WOLFDIETRICH SCHNURRE

WOLFDIETRICH SCHNURRE

Das Begrbnis Steh ich in der Kche auf m Stuhl. Klopfts. Steig ich runter, leg den Hammer weg und den Nagel; mach auf: Nacht; Regen. Nanu, denk ich, hat doch geklopft. Ptsch, macht die Dachrinne. Ja - ? sag ich. Rufts hinter mir: Hallo ! Geh ich zurck wieder. Liegt n Brief auf m Tisch. Nehm ihn. Klappt die Tr unten. Leg ich den Brief hin, geh runter, mach auf: Nichts. Ulkig, denk ich. Geh rauf wieder . Liegt der Brief da; wei mit schwarzem Rand. Mu einer gestorben sein, denk ich. Seh mich um. Riecht nach Weihrauch, sagt meine Nase. Hast recht, sag ich; war doch vorher nich. Komisch. Rei den Brief auf, setz mich, putz die Brille. So. Richtig, ne Traueranzeige. Ich buchstabiere: Von keinem geliebt, von keinem gehasst, starb heute nach langem, mit himmlischer Geduld ertragenem Leiden: GOTT. Klein, darunter: Die Beisetzung findet heute nacht in aller Stille auf dem St.-Zebedus-Friedhof statt. Siehste, denk ich, hats ihn auch geschnappt, den Alten; nu ja. Steck ich die Brille ins Futteral und steh auf. Frau ! ruf ich, n Mantel ! Wieso n ? brummelt sie oben. Frag nich so bld, sag ich; mu zur Beerdigung. Kenn ich, greint sie; Skat kloppen willste. Quatsch, sag ich; Gott is gestorben. Na und - ? sagt sie; vielleicht noch n Kranz kaufen, hm ? Nee, sag ich; aber Franzens Zylinder knnste rausrcken. Wer wei, wer alles da is Ach nee, sagt sie, auch noch n dicken Willem markiern ? Nee, is nich. Auerdem duster; sieht sowieso keiner, da de n Zylinder aufhast. Schn denk ich; denn nich liebe Tante. Zieh mein Paletot an, klapp n Kragen hoch und geh runter zur Tr. s pladdert. Den Schirm, denk ich. Aber den Schirm hat Emma. Nacht, sag ich und mach zu hinter mir. Alles wie immer drauen. Glitschiger Asphalt, bichen Laternenlicht; paar Autos, paar Fugnger; auch die Straenbahn fhrt. Frag ich einen: Schon gehrt - Gott is gestorben. Sagt der: Nanu; heut erst ? Der Regen nimmt zu. Vor mir taucht n Kiosk auf mit ner Karbidlampe drin. Halt, denk ich, mut doch mal sehn. Beug mich rein; blttere, such. In Heute : nichts. Im Morgen : nichts. Die Zukunft : nichts.

Das Begrbnis Standing in the kitchen, on a chair. A knock on the door. Get down, put away the hammer and nail, go open the door. Outside: Night; rain. Strange, it did knock. Ptsch goes the gutter. Ja -? A noise behind me. Hallo? Go back up. A letter on the table. Take it. Door slams below. Put down the letter, go open the door: nothing. Odd. Go back up. Letters still there; white with a black border. A death, no doubt. Take a look around. Smells like incense. Didnt before. Strange. Open the letter, sit down, clean my glasses. So. It is a death notice. Read it out:LOVED BY NONE, HATED BY NONE, PASSED AWAY TODAY AFTER LONG, PATIENTLY ENDURED SUFFERING: GOD.

Small, underneath:A modest funeral will be held tonight at the St Zedebus Cemetery.

See, I think, got the old man after all; well! Stick my glasses away and stand up. Frau- I yell, My jacket! A muttering above: What now Dont jst stand round. Ive gotta go ta funeral. Heard that one before she groans, Off to play skat are we? Dont talk nonsense. I say. Gods dead. And? Maybe buy a wreath while youre at it. Come now, maybe you could get out Franzs ol top hat you know the one. Who knows who might be there. Oh not that old thing again and besides, nobodyll see you have it on in the dark. Fine, Ill go without it, dear Mother. Put on my overcoat, button the collar up high, go to the door. Pelting down outside. The umbrella. But no Emma has the umbrella. Night. I close the door behind me. Everything as usual outside; slippery asphalt; dim light of the streetlamps; few cars; few pedestrians; trams running too. Ask someone in the street: Have you heard? Gods dead. Really? Just today? Rain starts to pick up. A kiosk appears; oil lamps on inside. Duck inside, leaf through a paper. Searching. TODAY: nothing. TOMORROW: nothing. LOCAL NEWS: nothing. HOROSCOPES: nothing. Not a single line, not even under News in Brief.

Am Feierabend : nichts. Keine Zeile; nicht mal unter Kurznachrichten. Frag ich: Sonst noch was ? Anzeigenblatt, sagt der Zeitungsmann. Moment, sag ich. Such; finds: Letzte Seite; reiner Zufall. Unter Sonstiges, klitzeklein:

Anything else? I ask the newsagent. Classifieds. Give me a minute. Search for a moment, find what Im looking for; on the last page, by pure chance. Under Other, in tiny print:LOVED BY NONE, HATED BY NONE, PASSED AWAY TODAY AFTER LONG, PATIENTLY ENDURED SUFFERING: GOD.

Von keinem geliebt, von keinem gehasst, starb heute nach langem, mit himmlischer Geduld ertragenem Leiden: GOTT. Aus; alles. Zeigs dem Zeitungsmann: Na - ? Sagt der: Armer Deubel. Kein Wunder. Auf m Paradeplatz mitten im Nebel, steht n Schutzmann. Frag ich: Nich was im Radio gekommen ? Krieg, sagt er. Nee, sag ich; was Besondres. Nee, sagt er. Kein Todesfall ? Gott soll gestorben sein. Zuckt er die Schultern: Hat er davon. Wird dunkler. Strae verengt sich. Ecke Kadettenweg renn ich einen an. Sagt der: Gehts n hier zum Zebedus-Friedhof ? Pfarrer ? frag ich; Beerdigung ? Er nickt. Was denn. Sagt er: n gewissen Klott oder Gott oder so hnlich. Gehen wir zusammen. An Mietskasernen vorbei, schorfigen Brandmauern, flackernden Gaslaternen. Fragt der Pfarrer: Verwandt mit dem Toten ? Nee, sag ich; blo so. Hinter uns wird n Fenster aufgerissen. Hilfe ! schreit ne Frau. n Blumentopf klirrt aufs Pflaster. Gegenber zieht einer n Rolladen hoch. Licht fllt auf die Strae. Ruhe ! brllt jemand. Noch weit ? fragt der Pfarrer. Nee, sag ich; gleich. Der Regen ist jetzt so dicht, da man kaum noch die Laternen erkennt. Bin na bis aufs Hemd. Hier, sag ich: rechts. Ist die Marschallstrae, mndet auf n Kohlenplatz, der jetzt mit Stacheldraht eingezunt ist; Quarantnelager fr Heimkehrer. Die stehn im Regen und warten. Links der ZebedusFriedhof daneben, eng an die Rckwand von WaldemarsBallslen gequetscht. Rechts die Stickstoff Fabrik. Ihre verschmierten Fenster sind hell; man hrts, sie luft auf Hochtouren. Ihre Schornsteine sind von unten erleuchtet; ober verlieren sie sich im Nebel. Vorm Friedhof steht was. n Wagen mit ner Kiste drauf; paar Leute, n Pferd. n Abend, sag ich. Biste der Pfarrer ? Nee, sag ich, der. Los, pack mit an. Der Pfarrer greift zu, schweigend. Sie heben sich die Kiste auf die Schulter und schwanken durchs Tor. Beeilt euch ! schreit der Kutscher. Er hat sich unter ner Decke verkrochen und lehnt an dem Pferd; raucht. s Tor quitscht, wie ichs zumach. Langsam schlendre ich hinter den Mnnern her.

Over; everything. Show it to the man: Well -? Poor devil. No surprise, really. On the parade ground, in the middle of the fog, stands a policeman. Anything come through the radio? War. No, I say, Anything unusual? No No deaths? Gods sposed to have died. Shrugs his shoulders. Guess he had it coming. Getting darker. Streets getting narrower. Run into someone on the corner of Kadettenweg. This the way to the Zedebus cemetery? Minister? I ask. For the funeral? He nods. Whose? Some God or Tod or something similar. We continue together. Past tenement houses, scabby fire walls, flickering gas-lanterns. Minister asks: Related to the deceased? No. Just going. Window thrown open behind us. A woman: Help! Flowerpot smashes on the cobbles. Opposite roller blinds are pulled up, light falls on the street. Quiet bellows someone. Much further? asks the minister. No, almost there. Rain is now so thick you cant make out the streetlamps. Im wet through to the shirt. Here, I say, on the right. Marschallstrae; leads to the Kohlenplatz, which is now fenced in with barbed wire; quarantine camp for returned soldiers. They stand in the rain and wait. Left is the cemetery, crushed in behind the back wall of WALDEMARS BALLSLEN. Right is the Nitrogen factory. Its grimy windows are lit from within. You can hear it, running at full steam. Its smokestacks are lit from below; above they are lost in the fog. Something in front of the cemetery. A cart with a coffin on top; a few people; a horse. Evening, I say. You the minister? No. He is. Go on, givs a hand then. The minister reaches out a hand without saying a word. They lift the coffin onto their shoulders and struggle through the gate. Hurry up! shouts the coachman. Hes sheltered under a rug and leans against the horse, smoking. Gate creaks as I close it. Slowly follow behind the others.

Zwei tragen Spaten. Die kenn ich; sind Totengrber. Der dritte hat n blauen Kittel an, hinter seinem rechten Ohr klebt ne aufgeweichte Zigarette; n Straenfeger oder so was. Die andern beiden stecken in speckigen Feldblusen und haben Schirmmtzen auf; Heimkehrer aus m Lager wahrscheinlich. Der sechste ist der Pfarrer. Jetzt sind sie aus m Schritt gekommen, die Kiste auf ihren Schultern liegt schief. Hat der Pfarrer dran schuld; kriegt s Kreuz nicht raus, sthnt. Schreit pltzlich: Absetzen ! Duckt sich. Rumms. Der Deckel fliegt ab. Haben sie die Bescherung. Der Pfarrer hinkt; hat die Kiste auf m Fu gekriegt. Der Tote ist rausgefallen. Liegt da, bleich. Die Azetylenlampen vom Lager leuchten ihm an. n graues Hemd trgt er, ist hager, und an seinem Mund und im Bart ist etwas Blut festgetrocknet. Er lchelt. Idiot, sagt der Kittelmann. Sie drehen die Kiste um und heben den Toten wieder rein. Sagt der eine Heimkehrer: Er is dreckig, pa auf. Schon gut, sagt der andere. Wie der Deckel drauf ist, bcken sie sich. Haaaaaau - ruck ! schrein die Totengrber. Maaaaaarsch ! Der Pfarrer hinkt. An nem zermanschten Erdhaufen wartet ne Frau. Kenn ich; ist die Inspektorin. Sie hat n durchlcherten Schirm aufgespannt, durch den man die erleuchteten Schornsteine sieht. Ihr Rock ist aus Sackleinen; Stdtische Stickstoffwerke steht drauf. Die Trger schwenken ein. Seeeeeetzt - ab ! kommandieren die Totengrber. Die Kiste rumpelt zur Erde. H.Gott ist drangeschrieben mit Kreide. Drunter n Datum; schon verwischt aber. Der Pfarrer ruspert sich. Junge, Junge, sagt der eine Heimkehrer und betupft sich die Stirn. Der andere stellt den Fu auf die Kiste und beugt sich vornber. Mistwetter, sagt er und bewegt die Zehen, die aus der Schuhspitze raussehen. Los Leute, sagte die Inspektorin, haut hin. Der eine Totengrber mit das Loch mit m Spatenstiel aus. Werd verrckt, sagt er. Was n, fragt der andere. Zu kurz. Sie schippen. Es platscht, wenn die Brocken ins Loch fallen; Grundwasser. Pat, sagt der Kittelmann. Der Pfarrer ruspert sich. Liebe Anwesende, sagt er. Hier, sagt der eine Totengrber, fa mal n Strick an. So. Und jetzt drauf mit dem Ding. Sie heben die Kiste an und stellen sie auf den Strick, der rechts und links mit je drei Schlaufen drunter vorsieht Zuuuuuu - gleich ! kommandieren die Totengrber. Die Kiste schwebt berm Loch. Taghell machens die Azetylenlampen Die Blechkreuze rings auf den flachen Hgeln sind nicht hher als Kohlkpfe. Es regnet ununterbrochen. Von der schimmligen Rckwand von WaldemarsBallslen lst sich n Putzplacken ab und haut zwei Grabkreuze um. Nachlassen, sagt der eine der Totengrber; langsam nachlassen. Die Kiste senkt sich. Woran is er n gestorben ? frag ich.

Two carry shovels. Must be the gravediggers. A third has blue overalls on, an extinguished cigarette behind his right ear; a street-sweeper probably. The other two are in greasy fatigues and peaked caps; soldiers from the camp. The sixth is the minister. Out of step now, the coffin lays uneven on their shoulders. Ministers fault. Doesnt manage to cross himself before yelling Lower! and ducking out of the way. Bang! The cover flies off. What a mess. The minister limps; got the coffin on his foot. The deceased has fallen out. Lies there, pale. Acetylene lamps from the camp light him up. Wears a grey shirt, hes gaunt, and around his mouth and in his beard is dried blood. He smiles. Idiot! says the street-sweeper. They right the coffin, lift him back inside. One of the soldiers says, Hes dirty, watch out. Its alright, says the other. As the cover is replaced, they bend over. Aaand-Lift! shout the gravediggers. March! The minister limps. A woman waits by a mound of dirt. Must be the inspector. Shes opened a leaky umbrella; I can see through it to the lit up smokestacks. Her skirt is of hemp, CITY NITROGEN FACTORY written on it. Here! she shouts. Next to the mound of earth is a hole. Next to the hole a rope. Beside that a metal cross with a number. The coffin-bearers move into position. Aaand-Drop! The coffin crashes to the ground. H. GOD written on it with chalk. Underneath a date, already smudged. Minister clears his throat. Boy oh boy says one of the soldiers, and wipes his forehead. The other puts his foot on the coffin and bends over it. Lousy weather. He wriggles his toes out the end of his shoes. Go on, says the inspector, Get it over with. One gravedigger measures the hole with the shaft of his shovel. Must be going mad, he says. What now? asks the other. Too short. They start shovelling. Splashes, as chunks of earth fall into the hole; groundwater. Thatll do, says the man in overalls. The minister clears his throat. Dearly beloved, he says. Here, says one of the gravediggers, grab hold of a bit of rope. There. Now lets get it in. They lift the coffin and place it over the rope, which appears left and right, with three loops underneath. Together now, say the gravediggers. The coffin sways over the hole. Acetylene lamps make it light as day. Rings of metal crosses on the gentle slope are no higher than cabbages. Rains on steadily. A chunk of plaster frees itself from the mouldy wall of WALDEMARS BALLSLEN and knocks over two crosses. Release, says a gravedigger, slowly release. The coffin sinks. What did he die of? I ask.

Die Inspektorin ghnt. Soll ich n das wissen. Vom Quarantnelager kommt Harmonikamusik rber. Bei drei loslassen, sagt der andre Totengrber; Zhlt: Eins - , zwei - Moment, sagt der Pfarrer und zieht sein Bein aus der Grube; so. Drei ! Klang, als wr n Sack ins Wasser geplumpst. Sauerei, sagt der Kittelmann und wischt sich s Gesicht ab. Die Heimkehrer ziehn die Mtzen vom Kopf. Der Pfarrer faltet die Hnde. Na ja. Der eine Totengrber spuckt aus und wickelt den Strick auf. Bichen tiefer httet ihr ruhig gehen knnen, sagt die Inspektorin. Der Pfarrer hat fertig gebetet. Er hebt nen Lehmbatzen auf und wirft ihn ins Loch. Bumms, macht es. Auch ich bck mich. Bumms Der Kittelmann schubst seine Portion mit m Fu rein. Bumms n Augenblick ist es still; man hrt nur das Rattern und Stampfen der Maschinen aus der Stichstoff-Fabrik. Dann setzt die Musik wieder ein, lauter jetzt. Die Heimkehrer haben die Mtzen wieder aufgesetzt, sie wiegen sich in den Hften und summen mit. Fertig -? fragt der Kittelmann. Fertig, sagt die Inspektorin. Haut das Kreuz weit genug rein. Der Pfarrer putzt sich die Hnde ab. Liebe Anwesende, sagt er. He ! schreit drauen der Kutscher. Ja doch ! brllt der Kittelmann. Tippt an die Mtze: n Abend allerseits. n Abend, sagen die Heimkehrer und gehen auch. Die Inspektorin folgt ihnen. Sieht aus wie ne Steckrbe mit ihrem geschrzten Rock. Die Totengrber fangen an zu schippen. Rumms, macht es; rumms, rumms -fluchter Dreck, sagt der eine und tritt mit m Absatz den Lehm vom Spaten. Geben se n heut im Odeon ? fragt der andere. Der Pfarrer starrt die Rckwand von WaldemarsBallslen an. Noch nich nachgesehen, sagt der erste Totengrber; gleich mal vorbeigehn. H ! schreit der Kutscher drauen. n Abend, sag ich. Der Pfarrer rhrt sich nicht. n Abend, sagen die Totengrber. s Friedhoftor quitscht, wie ichs zumach. Am Zaun ist n Zettel aufgespiet. Rei ihn ab; Stck Zeitungspapier. Inseratenteil, weich vom Regen. Links sucht die PatriaBar n eleganten Kellner mit eigener Wsche; rechts tauscht einer n Bettlaken gegen ne Bratpfanne ein. Dazwischen, schwarzer Rand, Traueranzeige:

The inspector yawns. How should I know? Harmonica music comes over from the camp. Let go on three, says the other gravedigger, he counts, One -, two - Wait, says the minister, pulls his leg out of the grave. Now. Three! A sound, as though a sack were plunged into water. Filthy, says the man in overalls. He wipes his face clean. The soldiers remove their hats from their heads. The minister folds his hands. Well. A gravedigger spits on the ground and begins to wind up the rope. You could have gone a little deeper, says the inspector. The minister has finished praying. He lifts a handful of earth and throws it into the hole. Splash. I bend down too. Splash. The man in overalls shoves his portion in with the toe of his boot. Splash. A moment of silence; the rattling and stamping of the Nitrogen factory is heard. The harmonica music returns, louder now. The soldiers have put their caps back on. They sway at the hips and hum along. Done? asks the man in overalls. Done, says the inspector. Make sure you stick the cross in far enough this time. The minister wipes his hands clean. Dearly beloved, he says. Hey! comes the coachmans cry. Coming! replies the man in overalls. He touches his hat. Good evening all. Evening, say the soldiers and they too leave. The inspector follows them. She looks like a radish with her shirt all gathered up. The gravediggers start shovelling once more. Splash it goes. Splash. Splash. Damn filth, says one, and scrapes the clay from his shovel with the heel of his boot. Was it in the ODEON today? asks the other. The minister stares at the back wall of WALDEMARS BALLSLEN. Havent seen yet, says the first gravedigger; Im about to go by. Hey! shouts the coachman outside. Night, I say. The minister doesnt stir. Night, say the gravediggers. The cemetery gate creaks as I close it. A note is impaled on one of the fenceposts. Take it; a piece of newspaper. Classifieds; soft from the rain. On the left, the PATRIABAR is looking for a waiter. On the right, someones swapping bedsheets for a frying pan. In between, with a black border, death notice:LOVED BY NONE, HATED BY NONE, PASSED AWAY TODAY AFTER LONG, PATIENTLY ENDURED SUFFERING: GOD.

Von keinem geliebt, von keinem gehasst, starb heute nach langem, mit himmlischer Geduld ertragenem Leiden: GOTT. Dreh mich um. Der eine Totengrber ist ins Loch reingesprungen und trampelt die Erde Fest. Der andre schneuzt sich und

Turn around. One gravedigger has jumped into the hole and is treading down the earth. The other blows his nose and wipes his fingers clean.

schlenkert n Rotz von den Fingern. In der Stickstoff-Fabrik rattern die Maschinen. Ihre Schornsteine sind von unten erleuchtet. Oben verlieren sie sich im Nebel. Hinterm Stacheldraht auf m Kohlenplatz stehn die Heimkehrer und warten. s regnet. Taghell habens die Azetylenlampen gemacht; wo sie nicht hinreichen, ist Nacht. Jetzt ist auch die Harmonika wieder da. Einer singt zu ihr: La paloma oh ! s Friedhofstor quitscht. Ist der Pfarrer. Er hinkt. [ 1946 ]

In the Nitrogen factory the machines rattle. Its smokestacks are lit from below; above they are lost in the fog. Behind barbed wire on the Kohlenplatz, the soldiers stand and wait. Rain. The acetylene lamps make it light as day; where they dont reach is night. The harmonica is back again. Someone is singing along: La paloma oh! The cemetery gate creaks. Its the minister. He limps. (1946)