee erpressen konnten. Bislang hatte das alles recht gut funktioniert.

Su Ling konnte ihrer Arbeit auch in Merlins Burg nachgehen, durfte

Caermardhin aber nicht verlassen. Wang Lee, der etwas wehrhafter war, übernahm die »Botengänge« für sie. Sie bekam ihre Übersetzeraufträge

mit der Post, und gab die fertigen Arbeiten wieder bei der Post auf, bezie­hungsweise Wang erledigte das für sie. Die Poststelle befand sich im Tal unterhalb des bewaldeten Berghanges, auf dessen Gipfel die unsichtbare

Burg stand.

Das war schon gefährlich genug. Wang Lee hatte einige Angriffe auf sich abwehren müssen. Vornehmlich die Agenten der DYNASTIE DER

EWIGEN hatten sich hier hervorgetan.

Aber in der Burg selbst konnten Wang Lee und seine Gefährtin sich

sicher fühlen.

Mit Abreisegedanken trug sich der russische Parapsychologe Boris Sa­ranow. Reek Norr, der Sauroide aus der anderen Welt, war bereits in sei­ne Heimat zurückgekehrt. Die beiden hatten eine Menge an Wissen und

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Erfahrungen ausgetauscht. Jetzt, da Reek Norr nicht mehr hier war, gab

es auch für Saranow keinen triftigen Grund mehr zum Verweilen. Lange genug war er fort gewesen. In seinem Institut in Rußland wür­

den sie Augen machen. Wahrscheinlich war er bereits für tot erklärt wor­den, weil er damals spurlos aus der Welt verschwand, von einem Moment zum anderen. Der massige Russe grinste bei der Vorstellung, während er langsam

durch einen der unzähligen Korridore Caermardhins schlenderte. Er

würde diese Burg nicht vermissen, die innen größer war als von außen. Wie das funktionierte, begriff er nicht. Er war Parapsychologe, kein Ex­perte für Dimensionen. Und diese Burg schien in eine andere Dimension

hinein gebaut worden zu sei. Was er vermissen würde, waren wohl nur Kleinigkeiten wie der selb­

ständige Service. Er brauchte nur einen Wunsch zu äußern, und so­fern es im Rahmen der Möglichkeiten lag, erfüllte die Burg ihm diesen

Wunsch. Als gutbezahlter und gutbespitzelter Spitzenwissenschaftler verdiente

und wohnte er nicht schlecht, aber diesen Perfektionismus hatten nicht mal die Amerikaner oder Japaner. Das gab’s einfach nicht. Aber so wie

er sich angewöhnt hatte, diese kleinen Annehmlichkeiten als selbstver­ständlich hinzunehmen, würde er es sich wohl auch wieder abgewöhnen. Was soll’s, dachte er, pfiff vergnügt die Melodie jenes Liedes vor sich

hin, das anläßlich des Truppenabzugs aus Afghanistan ein junger Armee­leutnant getextet und komponiert hatte und das seitdem ein Schlager

war, und blieb abrupt stehen, weil er Skelette in Caermardhin bisher

noch nie gesehen hatte. Merlins Burg gehörte den Lebenden, nicht den Toten. Sekunden später gab es sein Grinsen nicht mehr. Das Lied hatte er

auch vergessen, das eine so fetzige Melodie besaß. Die Skelette trugen Halbrüstungen, die rostüberzogen waren, stanken

nach Verwesung und marschierten. In den Händen hielten sie Schlag-und Fechtwaffen und sahen ganz danach aus, als könnten sie auch damit umgehen. Boris Saranow wußte im gleichen Moment, mit wem er es zu tun hatte. Leonardo deMontagnes Skelett-Krieger waren gekommen. Saranow wirbelte herum und rannte den Weg zurück, den er gekom­

men war, mit einer Geschwindigkeit, die man seinem massigen Körper

eigentlich gar nicht zugetraut hätte. Hinter ihm beschleunigten auch die

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Skelett-Krieger, die so unvermittelt aufgetaucht waren, ihren stelzenden

Schritt.

Der Russe hoffte, daß er noch Alarm geben konnte, ehe sie ihn erreich­ten . . .

Die Steppengräser wuchsen immer schneller. Sie wollten Zamorra vom

Fluß abschneiden! Er wand sich zwischen ihnen hindurch, aber der Platz

wurde immer enger. Er verdoppelte seine Anstrengungen, bemühte sich, die schon brusthohen Halme zur Seite zu biegen. Sie begannen zu federn

und Gegendruck zu erzeugen.

Eine teuflische Falle!

Sein Anzug ging bereits in Fetzen. Die Haut bekam die ersten Schnitte

mit. Zunächst bemerkte er sie gar nicht, so rasiermesserscharf waren

die Kanten der Halme und so unbedeutend die Verletzungen. Aber sie

wurden schmerzhaft, sobald er die betreffende Hautstelle bei einer Be­wegung spannte.

Eine neue Gefahr bildete sich für ihn: selbst wenn er aus diesem Gras­gewirr noch heil heraus kam, bestand die Möglichkeit, daß er verblutete, weil er all die feinen kleinen und gemeinen Schnitte gar nicht rechtzeitig

verbinden konnte.

Wieder zwängte er sich zwischen halb zur Seite gebogenen Halmen

hindurch, die ihn zwischen sich zu erdrücken versuchten. Er war darauf bedacht, nur ihre Breitseiten zu berühren, aber diese verflixten Biester

schienen sich drehen zu wollen, gerade so als könnten sie denken!

Endlich – der Uferstreifen! Jetzt fehlte ihm hier nur noch Dickicht, das

ebenso hart und mörderisch gewesen war!

Aber es gab kein Schilfgras, das ihn umbringen wollte. Unmittelbar

neben der Fläche mit den Riesenwuchs-Killergräsern war ein schmaler

Sandstreifen, und direkt daneben war das Wasser.

Erleichtert ließ Zamorra das tödliche Steppengras hinter sich. Sein

ganzer Körper schmerzte, teils von den Schnitten, teils von der Anstren­gung. Der Professor sah an sich herunter. Erleichtert erkannte er, daß er

nicht ganz so schlimm davongekommen war, wie er anfangs befürchtete. Er hatte das Steppengras besser überstanden als gedacht.

Aber es war noch schlimm genug.

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Er sah zum anderen Flußufer hinüber. Es mochte etwas zehn Meter

entfernt sein. Der Fluß besaß kaum eine Strömung; er wand sich in wei­ten Schleifen durch die Ebene. Das Wasser war auch nicht sonderlich

tief. Zamorra nahm an, daß er in der Mitte des Bettes noch stehen konn­te.

Immerhin – er hatte es geschafft. Er war am Wasser, würde also zumin­dest nicht verdursten müssen. Mit Wasser ließ sich auch Hunger leichter

ertragen.

Was nun?

Hier in der Nähe der Killergräser bleiben wollte er auf keinen Fall. Wieder hinaus in die Steppe auf der anderen Seite des Flusses auch

nicht. Er zweifelte, daß die Lage dort wesentlich anders sein würde. Dort war das Gras zwar noch niedrig und sah recht normal aus, aber

wie schnell sich das ändern konnte, hatte er hier erlebt. Auf eine Wie­derholung war er nicht scharf.

Flußabwärts, flußaufwärts? Der eine Weg würde ihn in die entfernten

Berge führen, zur Quelle. Der andere Weg irgendwo zu einem kleinen

Meer.

Er beschloß, sich dorthin zu wenden. Als er sich in Bewegung setzen

wollte, erhielt er einen schmerzhaften Stoß. Er taumelte. Überrascht sah

er, daß das Steppengras inzwischen so hoch war, saß es ihn hier errei­chen konnte. Er bog sich und griff nach ihm! Er mußte einem zweiten

biegsamen Grashalm ausweichen, der inzwischen fast doppelt so lang

war wie der Parapsychologe selbst, und landete mit beiden Füßen im

Wasser. Es war kühl, der Kälteschlag und die Überraschung ließen Za­morra taumeln. Er machte ein paar Schritte weiter ins Flußbett hinein

und schaffte es endlich, sein Gleichgewicht zurückzuerlangen. Bestürzt sah er, wie immer mehr Grashalme nach ihm greifen wollten. Sie wuch­sen weiter, reckten sich förmlich nach ihm.

Er wich noch tiefer in den Fluß zurück. Erst als das Wasser ihm schon

bis zur Hüfte reichte, blieb er stehen.

Er verzog das Gesicht. Es war abzusehen, daß die Halme irgendwann

so lang werden würden, daß sie ihn aus dem Wasser holten! Er mußte so

schnell wie möglich von diesem Streifen fort, dorthin, wo das Wachstum

noch nicht eingesetzt hatte und es dementsprechend länger dauerte.

Aber er konnte nicht fortwährend laufen oder gar schwimmen. Irgend­wann kam die Müdigkeit. Was, wenn es die Fauna des Silbermondes dann

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immer noch auf ihn abgesehen hatte? Wenn er in der Nähe von Killer-Pflanzen einschlief, war er tot! Er schluckte. Es wurde Zeit, daß die Druiden ihn suchten und abhol­

ten. Warum taten Gryf und Teri nichts? Es konnte doch für sie nicht schwer sein, ihn telepathisch aufzuspüren und von hier weg zu holen! Oder hatte man sie so blockiert wie das Amulett?

Er kam nicht dazu, die Gedanken weiterzuspinnen. Plötzlich schlang

sich etwas um seine Beine, zerrte daran und zog ihn unter Wasser!

»Das Amulett funktioniert nicht mehr«, sagte Nicole Duval. Sie hatte sich

in einer Ecke des Raumes auf den Boden gehockt. Schwaches Licht kam

aus den Wänden, aus der Decke und dem Boden. Gryf hatte versucht, mit der Kraft seines Willens ein Fenster zu öffnen, um Frischluft und die

Helligkeit des Nachmittags hereinzuholen, aber es war ihm nicht gelun­gen. Die Wandung des Organhauses reagierte nicht auf seine Befehle. Es

blieb verschlossen. Natürlich . . . Türen und Fenster ließen sich nicht nur zum Lüften der

Wohnung verwenden, sondern auch zum Fliehen. Und das wollten die an­deren Druiden verhindern. Sie mußten das Haus entsprechend blockiert haben. Gryf fragte sich, wie das möglich war. Früher hatte es das nicht gegeben. Früher hatte es auf dem Silbermond aber auch keine Gefangenen ge­

geben! Sicher, es war kein Paradies, kein Garten Eden. Das war der Silber­

mond niemals gewesen. Die Wunderwelten schon eher, wenngleich man

sich auch dort auf nichts wirklich verlassen konnte. Gryf selbst war nie

auf ihnen gewesen. Seine Kenntnisse beschränkten sich auf seine Besu­che auf dem Silbermond. Aber er wußte, daß hier eine Zone der Ruhe

und der Sicherheit gewesen war. Jetzt war alles anders. Fast schien es Gryf, als handele es sich gar nicht wirklich um den Sil­

bermond, den er kannte, sondern um eine Parallelwelt. Um etwas Künst­liches, mit dem man ihnen vorgaukeln wollte, sie befänden sich auf der

Heimat der Druiden . . . »Es funktioniert nicht mehr«, wiederholte Nicole. »Es muß abgeschal­

tet worden sein.«

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Gryf fuhr herum. Er hob die Brauen. »Aber das ist unmöglich. Leonar­do . . .«

». . . kann es nicht sein, das ist chronologisch unmöglich«, sagte sie. »Also steckt etwas anderes dahinter.«

Gryf sah Merlin an. »Du, Alter?«

»Ich?« fuhr der Weißhaarige auf. »Was wollt ihr mir noch alles anhän­gen? Ich bin nicht der, für den ihr mich haltet.«

»Du weißt es nur nicht, Freund«, sagte Gryf. »Aber ich wette, daß wir

es noch schaffen werden, deine Erinnerungen wieder herauszukitzeln. Und dann zeigen wir diesen Ungläubigen, was eine Harke . . . äh, wer

Merlin ist.«

»Du erwartest viel«, erwiderte Merlin. »Zu viel. Ich fürchte, die Masse

der anderen hat recht.«

Gryf zuckte mit den Schultern. Er wandte sich wieder Nicole zu. »Du

hast versucht, es zu rufen, nicht?«

Sie nickte. »Es folgt dem Ruf nicht.«

»Und das andere, das von Assi?« Mit dieser Kurzformel war Sid Amos

gemeint, der einst als Asmodis Fürst der Finsternis gewesen war. Einmal von Zamorra geprägt, wurde diese Verballhornung inzwischen von Gryf fast regelmäßig gebraucht, weil er genau wußte, wie sehr er Sid Amos

mit diesem ungeliebten Spottnamen auf die buchstäbliche Palme bringen

konnte. Er traute Amos nicht über den Weg, er mochte ihn nicht und

nutzte jede Gelegenheit aus, es ihm zu zeigen. Selbst hier, wo es wirkungslos bleiben mußte. »Das? Glaubst du im Ernst, es wäre so gut wie das Haupt des Sieben­

gestirns?« fragte Nicole spöttisch zurück. »Es kommt nicht. Natürlich

habe ich es auch versucht«, fügte sie hinzu. »Man läßt ja nichts unver­sucht, nicht wahr?«

»Assi«, murmelte Gryf. »Ob er uns das hier bewußt eingebrockt hat?

Eine bessere Methode, uns alle einschließlich Merlin loszuwerden, gibt es wohl kaum noch. Und er kann dabei seine Hände in Unschuld wa­schen. Er brauchte bloß sein Amulett so zu programmieren, daß es stö­rend dazwischenfunkte . . .«

Er ahnte nicht, daß er nur teilweise recht hatte. Tatsächlich trug Amos’ Amulett einen großen Teil der Schuld, aber das war nicht Sid Amos an­zulasten. Vielmehr dem Charakter dieses Amuletts selbst, einer Neben­funktion, von der niemand etwas ahnte – außer Merlin! Und der hatte sein Gedächtnis verloren . . .

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Nicole schüttelte den Kopf. »Unsinn«, widersprach sie. »Du vergißt, wie freiheitsliebend Amos ist.

Selbst wenn er Merlin vielleicht . . . vielleicht . . . vielleicht gern beseiti­gen würde und uns mit, selbst wenn er ein falsches Spiel triebe . . . selbst dann würde er das nicht in dieser Form tun. Vergiß nicht, daß er sich nie

damit anfreunden konnte, als Merlins Nachfolger an Caermardhin ge­bunden zu sein. Er wollte sich wieder frei bewegen können, von allen

Zwängen gelöst. Nein, so närrisch könnte er niemals sein, sich weiter an

diese ungeliebte Pflicht zu ketten. Eher würde er Selbstmord begehen.«

»Dein Vertrauen in diesen zwielichtigen Burschen ist geradezu bedau­ernswert«, sagte Gryf. »Wenn ich nur wüßte, was mit Zamorra und mit Teri passiert ist.«

»Kannst du ihre Gedanken nicht aufnehmen?« erkundigte Nicole sich

überrascht. Gryf zuckte mit den Schultern. »Vorhin, als ich es gekonnt hätte, habe ich es aus Sicherheitsgrün­

den nicht getan. Jetzt geht es nicht mehr. Dieses Organhaus hier . . . es

schirmt alles ab. Es hindert mich nicht nur daran, wenigstens eine Fen­steröffnung zu schaffen, sondern es blockiert alle meine Druiden-Kräfte. Sie werden einfach reflektiert. Es ist wie mit einem schwachen Laser. Der wird von einer spiegelnden Fläche einfach reflektiert.«

»Und ein starker Laser?« hakte Nicole nach. »Könnte die spiegelnde Fläche vielleicht verdampfen. Aber . . .«

»Merlin ist dieser starke Laser«, sagte Nicole. Sie wies auf den Weiß­haarigen. »Er könnte seine überragenden Fähigkeiten einsetzen.«

»Er wird es nicht tun«, murmelte Gryf dumpf. »Weil er sie sich selbst nicht zutraut.«

»Aber er hat sie doch. Er kann seine Para-Fähigkeiten doch nicht ge­nauso verloren haben wie sein Gedächtnis.«

»O doch!« behauptete Gryf. »Erinnere dich an Teri. Es ist noch gar

nicht lange her, da verlor sie durch einen Schock vorübergehend ihre

Fähigkeiten. Es dauerte lange, bis sie sie wieder einsetzen konnte. Dabei waren sie in Wirklichkeit vorhanden. Aber ihre geistige Kontrolle war

blockiert. Bei Merlin wird es nicht anders sein.«

»Merlin ist nicht Teri!«

»Solange er nicht an sich glaubt, kann er uns nicht helfen«, sagte Gryf. »Wie soll ich an etwas glauben, das es nicht gibt?« fragte Merlin dü­

ster. »Ihr verwechselt mich mit jemandem.«

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»Du solltest dich wenigstens bemühen, in deinen verschütteten Erin­nerungen zu graben!« fuhr Nicole ihn zornig an. »Statt pausenlos vor

dich hin zu brabbeln, daß du nicht Merlin sein könntest, weil du nicht Merlin seist. Du benimmst dich, als hättest du nicht nur dein Gedächt­nis, sondern auch deine Intelligenz verloren.«

»Dann hilf mir doch, statt mir ständig Vorhaltungen zu machen!«

fauchte Merlin ebenso zornig zurück. Gryf lachte. »Er hat recht«, sagte er. »Wir müssen ihm tatsächlich helfen, damit er

uns helfen kann. Aber mehr Hilfestellungen können wir eigentlich schon

gar nicht mehr geben.«

Nicole winkte ab. Sie war zwischendurch aufgesprungen und ließ sich

jetzt wieder auf dem Fußboden nieder. »Wenn ich wenigstens wüßte, was

mit Zamorra ist«, sagte sie bitter. Da öffnete sich die bislang verschlossen gebliebene Tür in der organi­

schen Wand. Gryfs Augen weiteten sich. Drei Männer traten ein, die wieder in die weißen Overalls gekleidet

waren, aber mit ihnen stimmte etwas nicht. Einer deutete auf Merlin. »Aufstehen und mitkommen«, schnarrte er. »Die Hohe Lady will dich

sehen.«

»Rate mal, mit welchem Namen sie dich ansprechen wird«, raunte

Nicole ihm zu. Merlin setzte sich in Bewegung. Neben Nicole blieb er kurz stehen.

»Ja, da bin ich wirklich gespannt«, sagte er. »Lege ein gutes Wort für uns ein, Merlin«, sagte Gryf etwas spöttisch. Die drei weißgekleideten Druiden führten Merlin hinaus. Im gleichen

Moment durchfuhr es Gryf wie ein elektrischer Schlag. Er wußte jetzt, was mit den dreien nicht stimmte. Sie waren keine Druiden. Sie waren überhaupt keine Menschen. »Sie sind Roboter!« schrie er entsetzt.

Wang Lee Chan sprang auf, als er das Hämmern gegen die Tür hörte. Der

Mongolenfürst aus der fernen Vergangenheit riß die Tür auf. Entgeistert starrte er in Saranows verzerrtes Gesicht.

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»Schnell«, stieß der Russe hervor. »Ihr müßt verschwinden! Schnell! Sie sind hier.«

»Wer?« Der Mongole faßte zu und zog Saranow in die Wohnung, die er

mit Su Ling teilte. »Leonardos Skelett-Krieger!« keuchte Saranow. Wang Lee hob die Brauen, »Das ist unmöglich«, sagte er. »Du willst

mich auf den Arm nehmen. Das ist eine deiner russischen Erfindungen, wie?«

»Mir ist nicht nach Scherzen zumute!« stieß Saranow hervor. »Sie sind

kurz hinter mir! Ich habe ein paar Umwege gemacht, sie aber nicht ganz

abhängen können. Sie müssen jeden Moment hier erscheinen. Ich ver­suche sie weiter in die Irre zu führen. Du und das Mädchen, ihr müßt verschwinden, sofort! Ihr seid hier nicht mehr sicher.«

Der Mongole spürte, daß Saranow es ernst meinte. Aber er begriff nicht, wie Leonardos Skelett-Krieger hierher gelangen konnten. Caer­mardhin war doch abgeschirmt! »Weiß Amos davon?«

»Keine Ahnung. Ich konnte ihn noch nicht finden, um ihn zu benach­richtigen. Mit seinem Kommunikationssystem komme ich nicht zurecht.«

»Ich auch nicht. Ling!« schrie der Mongole. Das schwarzhaarige, zierliche Mädchen, das in San Francisco gebo­

ren war, in einem früheren Leben aber die Frau des Mongolenfürsten

Wang gewesen war, stand schon in der Verbindungstür. Su Ling hatte

gearbeitet, war noch halb in ihrer Übersetzung gefangen. Sie begriff nur

teilweise, was geschah. »Wir werden Caermardhin vielleicht verlassen müssen«, sagte Wang

Lee. »Keine Zeit, das Bündel zu schnüren. Es muß vielleicht schneller

gehen, als uns lieb sein kann. Gut, Boris, versuche sie weiter an der

Nase herumzuführen . . .«

Der Russe nickte. Er war blaß. Wohl war ihm bei dem Gedanken nicht, lebende Tote auf seiner Spur zu haben, die ihre Hieb- und Stichwaffen

bestimmt nicht nur zur Zierde trugen. Rost und getrocknetes Blut aus

Schlachten längst vergessener Kriegsepochen klebte daran. Er öffnete die Tür wieder und glitt hinaus. Im nächsten Moment er­

starrte er. »Da sind sie schon . . .«

»Zu spät«, keuchte der Mongole. Er griff an einen Punkt der Wand, direkt neben dem Eingang. Dort hing sein Schwert. Mit einem Ruck zog

er es aus der Scheide. Es zischte metallisch.

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»Versuche du, mit Ling zu entkommen«, raunte er dem Russen zu. »Ich

lenke sie ab, halte sie auf.«

»Aber das ist Selbstmord . . .«

»Nein.« Wang packte Saranow, zerrte ihn mit einem Ruck an sich vor­bei zurück in die Wohnung. »Sei schnell, wenn du eine Chance siehst.«

Er trat selbst auf den Korridor hinaus. »Halte ihn auf!« stöhnte Su Ling. »Boris, er darf das nicht . . . er ist

verloren . . .«

Aus verengten Augen starrte Saranow den Mongolen an, diese für

einen Asiaten ungewöhnlich hochgewachsene, muskulös durchtrainierte

Gestalt mit dem dunklen Haar. Wang Lee stand da, die Beine leicht ge­spreizt, beide Hände um den Griff des langen, leicht gebogenen Schwer­tes geschlossen. Er hielt die Waffe aufrecht vor sich, leicht gegen die

heranpolternden Skelett-Krieger geneigt, die ihr Tempo nicht veränder­ten. Er stand da wie erstarrt. Die Augen waren geschlossen. Die Sekunden tropften dahin, dehnten sich zu Jahrmilliarden. Und dann plötzlich explodierte Wang förmlich. Aus dem Stand schnellte er sich vorwärts. Seine Bewegungen wurden

unsichtbar. Sie waren so unfaßbar schnell, daß menschliche Augen ihnen

nicht mehr zu folgen vermochten. In der einen Sekunde stand er noch

vor der Tür im Gang, in der nächsten befand er sich bereits hinter der

ersten Reihe der Skelett-Krieger, wirbelte wie eine rotierende Windhose

um seine eigene Achse und ließ das Schwert wie einen Dreschflegel krei­sen. Schon flogen die ersten vier, fünf Helme mit den darin befindlichen

Totenschädeln durch die Luft, zerfielen zu Staub . . . Mit tödlicher Präzision traf Wang Lee die Skelett-Krieger an der einzig

wirksamen Stelle; indem er sie enthauptete, gab er ihnen den Seelen­frieden zurück. Aber sie waren viele, so viele . . . und Wang Lee, der sie kannte, der

früher in den Tiefen der Hölle gegen sie trainiert hatte, wütete mitten

unter ihnen. »Los!« zischte Saranow und griff nach der Hand des Mädchens, die

in seiner Pranke fast völlig unterging. »Jetzt – weg hier! Das ist unsere

Chance! Sie achten nicht mehr auf uns!«

Sie stürmten hinaus auf den Gang. Saranow zerrte Su Ling einfach

hinter sich her. Sie sträubte sich, wollte Wang Lee nicht im Stich lassen. Aber gegen Saranows Bärenkräfte kam sie nicht an.

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Er schlug den Weg nach draußen ein. Durch das Hauptportal hinaus, in den Wald! Alles andere hatte keinen Sinn! Wenn Sid Amos immer noch

nicht wußte, daß sich Feinde in der Burg befanden, nützte es jetzt auch

nichts mehr, ihn noch zu warnen. Es war zu spät.

Jetzt galt es nur noch, die eigene Haut zu retten.

Caermardhin war verloren . . .

Zamorra versuchte noch nach Luft zu schnappen, was ihm nur halbwegs

gelang. Als er eintauchte, wußte er, daß sein Luftvorrat nicht einmal eine halbe Minute reichen würde. In dieser halben Minute mußte er sich

befreit haben.

Tentakel hatten sich um seine Beine geschlungen und wickelten sich

immer weiter darum. Wie Riesenschlangen . . . oder Fangarme eines Tief­seekraken!

Damit hatte er in diesem ruhigen Wasser nicht rechnen können. Ein

Ungeheuer dieser Größenordnung hätte er eigentlich in dem relativ kla­ren und relativ flachen Wasser gar nicht übersehen dürfen. Dennoch war

es plötzlich da.

Und es wollte ihn töten.

Er konnte nichts anderes tun als versuchen, den mörderischen Griff dieser Bestie zu sprengen. Aber seine Muskelkraft reichte dazu nicht aus, und er besaß keine Waffe, um sich zur Wehr zu setzen.

Brausen in seinem Kopf. Sauerstoffmangel! Er mobilisierte alle Kräfte, um die Tentakel zurückzubiegen, aber er schaffte es nicht. Er glaubte

immer tiefer ins Wasser hineingezogen zu werden, viel tiefer, als es ei­gentlich sein durfte.

Der Drang, zu atmen, wurde immer unwiderstehlicher. Aber wenn er

dem Impuls nachgab, schluckte er Wasser, füllte seine Lungen damit, Atemluft bekam er hier unten mit Sicherheit nicht mehr.

Er wollte schreien.

Ihm schwanden die Sinne. Das letzte, was er sah, war ein ihn hungrig

anstarrendes, überdimensionales Auge . . .

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»Roboter?« keuchte Nicole überrascht auf. Gryf versuchte hinter den

Weißgekleideten herzustürmen, aber die Öffnung in der Wand schloß

sich blitzschnell, ehe er sie erreichen konnte. Der Druide hämmerte mit den Fäusten dagegen, ließ sie dann sinken. Er drehte sich um, sah Nicole

ratlos an. »Roboter?« wiederholte sie. »Was soll das bedeuten?«

»Roboter, die wie Menschen, wie Druiden, aussehen«, murmelte Gryf. »Das . . . das wird mir unheimlich. Das hat es auf dem Silbermond nie

gegeben. Roboter-Druiden . . . und das ist auch völlig unmöglich, wider­natürlich!«

Er betonte das letzte Wort. Nicole begriff, was er damit meinte. Die

Druiden hatten schon immer in einer ganz besonderen Symbiose mit der

Natur gelebt, ganz gleich, ob es sich um Druiden vom Silbermond han­delte oder um Kulte, die sich auf der Erde entwickelt hatten, möglicher­weise in Anlehnung an die Silbermond-Leute. Sie besaßen zwar Technik, die aber grundsätzlich mit der Natur harmonierte und nicht zerstöre­risch auf sie wirken konnte. Sie basierte auf magischen und psychischen

Energien. Roboter gehörten garantiert nicht dazu. Wenn die Druiden Hilfe benö­

tigten, die ihnen Arbeiten abnahm oder erleichterte, standen ihnen ganz

andere Möglichkeiten zur Verfügung als Roboter zu konstruieren. Die

Transport-Vögel, die eigens gezüchtet worden waren, waren nur eines

dieser Beispiele. Gryf senkte den Kopf. »Ich fürchte, wir sind in einer Epoche gestrandet, in der wir nichts

mehr tun können«, befürchtete er. »Ich hatte gehofft, wir könnten dem

Bösen wenigstens das Handwerk legen, es aufhalten und Rettungsversu­che einleiten. Aber was hier geschieht . . . es ist schon zu spät. Wer immer

nach Silbermond und Wunderwelten greift, er hat zumindest die Welt der

Druiden bereits unter seiner Kontrolle. Es würde einen Aufstand geben, wenn jemand Roboter in dieser Art hier einzuführen versuchte. Nein, der

Gegner ist schon da, ist schon etabliert. Und dagegen kommen wir nicht mehr an.«

»Du gibst zu schnell auf, Gryf«, hielt Nicole ihm vor. Er schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er. »Aber ich sehe, wo ein Krieg

verloren ist. Nicole, wir werden nicht einmal mehr von hier fort kommen. Sie lassen es nicht zu. Was sie hier tun, ist eine einzige große Farce. Ein

Schauspiel für die breite Masse. Für diejenigen, die noch nicht von Robo­

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tern ersetzt worden sind. Sie werden in Sicherheit gewiegt. Die Herren

des Silbermondes sind längst diese . . . Maschinen!«

Er kauerte sich in einen Winkel des Raumes. Er dachte an früher. Wie hatte es zu einer solchen Entwicklung kommen können? Wie hat­te man Roboter unbemerkt einschleusen können? Der Kodex verlangte

zwar, daß nicht einer mutwillig die Gedanken des anderen las, aber das

hatte Gryf ja nicht einmal getan. Er hatte nur an der fehlenden Aura

der drei Roboter erkannt, daß sie nicht menschlich waren. Daß ihnen

das Leben fehlte, das Bewußtsein. Aber das mußte doch auch anderen

auffallen! Warum hatten sie nichts unternommen?

»Wir müssen etwas tun«, drängte Nicole. »Wir müssen unbedingt hier

raus.«

»Kannst du mir auch sagen, wie?« fragte Gryf mutlos. »Mit der Para-Kraft geht nichts, und mit Werkzeugen lassen sich diese Organhäuser

nicht öffnen – dabei haben wir nicht einmal Werkzeuge.«

»Sie holen uns einzeln zum Verhör«, sagte Nicole. »Wenn sie mit Mer­lin fertig sind, werden sie den nächsten, holen. Dich oder mich. Egal, wen sie sehen wollen – wir müssen handeln. Sie überwältigen und so in

Freiheit kommen. Sobald die Tür sich wieder öffnet, greifen wir an. Sind

wir erst einmal draußen, sieht alles ganz anders aus, verstehst du?«

»Du bist recht optimistisch«, sagte Gryf. »Nur so kann man gewinnen. Und ich habe keine Lust, diesmal zu

verlieren. Ich setze auf deine Unterstürzung, Gryf.«

Er zuckte mit den Schultern. »Es kann zumindest nicht schaden«, sag­te er. »Du kennst die Geschichte von den zehn kleinen Negerlein, ja?«

Nicole nickte. Und sie dachte an Merlin. Wenn es so war, wie Gryf behauptete – wenn das alles nur noch ein

Schauspiel war, würden sie Merlin dann überhaupt noch lebend wieder­sehen?

Sie konnten nur hoffen.

Zorn hatte Wang Lee Chan gepackt. Caermardhin sicher! Wenn es so si­cher war, warum konnten dann Leonardos Skelett-Krieger hier eindrin­gen? Das war seines Wissens nur möglich, wenn jemand ihnen das Tor

geöffnet hatte. Nicht einmal die DYNASTIE DER EWIGEN hatte es fertig­gebracht, hier einzudringen. Gut, es gab zwar einige wenige Mittel und

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Wege, aber jene, denen sie zur Verfügung standen, würden diese Mittel kaum einsetzen, nur um einen Abtrünnigen zurückzuholen. Außerdem

stand Leonardo deMontagne dieser Weg nicht zur Verfügung. Es konnte sich also nur um Verrat handeln, und es konnte auch nur

einen Verräter geben. Sid Amos. Er hatte sie alle lange in Sicherheit zu wiegen versucht. Er hatte

schließlich den großen Schlag geführt. Merlin verschwinden lassen, viel­leicht sogar vernichtet, und mit ihm Zamorra, Nicole und die Druiden! Und jetzt ging das Aufräumen weiter. Der Abtrünnige Wang Lee, ein hüb­sches Geschenk an die Hölle! Alle die, die Amos nicht getraut hatten, hatten recht behalten. Nur Za­

morra, dieser vertrauensselige Narr, hatte die Schlange lange an seinem

Busen genährt und ständig für Sid Amos gesprochen. Bezeichnend war, daß Amos sich jetzt nicht einmal sehen ließ, um die

Skelett-Krieger hinauszuwerfen und niederzukämpfen. Er hätte die Mög­lichkeiten dazu gehabt, dessen war Wang sicher. Aber er tat nichts. Er

sah nur von irgendwoher zu. Die Wut über diesen Verrat ließ Wang Lee noch wilder und schnel­

ler kämpfen als sonst. Sie schwangen ihre Waffen gegen den Mongolen. Mehr und mehr mußte er sie abwehren, statt anzugreifen. Er hatte sie

anfangs überrascht und deshalb ein Dutzend von ihnen innerhalb weni­ger Sekunden erlösen können. Aber sie waren Krieger, die das Kämpfen

gelernt hatten. Die Untoten überwanden ihre Überraschung schnell. Sie bedrängten den Mongolen allein durch ihre Übermacht. Und schließlich knüppelten sie ihn nieder. Aus mehreren Wunden blu­

tend, brach er in die Knie, und den letzten Schlag konnte er nicht mehr

aufhalten. Es wurde schwarz vor seinen Augen. Er konnte nur hoffen, daß es Saranow und vor allem Su Ling gelungen

war, zu entfliehen . . .

Zamorra öffnete die Augen. Sofort schloß er sie wieder. Der Eindruck, den er mit in die Besinnungslosigkeit genommen hatte, war wieder da: dieses große, hungrige Auge, so gewaltig wie ein Suppenteller. »Warum bin ich nicht tot?« murmelte er. Wie prachtvoll es in seinen

Ohren hallte! Er öffnete die Augen wieder. Schlieren zogen sich durch

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sein Blickfeld, trübten die Sicht etwas, aber trotzdem konnte er erken­nen, daß es da noch ein paar Augen mehr gab. Insgesamt sieben Stück, von denen sechs kreisförmig um das siebte herum angeordnet waren.

Der Kopf, überaus gigantisch, war annähernd rund und wies unter dem

Augenkreis einen mächtigen Schnabel auf. Direkt unter dem Kopf be­gann das Körperstück, aus dem Krakenarme wuchsen. Sie waren hier, direkt am Körper, meterdick, und sie mußten wenigstens dreißig Meter

lang sein, wenn nicht noch mehr. Zamorra sah die riesigen Saugnäpfe, und ihn schauderte.

Das Krakenungeheuer hatte ihn nicht gefressen! Aber warum hatte

es ihn dann zu sich geholt? Er konnte sich frei bewegen! Die Tentakel umschlangen ihn nicht mehr. Und – er konnte atmen!

Das war das Unglaubliche! Dabei spürte er bei jeder Bewegung, daß er

sich unter Wasser befand. Es war dämmerig hier unten, Fischschwärme

zogen im Hintergrund vorbei. Überall war Wasser. Und dennoch starb er

nicht, sondern konnte atmen! Wie war das möglich?

Eine Halluzination? War er doch gestorben, und seinem Geistbewußt­sein wurde etwas vorgegaukelt? War dies eine Jenseitssphäre?

Ich habe deine Atmung umgestellt, als ich erkannte, daß du wie die

anderen hier nicht atmen kannst, vernahm er eine lautlose Stimme, die

unmittelbar in seinem Kopf entstand.

»Du?« stieß er hervor. Wie das funktionierte, daß er laut sprechen

konnte, ohne Atemluft an seinen Stimmritzen vorbei zu bewegen, begriff er auch nicht.

Ich. Ich wollte dich mir ansehen und entscheiden, ob wir zusammen­arbeiten können, teilte ihm der siebenäugige Krake mit. Jetzt erkannte

Zamorra auch, daß das Biest sieben Fangarme besaß.

Sieben . . . die Zahl der Druiden . . . ?

»Wer bist du?« fragte er erregt. »Und wie hast du – äh – meine Atmung

umgestellt, wie du es nennst?«

Ich bin Namenlos. Du kannst mir einen Namen geben, wenn dir da­nach ist. Die Umstellung erfolgte durch meine Kraft. Sie läßt sich wieder

rückgängig machen, falls es das ist, was dir Sorgen macht.

Aber wie ist das möglich, fragte sich Zamorra, Freund Namenlos kann

doch nicht so einfach meine Lungen zu Kiemen umgebaut haben . . . ich

bin doch kein Fisch . . .

Du willst etwas denken und eine Frage formulieren, aber du verbirgst

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deine Gedanken durch eine Sperre vor mir, teilte der Krake ihm mit. Warum? Du solltest mir Vertrauen entgegen bringen.

Zamorra lachte bitter auf. »Vertrauen? Ich kenne dich nicht. Du hast mich angegriffen und gewaltsam hierher gebracht. Du hast etwas in mir

umgewandelt, ohne mich um meine Erlaubnis zu fragen . . . da soll ich

Vertrauen zu dir haben? Ich weiß nicht, wer und was du bist. Siebenau­ge – so werde ich dich nennen.«

Die Umstellung war nötig, du wärest sonst gestorben. Dich zu mir zu

holen, war nötig, ich kann an der Oberfläche nicht leben. Zudem will ich nicht, daß sie mich entdecken. Sie wissen nichts von mir. Alles ist gelöscht. Das ist wichtig.

Zamorra preßte die Lippen zusammen. Er starrte das siebenarmige

und siebenäugige Kraken-Monster an.

»Vielleicht solltest du weniger in Andeutungen reden. Erkläre dich. Was bist du, was willst du – und was willst du von mir?«

Eine Weile geschah nichts. Der Krake bewegte sich langsam im Was­ser. Es schien eine leichte Strömung zu herrschen.

Dann endlich nahm Zamorra wieder seine telepathische Stimme wahr.

Du bist fremd auf dem Silbermond. Du weißt nichts über diese Welt und ihre Bevölkerung. Meine Art war älter als die Druiden, und ich bin

einer der letzten. Ich sehe, daß unsere Welt bedroht wird. Ich will die

Bedrohung abwehren und den Feind zurückschlagen. Deshalb habe ich

dafür gesorgt, daß der Feind nichts mehr von mir weiß. Selbst Druiden

wissen kaum noch etwas von mir und meiner aussterbenden Art. Wir

leben nebeneinander. Aber der Silbermond ist meine Heimat, meine Le­benswelt, und ich werde verhindern, daß das Böse ihn in seine Gewalt bringt. Dazu brauche ich Hilfe. Deshalb holte ich dich her. Du bist ein un­gewöhnliches Wesen. Du bist kein Druide, aber du besitzt Para-Fähigkei­ten. Sie sind sehr, sehr schwach. Vielleicht liegt es an der Unwirklichkeit, die dich einhüllt. Du bist hier, aber du gehörst nicht hierher. Du bist dein

eigener Zeitschatten. Sage mir, aus welcher Zeit du hierhergekommen

bist.

Zamorra seufzte.

»Aus deiner Zukunft«, sagte er. »Aber ich weiß nicht, wieviel Zeit zwi­schen uns liegt. Ich weiß nur, daß deine Bemühungen . . .«

SCHWEIG darüber! hallte es in ihm auf. Sage mir nichts aus der Zu­kunft. Du könntest mich damit töten.

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Zamorra schluckte trocken. Er starrte das Krakenwesen an. Dann nick­te er. »Vielleicht hast du recht«, sagte er. »Es würde dich in deinen Ent­scheidungen beeinflussen, nicht wahr?«

Mehr als das. Das Wissen über Vorbestimmtes könnte mich lähmen, das zu tun, was ich tun muß. Du mußt mir helfen, den Feind zu schlagen. Der Feind ist bereits da, und er hat große Macht. »Wer sagt dir, daß ich dir helfen werde? Vielleicht bin ich ein Abge­

sandter dieser Macht, der dich einschüchtern soll.«

Der Feind weiß nichts von mir. Alles ist gelöscht. Das gibt mir die Mög­lichkeit, im Geheimen gegen ihn zu arbeiten. »Aber dazu brauchst du mich.«

Du bist ein Fremder und deshalb unvoreingenommen. Du hast bereits

begonnen, dich zu wehren, sonst wärest du nicht hier. »Wenn ich helfen soll, brauche ich selbst Hilfe«, sagte Zamorra. Er

wiederholte die Worte des Kraken Siebenauge: »Sonst wäre ich nicht hier.«

Der Krake »schwieg«. »Da oben ist eine für mich feindlich gewordene Umwelt«, fuhr Zamor­

ra fort. »Wenn ich dein Reich, wo immer es auch ist, wieder verlasse und

dorthin gehe, woher du mich holtest, werden die Killergräser mich töten. Ich bin entwaffnet worden. Ich brauche selbst Hilfe.«

Ich gebe sie dir. Mein Reich ist das Wasser dieser Welt. Glaubst du, du

wärest noch an jenem Bach, wo ich dich fand? So, wie ich dich von dort holte, kann ich dich überall hin bringen, wo sich Wasser befindet. Auch

dorthin, wo du bessere Möglichkeiten hast, etwas zu tun. »Warum tust du es nicht selbst, wenn du überall hin gelangst?«

Weil es mir nicht gegeben ist, an der Oberfläche zu existieren. Ich kann

andere verändern, daß sie mich besuchen können. Aber ich kann mich

nicht selbst verändern. Zamorra nickte. »Und was, glaubst du, soll ich tun?«

Der Feind ist überall. Seine Abgesandten geben sich nicht zu erken­nen. Die Druiden sind versklavt, ohne es zu wissen. Die Herrschenden

bereiten den Untergang vor, ohne es zu wissen. Einer unter ihnen be­herrscht sie, weil er der MÄCHTIGE ist. Finde heraus, wer dieser MÄCH­TIGE ist, und vernichte ihn. Zamorra horchte auf. Die telepathischen Eindrücke waren nicht miß­

zuverstehen. Ein MÄCHTIGER . . . einer jener geheimnisvollen Wesen­heiten, von denen man nicht mehr wußte, als daß sie irgendwo in den

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Tiefen von Raum und Zeit existierten und in jeder beliebigen Gestalt er­scheinen konnten. In einem Extremfall hatte Zamorra einmal erlebt, daß

ein solcher MÄCHTIGER sich die »Gestalt« einer ganzen Dimension, ei­ner Daseinsebene, gegeben hatte. Sie konnten Lebewesen, Gegenstand

oder sonst etwas darstellen. Und sie waren kaum zu töten. Meist gelang

es nur, sie in die Flucht zu schlagen. Und noch etwas war bekannt: Sie schienen ausgesprochene Individua­

listen zu sein, von denen jeder nur seinen eigenen Nutzen sah und seinen

eigenen Plänen nachging. Und doch verband sie alle eine Gemeinsam­keit: sie ließen sich nicht in ihrer »Heimat« aufspüren, und sie wollten

die absolute, ungeteilte Macht über das Universum. Sie peinigten die

Menschen, und sie traten sowohl gegen die DYNASTIE DER EWIGEN

als auch gegen die Mächte der Hölle an, denen sie die Herrschaftsan­sprüche nicht gönnten. Und Gryf und auch Sara Moon hatten damals ausgesagt, daß die

MÄCHTIGEN das System der Wunderwelten vernichteten und den Sil­bermond zu einer feindlichen, toten Welt werden ließen. Die MÄCHTI­GEN, die über ihre Kreaturen, die Meeghs, auch Sara Moon magisch

entarten ließen. Sara Moon arbeitete teilweise mit ihnen zusammen . . . was besonders pikant dadurch wurde, daß sie mittlerweile die ERHABE­NE der Dynastie geworden war. Aber das alles war für Zamorra jetzt nur graue Theorie. Er befand sich

in der Vergangenheit, in einer Zeit, in der Sara Moon noch für das Gute

arbeitete, falls sie überhaupt schon geboren worden war, und in der es

auch die Meeghs noch gab. Aber Zamorra schien, als sei er gar nicht so weit von der Zeit entfernt,

in der Sara Moon und Warren Clymer ihr bizarres Vernichtungsabenteu­er auf dem Silbermond erlebten . . . hier schienen die Grundsteine bereits

gelegt worden zu sein. Eine Tyrannei eines MÄCHTIGEN, Versklavung

der hier lebenden Druiden . . . und Sara Moon hatte sie tot vorgefunden, sie alle, ihre Lebensbäume verdorrt und ihre Seelen zur unsichtbaren

Knechtschaft gezwungen, aus der sie sie nur durch den Tod befreien

konnte. Den endgültigen Tod, die Erlösung. Wenn das so war, dann war es sinnlos, noch etwas dagegen zu un­

ternehmen. Es würde ein Zeitparadoxon hervorrufen, und das war das

letzte, was Zamorra wollte. Es drängte ihn zwar, den MÄCHTIGEN eine

Niederlage beizubringen, aber was geschehen war, war geschehen. Es

ließ sich nicht mehr ändern.

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Die Welt würde zerbersten, das Universum aus den Fugen geraten. Diese Veränderungen wären viel zu schwerwiegend, als daß die Natur

noch einen Ausgleich finden würde. Er setzte an, das Siebenauge klar zu machen, aber Siebenauge unter­

brach ihn schroff. Du kommst aus einer Zukunft und kennst die Distanz nicht. Ich kenne

sie auch nicht. Doch woher nimmst du das Recht zu behaupten, daß es

ein Zeitparadoxon gäbe? Ist es nicht vielmehr so, daß du hier bist, um

die Entwicklung zu verlangsamen? Wenn du den MÄCHTIGEN findest und ihn ausschaltest, haben die Druiden eine Chance, einen Ausweg zu

finden. Ich ersehe aus deinen Äußerungen, daß das Schicksal der Wun­derwelten besiegelt ist aus deiner Zeit. Damit hast du schon zu viele

Andeutungen gemacht. Du bist somit zum Verkünder des Unheils gewor­den und zu einem, der mich innerlich krank machen wird. Doch ich sage

dir, Fremder: Du kannst den Druiden die Chance geben, daß einige von

ihnen den Untergang überleben, weil sie rechtzeitig entweichen. Und

das ist auch wieder in meinem Sinne. Wirst du mir helfen?

Zamorra preßte die Lippen zusammen. Er dachte nach. Es mochte

sein. Es war schon früher bei seinen Zeitreisen in die Vergangenheit so

gewesen, daß er durch sein Eingreifen erst den Verlauf der Geschichte

ermöglichte. Oder war sie vielleicht vorher ganz anders geschrieben ge­wesen, und durch sein Eingreifen hatte sich die Gegenwart mitverändert und sah jetzt so aus, wie er glaubte, daß sie immer gewesen war?

Es bestand die Möglichkeit, daß es auch hier nicht anders sein wür­de. Vielleicht hatte Siebenauge recht. In diesem Fall mußte er einfach

eingreifen. »Gib mir Bedenkzeit«, verlangte er. Nein. Entscheide dich hier und jetzt. Ja oder nein. Hilfst du mir nicht,

sind alle zum Untergang verurteilt. Hilfst du mir, haben vielleicht einige

eine Chance. Ja, vielleicht, dachte Zamorra. Und es war nicht einmal gesagt, daß er

es schaffte, den MÄCHTIGEN ausfindig zu machen und ihn zu vertreiben

oder zu töten. In diesem Fall würde sich überhaupt nichts ändern. Viel­leicht war die Handlung auch so in sich gefestigt, daß er selbst bei allen

Bemühungen nichts erreichen würde. Aber es bestand die Chance für einige wenige, wenn er es zumindest

versuchte . . . »Ja«, sagte er. »Ich werde dich unterstützen, Siebenauge.«

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�

Dann ist es gut. Ich wußte, daß ich dich nicht zwingen kann. Ich konnte

nur hoffen, dich zu überzeugen. Ich werde dich in die Organstadt brin­gen, in der sich auch deine Gefährten befinden. Vielleicht könnt ihr zu­sammen etwas bewirken. Du mußt herausfinden, wer der MÄCHTIGE

ist. Zamorra nickte. »Noch etwas«, sagte er. »Zwei Dinge. Vergiß nicht,

meine Atmung wieder umzustellen, wenn du mich in die Stadt bringst. Und . . . kennst du Merlin?«

Ich kenne seinen Namen und seine Funktion. Was ist mit Merlin?

»Er ist ebenfalls hier. Gefangen, wie ich es hätte sein sollen. Und er

hat seine Erinnerung verloren. Er weiß nicht mehr, wer er ist. Kannst du

seine Erinnerung wecken?«

Merlin ist nicht hier. Er ist auf der Welt Erde in Caermardhin. »Aber ich bin auch hier. Wir sind aus der Zukunft beide . . . alle . . .

hierher geschleudert worden! Glaube mir! Er ist hier. Kannst du ihm

helfen?«

Merlin ist nicht hier. Er kann vieles. Doch er kann nicht an zwei Orten

zugleich sein. Aber selbst wenn er es wäre, könnte ich nichts für ihn

tun. Verschwundene Erinnerungen zurückzuholen, entzieht sich meiner

Macht. Eine Hoffnung weniger . . . Und plötzlich verstand Zamorra, daß die Druiden ihnen nicht glaubten.

Wenn nicht einmal Siebenauge akzeptieren wollte, daß Merlin hier war, obgleich er von sich aus herausgefunden hatte, daß Zamorra aus der

Zukunft kam, dann . . . . . . dann mußten sie sich bemühen, die Druiden von Merlins Echtheit

zu überzeugen. Aber noch wichtiger war es, freizukommen und gegen den MÄCHTI­

GEN anzutreten. Zamorra war selbst gespannt darauf, ob es ihm über­haupt gelingen würde . . . Denn MÄCHTIGE waren starke Gegner . . .

Boris Saranow und Su Ling hatten es geschafft, Caermardhin zu verlas­sen. Das große Portal war hinter ihnen zugefallen. Jetzt hasteten sie den

Berghang hinunter. Su wehrte sich. Sie wollte Wang Lee nicht im Stich

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�

lassen. »Sie werden ihn umbringen. Ich muß ihm helfen!« protestierte

sie immer wieder. Aber Boris Saranow zerrte sie mit sich. »Gegen diese Übermacht

kannst du ihm nicht helfen, Mädchen«, stieß er hervor. »Entweder sie

lassen ihn leben, oder er ist schon tot. Wir werden es erfahren. Und ich

garantiere dir, daß wir ihn rächen werden, wenn sie ihn erschlagen ha­ben.«

»Glaubst du, daß mich das tröstet?« fauchte sie ihn an. »Ich habe ihn

im Stich gelassen! Ich bin geflohen, als er mich brauchte! Ich war nicht bei ihm, als . . .«

»Du kannst die Schuld getrost auf mich schieben«, brummte der Rus­se. »Ich habe ein breites Kreuz. Ich werde damit leben können. Jedenfalls

haben sie weder dich noch mich umgebracht. Komm, weiter. Wir haben

es fast geschafft.«

Noch gab es hier keinen regulären Weg. Noch war hier oben nichts

anderes als Wald und Unterholz. Obgleich Wang Lee diesen Wald in den

letzten Monaten fast täglich durchkreuzt hatte, hatte er immer darauf geachtet, stets andere Pfade zu bahnen. So konnte sich kein erkennbarer

Weg festtreten, der schnurgerade zu Merlins Burgtor geführt hätte. Aber sie waren schon an dem schweren Felsblock vorbei, der sich mit­

ten im Wald aus dem Boden erhob und der der Zugang zur Mardhin-Grotte war, zu Merlins Schatzkammer der Erinnerungen. Es war nicht mehr weit bis zu dem regulären Waldweg, der dann sogar befahrbar war

und zum Dorf Cwm Duad hinab führte. Doch ganz so sicher, daß sie es »fast geschafft« hatten, war der Russe

gar nicht. Er wußte um die Beobachtungsmöglichkeiten der Umgebung

von Caermardhin aus. Wer die Burg besetzte, mochte sich dieser Einrich­tung bedienen, und dann konnten die Flüchtenden ihm überhaupt nicht mehr entkommen. Davor fürchtete sich Saranow . . . Er konnte nur hoffen, daß Sid Amos und Wang Lee die Skelett-Krieger

lange genug beschäftigen würden – und sie vielleicht zurückschlugen . . . Erst einmal galt es, ins Dorf zu entkommen. Dann würde er darüber

nachdenken, ob es sicherer war, ein Taxi zu ordern und sich so weit wie

nur eben möglich abzusetzen, oder ob es reichte, den Verlauf der Ereig­nisse in einem Zimmer des einzigen Gasthauses abzuwarten.

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Merlin wurde in einen größeren Raum gebracht, der sich von allen ande­ren in der Organstadt unterschied. Er befand sich im größten Bauwerk

der gesamten Stadt, und trickreich hatte man hier die Gesetzmäßigkei­ten umgangen, nach denen die Räume innerhalb der Organhäuser nur

eine bestimmte Größe haben konnten. Hier wurde mit stützenden Säu­len gearbeitet, die verhinderten, daß die Decke des jeweiligen Raumes

herunterkam. Auf dem Weg in dieses Gebäude hatte Merlin eine Menge Menschen

gesehen, die sich als Zuschauer angesammelt hatten. Die Organstadt schien recht gut bevölkert zu sein. Die Männer und Frauen und Kinder

waren farbenfroh und abwechslungsreich gekleidet. Nur wenige waren

zu sehen, die die weißen Overalls trugen wie seine drei Bewacher. In dem großen Saal schließlich befanden sich mehrere Männer und

Frauen, die weiße bodenlange Gewänder trugen wie Merlin selbst. Er

unterschied sich von ihnen eigentlich nur dadurch, daß er entschieden

prunkvoller gekleidet war mit seinem bestickten roten Schulterumhang

und dem goldenen Gürtel, in dem früher die Sichel gesteckt hatte, die

man ihm aber so abgenommen hatte, wie auch alle anderen ausgeplün­dert worden waren. Anfangs war Merlin, der Mann ohne Gedächtnis, sich in diesem Ge­

wand etwas befremdlich vorgekommen, weil er sich mit dieser Beklei­dung so drastisch von den anderen unterschied. Aber hier, im Saal, er­schien sie ihm durchaus passend. In der Mitte des Raumes war ein Kreis und ein siebenzackiger Stern

eingezeichnet, dessen Spitzen über den Kreisbogen hinaus gingen. Es

war kein magisches Schutzzeichen, denn die Spitzen durchbrachen den

Schutzkreis und hätten ihn damit im Ernstfall wirkungslos werden las­sen. Es war ein Symbol, mehr nicht. Merlin legte sich keine Rechenschaft darüber ab, woher er das wußte – er nahm es einfach nebenbei hin. Wich­tiger waren ihm die Personen, die sich in diesem Saal befanden, und das, was sie von ihm wollten. Unter Umständen konnten sie ihm helfen, seine

Erinnerung zurückzuerhalten . . . In dem siebenzackigen Stern saß eine Frau. Sie besaß langes, flam­

mendrotes Haar und trug ebenso wie alle anderen ein langes, weißes

Gewand. Ihr Gesicht war ebenmäßig, und sie mochte zwischen dreißig

und vierzig Jahre alt sein – nach menschlichen Maßstäben. Unwillkürlich

spürte Merlin, wie ein Hauch von Autorität und Macht von ihr ausging. »Verneige dich vor der Hohen Lady«, sagte einer der drei Bewacher.

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Merlin deutete ein Kopfnicken an. »Ich grüße Euch, Hohe Lady«, sagte

er höflich. »Ihr wünscht mich zu sprechen?«

»Ich wünsche dich zu verhören«, erwiderte die Rothaarige. Sie erhob

sich, und Merlin sah, daß sie hochgewachsen war. Das Gewand legte sich

eng an ihre Körperformen an. Sie war durchaus attraktiv.

»Das klingt aber nicht gerade freundlich«, sagte er.

»Es ist auch nicht freundlich«, erwiderte sie scharf. »Wer bist du?«

»Ich weiß es nicht«, sagte er. »Die anderen sagen, mein Name sei Mer­lin. Aber . . .«

»Die anderen sagen es. Und du?«

Er zuckte nur mit den Schultern. »Ich kann es weder bejahen noch

abstreiten.«

»Aber du sagst es nicht von dir aus?«

»Nein. Was soll das? Was wollt Ihr von mir, Hohe Lady?«

»Du antwortest nur. Ich frage«, wies sie ihn herrisch zurecht. »Wer hat euch hierher geschickt, dich und die anderen?«

»Ich weiß es nicht. Ich glaube nicht, daß wir geschickt wurden . . .«

»Du sollst nicht glauben, sondern wahrheitsgemäß antworten«, sagte

die Hohe Lady.

»Verflixt noch mal, laßt mich ausreden! Ich war noch nicht fertig mit meinen Erklärungen«, platzte er heraus.

Dafür erhielt er einen Fausthieb eines seiner drei Aufpasser in den

Rücken. Er schrie auf und taumelte nach vorn. Fast wäre er gestürzt. Wild fuhr er herum, hob seine Hand und spreizte die Finger. Augenblicke

später ballte er diese Hand zur Faust.

Da hielten die drei wieder die kleinen Gegenstände in den Händen, zeigten sie ihm deutlich sichtbar. Er begriff, daß sie ihn wieder bewußtlos

machen würden, wenn er zurückschlug.

Langsam ließ er die Hand sinken und wandte sich wieder der Lady zu.

Das bist nicht du, der so handelt, flüsterte etwas in ihm. Du unterliegst einem seltsamen Einfluß. Du warst nie so impulsiv und jähzornig. Und

warum spreiztest du erst die Finger? Damit konntest du nie zuschlagen, dafür aber . . .

»Du wirst nur meine Fragen beantworten, sonst nichts«, sagte die Ho­he Lady kalt. »Wer hat dich und die anderen hierhergeschickt?«

»Niemand«, sagte er gallig. Er begann diese schöne Frau zu ver­abscheuen. Sie war eine Tyrannin. Dabei klang der Name Silbermond

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doch so warm und angenehm, erweckte heimatliche Gefühle und Zunei­gung . . .

Aber das Verhalten der Bewohner dieser Welt und vor allem dieser

Hohen Lady war ein krasser Gegensatz.

»Weshalb wurdet ihr hergeschickt? Um uns zu unterwandern und in

den Untergang zu treiben? Gestehe!«

»Ich weiß nicht, wovon Ihr sprecht«, stieß er wütend hervor. »Auf je­den . . .«

Wieder erhielt er einen schmerzhaften Schlag. Seine Lunge schien zu­sammengepreßt zu werden, und er atmete einige Male pfeifend, bis sich

alles wieder normalisierte.

»Sie schickten euch und nennen dich Merlin, damit wir Vertrauen ha­ben sollten«, behauptete die Hohe Lady. »Dabei weiß jeder, daß zu die­ser Zeit Merlin in Caermardhin ist. Diese Lüge ist doch nur zu leicht zu

durchschauen! Ihr wart dumm. Ihr habt euch selbst entlarvt.«

»Das ist doch alles reine Fantasie!« fuhr Merlin auf, ungeachtet des­sen, daß ihm das einen weiteren Hieb einbrachte. Etwas begann sich

immer stärker in ihm aufzustaunen und fieberte einer Entladung entge­gen. Jähzorn flammte immer heißer, Wut auf diese Frau und ihre Büttel, die Verdächtigungen aussprachen, nichts anderes gelten ließen und ihn

züchtigten, sobald er ihnen widersprechen wollte.

»Ihr seid feindliche Agenten«, fuhr die Hohe Lady fort. »Dein Verhal­ten sagt alles. Du leugnest, verweigerst die Auskunft oder streitest ab. Ich denke, wir brauchen das Verhör nicht weiter fortzusetzen. Führt ihn

seiner Bestimmung zu.«

Die letzten Worte waren an die Bewacher gerichtet.

Da explodierte das, was sich in Merlin aufgestaut hatte.

Er griff nicht mehr mit Worten an, sondern er riß beide Hände hoch, deutete mit ihnen auf die Hohe Lady, und flammender Zorn manifestierte

sich zu einem flirrenden Ball magischer Kraft, der wie eine Kanonenku­gel auf die Rothaarige zuschoß.

Doch sie wurde davon nicht von den Beinen gefegt.

Sie widerstand. Noch während Merlin diesen flirrenden Ball aussand­te, woben ihre Hände seltsame Zeichen in die Luft, und in einer gewal­tigen schwarzen Entladung zerplatzte Merlins Angriff vor ihr an einer

unsichtbaren Barriere. Sekundenlang waren spiralige Arme zu sehen, die um sich griffen wie zubeißende Peitschenschnüre, die aber nieman­

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den trafen. Die anderen Männer und Frauen im Saal sprangen entsetzt zurück. »Das ist der endgültige Beweis«, rief die Hohe Lady. »Er hat sich selbst

überführt! Seht die Schwarze Magie, mit der er mich vernichten wollte, als er sich durchschaut sah. Was brauchen wir mehr? Führt ihn seiner

Bestimmung zu. Sofort. Er ist einer der Feinde, die uns vernichten wol­len.«

Merlin starrte sie entgeistert an. Tief in ihm wollte sich etwas regen, aber es kam nicht an die Oberfläche. Er begriff nichts. Nicht einmal, was da aus ihm gekommen war. Wie es möglich war. Ihm fehlte jeglicher

Bezug dazu. Was war hier geschehen?

Er erhielt keine Antwort. Er wurde gepackt und davongezerrt. Fas­sungslos und ratlos ließ er es mit sich geschehen. Er war zutiefst ver­wirrt . . .

Nahe der Stadt hatte der Krake Siebenauge erklärt, befand sich ein See. Dort bot sich für Zamorra die Möglichkeit, aufzutauchen. Siebenauge

hatte Zamorra auch darüber informiert, worum es sich bei der Organ­stadt handelte, wie die Häuser »funktionierten«. Der Parapsychologe

wußte jetzt, wie er zurechtkommen konnte. Auch wenn er sein Amu­lett und den Dhyarra-Kristall als Magieverstärker nicht mehr besaß, so

reichten seine schwachen Para-Kräfte aus, Türen und Fenster zu öffnen

oder zu schließen. Die Organhäuser sprachen auf die schwachen Alpha­Rhythmus-Frequenzen des menschlichen Gehirns an. Von einem Moment zum anderen befanden sie sich in dem See nahe

der Stadt. Gehe hinauf, finde den MÄCHTIGEN und mache ihn unschädlich, ver­

langte Siebenauge noch einmal. Sei unbesorgt – ich werde deine Atmung

in dem Augenblick wieder umstellen, in dem dein Kopf die Wasserober­fläche durchbricht. »Wie machst du das eigentlich?« wollte Zamorra wis­sen. »Verwandelst du meine Lungen in Kiemen?«

Nein. Es ist anders. Ich kann es dir nicht erklären. Ich kann es nur tun. »Na gut, Siebenauge«, sagte Zamorra. »Sehen wir uns wieder?«

Wenn du es wünschst, werde ich dich wieder zu mir holen. Du brauchst nur in der Nähe von Wasser sein und an mich zu denken. Aber du braucht

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nicht deshalb zurück zu mir kommen zu wollen, um Bericht zu erstat­ten. So wie ich feststellte, daß du mit anderen auf dem Silbermond er­schienst, werde ich auch feststellen, ob du Erfolg hast oder nicht. Ich

wünsche ihn dir. Falls du noch weitergehende Unterstützung benötigst und ich in der Lage bin, sie dir zu gewähren, denke in einem Wasser an

mich. Und ich werde da sein. Zamorra nickte. Er wollte sich abwenden – da sah er die schimmernde

Glocke. Er konzentrierte sich darauf. Das Wasser brach zwar das Licht und

sorgte für Verzerrungen, aber er glaubte plötzlich Särge zu sehen. »Was ist das?« stieß er hervor. Es ist der Friedhof der Druiden, erwiderte Siebenauge. »Ein Friedhof?« stieß Zamorra hervor. »Unter Wasser? Seltsam. Und

das scheint da eine Art Schutzglocke zu sein, durchsichtig . . . recht viel Aufwand, nicht wahr? Fürchten die Druiden den Anblick ihrer Toten, daß

sie sie unter das Wasser verbannen? Und – wie sterben Druiden über­haupt? Ich dachte immer, sie seien relativ unsterblich, so wie Merlin, so

wie Gryf . . .«

Nicht alle Silbermond-Druiden besitzen den Fluch oder das Geschenk

der relativen Unsterblichkeit. Sie alle aber sind mit den Lebensbäumen

verwurzelt. Stirbt ein Druide, verwittert und verdorrt sein Baum. Berührt jemand den Lebensbaum, entzieht er ihm die Kraft und dem Druiden die

Seele. Ist der Baum zerstört, stirbt der Druide. Und die toten Druiden

werden hierher gebracht, in die Bernsteinsärge unter dem Toten Wasser. »Totes Wasser . . . ?«

Diesen See nennen sie das Tote Wasser, weil er der Friedhof der Drui­den ist. Das Wasser besteht aus einer besonderen Substanz. Eine Glocke

aus reiner Magie hält diese Wassersubstanz von den Bernsteinsärgen

fern. Nun aber kümmere dich um deine Aufgabe. Die Toten in den Sär­gen können dir nicht nützen und nicht schaden. Zamorra hob die Schultern. Ohne ein weiteres Wort setzte er sich in

Bewegung. Er stand auf dem Grund des Sees und marschierte jetzt ge­gen den Wasserdruck aufwärts, dem Ufer entgegen. Es verblüffte ihn, daß er keinen Druckunterschied spürte. Dabei hätte ihm der höhere Was­serdruck in der Tiefe, in welcher er sich seiner Ansicht nach befand, unangenehm auf die Ohren drücken müssen. Aber es stellte sich keinerlei »Tauchereffekt« ein. Er war gespannt, was geschehen würde, wenn er dieses Tote Wasser

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verließ. Als Siebenauge seine Atmung veränderte, war er ohne Bewußt­sein gewesen und hatte nichts davon mitbekommen. Wie würde es dies­mal sein, da er wach war?

Er verlangsamte seinen Schritt gegen den mäßigen Wasserwiderstand

nicht, als er über sich die Oberfläche erkannte. Dann kam er aus ihr zum

Vorschein, tauchte mit dem Kopf auf –

– und konnte ganz normal atmen, als sei nichts geschehen. Er hatte an

sich absolut nichts von der Umstellung gemerkt. Verblüfft ging er ein paar Schritte weiter. Dann sah er sich um. Er sah

in einiger Entfernung vom Seeufer eine bizarre Stadt. Die Häuser be­saßen eigenartige Formen. Das mußte die Organstadt der Druiden sein. Aber am Ufer befand sich niemand. Niemand beachtete den aus dem

Wasser steigenden Menschen. Er trat ans Ufer. Jetzt erst wurde ihm bewußt, daß das Wasser nicht

kalt gewesen war. Weder hier im See noch in der Tiefe, in welche Sieben­auge ihn geholt hatte. Und jetzt merkte er auch seine nasse Kleidung. Der leichte Windhauch brachte nasse Kälte auf seine Haut. Er streifte seine Sachen ab und wrang sie aus. Das Wasser strömte

förmlich aus dem Stoff. Als er die Sachen dann wieder auseinanderwu­selte und anzog, waren sie zwar ärgerlich klamm, aber er konnte sie

schon wieder leichter tragen. Er wandte sich um und blickte über den See. Vielleicht sah er etwas

von Siebenauge. Doch der Krake zeigte sich nicht. Nur die Oberfläche

des Toten Wassers funkelte sehr eigenartig. »Na dann«, murmelte Zamorra. »Dann wollen wir mal damit anfangen,

eine Welt zu erobern und zu befreien.«

Lieber wäre es ihm gewesen, wenn Siebenauge ihn direkt in der Stadt hätte auftauchen lassen. Aber wahrscheinlich lag das nicht in seiner

Macht. Zamorra mußte das Beste draus machen. Vor allem durfte er nicht auffallen . . .

Lucifuge Rofocale füllte fast die gesamte Raumhöhe aus. Breitbeinig hat­te er sich vor Sid Amos aufgebaut und sah auf ihn herunter. »Mit meinem Erscheinen hast du wohl nicht gerechnet, Renegat«,

dröhnte seine Stimme.

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Amos grinste nur. »Höfliche Leute kündigen ihr Erscheinen vorher

an«, sagte er. Zudem klopfen sie an die Tür.«

»Du führst eine kecke Rede«, sagte Lucifuge Rofocale. »Ich bin nicht sicher, ob ich sie dir durchgehen lassen sollte.«

Sid Amos warf den Kopf in den Nacken und lachte schallend. »Glaubst du im Ernst, Ministerpräsident Satans, daß du in Caermardhin herein­gekommen wärest, wenn ich es nicht zugelassen hätte? Hältst du mich

für so dumm, mich nicht abzusichern? Vergiß nicht, woher ich komme. Selbst hast du mich eben noch einen Renegaten genannt. Ich kenne eure

Tricks nur zu gut. Und ich weiß mich dagegen zu schützen.«

Lucifuge Rofocale sah ihn durchdringend an. Er war sich nicht sicher, ob Amos ihn belog, oder ob er sich tatsächlich absichern konnte. Aber

wenn ja – wie hatte er dann rechtzeitig von der Invasion erfahren, um

die Sicherung auszuschalten? Und warum hatte er das Eindringen der

Höllischen zugelassen?

Als habe er Lucifuge Rofocales Gedanken erraten, fuhr er fort: »Aber

vielleicht bin ich nur einfach neugierig und wollte wissen, was du von

mir willst. Dafür nehme ich es auch in Kauf, daß du mit den Gerippe-Söldnern deines Vasallen Leonardo die Räume und Korridore Caermard­hins besudelst. Aber vielleicht befiehlst du Leonardo, daß er den Dreck

wieder wegräumen läßt, ehe er geht.«

»Er wird gehen, wenn ich es für richtig halte.«

»Ich mag ihn nicht, das weißt du. Befiehl ihm, er soll nach der Reini­gungsaktion mit seinen Knochenmännern verschwinden. Ansonsten be­fehle ich es ihm. Und das wird für ihn etwas unangenehmer. Du dagegen, Lucifuge Rofocale, darfst dich meinen Gast nennen – vorläufig.«

»Du vergißt, wen du vor dir hast!« brüllte der Herr der Hölle. Amos ließ sich davon nicht beeindrucken. »Vergißt du nicht auch, mit

wem du redest? Ich bin nicht mehr dein Untergebener. Schon lange nicht mehr. Ich bin Merlins Nachfolger. Ich bin der neue Merlin. Hier ist das

Zentrum meines Reiches, hier herrsche ich. Du bist Gast. Benimm dich

entsprechend. Ansonsten werfe ich dich hinaus.«

Lucifuge Rofocale war wahrhaftig eine Weile sprachlos. Finster starrte

er Amos an und versuchte, ihn mit seinen Blicken zu durchbohren. Aber

Amos hielt ihm stand. Er steckte nicht zurück. Es mochte etwas dran sein an seinen Worten, überlegte Lucifuge Rofo­

cale grimmig. Merlin hatte gewaltige Macht besessen. Und Asmodis war

schon immer stark gewesen, sonst hätte er sich nicht so viele Jahrhun­

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derte, Jahrtausende als Fürst der Finsternis behaupten können, obgleich

es genug Machtkämpfe und Intrigen gegeben hatte und weil es Luzifer

noch immer gab. Wenn er gelernt hatte, sich Merlins Macht zu bedienen, dann waren seine Äußerungen nicht nur leere Worte. Lucifuge Rofocale wollte es nicht auf eine Machtprobe ankommen las­

sen. Er vergaß nicht, daß Caermardhin für ihn fremdes Territorium war. Hier hatte Amos Heimspiel. Nun, es würde andere Gelegenheiten geben, die Möbel zurechtzurücken. Lucifuge Rofocale wollte hier und jetzt nicht in die Geschicke eingreifen. Er fürchtete die Macht der Schicksalswaa­ge. Erst, wenn er genügend Informationen besaß, konnte er etwas in die

Wege leiten. Dazu mußte er aber erst einmal fragen. »Was ist mit Merlin geschehen? Stimmen die Gerüchte, daß er tot sei?

Und mit ihm Zamorra und einige andere?«

Amos grinste. »Sieh dich überall um, ob du Merlin irgendwo finden kannst.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage«, donnerte der Dämon. »Wenn sich Gerüchte schon so schnell ausbreiten, daß sie dich bereits

erreichten«, sagte Amos gelassen, »dann wirst du auch wissen, was ge­schah. Du willst es nur bestätigt bekommen. Nun, Merlin ist aus der

Welt getilgt worden. Zamorra, Nicole, Gryf, Teri ebenfalls. Ich bin jetzt der Herr von Caermardhin. Reicht dir das als Antwort nicht?«

»Aus der Welt getilgt worden«, knurrte Lucifuge Rofocale. »Das ist zu

schön, um wahr zu sein. Aber du drückst dich immer noch unklar aus. Sind sie tot? Ja oder nein?«

»Soweit ich es weiß – ja«, sagte Amos. Lucifuge Rofocale atmete eine schwere Schwefelwolke aus. »Warum

nicht gleich so? Das ist es doch, was ich wissen wollte. Was wird nun

geschehen?«

»Was sollte geschehen? Du weißt es. Ich bin Merlins Nachfolger.«

»Und in welchem Sinne wirst du arbeiten? In seinem – oder in unse­rem?«

»Du bist ein Narr, Lucifuge«, erwiderte Amos kühl. »Du solltest wis­sen, wie unsinnig diese Frage ist. Der Wächter der Schicksalswaage hat vorbestimmt, welche Funktionen ich auszufüllen habe. Daran werde ich

mich halten. Ich werde mich hüten, das Gleichgewicht der Kräfte zu stö­ren. Reicht es dir nicht als Erfolg, daß außer Merlin auch die größten

Feinde der Hölle von der Erde getilgt worden sind? Finde dich damit ab

und mach was draus. Das Handeln liegt jetzt einzig und allein an dir.«

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Der Erzdämon funkelte ihn an. »Wirst du dich meinen Plänen entgegenstellen?«

»Wenn ich es muß«, sagte Amos. »Aber auch mein Vorgänger hat sich

nicht allen deinen Plänen in den Weg gestellt, wie du weißt. Ich werde

so handeln, wie ich es je nachdem für richtig halte.«

»Das ist keine Antwort«, grollte der Dämon. »Du wirst keine andere von mir erhalten. Ich betrachte unsere Un­

terhaltung damit als beendet. Gib Leonardo die entsprechenden Anwei­sungen, und dann geh. Und noch etwas – den Weg, auf dem du hierher

kamst, wirst du nicht wieder mißbrauchen.«

Lucifuge Rofocale sah für Augenblicke so aus, als wolle er sich auf Amos stürzen. Dann aber wandte er sich ab. Sid Amos lächelte frostig. Er hatte eine Schlacht gewonnen.

Die Druiden in den weißen Overalls zerrten Merlin aus dem Saal und

brachten ihn über einige Treppen in eine höher gelegene Etage des Or­ganhauses. Dort öffnete sich ein Durchgang, der auf eine Plattform hin­aus führte. »Was habt ihr mit mir vor?« fragte Merlin. Er sah unten auf einem großen Platz Zuschauer. Sie starrten zu ihm

hinauf. Die halbe Stadt mußte sich hier vor diesem Palast, Regierungs­gebäude oder was auch immer es darstellte, versammelt haben. Ihnen sollte wohl ein Schauspiel geboten werden. »Wir führen dich deiner Bestimmung zu«, sagte einer der drei Bewa­

cher. Merlin sah in die Menge. Ein ungutes Gefühl breitete sich irr ihm aus.

Wenn man ihn hierher gebracht hatte, dann bestimmt nicht, um ihn in

einer öffentlichen Feierstunde mit Orden zu behängen. Nein, es mußte

etwas anderes sein. Eine Hinrichtung des Feindes . . . Dabei war er unschuldig. Er wußte nicht einmal, was sich unten wäh­

rend des Verhörs wirklich abgespielt hatte. Etwas anderes schien ge­handelt zu haben. Das war doch nicht er gewesen, der diesen flirrenden

Energieball schleuderte . . . Angst breitete sich in ihm aus.

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Er wandte sich um und sah seine Bewacher an. Ihre Gesichter waren

ausdruckslos.

»Ihr wollt mich töten«, sagte er leise.

»Wir nicht«, erwiderte der, der bisher immer gesprochen hatte. »Wir

führen dich nur deiner Bestimmung zu.«

Die Tür, die sich hinter ihnen geschlossen hatte, öffnete sich wieder. Die Rothaarige trat ins Freie. Sie hatte ihr weißes Gewand abgelegt. Sie trug jetzt einen kunstvoll verzierten Lendenschurz und Schmuck. Ihr

rotes Haar wehte im Wind. Sie sah atemberaubend aus. Eine Frau, fast nackt, deren Anblick Merlins Blut in Wallung hätte bringen können –

wenn nicht das Schwert gewesen wäre, das sie in der Hand trug.

Sie blieb stehen, reckte die Arme hoch und präsentierte der Menge

unterhalb der Terrasse das Schwert.

»Ihr alle habt mitverfolgen können, wie widerspenstig sich dieser

feindliche Agent gebärdete. Ihr habt gesehen, wie er mich angriff und

zu töten versuchte. Ihr seht das Schwert der Gerechtigkeit. Das Schwert wird das Urteil fällen.«

Merlins Augen weiteten sich.

Er ahnte, worauf es hinauslaufen sollte – die Worte der Hohen Lady

ließen keinen anderen Schluß zu. Dem Volk unten sollte eine Art Gottes­urteil vorgegaukelt werden. Aber es war Merlin klar, daß dieses Schwert der Gerechtigkeit alles andere als gerecht sein würde.

Es würde ihn töten.

Er trat einige Schritte zurück, wandte den Kopf. Er schätzte die Tiefe

ab. Er konnte den Sprung vielleicht überstehen, wenn er es so einrich­tete, daß er auf einige der Zuschauer stürzte. Unter Umständen konnte

er ihre Überraschung ausnutzen und fliehen. Höchstwahrscheinlich wür­den sie ihn bald wieder einfangen, aber es war besser, als hier oben auf den Tod zu warten wie ein Schaf auf der Schlachtbank.

Jäh nahm er Anlauf, um zu springen.

Aber die drei Weißgekleideten waren schneller als er. Sie packten zu, bekamen ihn zu fassen und rissen ihn zurück. Er schrie auf. Dann hielten

sie ihn von zwei Seiten fest. Er stand zwischen ihnen, die Arme zwangs­weise ausgebreitet. Der dritte Weißgekleidete trat hinter ihn und zwang

ihn, niederzuknien.

Er hörte an den Schritten und an den Geräuschen, die durch die Bewe­gung entstand, wie die Hohe Lady hinter ihn trat. Sie hob das Schwert.

74

�

Noch einmal versuchte Merlin sich loszureißen. Aber gegen den Griff seiner Bezwinger kam er nicht an. Dann hörte er das Pfeifen, mit dem das Schwert die Luft durchschnitt,

als es auf seinen Kopf herunterraste.

Zamorra erreichte den Rand der Organstadt. Er bemühte sich, im Schat­ten der Häuser zu bleiben, damit ihn niemand entdeckte. Er überlegte, wie er vorgehen sollte. Der MÄCHTIGE, der den Silbermond angeblich bereits beherrschte –

nein, korrigierte er sich. Nicht angeblich. Er wußte jetzt, das die Kil­lerpflanzen in der Ebene garantiert ein Werk des Bösen waren, das die

Druidenwelt bereits im Griff hatte. Es war für ihn ein Beweis, ein Stein

im Mosaik. – Dieser MÄCHTIGE mußte, wenn er die Druiden ohne deren

Wissen versklaven konnte, in einer hohen Position sein. Eine Art Ober­priester, eine Art Herrscher. Je nachdem, was in dieser Kultur die Spitze

der Pyramide war. Um es genau sagen zu können, wußte er zu wenig

von den Silbermond-Druiden, trotz seiner langjährigen Freundschaft mit Gryf, Teri und Merlin. Sie hatten so gut wie nie darüber gesprochen, und

sie waren absolute Individualisten, die ohnehin in kein Klischee paßten. Zamorra mußte also zusehen, daß er so etwas wie das Regierungsge­

bäude oder den Tempel fand. Dort konnte er ansetzen. Fast noch wich­tiger war, daß er seine Hilfsmittel zurückbekam, Amulett und Dhyarra-Kristall. Und er mußte wissen, was aus seinen Gefährten geworden war. Tausend Dinge, die er zugleich erledigen mußte – und es nicht konnte,

weil er nicht ungesehen an die wichtigen Gebäude der Stadt herankam. Vor allem nicht in seinem absolut fremden, zerschlissenen Anzug, der

noch dazu klamm war. Er brauchte andere Kleidung. Am besten war es, wenn er einen dieser weißen Overalls an sich brach­

te. Es war eine Art Kampf- und Schutzanzug. In einer Blauen Stadt, die

angeblich von Druiden errichtet worden war, war er erstmals auf diese

Overalls gestoßen. Damals waren sie magisch beeinflußt gewesen und

hatten ihre Träger fast umgebracht, sie auf jeden Fall zu rasenden Besti­en gemacht. Aber die Druiden, die hier die Overalls trugen und wahr­scheinlich eine Art halbmilitärische Sicherheitstruppe waren, wurden

von den Kleidungsstücken sicher nicht negativ beeinflußt.

75

Aus seiner Sichtdeckung heraus beobachtete Zamorra, wie Stadtbe­wohner einem Platz in der Mitte der kleinen Stadt entgegenstreben. Dort mußte sich etwas abspielen. Und so, wie Zamorra die Sache einschätzte, konnte das nichts Gutes sein. Durch einige Hinterhöfe bewegte er sich zwischen den Häusern ent­

lang. Schließlich erreichte er den Rand des großen Platzes vor einem Or­ganhaus, das alle anderen an Ausdehnung weit überragte. Er sah einen

Bildschirm, der ähnlich arbeitete wie der in dem Transportvogel. Ein rie­siger Schirm, auf dem der versammelten Menge ein Schauspiel gezeigt wurde . . . Zamorra sah Druiden in weißen Gewändern und Overalls, er sah eine

rothaarige Frau, und er sah – Merlin. Merlin wurde verhört. Das Verhör wurde der Öffentlichkeit gezeigt! »Verneige dich vor der Hohen Lady«, sagte einer der Wächter in den

weißen Overalls. Merlin neigte nur leicht den Kopf. Die Frau erhob sich. »Ich wünsche dich zu befragen«, sagte sie. Za­

morra konnte die Worte deutlich verstehen, wie er auch das überlebens­große Bild gestochen scharf sehen konnte. »Wer bist du?« fragte die Rothaarige. »Die anderen sagen, mein Name sei Merlin.«

»Die anderen sagen es. Und du?«

»Ich kann es weder bejahen noch abstreiten.«

»Aber du sagst es nicht von dir aus?«

»Nein.«

»Wer hat euch hierher geschickt?«

Merlin antwortete mit einer bösen Verwünschung. Spätestens in diesem Moment wurde Zamorra klar, daß hier manipu­

liert wurde. Die Verwünschung paßte nicht zu Merlin. Weder zu dem

einen noch zu dem anderen Merlin. Das, was sich bei dem Verhör ab­spielte, wurde geschickt verfälscht, um der Öffentlichkeit ein Feindbild

vorzugaukeln. Merlin erhielt einen leichten Stoß. Sofort fuhr er wild herum und riß

eine Hand hoch, gerade so, als wolle er einen magischen Blitz auf den

Mann schleudern, der ihn auf den Fluch hin angestoßen hatte. Als die

drei Overallträger die kleinen Betäuber hoben, resignierte er und schien

sich zu beruhigen. »Wer hat dich und die anderen hierhergeschickt?« wiederholte die rot­

haarige Frau ihre Frage.

76

»Niemand.«

»Weshalb wurdet ihr hergeschickt? Gestehe!«

»Um euch zu unterwandern und in den Untergang zu treiben«, stieß

Merlin wütend hervor. »Sie schickten euch und nennen dich Merlin, damit wir Vertrauen ha­

ben sollten«, faßte die Hohe Lady zusammen. »Dabei weiß jeder, daß zu

dieser Zeit Merlin in Caermardhin ist. Diese Lüge ist doch nur zu leicht zu durchschauen! Ihr wart dumm. Ihr habt euch selbst entlarvt.«

Wieder schrie Merlin eine Verwünschung. Zamorra registrierte den suggestiven Klang in den Worten der Ho­

hen Lady. Es war etwas ähnliches wie die Befehlende Stimme. Die Men­schen – Druiden –, die sich vor dem Gebäude versammelten und immer

mehr wurden, konnten nicht anders, als das zu glauben, was ihnen vorge­spielt wurde. Zamorra wunderte sich, daß er selbst dieser Befehlenden

Stimme Widerstand leisten konnte. Aber vielleicht sprach die Suggestion

auf ihn nicht an, weil er kein Druide war . . . »Ihr seid feindliche Agenten«, fuhr die Hohe Lady fort. »Dein Verhal­

ten sagt alles. Du fluchst, verweigerst die Auskunft oder streitest ab. Ich denke, wir brauchen das Verhör nicht weiter fortzusetzen. Führt ihn

seiner Bestimmung zu.«

Da schleuderte Merlin mit hochgereckten Armen eine schwarze Kugel vernichtender Energie gegen die Hohe Lady. Sie schaffte es, den Angriff abzuwehren. Zamorra fühlte, wie etwas Grauenhaftes selbst über das

Medium Bildschirm nach ihm greifen wollte. Als es verschwand, war ihm

klar, daß das Merlins Todesurteil war. Die Übertragung war manipuliert! Zu einem Angriff Schwarzer Magie war Merlin niemals fähig. Aber für die Zuschauer war es offensichtlich. Zamorra verzichtete darauf, den Rest dieses makabren Bühnenstückes

ertragen zu müssen. Für ihn lag der Fall jetzt klar. Die Hohe Lady war

der MÄCHTIGE. Oder zumindest seine unmittelbarste Dienerin. Um sie

hatte er sich zu kümmern. Wenn sie nicht selbst der MÄCHTIGE war, dann würde er zumindest über sie an ihn herankommen. Wie war es nur möglich, daß eine ganze Welt voller Druiden sich so

blenden ließ? Daß ein ganzes Volk sich im Griff eines dämonischen Ty­rannen befand?

Er sah sich wieder um. Er entdeckte einen Druiden im weißen Overall am Rand der Menge. Ein »Ordnungshüter«, der sich die Sache wohl auch

nur ansehen wollte.

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Zamorra rief ihn an.

Der Druide drehte den Kopf. Zamorra winkte ihm zu. »Schnell, hier­her«, zischte er. »Hier ist etwas passiert! Hilf mir!«

Er hatt sich nur teilweise gezeigt. Der Druide zögerte noch. Dann aber

siegte sein Pflichtbewußtsein, und er näherte sich dem Haus, hinter des­sen leicht gerundeter Kante sich Zamorra verbarg.

Als der Druide vor ihm auftauchte, packte Zamorra blitzschnell zu, wirbelte den Mann halb herum und erwischte ihn an dem Nervenpunkt im Nacken, an dem er ihn betäuben konnte. Haltlos sank der überraschte

Druide zusammen.

»Tut mir leid, Freund«, sagte Zamorra, obgleich der Druide ihn jetzt nicht hören konnte. »Es ist nicht gegen dich persönlich gerichtet, und

wenn ich kann, werde ich mich später bei dir entschuldigen und es wie­dergutzumachen versuchen. Aber es geht um höhere Dinge. Ich brauche

deinen Overall.«

Er strich über den fast unsichtbaren Saum, der sich wie ein Reißver­schluß öffnete, und zerrte dem Druiden den Overall vom Leib. Dann

schlüpfte er aus seinem Anzug, zog den Overall an und breitete seine

immer noch feuchte Kleidung über dem Nackten aus. Der Overall paß­te. Diese enganliegenden Schutzanzüge waren flexibel und glichen sich

jeder Körpergröße und -form an.

Das war zumindest schon einmal eine Tarnung. Wenn sein Gesicht nicht allen bekannt war, würde jetzt niemand auf ihn achten.

Er ließ den Druiden hinter dem Haus liegen und gesellte sich zu der

Menge auf dem Platz. Da sah er, wie Merlin auf eine hochgelegene Ter­rasse geführt wurde, etwa im dritten Stockwerk des Organpalastes, wie

Zamorra schätzte.

Führt ihn seiner Bestimmung zu! hatte die rothaarige Frau gesagt.

Es war klar, um welche Art Bestimmung es sich handelte.

Exekution!

Merlin wurde gepackt und auf die Knie gezwungen. Hinter ihm trat die Rothaarige aus dem Organhaus, ein großes Schwert in der Hand. Zamorra hörte, wie sie etwas von einem Schwert der Gerechtigkeit rief.

Dann holte sie aus und schlug zu!

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Die Skelett-Krieger schleiften Wang Lee Chan zu ihrem Herrn. Mitleidlos

sah Leonardo deMontagne auf den Mann hinab, den sie ihm vor die Füße

legten.

»Ist er tot?« fragte er.

»Nein, Herr«, krächzte einer der Krieger hohl.

»Dann weckt ihn auf. Aber haltet ihn gut fest.«

Sie führten seinen Befehl aus. Leonardo musterte den Mann, der ein­mal sein Leibwächter gewesen war. Er hatte sich ein wenig verändert. Statt des tätowierten Kahlkopfes trug er jetzt dunkle Haarpracht, was

ihm ein vollständig anderes Aussehen gab. Aber er war unverkennbar

der Mongolenfürst, der einst durch ein Zeitexperiment aus der Vergan­genheit gerissen worden war, und den sich Leonardo dienstverpflichtete.

Natürlich erkannte Wang Lee seinen einstigen Herrn sofort. Er spie

aus.

»Niemand entkommt mir auf Dauer«, sagte Leonardo. »Du hast doch

nicht im Ernst angenommen, du würdest deiner Bestrafung entgehen

können? Du hast mich gezwungen, dich von deinem Treue-Eid zu entbin­den . . .«

»Eysenbeiß zwang dich dazu!«

»Nachdem du ihn erpreßtest«, fuhr Leonardo ungerührt fort. »Aber

lassen wir die Haarspaltereien. Es kommt nur auf das Ergebnis an. Du

hast dich . . . wie nennen die Soldaten es? Unerlaubt von der Truppe

entfernt hast du dich. Du hast mich gedemütigt. Das verlangt eine Be­strafung.«

»Dann versuche doch, mich zu bestrafen«, stieß Wang hervor. »Versu­che es. Aber versuche es wie ein Mann mit Mut. Mit der Unterstützung

deiner Knochensklaven brauchst du natürlich keinen Mut, kannst deiner

Feigheit freien Lauf lassen . . .«

Leonardo deMontagne grinste.

»Du kannst mich nicht noch mehr reizen, als du es schon früher tatest. Glaubst du im Ernst, ich wäre so verrückt, mich dir zum Zweikampf zu

stellen? Ich habe nicht vergessen, daß dir schon einmal das Schwert ausgerutscht ist, als wir einen Übungskampf machten. Nein, mit dir habe

ich etwas anderes vor.«

Wang Lee spie wieder aus.

»Ich will doch lange meine Freude an dir haben«, fuhr Leonardo fort. »Es wäre viel zu einfach, dich jetzt zu töten. Nein . . .«

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Er unterbrach sich, als hinter ihm Schritte aufklangen. Wang Lee sah

einen mächtigen, raumfüllenden Dämon mit Teufelshörnern und Bocks­fuß, dessen Schwanzspitze glühte und Schwefelgestank von sich gab. Neben ihm erschien Sid Amos.

»Wir gehen«, befahl Lucifuge Rofocale. »Der Zweck meines Besuches

ist erfüllt. Und – sorge dafür, daß der Schmutz und Staub, den deine

Knochenkrieger hinterlassen haben, beseitigt wird.«

»Was soll das?« fuhr Leonardo auf. »Ich glaubte, wir . . .«

»Befolge meinen Befehl«, sagte Lucifuge Rofocale. »Anschließend ge­hen wir.«

Leonardo duckte sich wie unter einem Peitschenhieb. In seinen Augen

flammte der Haß über diese neuerliche Demütigung. Vor seinem Vorgän­ger und Gegner Asmodis, und vor seinem Gefangenen Wang Lee wurde

er als gehorsamer Untertan hingestellt, nicht als selbstbewußter Dämon!

Aber er wußte, daß er gehorchen mußte.

Noch . . .

Er wandte sich den Skelett-Kriegern zu. »Säubert Caermardhin von

allen Rückständen«, befahl er. »Danach könnt ihr gehen. Der da«, er

deutete auf Amos, »wird euch wohl den Weg nach draußen zeigen. Dort könnt ihr zu Staub zerfallen. Ich brauche euch danach nicht mehr.«

Prompt ließen die Krieger Wang Lee los.

»Ihr zwei nicht! Ihr haltet ihn weiter fest!« brüllte Leonardo sofort.

Wang war vom Loslassen zu verblüfft gewesen, als daß er seine Chan­ce nutzen konnte. Als er endlich reagieren wollte, hatten sie ihn schon

wieder gepackt.

Lucifuge Rofocale musterte ihn interessiert. »Du warst doch einst der

Wächter des Montagne? – Was hast du mit ihm vor, Leonardo?«

»Ich nehme ihn mit und werde ihn bestrafen«, fauchte der Fürst der

Finsternis.

Lucifuge Rofocale grinste wölfisch. »Wenn ich mich nicht irre, hat der

Herr dieser Burg ihm Asyl gewährt. Hast du Amos gefragt, ob du Wang

mitnehmen darfst?«

Leonardo ballte die Fäuste.

Sid Amos winkte ab.

»Nimm ihn ruhig mit«, sagte er spöttisch. »Viel Vergnügen.«

»Elender Verräter! Bestie!« schrie Wang Lee. Er versuchte, sich aus

dem Griff der Krieger zu befreien. Er wollte sich auf Sid Amos stürzen

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�

und ihn mit den bloßen Händen erwürgen. Aber die Krieger hielten ihn

eisern fest. Lucifuge Rofocale machte ein Handzeichen. »Halt«, befahl Amos. »So nicht, Freund. Ich sagte dir schon, daß du

den Weg nicht mehr benutzen wirst, auf dem du kamst.«

Der Erzdämon fuhr wütend herum. Amos hob die Hand. »Denke daran, was ich vorhin sagte«, bemerkte er trocken. »Ihr ver­

laßt Caermardhin – durch die Tür. Was ihr dann draußen tut, ist eure

Sache.«

Lucifuge Rofocale starrte ihn an. Sekundenlang sah es so aus, als wolle

er Amos mit einem Fausthieb unangespitzt in den Boden schlagen. Wang

Lee hoffte es. Der Verräter mußte seine gerechte Strafe erhalten! Aber Lucifuge Rofocale beherrschte sich. »Weise mir den Weg«, knurrte er. Auf dem Boden vor ihm entstand ein Lichtpfeil und bewegte sich über

den Korridor. Schweigend setzte der Erzdämon sich in Bewegung. Leo­nardo folgte ihm. Die beiden Skelett-Krieger zerrten Wang Lee Chan

zwischen sich hinter ihnen her. Wang versuchte immer wieder vergeb­lich sich zu befreien. Aber es gelang ihm nicht. Er tobte und schwor Sid

Amos Rache. Der stand mit verschränkten Armen da und sah den anderen grinsend

nach. Die Dämonen gingen. Er hatte eine zweite Schlacht gewonnen. Das war es, was er wollte. Eine Festigung seiner Macht.

»Halt!« schrie Zamorra. »Ich verbiete es!«

Er brüllte so laut, daß die neben ihm Stehenden zusammenzuckten

und sich die Ohren zuhielten. Erschreckt fuhren sie herum und starrten

ihn an. Oben auf der Terrasse wurde auch die Hohe Lady überrascht. Sie ver­

riß das niedersausende Schwert. Es verfehlte Merlin um Haaresbreite. Verblüfft sah sie nach unten. Zamorra schnellte sich vorwärts. Es gab jetzt kein Zurück mehr. Ir­

gendwie mußte er Merlin retten und die Hohe Lady entlarven. Er schob

die im Weg Stehenden auseinander und drängte sich zum Gebäude vor.

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Erstaunte Rufe folgten ihm. »Wer ist das?« – »Wie kann er es verbie­ten?« – »Was bedeutet das?«

Offenbar wußte auch die Rothaarige nicht so ganz, was sie tun soll­te. Zamorra erreichte die Wand und berührte sie mit beiden Händen. Gleichzeitig gab er dem Organhaus den telepathischen Befehl, eine Au­ßentreppe zu bilden, die ihn nach oben führen sollte. Er war erstaunt, als sich diese Treppe sofort bildete. So schnell er konnte, stürmte er sie hinauf. Das Haus kam fast nicht mit seinem Tempo mit, um Stufen auszufor­

men. Aber dann stand er oben auf der Plattform. »Zamorra«, stieß Merlin hervor. Das Gesicht der Hohen Lady versteinerte. Sie war fassungslos. »Zamorra . . . ?« keuchte sie. »Das – das ist nicht möglich. Du kannst

nicht hier sein. Es gibt dich in dieser Zeit nicht . . .«

»Du kennst mich also«, sagte Zamorra, nicht weniger überrascht. Er

trat auf sie zu. Die drei Druiden in ihren weißen Overalls betrachteten

ihn aufmerksam, griffen aber nicht ein. Die Hohe Lady faßte das Schwert fester. »Woher kennst du mich? Ich kann mich nicht erinnern, dir jemals

begegnet zu sein. Also . . . sprich!«

Die Rothaarige starrte ihn finster an. »Du bist ein Feind, der in der Vergangenheit . . . zum Oronthos mit

dir!« Wild riß sie das Schwert hoch. Zamorra wich dem wütenden Hieb geschickt aus. Er versuchte, in die

Flanke der Hohen Lady zu kommen, aber sie drehte sich. Die Klinge

streifte Zamorra. Der Overall erwies sich tatsächlich als Schutzanzug; er hielt die schneidende Klinge ab. Zamorra wagte aber nicht darauf zu

hoffen, daß das noch der Fall sein würde, wenn er voll getroffen wurde. Die drei Druiden griffen nicht ein. Reglos, wie Roboter, die auf Befehle

warten, standen sie da. Sie hielten lediglich Merlin fest, der dem unglei­chen Kampf mit geweiteten Augen folgte. Unten hielt die Zuschauermenge den Atem an. Zamorra ließ sich fallen und entging damit dem nächsten Schwerthieb.

Er rollte sich herum, bekam das Standbein der Rothaarigen zu fassen

und riß mit einem heftigen Ruck daran. Sie ging mit einem wilden Fluch

zu Boden. Noch im Fallen stieß sie mit dem Schwert nach ihm. Nur der

Overall verhinderte, daß sie Zamorra in diesem Moment tötete; das Ma­terial nahm dem Hieb einen Teil seiner Kraft. Dennoch spürte Zamorra

einen rasenden Schmerz, der ihm die Sinne rauben wollte.

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�

In diesem Augenblick entsann er sich dieser kleinen Gegenstände, die

er in den Händen der Druiden gesehen hatte, als sie ihn und die anderen

draußen am Ort ihrer Ankunft auf dem Silbermond betäubten.

Ob jeder von ihnen damit ausgerüstet war?

Er hatte die Taschen des Overalls nicht kontrolliert, als er ihn an sich

nahm. Er wußte daher nicht, ob er nicht durch Zufall doch eine Waffe

besaß.

Rasch rollte er sich aus der Reichweite des Schwertes. Zugleich mit der Rothaarigen sprang er auf. Er griff mit beiden Händen in die Ta­schen.

Links fühlte er etwas!

Er riß es hervor, wich tänzelnd der Hohen Lady aus – und hoffte, daß

dieses kleine Ding erstens das war, was er in ihm vermutete, und zwei­tens, daß es auf Gedankenbefehle reagierte. Denn er fand beim schnel­len Abtasten nichts, was auf einen Schalter oder eine Art Sensortaste

hindeutete.

»In den Oronthos mit dir!« kreischte die Hohe Lady. »Stirb, verfluchter

Hund!«

Betäube sie! befahl Zamorra, und in seiner geistigen Vorstellung sah

er die Rothaarige bewußtlos zusammenbrechen.

Es funktionierte!

Der Gegenstand in seiner Hand strahlte ein bläuliches, flirrendes Licht ab, das die ganze Plattform einhüllte.

Merlin sank in den Händen seiner Bewacher zusammen. Die beiden

blieben aufrecht stehen, sprachen auf das Betäubungsfeld seltsamerwei­se nicht an.

Dafür reagierte die Rothaarige um so effektvoller.

Sie brach nicht zusammen, wie Zamorra es sich erwünscht hatte.

Sie verwandelte sich!

Sie explodierte! Aber es war keine richtige Explosion, es war anders. Sie dehnte sich blitzschnell aus zu einem gewaltigen Feuerball, und die­ser Feuerball stieg rasend schnell in den Himmel auf. Jaulend und pfei­fend zuckte er hin und her, raste davon, wurde rasch kleiner und ver­schwand schließlich in endloser Ferne . . .

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Ein atemloses Raunen ging durch die Menge. Alle starrten der davon­jagenden Feuerkugel nach. Wußte überhaupt einer von ihnen, was das

bedeutete?

Zamorra wußte es. Die Hohe Lady war tatsächlich ein MÄCHTIGER gewesen. Sie hatte

sich bedroht gefühlt und war geflohen. Zamorra preßte die Lippen zusammen. Die Fluchtrichtung zielte auf

eine der Wunderwelten. Das behagte ihm gar nicht, wenn er an die möglichen Entwicklungen

der Geschichte dachte. Nach wie vor fürchtete er ein Zeitparadox. Ande­rerseits konnte es aber sein, daß er gerade durch seine Vertreibung des

MÄCHTIGEN zu einer der Wunderwelten deren Verwandlung in einen

Klumpen verbrannter Schlacke eingeleitet hatte . . . ?

Nicht daran denken! befahl er sich. Es gibt jetzt Wichtigeres! Er sah die drei Druiden an, in deren Händen Merlin zusammengesun­

ken war. Sie reagierten nicht, und abermals kam ihm der Verdacht, daß

es sich bei ihnen nicht um menschliche Lebewesen handelte, sondern

um Roboter, die auf Befehle warteten! Wie recht er damit hatte, wußte er noch nicht . . . Aber er bückte sich und nahm das Schwert auf, das die Rothaarige

fallen gelassen hatte, als sie zu einer Feuerkugel platzte und floh. Er

wog es in den Händen. Dann trat er nach vorn. »Seht das Schwert der Gerechtigkeit!« schrie er so laut, daß jeder

unten ihn hören mußte. Er holte weit aus und ließ es dann auf Merlin heruntersausen, wie die

Rothaarige es getan hatte. Aber im letzten Augenblick bremste er es ab. Es kostete ihn unmenschliche Kraft, das Schwert so zu stoppen, daß

es Merlins Kopf fast berührte. Eine halbe Fingerbreite war dazwischen, aber das konnte die Menge unten nicht mehr sehen. Sekundenlang ließ er das Schwert in dieser Ruhestellung. Dann riß er

es wieder hoch. »Dieser Mann ist nicht schuldig dessen, weshalb er angeklagt wurde«,

rief Zamorra laut. »Das Schwert hat es bewiesen. Es tötete ihn nicht. Jene aber, die sich die Gestalt der Hohen Lady gab, war der wirkliche

Feind! Sie spürte, daß dieser Mann sie durchschauen konnte, und so

wollte sie ihn vorher töten! Es ist vorbei, der Feind ist vertrieben!«

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Er wartete. Aber es kam kein Protest. Dann wandte er sich den mut­maßlichen Robotern zu. »Bringt ihn in das Haus. Bringt ihn in ein Zimmer und sorgt dafür, daß

er sein Bewußtsein zurückerlangt«, befahl er. Widerspruchslos gehorchten sie. Unten redeten die Zuschauer aufgeregt aufeinander ein, aber keiner

zweifelte Zamorras Worte an. Waren sie wirklich so kritiklos? Oder . . . waren sie so kritiklos gemacht worden? Aber es konnte ihm nur nützen. Er hatte Druiden-Waffen benutzt. Den Betäuber und das Schwert der

Gerechtigkeit. Das machte ihn glaubwürdig. Das rehabilitierte Merlin

ebenso als Unschuldigen, wie es die Hohe Lady entlarvte. Ihr wütender, von wilden Verwünschungen untermalter Angriff auf Zamorra und ihre

anschließende Verwandlung waren völlig untypisch für die Silbermond-Druiden. Dadurch machte sie sich selbst zur Außenseiterin. Sie war geflohen . . . der MÄCHTIGE hatte sich zurückgezogen . . . Daß es sich bei dem Gegenspieler um Zamorra handelte, hatte ihm

anscheinend einen Schock versetzt. Er kannte Zamorra, obgleich es sich

um die Vergangenheit handelte! Er mußte also schon einmal mit Zamorra

zu tun gehabt haben. Aber wann in der Vergangenheit?

Der Parapsychologe erinnerte sich an kein solches Ereignis. Die Kämp­fe, bei denen er MÄCHTIGE in die Flucht geschlagen hatte, hatten sich

alle später in der chronologischen Reihenfolge abgespielt. Ein Rätsel, das er ergründen mußte. Zunächst aber konnte er sich um andere Dinge kümmern. Er mußte

dafür sorgen, daß Gryf, Nicole und Teri freigelassen wurden – sofern

man sie nicht schon umgebracht hatte. Dann mußte er seinen Dhyarra-Kristall und die beiden Amulette zu­

rückerhalten. Dann . . . herausfinden, was unter der heimlichen Herr­schaft des MÄCHTIGEN bereits alles angerichtet worden war. Und

dann . . . ihn auf den Wunderwelten wieder aufspüren. Ihn bekämpfen. Und . . . irgendwann zurückkehren in die eigene Zeit und die eigene

Welt. Ein beachtliches Programm, das da vor ihm lag. Ein Programm, das

ihm eigentlich gar nicht behagte. Aber er hatte sich auf dieses Spiel eingelassen, nun mußte er es auch zu Ende bringen. Er betrat das Innere des Palast-Organhauses, fand Druiden und be­

gann ihnen Anweisungen zu erteilen. Widerspruchslos führten sie die Befehle aus.

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Und Zamorra dachte an die Gegenwart, an die Erde, an Caermardhin. Er fragte sich, was sich jetzt dort abspielen mochte. Ob Sid Amos sie

alle für tot hielt, oder ob er eine Suchaktion in die Wege leiten würde. Überhaupt, was jetzt in der Gegenwart geschah . . .

Boris Saranow und Su Ling hatten die Straße erreicht, die zum Dorf führ­te. Der Berghang lag hinter ihnen. Nur ein paar hundert Meter entfernt begannen die ersten Häuser. Sie legten eine Verschnaufpause ein. Su Ling atmete schnell und un­

ruhig. Prüfend sah der Russe sie an. »Kannst du noch?«

»Ich kann immer«, fauchte sie ihn atemlos und erschöpft an. »Aber . . . verdammt noch mal, ich habe ihn im Stich gelassen!«

»Was hättest du tun sollen?« fragte er. »Mit den bloßen Händen auf diese schwert- und streitaxtschwingenden Untoten zu, die du nicht ein­mal erschlagen kannst, weil sie schon tot sind? Du hättest höchstens

ebenfalls sterben können. Allerdings kann ich mir nicht vorstellen, daß

sie ihn umgebracht haben. Leonardo wird ihn lebend haben wollen.«

»Um so schlimmer!« fuhr sie ihn wütend an. »Weißt du, was es für ihn

bedeutet, Leonardo in die Hände zu fallen? Schlimmste Folter! Ich . . .«

Sie unterbrach sich und begann haltlos zu schluchzen. Der Russe zog sie an sich, hielt sie fest. »Es bedeutet vor allem, daß er lebt, und solange er lebt, können wir

etwas für ihn tun«, sagte Saranow. Er sah am bewaldeten Hang hinauf zum Gipfel des Berges. Die Legende sagte, daß dem Dorf und der Burg und dem Land höchste

Gefahr drohe, wenn Caermardhin aus der Unsichtbarkeit auftauchte und

auf dem Berggipfel zu sehen sei. Ein kalter Schauer lief über Saranows Rücken. Caermardhin war sichtbar . . . !

ENDE