ROBIN COOKDie Hand des Bösen

Buch

In ihrer Kaffeepause sieht Medizinstudentin Jennifer Hernandezin der renommierten Cedars-Sinai-Klinik in L.A. zufällig eineReportage über Medizin-Tourismus – über westliche Reiche, diesich in Drittweltländern zu Billigtarifen behandeln lassen –, alsder Name ihrer Großmutter fällt: als jüngster Todesfall bei einer

Routine-OP in Neu-Delhi.Sofort lässt Jennifer sich beurlauben und fliegt nach Indien, umdie Hintergründe des Todes ihrer geliebten Oma aufzuklären.Schon bald jedoch stößt sie auf Spuren einer Verschwörung:Denn eine ganze Reihe westlicher Patienten sind unter unge-klärten Umständen bei Routineeingriffen zu Tode gekommen.In ihrer Verzweiflung bittet sie ihre Mentorin, die PathologinDr. Laurie Montgomery, um Hilfe. Laurie und ihr Ehemann, Dr.Jack Stapleton, eilen Jennifer zur Seite, und zu dritt decken sieschier unglaubliche Machenschaften von globalem Ausmaß auf.

Autor

Robin Cook arbeitete jahrelang in der medizinischen Forschungund als HNO-Arzt. Inzwischen widmet er sich ganz dem Schrei-ben seiner Bestseller, von denen mehrere für das Fernsehen ver-filmt wurden. Robin Cook sagt von sich, dass er die Leser mitseinen Medizinthrillern einerseits unterhalten will, andererseitsmöchte er auf die Gefahren aufmerksam machen, die die medizi-nische Forschung, aber auch die Praxis täglich mit sich bringen.Er lebt heute als freier Schriftsteller mit seiner Frau in Florida.

Im Blanvalet Taschenbuch bereits erschienen:Tauchstation (35681) · Die Operation (36826) · Crisis (36860) ·Toxin/Schock (36400, Doppelband) · Labor des Teufels (36503) ·

Der Experte (37142) · Die Seuche Gottes (37158) ·Schock (37367)

Robin Cook

Die Hand des BösenThriller

Aus dem Englischenvon Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel»Foreign Body« bei G. P. Putnam’s Sons, New York.

Zert.-Nr. SGS-COC-001940

Verlagsgruppe Random House FSC-DEU-0100Das FSC-zertifizierte Papier Holmen Book Cream

für dieses Buch liefert Holmen Paper, Hallstavik, Schweden

1. AuflageTaschenbuchausgabe Juli 2010 bei Blanvalet, einem Unternehmen

der Verlagsgruppe Random House GmbH, MünchenCopyright © der Originalausgabe 2008 by Robin Cook

All rights reserved including the rights of reproduction in wholeor in part in any form.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009 byVerlagsgruppe Random House GmbH, MünchenUmschlaggestaltung: © HildenDesign, München,

unter Verwendung eines Motivs von ronen / iStockphotoRedaktion: Anita Hirtreiter

LF · Herstellung: samDruck und Einband: GGP Media GmbH, Pößneck

Printed in GermanyISBN: 978-3-442-37159-4

www.blanvalet.de

Dieses Buch ist Samarth Gautam gewidmet, in derHoffnung, dass seine Generation und die seiner Eltern

in respektvoller Harmonie zusammen leben können.Ich wünsche dir ein tolles Leben, kleiner Mann!

Wer sich selbst für frei hält, ist in der Tat frei. Wer sichgefangen glaubt, bleibt gefangen. »Was man denkt,das wird man«, ist sicherlich ein wahrer Ausspruch.

Ashtavakra Gita 1, Vers 11

Übersetzung aus: Ramesh Balsekar, »Duett der Einheit«(Übersetzung: Heidrun Goeschel)

München/Bielefeld 1991, Verlag J. Kamphausen

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PROLOG

Montag, 15. Oktober 200719.00 Uhr

Delhi, Indien

Nur Menschen, die schon seit vielen Jahren in Delhiwohnten, konnten erkennen, dass der Berufsver-

kehr jetzt langsam nachließ. Dem geplagten, ungeübtenOhr erschien die Kakophonie aus Hupen, Sirenen undquietschenden Reifen vollkommen unverändert, genauwie das dichte Gedränge auch. Es gab farbenprächtigbemalte Busse, die im Inneren ebenso viele Passagierebeförderten wie außen und auf dem Dach. Es gab allemöglichen Autos, angefangen bei einem riesigen Mer-cedes bis hin zu einem winzigen Maruti, ganze Pulksaus schwarz-gelben Taxis, Motorrikschas, diverse Mo-torräder und Motorroller, die oft eine ganze Familiebeförderten, sowie Schwärme von klapprigen schwar-zen Fahrrädern. Tausende Fußgänger schlängeltensich zwischen dem zäh fließenden Verkehr hindurch,während Horden schmuddeliger Kinder in Lumpenihre Schmutzhände in offene Wagenfenster strecktenund versuchten, ein paar Münzen zu ergattern. Kühe,Hunde und rudelweise wilde Affen spazierten durch dieStraßen. Und über allem hing eine erstickende Deckeaus Staub, Smog und Dunst.

Für Basant Chandra, der die gesamten siebenund-vierzig Jahre seines bisherigen Lebens in dieser Stadtzugebracht hatte, war es die übliche allabendliche frust-rierende Fahrt nach Hause. Bei über 14 Millionen Ein-wohnern musste man diesen Verkehr ertragen, und

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Basant hatte sich, wie alle anderen, damit arrangiert.An diesem speziellen Abend war er sogar noch etwasmilder gestimmt als sonst, da er nach seinem Besuchbei Kaumudi, seinem Lieblingscallgirl, entspannt undzufrieden war.

Ganz allgemein war Basant ein fauler, jähzornigerund gewalttätiger Mann, der das Gefühl hatte, umsein Leben betrogen worden zu sein. Aufgewachsenals Sohn einer Familie aus der Kschatrija-Kaste, hat-ten seine Eltern ihn mit einer Frau aus der niedrige-ren Vaishya-Kaste verheiratet, und obwohl sein Vaterim Zusammenhang mit dieser Verbindung einen Ge-schäftsführerposten im Pharmaunternehmen seinerSchwiegereltern erhalten und er selbst seinen Job alsVerkäufer von Tata-Lastwagen gegen eine ausgespro-chen gut bezahlte Stelle als Verkaufsleiter eingetauschthatte, fühlte Basant sich gedemütigt. Der entscheidendeSchlag gegen seine Selbstachtung aber waren seine Kin-der gewesen, fünf Mädchen im Alter von zweiundzwan-zig, sechzehn, zwölf, neun und sechs Jahren. Seine Frauwar auch einmal mit einem Jungen schwanger gewesen,hatte jedoch im fünften Monat eine Fehlgeburt erlit-ten. Basant gab ihr ganz offen die Schuld daran. Ausseiner Sicht hatte sie es absichtlich so weit kommen las-sen, weil sie sich als Internistin dem pausenlosen Stressin einem öffentlichen Krankenhaus ausgesetzt und sichdabei überarbeitet hatte. Er konnte sich noch daranerinnern, als ob es gestern gewesen wäre. Er hätte sieumbringen können.

Mit diesen Gedanken im Kopf trommelte Basant ent-nervt auf sein Lenkrad ein, während sein Wagen auf denreservierten Parkplatz vor dem Haus seiner Eltern glitt,in der er mit seiner Familie wohnte. Das schmutzigedreigeschossige Gebäude war irgendwann in grauerVorzeit einmal weiß gewesen. Es besaß ein Flachdachund Fensterrahmen aus Metall. Im Erdgeschoss befand

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sich eine kleine Praxis, in der Meeta, seine Frau, gele-gentlich ihre wenigen Privatpatienten empfing. Die üb-rigen Räume des Erdgeschosses gehörten seinen altenEltern. Im ersten Stock lebte er selbst mit seiner Fami-lie, sein jüngerer Bruder Tapasbrati und dessen Ange-hörige bewohnten den zweiten Stock.

Während Basant noch kritisch sein Haus beäugte,das kaum den Vorstellungen entsprach, die er für diesePhase seines Lebens einmal gehabt hatte, bemerkte er,wie sich ein Auto hinter ihn stellte und ihn einklemmte.Er warf einen Blick in den Rückspiegel und musste imLicht der Scheinwerfer die Augen zusammenkneifen.Das Einzige, das er durch den grellen Nebel erkennenkonnte, war ein Mercedes-Stern.

»Was soll das denn, verdammt noch mal?«, platzteBasant heraus. Niemand durfte hinter ihm parken!

Er machte seine Wagentür auf und stieg aus, fest ent-schlossen, den Fahrer des Mercedes zu stellen und ihmgehörig die Meinung zu geigen. Das musste er aber garnicht. Der Fahrer und seine beiden Passagiere standenbereits im Freien und kamen nun bedrohlich näher.

»Basant Chandra?«, sagte der Mann, der auf demBeifahrersitz gesessen hatte, in fragendem Ton. Er warnicht besonders groß, strahlte jedoch mit seiner dunk-len Hautfarbe, den stacheligen Haaren und der schwar-zen Motorrad-Lederjacke über dem weißen T-Shirt,das einen kräftigen, athletischen Körperbau verriet, eineunbestreitbar bösartige Autorität aus. Und der riesen-hafte Fahrer wirkte fast genauso einschüchternd.

Basant trat unwillkürlich einen Schritt zurück, wäh-rend in seinem Kopf die Alarmsirenen schrillten. DieseBegegnung war kein Zufall. »Das hier ist ein privatesGrundstück«, sagte Basant und versuchte selbstbewusstzu klingen, was er aber eindeutig nicht war.

»Das ist nicht die Frage«, erwiderte der Mann in derMotorradjacke. »Die Frage lautet: Bist du das Stück

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Affenscheiße, das auf den Namen Basant Chandrahört?«

Basant schluckte mühsam. Seine inneren Alarmsire-nen schrillten, so laut sie nur konnten. Vielleicht hätteer die Nutte doch nicht ganz so heftig verprügeln sol-len. Er ließ den Blick von dem Fahrer – einem Sikh –zu dem zweiten Passagier gleiten, der eine Pistole ausseiner Jackentasche holte. »Ich bin Basant Chandra«,presste er hervor. Seine Stimme klang gequetscht, under erkannte sie selbst kaum wieder. »Wo liegt das Pro-blem?«

»Du bist das Problem«, sagte der Mann mit der Mo-torradjacke. Er deutete über die Schulter nach hinten.»Steig ein. Man hat uns engagiert, damit wir dir einbisschen Vernunft beibringen. Wir machen jetzt einekleine Spazierfahrt.«

»Ich … ich … ich kann jetzt nicht weg. Meine Fami-lie erwartet mich.«

»Ja, ganz bestimmt!«, sagte der Anführer der Gruppeund stieß ein kurzes, zynisches Lachen aus. »Genau da-rüber müssen wir uns unterhalten. Steig jetzt ein, bevorSubrata die Geduld verliert und dich abknallt. Das wäreihm sowieso das Liebste.«

Basant zitterte, das war jetzt deutlich zu sehen. Ver-zweifelt schaute er von einem drohenden Gesicht zumanderen und dann wieder auf die Waffe in SubratasHand.

»Soll ich ihn umlegen, Sachin?«, fragte Subrata undhob die schallgedämpfte Automatik ein Stückchen hö-her.

»Siehst du, was ich meine?«, sagte Sachin. »Steigst dujetzt ein, oder was?«

Basant hätte sich am liebsten in die Dunkelheit ge-flüchtet, aber er hatte gleichzeitig auch schrecklicheAngst davor, in den Rücken geschossen zu werden. Alsozwang er sich, vorwärtszugehen, und überlegte, ob er

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vielleicht einfach mitten auf die belebte Straße hinaus-laufen sollte. Unfähig, sein so gut wie gelähmtes Gehirnzu einer Entscheidung zu bewegen, fand er sich nebendem schwarzen Mercedes wieder. Subrata machte mitder freien Hand die hintere Tür auf der Beifahrerseiteauf, drückte Basants Kopf nach unten und schob ihn inden Wagen. Anschließend stieg er selbst auf der anderenSeite ein. Er hielt immer noch die Pistole in der Handund sorgte dafür, dass Basant sie sehen konnte.

Ohne jedes weitere Wort ließen Sachin und der Fah-rer sich auf die Vordersitze gleiten. Dann fuhren sie da-von, so schnell es der stockende Verkehr erlaubte.

»Zur Müllkippe?«, wollte der Fahrer wissen.»Zur Müllkippe, Suresh«, erwiderte Sachin.Immer die Schusswaffe vor Augen, war Basant zu-

nächst einmal viel zu eingeschüchtert, um auch nureinen Mucks von sich zu geben. Aber nach zehn Mi-nuten hatte er noch mehr Angst davor, nichts zu sagen.Anfangs zitterte seine Stimme ein wenig, dann wurdesie allmählich sicherer. »Was soll das eigentlich alles?«,wollte er wissen. »Wo bringen Sie mich hin, und wieso?«

»Wir bringen dich zur Müllkippe«, sagte Sachin unddrehte sich um. »Da gehörst du hin, da sind wir uns alleeinig.«

»Das verstehe ich nicht«, platzte Basant heraus. »Ichkenne Sie doch gar nicht.«

»Das wird sich aber ändern, und zwar ab heuteAbend.«

Basant spürte einen Anflug von Hoffnung. Nicht,dass er angesichts der Perspektiven erfreut gewesenwäre, aber Sachin hatte soeben eine langfristige Bezie-hung angedeutet, und das hieß doch, dass sie ihn nichterschießen würden. Da er Verkaufsleiter eines Pharma-unternehmens war, schoss ihm der Gedanke durch denKopf, dass diese Leute vielleicht an irgendwelchen Dro-gen interessiert waren. Das Problem war jedoch, dass

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Basant nur zu den Mitteln Zugang hatte, die im Un-ternehmen seiner Schwiegereltern produziert wurden.Das waren überwiegend Antibiotika, und dafür kamihm dieser Aufwand reichlich übertrieben vor.

»Kann ich Ihnen vielleicht irgendwie behilflich sein?«,erkundigte sich Basant voller Hoffnung.

»Aber klar! Auf jeden Fall!«, erwiderte Sachin ohnenähere Erklärung.

Dann fuhren sie eine ganze Weile schweigend weiter.Schließlich sagte Basant: »Verraten Sie mir doch ein-fach, wie. Ich würde Ihnen wirklich sehr gerne helfen,wenn es mir irgend möglich ist.«

Sachin drehte sich um und starrte Basant einen Au-genblick lang böse an, sagte aber nichts. Jeder Ansatz fürein Nachlassen seiner allumfassenden Panik löste sich inLuft auf. Basant fing wieder an zu zittern, stärker als zu-vor. Seine Intuition sagte ihm, dass das alles kein gutesEnde nehmen würde. Als der Fahrer bremsen mussteund hinter einem Ochsenkarren herschlich, der einenzweiten Ochsenkarren überholte, überlegte Basant, ober die Tür aufstoßen, hinausspringen und in dem dunk-len Nebelschleier verschwinden sollte. Er warf schnelleinen Blick auf die Pistole in Subratas Schoß und bekamsofort die Quittung dafür.

»Denk nicht mal daran«, sagte Subrata, als könnte erBasants Gedanken lesen.

Noch einmal fünfzehn Minuten später bogen sie vonder Hauptstraße ab und steuerten das riesige Depo-niegelände an. Draußen vor den Autofenstern warenzahlreiche kleine Feuer zu sehen, deren Flammen sichdurch die Abfallberge fraßen, während Rauchspiralenzum Himmel aufstiegen. Kinder huschten auf der Su-che nach Nahrung oder irgendwelchen Dingen mit we-nigstens zweifelhaftem Wert über die Müllhügel. Rattenso groß wie Hasen flitzten im Schein der Scheinwerferüber die Straße.

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Der Fahrer ließ den Wagen jetzt zwischen etlichehaushohe Müllhaufen gleiten und wendete, sodass dieScheinwerfer wieder in die Richtung zeigten, aus der siegekommen waren. Er ließ den Motor laufen. Alle dreiSchlägertypen stiegen aus. Der Fahrer hielt Basant dieTür auf. Als dieser nicht reagierte, packte der Fahrer ihnan seiner Kurta und zerrte ihn aus dem Wagen. Basantmusste durch den Rauch und den Gestank unwillkür-lich husten. Der Fahrer ließ ihn nicht los und zerrteihn weiter in den Lichtkegel der Scheinwerfer, wo erihn mit einem unsanften Schubser losließ. Basant hattegrößte Mühe, sich auf den Beinen zu halten.

Jetzt streifte Sachin sich einen schweren Handschuhüber die rechte Hand, kam auf Basant zu und schlugihn mit voller Wucht ins Gesicht, noch bevor dieser ir-gendwie reagieren konnte. Basant taumelte rückwärts,verlor das Gleichgewicht und fiel in den stinkendenMüll. Mit klingelnden Ohren und bluttriefender Nasedrehte er sich auf den Bauch und versuchte aufzuste-hen, doch seine Hände versanken tief im losen Unrat.Gleichzeitig bohrte sich ein Glassplitter in seinen linkenArm. Er wurde am Knöchel gepackt und aus dem wei-chen Abfall hinaus auf die festgefahrene Lastwagenspurgezogen. Dann empfing er einen herzhaften Tritt in dieMagengegend, der ihm schlagartig die Luft nahm.

Es dauerte etliche Minuten, bis Basant wieder zuAtem kam. Als er so weit war, streckte Sachin die Handaus, packte ihn vorne an seiner Kurta und riss ihn ineine aufrechte Sitzposition. Basant hob schützend dieHand vors Gesicht, aber es kam gar kein Schlag. Zö-gernd schlug er die Augen auf und schaute in das grau-same Gesicht seines Angreifers.

»Jetzt, wo ich mir sicher sein kann, dass du mir zu-hörst«, knurrte Sachin, »würde ich dir gerne ein paarDinge sagen. Wir kennen dich und wissen, was fürein Scheißklumpen du bist. Wir wissen, was du deiner

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ältesten Tochter Veena seit ihrem sechsten Lebensjahrangetan hast. Wir wissen, dass du ihr gedroht hast, duwürdest ihren vier jüngeren Schwestern das Gleiche an-tun, wenn sie nicht den Mund hält. Und wir wissen, wasdu mit ihrer Mutter angestellt hast.«

»Ich habe niemals …«, setzte Basant an, wurde aberdurch einen heftigen Schlag ins Gesicht unterbrochen.

»Versuch ja nicht, irgendwas abzustreiten, du Dreck-sack, sonst schlage ich dich zu Brei und lass dich hierliegen, damit die Ratten und die wilden Hunde was zufressen haben.«

Sachin stierte den vor ihm kauernden Basant wütendan, dann fuhr er fort: »Wir sind hier nicht vor Gerichtoder so. Wir wissen genau, dass das alles stimmt, duSchleimscheißer. Und ich verrate dir noch was: Das isteine Warnung! Solltest du je wieder eine von deinenTöchtern befummeln oder deine Frau in der Wut schla-gen, dann bringen wir dich um! So einfach ist das. Da-für hat man uns angeheuert, und nach dem, was ichüber dich weiß, würde ich’s am liebsten gleich hintermich bringen. Ich hoffe also wirklich, dass du mir baldeinen Anlass lieferst. Mehr habe ich nicht zu sagen.Noch Fragen? Ich will mir wirklich sicher sein, dass dues kapiert hast.«

Basant nickte. Er war zwar zu Tode verängstigt,konnte jetzt aber hoffen, dass er nicht sterben musste.Dieser Albtraum hier war nur eine Warnung.

Sachin verpasste ihm noch einmal einen überraschen-den Schlag, sodass er auf den Rücken fiel. Wieder klin-gelten ihm die Ohren, und wieder fing seine Nase anzu bluten.

Wortlos zog Sachin seinen Lederhandschuh aus,starrte einen Augenblick lang wütend auf Basant hinun-ter, gab seinen Begleitern ein Zeichen und kehrte zudem schwarzen Mercedes zurück.

Als Basant erkannte, dass sie ihn jetzt in Ruhe las-

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sen wollten, setzte er sich unendlich erleichtert auf undversuchte, auf die Beine zu kommen. Einen Augen-blick später musste er sich mit einem Sprung zurückin den losen Müll in Sicherheit bringen, weil die großeLimousine auf ihn zugeschossen kam und ihn nur umwenige Zentimeter verfehlte. Basant starrte dem schwe-ren Wagen der Gangster hinterher, während die rotenRücklichter sich im rauchigen Nebel verloren. Erst jetztwurden ihm die Dunkelheit und der Gestank, die ihnumgaben, wirklich bewusst, ebenso wie die Tatsache,dass seine Nase und sein Arm bluteten, dass er einekleine Schar Müllkippenkinder angelockt hatte, die ihnstumm anstarrten, und dass die Ratten langsam immernäher kamen. Erneut ergriff ihn eine plötzliche Angst-und Ekelattacke, und er rappelte sich auf, wühlte sichaus dem matschigen Müll heraus und gelangte wiederauf die festere Fahrspur. Da ihm infolge des Fußtrittsdie ganze Seite wehtat, verzog er unentwegt das Ge-sicht. Es war eine mondlose Nacht, und er konnte kaumetwas sehen, aber dennoch hastete er wie ein Blindermit ausgestreckten Armen vorwärts. Es würde sehrlange dauern, bis er zu einer befahrenen Straße kam.Das war nicht schön und sicherlich auch beängstigend,aber zumindest war er am Leben.

ZUR GLEICHEN ZEIT IN EINEM STADTVIERTELVON NEU-DELHI

In einer lebhaften Geschäftsstraße, eingeklemmt zwi-schen für die Gegend typischen dreigeschossigen Stahl-betongebäuden, deren Fassaden fast vollständig hinterSchrifttafeln auf Hindi und Englisch verschwanden,stand das auffallend moderne fünfstöckige Queen Vic-toria Hospital. Es bestand, im schroffen Gegensatz zuden Nachbarhäusern, aus bernsteinfarbenem Spiegel-

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glas und grünem Marmor. Benannt nach der belieb-ten englischen Königin aus dem 19. Jahrhundert, da-mit Medizintouristen sich gleichermaßen angesprochenfühlen konnten wie die rapide wachsende indische Mit-telschicht, war die Klinik ein Menetekel der Moderne,hineingestoßen mitten ins Zentrum der ZeitlosigkeitIndiens. Ebenfalls im Gegensatz zur unmittelbarenUmgebung mit ihrer Überfülle an belebten kleinen Ge-schäften, die um diese Zeit fast alle noch geöffnet hat-ten und hartes blau-weißes Neonlicht auf die Straße fal-len ließen, sah die Klinik so aus, als hätte sie sich bereitsschlafen gelegt. Das getönte Glas ließ kaum etwas vonder weichen Innenbeleuchtung nach draußen dringen.

Wären nicht die beiden groß gewachsenen, traditi-onell gekleideten Sikh-Türsteher zu beiden Seiten desEingangsportals gewesen, man hätte glauben kön-nen, die Klinik sei geschlossen. Im Inneren neigte sichder Tag eindeutig seinem Ende entgegen. Als tertiä-res Krankenhaus ohne eigene Notaufnahme nahm dasQueen Victoria keine Notfälle an, sondern hatte sichausschließlich auf die Durchführung sogenannter elek-tiver Operationen verlegt. Diese Operationen warennicht lebensnotwendig und konnten im Voraus termi-niert werden. Das schmutzige Abendbrotgeschirr warlängst schon abgeholt, gespült und im Schrank verstautworden, und die meisten Besucher waren nach Hausegegangen. Krankenschwestern gaben die abendlichenMedikamentenrationen aus, entsorgten Schläuche undVerbandsmaterial von den Operationen des Tages odersaßen im Schein heller Lampen hinter dem Stationstre-sen und machten letzte Einträge in die computerisier-ten Krankenakten.

Nach einem hektischen Tag mit siebenunddreißigschweren Operationen kehrten nun überall, auch beiden hundertsiebzehn Patienten, langsam Ruhe undEntspannung ein. Überall, nur nicht bei Veena Chandra.

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Während ihr Vater aus der stinkenden, ekelhaften Müll-deponie trottete, mühte Veena sich im dämmerigenAnästhesieraum eines leeren Operationssaals ab. Daseinzige bisschen Licht drang aus dem abgedunkeltenHauptflur durch die Glasscheiben herein. Veena ver-suchte gerade mit zitternden Fingern, die Nadel einerZehn-Kubikzentimeter-Spritze in den Gummideckeleiner Ampulle mit Succinylcholin zu stecken, eines sehrschnell wirkenden Lähmungsgiftes ähnlich dem Curare,dem berühmten Pfeilgift der Amazonasindianer. Nor-malerweise hatte sie keine Probleme damit, eine sol-che Spritze aufzuziehen. Veena war Krankenschwesterund hatte vor drei Monaten ihr Examen am berühmtenKrankenhaus des All India Institute of Medical Scien-ces bestanden. Im Anschluss an ihre Abschlussprüfungwar sie von einem US-amerikanischen Unternehmennamens Nurses International angestellt und nach einerspeziellen Zusatzausbildung an das Queen VictoriaHospital ausgeliehen worden.

Da Veena sich auf keinen Fall selbst stechen wollte –das hätte leicht einen tödlichen Ausgang nehmen kön-nen –, ließ sie für einen kurzen Augenblick die Armesinken und versuchte, sich zu entspannen. Sie war eineinziges Nervenbündel. Sie wusste wirklich nicht, obsie ihrer Aufgabe tatsächlich gewachsen war. Sie konnteeigentlich kaum glauben, dass sie sich dazu überredenlassen hatte. Sie sollte die Spritze füllen, damit in Ma-ria Hernandez’ Zimmer gehen, die nach ihrer Hüft-operation vom heutigen Vormittag hoffentlich noch un-ter den Nachwirkungen der Narkose stand und schlief,den Inhalt der Spritze in deren Infusionsschlauch in-jizieren und sich dann schnellstens zurückziehen, undzwar, ohne gesehen zu werden. Veena wusste, dass esaußerordentlich unwahrscheinlich war, auf einem fastvoll belegten Krankenhausflur nicht gesehen zu wer-den. Deshalb hatte sie auch die herkömmliche weiße

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Schwesternkleidung, die sie schon den ganzen Tag langgetragen hatte, noch nicht abgelegt. Sie hoffte, dasssich dadurch niemand über ihren Anblick wunderte,obwohl sie ja eigentlich keine Spätschicht hatte.

Veena versuchte, sich ein wenig zu sammeln, schlossdie Augen und wurde im gleichen Augenblick vierMonate in die Vergangenheit katapultiert, zurück zujenem Zeitpunkt, als ihr Vater sie das letzte Mal be-droht hatte. Sie waren zu Hause gewesen, seine Elternim Wohnzimmer, ihre Mom war im Krankenhaus, undihre Schwestern genossen draußen den freien Samstagmit ihren Freunden. Da hatte er sie vollkommen un-erwartet im Badezimmer in eine Ecke gedrängt. Wäh-rend im Nebenzimmer der Fernseher dröhnte, fing eran, sie anzubrüllen und zu verfluchen. Er verstand es,seine Schläge so geschickt zu platzieren, dass sie auf ih-rem Gesicht keine Spuren hinterließen. Sein Zorn kamunerwartet, wie ein plötzlicher Vulkanausbruch, undVeena musste ihre ganze Kraft aufbieten, um nicht los-zuschreien. Da es seit über einem Jahr nicht mehr pas-siert war, hatte sie gedacht, das Problem hätte sich vonselbst erledigt. Aber jetzt wusste sie, dass es sich niemalserledigen würde. Wenn sie sich aus den Fängen ihresVaters befreien wollte, dann hatte sie nur eine Wahl: Siemusste Indien verlassen. Aber sie hatte Angst um ihreSchwestern. Sie wusste, dass er sich nicht beherrschenkonnte. Wenn sie von zu Hause wegging, dann würdeer sich garantiert eine andere suchen, und das ganzeDrama würde wieder von vorne anfangen. Diese Vor-stellung konnte sie nicht ertragen.

Ein unvermitteltes metallisches Klirren holte Veenazurück in die Gegenwart. Das Herz blieb ihr stehen.In fieberhafter Eile stopfte sie das Reagenzglas unddie Spritze in eine Schublade mit Infusionsnadeln. Diehelle Deckenbeleuchtung im Hauptflur des Operations-traktes ging an. Mit klopfendem Herzen trat Veena an

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das kleine Drahtglasfenster und blickte hindurch. DerAnästhesieraum war abgedunkelt, sodass sie aller Wahr-scheinlichkeit nach von draußen nicht zu erkennen war.Jetzt wurde die Tür zum äußeren Flur für einen Augen-blick aufgestoßen. Eine Sekunde später tauchten zweiPutzkräfte in Operationskleidung auf. Beide hatteneinen Mopp in der Hand. Sie schnappten sich die leerenEimer, die sie vor wenigen Sekunden auf den Boden ge-stellt hatten, und gingen, kaum einen Meter von Veenaentfernt, den Flur entlang.

Erleichtert, dass es nur das Reinigungspersonal war,wandte Veena sich zurück in den Raum und nahm dasReagenzglas und die Spritze wieder an sich. Ihre Ner-vosität war jetzt jedoch noch größer geworden. Das un-erwartete Auftauchen der Putzmänner hatte ihr nocheinmal bewusst gemacht, wie leicht sie im OP entdecktwerden konnte und wie schwierig es sein würde, ihreAnwesenheit zu erklären. Das Zittern hatte sich eben-falls verstärkt, aber sie riss sich zusammen und schafftees schließlich, die Nadelspitze in die Ampulle zu dirigie-ren. Sie zog am Kolben und füllte die Spritze so weit,wie sie es sich zuvor überlegt hatte. Die Dosis sollteausreichend, aber nicht zu groß sein.

Ihr kurzer, unerfreulicher Tagtraum hatte ihr nocheinmal schmerzhaft bewusst gemacht, weshalb sie die-sen Auftrag wirklich ausführen musste. Sie hatte sichbereit erklärt, eine ältere Amerikanerin, die bereits inder Vergangenheit einmal Herzprobleme gehabt hatte,in den ewigen Schlaf zu schicken. Als Gegenleistunggarantierte ihr Arbeitgeber ihrer Mutter und ihrenSchwestern umfassenden Schutz vor den Misshand-lungen ihres Vaters. Die Entscheidung war Veena nichtleichtgefallen. Letztendlich hatte die Erkenntnis denAusschlag gegeben, dass das die einzige Möglichkeitwar, überhaupt so etwas wie Freiheit zu erlangen, undzwar nicht nur für sich selbst, sondern auch für elf ihrer

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Freunde und Freundinnen, die sich alle zur gleichenZeit Nurses International angeschlossen hatten.

Veena stellte das Reagenzglas zurück in den Schrank,warf die Spritzenverpackung in den Mülleimer und gingzur Tür. Falls sie ihren Plan wirklich zu Ende führenwollte, musste sie konzentriert und vorsichtig zu Werkegehen. Vor allem durfte sie unter keinen Umständengesehen werden, besonders nicht in der Nähe des Zim-mers ihres Opfers. Falls sie in irgendeinem anderen Teildes Krankenhauses angesprochen werden sollte, dannwollte sie sagen, dass sie am Abend noch wiedergekom-men sei, um in der Bibliothek etwas über Maria Her-nandez’ Befund nachzulesen.

Leise drückte Veena die Türklinke und zog die Türvorsichtig auf, bis sie den Kopf hinausstrecken und denFlur entlangblicken konnte. Im Augenblick waren etli-che Leute aus der Putzkolonne zu sehen, die beim Wi-schen plauderten. Da sie am hinteren Ende angefangenhatten und sich langsam in Richtung Ausgang vorarbei-teten, hatten sie Veena erfreulicherweise den Rückenzugewandt. Sie trat hinaus auf den Flur, schloss leise dieTür und huschte dann lautlos aus dem Operationstrakt.Kurz bevor die Haupteingangstüren zuschwangen,warf sie noch einmal einen Blick auf die Putzkolonneund war erleichtert. Niemand hatte ihre Gegenwart be-merkt.

Sie mied den Fahrstuhl, um nicht irgendjemandemzu begegnen und womöglich zur Konversation ge-zwungen zu werden, und ging über die Treppe in denvierten Stock hinunter. Dort angekommen, machte siedie Tür wieder erst nur einen schmalen Spaltbreit auf,bevor sie in beide Richtungen den abgedunkelten Flurentlangblickte. Niemand war zu sehen, auch nicht beimStationstresen, der in der Mitte des Flurs stand und be-leuchtet war. Allem Anschein nach waren die Kranken-schwestern fleißig und sahen gerade nach ihren Patien-

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ten. Veena hoffte, dass niemand bei Maria Hernandezwar, deren Zimmer in der anderen Richtung lag, dreiTüren nach rechts von ihr aus gesehen. Abgesehen vonden gedämpften Klängen der zahlreichen Fernseherund dem leisen Piepsen der Herzüberwachungsgerätein der Nähe konnte sie nichts hören.

Veena ließ die Tür noch einmal ins Schloss gleiten,machte die Augen zu und lehnte sich mit dem Hinter-kopf an die Betonwand des Treppenhauses. Sie wolltesich noch ein letztes Mal sammeln und alle Kraft zu-sammennehmen. Um wirklich jeden Irrtum auszu-schließen, ging sie ihr Vorhaben noch einmal Schritt fürSchritt durch. Dabei musste sie daran denken, wie siean diesen absolut unvorstellbaren Punkt ihres Lebensgelangt war. Es hatte sich erst am Nachmittag ergeben,als sie nach der Arbeit in den Bungalow zurückgekehrtwar. Das Haus, in dem sie und die anderen elf Kranken-schwestern und -pfleger in Diensten von Nurses Inter-national wohnen mussten, war nicht etwa, wie das Wort»Bungalow« vielleicht nahelegte, ein unscheinbaresFlachdachhaus, sondern eine riesige Villa aus der soge-nannten Raj-Ära, der Zeit der britischen Besatzung In-diens. Dort führten sie, zusammen mit der vierköpfigenGeschäftsführung von Nurses International, ein luxuri-öses Leben. Doch als sie am Nachmittag nach Hausegekommen war, hatte sich ihr Puls, wie jedes Mal, be-schleunigt, hatten sich ihre Muskeln verkrampft. Veenamusste pausenlos auf der Hut sein.

Da sie in der hinduistischen Tradition groß gewordenwar, besaß sie einen starken Hang, sich männlicher Au-torität unterzuordnen, so viel war ihr klar. Als sie sichNurses International angeschlossen hatte – hauptsäch-lich, weil die Firma ihr versprochen hatte, sie bei derEmigration nach Amerika zu unterstützen –, hatte siesich gegenüber dem Leiter der Organisation, Cal Mor-gan, ganz selbstverständlich so verhalten, wie auch ihr

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eigener Vater es von ihr erwartet hätte. Bedauerlicher-weise brachte dieses selbstverständliche Verhalten ge-wisse Probleme mit sich. Als typischer zweiunddreißigJahre alter Amerikaner interpretierte Cal Veenas kul-turell motivierte Aufmerksamkeit und ihre Respekts-bekundungen als Flirtverhalten, und das hatte bereitszu zahlreichen Missverständnissen geführt. Es war fürbeide eine schwierige Situation, die durch ihre mangel-hafte Kommunikation auch nicht besser wurde. Veenahatte Angst, ihre Chancen auf die Freiheit zu schmä-lern, zu der Nurses International ihr verhelfen wollte,und Cal hatte Angst davor, sie zu verlieren, weil sieseine Mitarbeiterin und darüber hinaus so etwas wie dieFührungspersönlichkeit der ganzen Gruppe war.

An diesem Nachmittag hatte Veena wie an jedemNachmittag eines Arbeitstages und trotz ihrer An-spannung die mit Holzpaneelen geschmückte Bib-liothek angesteuert, die Cal zu seinem Büro erkorenhatte. Am Ende jeder Schicht mussten die Pflegekräfteeinem der vier Geschäftsführer des Unternehmens Be-richt erstatten, und zwar jeweils demjenigen, der sieauch eingestellt hatte: dem Präsidenten Cal Morgan,der Vize-Präsidentin Petra Danderoff, dem Leiter derComputerabteilung Durell Williams oder der Psycholo-gin Santana Ramos. Veena war vor zwei Monaten, un-mittelbar nach der Gründung des Unternehmens, vonCal eingestellt worden und musste daher ihm berichten.Bei der Arbeit hatten Veena und die anderen nicht nurihre normalen Pflichten als Krankenschwestern zu erle-digen, sondern mussten auch heimlich Unmengen vonPatientendaten aus den Zentralcomputern der sechsPrivatkliniken kopieren, bei denen sie als Leiharbeite-rinnen beschäftigt waren. Anschließend mussten sie dieDaten hierherbringen und ihren jeweiligen Vorgesetz-ten Bericht erstatten. Während ihrer einmonatigen Zu-satzausbildung in den USA hatten sie speziell in diesem

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Punkt genaue Anweisungen erhalten. Zur Erklärunghatte man ihnen gesagt, dass eine der wichtigsten Auf-gaben von Nurses International darin bestand, Datenüber die Resultate chirurgischer Eingriffe zu sammeln.Warum das Unternehmen Interesse an solchen Datenhatte, war nicht näher erklärt worden, und es hatte ei-gentlich auch niemanden so richtig interessiert. Die-ses komplizierte und streng geheime Vorgehen schienein kleiner Preis zu sein. Schließlich bestand die Ge-genleistung nicht nur darin, dass sie bereits jetzt wieamerikanische Krankenschwestern bezahlt wurden unddas Zehnfache ihrer indischen Kolleginnen verdienten,sondern auch, was noch wichtiger war, in dem Verspre-chen, nach Ablauf von sechs Monaten in die USA ver-setzt zu werden.

Veena hatte also an diesem Nachmittag, nervös wieimmer, Cals Büro aufgesucht, und er hatte ihre Nervo-sität noch verstärkt, indem er sie gebeten hatte, die Türzu schließen und sich auf die Couch zu setzen. VollerFurcht vor einer weiteren Verführungsszene war sie sei-ner Anordnung gefolgt. Doch was dann kam, war einvollkommen unerwarteter Schock gewesen. Er hatteihr erzählt, dass er heute die ganze Geschichte überihren Vater und die Misshandlungen erfahren hatte.Veena war erschüttert und fühlte sich gedemütigt, abergleichzeitig empfand sie auch eine ungeheure Wut aufihre beste Freundin Samira Patel, weil sie sofort wusste,dass nur sie Veenas dunkelstes Geheimnis hatte verratenkönnen. Samira war auch Krankenschwester. Veena undsie hatten gemeinsam ihre Ausbildung gemacht undwaren dann zu Nurses International gegangen. Auchsie wollte in die Vereinigten Staaten auswandern, aller-dings aus einem sehr viel profaneren Grund. Durch dasInternet hatte sie die Freiheiten des Westens kennenge-lernt und ertrug die vielen Einschränkungen, denen siein Indien ausgesetzt war, nur noch widerwillig. Sie war,

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UNVERKÄUFLICHE LESEPROBE

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