Deutsch  321  Texte  I  

Frühlingsemester,  2015    

   

INHALT  Claudius:    Abendlied  Goethe:    Mailied,  Heidenröslein,  Gefunden,  Faust  (Auszug)  Schiller:    An  die  Freude  (Auszug),  Sehnsucht,  Der  Handschuh  Brentano:    Abendständchen  Novalis:    Hymnen  an  die  Nacht  2,  Heinrich  von  Ofterdingen  (Auszug)  Eichendorff:    Wünschelrute,    Der  frohe  Wandersmann,  Heimweh,  Mondnacht  Brüder  Grimm:    Die  Sterntaler,    Frau  Holle,  König  Drosselbart,  Von  dem  Mäuschen,       Vögelchen  &  der  Bratwurst  Hoffmann:    Der  Sandmann  (Auszug)  Heine:    Die  Lorelei,  Das  Fräulein  stand  am  Meere,  Die  schlesischen  Weber  Mörike:  Gebet,  Verborgenheit,  Denk'  es,  o  Seele  Hebel:  Kannitverstan  Gotthelf:    Wie  man  kaputt  werden  kann  Marx/Engels:    Manifest  der  kommunistischen  Partei  (Auszug)  Keller:    Der  Schmied  seines  Glückes            

       

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Matthias  Claudius    Abendlied  (1778)    Der  Mond  ist  aufgegangen,  Die  goldnen  Sternlein  prangen  Am  Himmel  hell  und  klar;    Der  Wald  steht  schwarz  und  schweiget,    Und  aus  den  Wiesen  steiget  Der  weiße  Nebel  wunderbar.    Wie  ist  die  Welt  so  stille  Und  in  der  Dämmrung  Hülle  So  traulich  und  so  hold!    Als  eine  stille  Kammer,    Wo  ihr  des  Tages  Jammer  Verschlafen  und  vergessen  sollt.    Seht  ihr  den  Mond  dort  stehen?  -­‐-­‐  Er  ist  nur  halb  zu  sehen,  Und  ist  doch  rund  und  schön!    So  sind  wohl  manche  Sachen,    Die  wir  getrost  belachen,  Weil  unsre  Augen  sie  nicht  sehn.    Wir  stolze  Menschenkinder  Sind  eitel  arme  Sünder,  Und  wissen  gar  nicht  viel;  Wir  spinnen  Luftgespinste  Und  suchen  viele  Künste  Und  kommen  weiter  von  dem  Ziel.    Gott,  laß  uns  dein  Heil  schauen,  Auf  nichts  Vergänglichs  trauen,  Nicht  Eitelkeit  uns  freun!    Laß  uns  einfältig  werden,    Und  vor  dir  hier  auf  Erden  Wie  Kinder  fromm  und  fröhlich  sein!    Wollst  endlich  sonder  Grämen  Aus  dieser  Welt  uns  nehmen  Durch  einen  sanften  Tod!    Und,  wenn  du  uns  genommen,    Laß  uns  in  Himmel  kommen,  Du  unser  Herr  und  unser  Gott!    So  legt  euch  denn,  ihr  Brüder,    In  Gottes  Namen  nieder;  Kalt  ist  der  Abendhauch.    Verschon  uns,  Gott!  mit  Strafen,    Und  laß  uns  ruhig  schlafen!  Und  unsern  kranken  Nachbar  auch!  

 Johann  Wolfgang  von  Goethe    Mailied  (1771)    Wie  herrlich  leuchtet    Mir  die  Natur!    Wie  glänzt  die  Sonne!    Wie  lacht  die  Flur!    Es  dringen  Blüten  Aus  jedem  Zweig  Und  tausend  Stimmen  Aus  dem  Gesträuch    Und  Freud  und  Wonne    Aus  jeder  Brust.    O  Erd,  o  Sonne!    O  Glück,  o  Lust!    O  Lieb,  o  Liebe!    So  golden  schön,    Wie  Morgenwolken    Auf  jenen  Höhn!    Du  segnest  herrlich    Das  frische  Feld,    Im  Blütendampfe    Die  volle  Welt.    O  Mädchen,  Mädchen,    Wie  lieb  ich  dich!    Wie  blickt  dein  Auge!    Wie  liebst  du  mich!    So  liebt  die  Lerche  Gesang  und  Luft,  Und  Morgenblumen  Den  Himmelsduft,    Wie  ich  dich  liebe  Mit  warmem  Blut,  Die  du  mir  Jugend  Und  Freud  und  Mut    Zu  neuen  Liedern  Und  Tänzen  gibst.  Sei  ewig  glücklich,  Wie  du  mich  liebst!    

         

         

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 Goethe    Heidenröslein  (1771)    Sah  ein  Knab  ein  Röslein  stehn,    Röslein  auf  der  Heiden,    War  so  jung  und  morgenschön,    Lief  er  schnell,  es  nah  zu  sehn,  Sah's  mit  vielen  Freuden.    Röslein,  Röslein,  Röslein  rot,    Röslein  auf  der  Heiden.    Knabe  sprach:    Ich  breche  dich,  Röslein  auf  der  Heiden!    Röslein  sprach:    Ich  steche  dich,    Daß  du  ewig  denkst  an  mich,    Und  ich  will's  nicht  leiden.    Röslein,  Röslein,  Röslein  rot,    Röslein  auf  der  Heiden.    Und  der  wilde  Knabe  brach    's  Röslein  auf  der  Heiden;    Röslein  wehrte  sich  und  stach,    Half  ihm  doch  kein  Weh  und  Ach    Mußt  es  eben  leiden.    Röslein,  Röslein,  Röslein  rot,    Röslein  auf  der  Heiden.      Erlkönig  (1782)    Wer  reitet  so  spät  durch  Nacht  und  Wind?    Es  ist  der  Vater  mit  seinem  Kind;    Er  hat  den  Knaben  wohl  in  dem  Arm,    Er  faßt  ihn  sicher,  er  hält  ihn  warm.    Mein  Sohn,  was  birgst  du  so  bang  dein  Gesicht?  -­‐  Siehst,  Vater,  du  den  Erlkönig  nicht?    Den  Erlenkönig  mit  Kron  und  Schweif?  -­‐  Mein  Sohn,  es  ist  ein  Nebelstreif.  -­‐    »Du  liebes  Kind,  komm,  geh  mit  mir!  Gar  schöne  Spiele  spiel  ich  mit  dir;    Manch  bunte  Blumen  sind  an  dem  Strand,    Meine  Mutter  hat  manch  gülden  Gewand._AE              

   Mein  Vater,  mein  Vater,  und  hörest  du  nicht,    Was  Erlenkönig  mir  leise  verspricht?  -­‐  Sei  ruhig,  bleibe  ruhig,  mein  Kind;    In  dürren  Blättern  säuselt  der  Wind.  -­‐    “Willst,  feiner  Knabe,  du  mit  mir  gehn?    Meine  Töchter  sollen  dich  warten  schön;    Meine  Töchter  führen  den  nächtlichen  Reihn,    Und  wiegen  und  tanzen  und  singen  dich  ein._AE    “Ich  liebe  dich,  mich  reizt  deine  schöne  Gestalt;    Und  bist  du  nicht  willig,  so  brauch  ich  Gewalt._  Mein  Vater,  mein  Vater,  jetzt  faßt  er  mich  an!    Erlkönig  hat  mir  ein  Leids  getan!  -­‐    Dem  Vater  grausets,  er  reitet  geschwind,    Er  hält  in  Armen  das  ächzende  Kind,    Erreicht  den  Hof  mit  Mühe  und  Not;    In  seinen  Armen  das  Kind  war  tot.      Gefunden  (1813)    Ich  ging  im  Walde    So  für  mich  hin,    Und  nichts  zu  suchen,    Das  war  mein  Sinn.    Im  Schatten  sah  ich    Ein  Blümchen  stehn,    Wie  Sterne  leuchtend,    Wie  Äuglein  schön.    Ich  wollt  es  brechen,    Da  sagt'  es  fein:    Soll  ich  zum  Welken    Gebrochen  sein?    Ich  grubs  mit  allen    Den  Würzlein  aus,    Zum  Garten  trug  ichs    Am  hübschen  Haus.    Und  pflanzt  es  wieder    Am  stillen  Ort;    Nun  zweigt  es  immer    Und  blüht  so  fort.            

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Schiller  

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Sehnsucht  (1801)  

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Friedrich  Schiller    An  die  Freude  [1785  -­‐  Auszug]    Freude,  schöner  Götterfunken    Tochter  aus  Elysium,  Wir  betreten  feuertrunken,    Himmlische,  dein  Heiligtum.    Deine  Zauber  binden  wieder,    Was  die  Mode  streng  geteilt,    Alle  Menschen  werden  Brüder,    Wo  dein  sanfter  Flügel  weilt.          Seid  umschlungen,  Millionen!          Diesen  Kuß  der  ganzen  Welt!          Brüder-­‐-­‐überm  Sternenzelt          Muß  ein  lieber  Vater  wohnen.    Sehnsucht  (1801)    Ach,  aus  dieses  Tales  Gründen,    Die  der  kalte  Nebel  drückt,    Könnt  ich  doch  den  Ausgang  finden,    Ach  wie  fühlt  ich  mich  beglückt!    Dort  erblick  ich  schöne  Hügel,    Ewig  jung  und  ewig  grün!    Hätt  ich  Schwingen,  hätt  ich  Flügel,    Nach  den  Hügeln  zög  ich  hin.    Harmonien  hör  ich  klingen,    Töne  süßer  Himmelsruh,    Und  die  leichten  Winde  bringen    Mir  der  Düfte  Balsam  zu,  Goldne  Früchte  seh  ich  glühen,    Winkend  zwischen  dunkelm  Laub,    Und  die  Blumen,  die  dort  blühen,    Werden  keines  Winters  Raub.    Ach  wie  schön  muß  sich's  ergehen    Dort  im  ew'gen  Sonnenschein,    Und  die  Luft  auf  jenen  Höhen,    O  wie  labend  muß  sie  sein!    Doch  mir  wehrt  des  Stromes  Toben,    Der  ergrimmt  dawischen  braust,    Seine  Wellen  sind  gehoben,    Daß  die  Seele  mir  ergraust.    Einen  Nachen  seh  ich  schwanken,    Aber  ach!  der  Fährmann  fehlt.    Frisch  hinein  und  ohne  Wanken!    Seine  Segel  sind  beseelt.    Du  mußt  glauben,  du  mußt  wagen,    Denn  die  Götter  leihn  kein  Pfand,    Nur  ein  Wunder  kann  dich  tragen    In  das  schöne  Wunderland.        

         Der  Handschuh  (1797)    Vor  seinem  Löwengarten,    Das  Kampfspiel  zu  erwarten,    Saß  König  Franz,    Und  um  ihn  die  Großen  der  Krone    Und  rings  auf  hohem  Balkone    Die  Damen  in  schönem  Kranz.    Und  wie  er  winkt  mit  dem  Finger  Auf  tut  sich  der  weite  Zwinger,  Und  hinein  mit  bedächtigem  Schritt    Ein  Löwe  tritt,    Und  sieht  sich  stumm    Rings  um,    Mit  langem  Gähnen,    Und  schüttelt  die  Mähnen    Und  streckt  die  Glieder    Und  legt  sich  nieder.    Und  der  König  winkt  wieder,    Da  öffnet  sich  behend    Ein  zweites  Tor,    Daraus  rennt    Mit  wildem  Sprunge    Ein  Tiger  hervor.    Wie  der  den  Löwen  erschaut,    Brüllt  er  laut,    Schlägt  mit  dem  Schweif    Einen  furchtbaren  Reif    Und  recket  die  Zunge,    Und  im  Kreise  scheu    Umgeht  er  den  Leu    Grimmig  schnurrend;    Drauf  streckt  er  sich  murrend    Zur  Seite  nieder.    Und  der  König  winkt  wieder,  Da  speit  das  doppelt  geöffnete  Haus  Zwei  Leoparden  auf  einmal  aus.  Die  stürzen  mit  mutiger  Kampfbegier  Auf  das  Tigertier;  Das  packt  sie  mit  seinen  grimmigen  Tatzen,  Und  der  Leu  mit  Gebrüll  Richtet  sich  auf  -­‐  da  wird's  still,  Und  herum  im  Kreis,    Von  Mordsucht  heiß,    Lagern  die  greulichen  Katzen.    Da  fällt  von  des  Altans  Rand    Ein  Handschuh  von  schöner  Hand    Zwischen  den  Tiger  und  den  Leun    Mitten  hinein.  

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 Und  zu  Ritter  Delorges  spottenderweis'    Wendet  sich  Fräulein  Kunigund':  "Herr  Ritter,  ist  Eure  Lieb  so  heiß,  Wie  Ihr  mir's  schwört  zu  jeder  Stund,  Ei,  so  hebt  mir  den  Handschuh  auf!"    Und  der  Ritter  in  schnellem  Lauf    Steigt  hinab  in  den  furchtbarn  Zwinger    Mit  festem  Schritte,    Und  aus  der  Ungeheuer  Mitte    Nimmt  er  den  Handschuh  mit  keckem  Finger.    Und  mit  Erstaunen  und  mit  Grauen    Sehen's  die  Ritter  und  Edelfrauen,    Und  gelassen  bringt  er  den  Handschuh  zurück.    Da  schallt  ihm  sein  Lob  aus  jedem  Munde,    Aber  mit  zärtlichem  Liebesblick  -­‐  Er  verheißt  ihm  sein  nahes  Glück  -­‐  Empfängt  ihn  Fräulein  Kunigunde.    Und  er  wirft  ihr  den  Handschuh  ins  Gesicht:  "Den  Dank,  Dame,  begehr  ich  nicht!"  Und  verläßt  sie  zur  selben  Stunde.      Clemens  Brentano    Abendständchen  (1803)    Hör,  es  klagt  die  Flöte  wieder,    Und  die  kühlen  Brunnen  rauschen.    Golden  wehn  die  Töne  nieder  -­‐-­‐  Stille,  stille,  laß  uns  lauschen!    Holdes  Bitten,  mild  Verlangen    Wie  es  süß  zum  Herzen  spricht!  Durch  die  Nacht,  die  mich  umfangen    Blickt  zu  mir  der  Töne  Licht.      Novalis    Hymnen  an  die  Nacht  2  (1800)    Muß  immer  der  Morgen  wiederkommen?  Endet  nie  des  Irdischen  Gewalt?  unselige  Geschäftigkeit  verzehrt  den  himmlischen  Anflug  der  Nacht.  Wird  nie  der  Liebe  geheimes  Opfer  ewig  brennen?      Zu-­‐gemessen  ward  dem  Lichte  seine  Zeit;  aber  zeitlos  und  raumlos  ist  der  Nacht  Herrschaft.  -­‐  Ewig  ist  die  Dauer  des  Schlafs.  Heiliger  Schlaf  -­‐  beglücke  zu  selten  nicht  der  Nacht  Geweihte  in  diesem  irdi-­‐schen  Tagewerk.  Nur  die  Toren  verkennen  dich  und  wissen  von  keinem  Schlafe,  als  dem  Schatten,  den  du  in  jener  Dämmerung  der  wahrhaften  Nacht  mitleidig  auf  uns  wirfst.    Sie  fühlen  dich  nicht  in  der  goldnen  Flut  der  Trau-­‐ben  -­‐  in  des  Mandelbaums  Wunderöl,  und  dem  

braunen  Safte  des  Mohns.  Sie  wissen  nicht,  daß  du  es  bist,  der  des  zarten  Mädchens  Busen  um-­‐schwebt  und  um  Himmel  den  Schoß  macht  -­‐  ahn-­‐den  nicht,  daß    aus  alten  Geschichten  du  himmel-­‐öffnend  entgegentrittst  und  den    Schlüssel  trägst  zu  den  Wohnungen  der  Seligen,  unendlicher  Geheimnisse  schweigender  Bote.      

Heinrich  von  Ofterdingen      (1802)  Auszug  aus  dem  ersten  Kapitel  

Die  Eltern  lagen  schon  und  schliefen,  die  Wanduhr  schlug  ihren  einförmigen  Takt,  vor  den  klappern-­‐den  Fenstern  sauste  der  Wind;  abwechselnd  wur-­‐de  die  Stube  hell  von  dem  Schimmer  des  Mondes.  Der  Jüngling  lag  unruhig  auf  seinem  Lager,  und  gedachte  des  Fremden  und  seiner  Erzählungen.  

"Nicht  die  Schätze  sind  es,  die  ein  so  unaussprech-­‐liches  Verlangen  in  mir  geweckt  haben",  sagte  er  zu  sich  selbst;  "fern  ab  liegt  mir  alle  Habsucht:  aber  die  blaue  Blume  sehn'  ich  mich  zu  erblicken.  Sie  liegt  mir  unaufhörlich  im  Sinn,  und  ich  kann  nichts  anderes  dichten  und  denken.  So  ist  mir  noch  nie  zumute  gewesen:  es  ist,  als  hätt  ich  vor-­‐hin  geträumt,  oder  ich  wäre  in  eine  andere  Welt  hinübergeschlummert;  denn  in  der  Welt,  in  der  ich  sonst  lebte,  wer  hätte  da  sich  um  Blumen  beküm-­‐mert,  und  gar  von  einer  so  seltsamen  Leidenschaft  für  eine  Blume  hab'  ich  damals  nie  gehört.  Wo  ei-­‐gentlich  nur  der  Fremde  herkam?  Keiner  von  uns  hat  je  einen  ähnlichen  Menschen  gesehn;  doch  weiß  ich  nicht,  warum  nur  ich  von  seinen  Reden  so  ergriffen  worden  bin;  die  andern  haben  ja  das  nämliche  gehört,  und  keinem  ist  so  etwas  begeg-­‐net.  Daß  ich  auch  nicht  einmal  von  meinem  wun-­‐derlichen  Zustande  reden  kann!  Es  ist  mir  oft  so  entzückend  wohl,  und  nur  dann,  wenn  ich  die  Blume  nicht  recht  gegenwärtig  habe,  befällt  mich  so  ein  tiefes,  inniges  Treiben:  das  kann  und  wird  keiner  verstehn.  Ich  glaubte,  ich  wäre  wahnsinnig,  wenn  ich  nicht  so  klar  und  hell  sähe  und  dächte,  mir  ist  seitdem  alles  viel  bekannter.  Ich  hörte  einst  von  alten  Zeiten  reden;  wie  da  die  Tiere  und  Bäu-­‐me  und  Felsen  mit  den  Menschen  gesprochen  hät-­‐ten.  Mir  ist  gerade  so,  als  wollten  sie  allaugen-­‐blicklich  anfangen,  und  als  könnte  ich  es  ihnen  ansehen,  was  sie  mir  sagen  wollten.  Es  muß  noch  viel  Worte  geben,  die  ich  nicht  weiß:  wußte  ich  mehr,  so  könnte  ich  viel  besser  alles  begreifen.  Sonst  tanzte  ich  gern;  jetzt  denke  ich  lieber  nach  der  Musik."  

Der  Jüngling  verlor  sich  allmählich  in  süßen  Phan-­‐tasien  und  entschlummerte.  Da  träumte  ihm  erst  von  unabsehlichen  Fernen,  und  wilden,  unbekann-­‐ten  Gegenden.  Er  wanderte  über  Meere  mit  unbe-­‐

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greiflicher  Leichtigkeit;  wunderliche  Tiere  sah  er;  er  lebte  mit  mannigfaltigen  Menschen,  bald  im  Kriege,  in  wildem  Getümmel,  in  stillen  Hütten.  Er  geriet  in  Gefangenschaft  und  die  schmählichste  Not.  Alle  Empfindungen  stiegen  bis  zu  einer  nie-­‐gekannten  Höhe  in  ihm.  Er  durchlebte  ein  unend-­‐lich  buntes  Leben;  starb  und  kam  wieder,  liebte  bis  zur  höchsten  Leidenschaft,  und  war  dann  wie-­‐der  auf  ewig  von  seiner  Geliebten  getrennt.…  

Was  ihn  aber  mit  voller  Macht  anzog,  war  eine  hohe  lichtblaue  Blume,  die  zunächst  an  der  Quelle  stand,  und  ihn  mit  ihren  breiten,  glänzenden  Blät-­‐tern  berührte.  Rund  um  sie  her  standen  unzählige  Blumen  von  allen  Farben,  und  der  köstliche  Ge-­‐ruch  erfüllte  die  Luft.  Er  sah  nichts  als  die  blaue  Blume,  und  betrachtete  sie  lange  mit  unnennbarer  Zärtlichkeit.  Endlich  wollte  er  sich  ihr  nähern,  als  sie  auf  einmal  sich  zu  bewegen  und  zu  verändern  anfing;  die  Blätter  wurden  glänzender  und  schmiegten  sich  an  den  wachsenden  Stengel,  die  Blume  neigte  sich  nach  ihm  zu,  und  die  Blütenblät-­‐ter  zeigten  einen  blauen  ausgebreiteten  Kragen,  in  welchem  ein  zartes  Gesicht  schwebte.  Sein  süßes  Staunen  wuchs  mit  der  sonderbaren  Verwandlung,  als  ihn  plötzlich  die  Stimme  seiner  Mutter  weckte,  und  er  sich  in  der  elterlichen  Stube  fand,  die  schon  die  Morgensonne  vergoldete.  Er  war  zu  entzückt,  um  unwillig  über  diese  Störung  zu  sein;  vielmehr  bot  er  seiner  Mutter  freundlich  guten  Morgen  und  erwiderte  ihre  herzliche  Umarmung.  

"Du  Langschläfer",  sagte  der  Vater,  "wie  lange  sit-­‐ze  ich  schon  hier,  und  feile.  Ich  habe  deinetwegen  nichts  hämmern  dürfen;  die  Mutter  wollte  den  lieben  Sohn  schlafen  lassen.  Aufs  Frühstück  habe  ich  auch  warten  müssen.  Klüglich  hast  du  den  Lehrstand  erwählt,  für  den  wir  wachen  und  arbei-­‐ten.  Indes  ein  tüchtiger  Gelehrter,  wie  ich  mir  ha-­‐be  sagen  lassen,  muß  auch  Nächte  zu  Hülfe  neh-­‐men,  um  die  großen  Werke  der  weisen  Vorfahren  zu  studieren."  

   Joseph  Von  Eichendorff    Wünschelrute  (1835)    Schläft  ein  Lied  in  allen  Dingen,    Die  da  träumen  fort  und  fort,    Und  die  Welt  hebt  an  zu  singen,    Triffst  du  nur  das  Zauberwort.    Der  frohe  Wandersmann  (1826:  in  Taugenichts)    Wem  Gott  will  rechte  Gunst  erweisen,    Den  schickt  er  in  die  weite  Welt;  Dem  will  er  seine  Wunder  weisen    

In  Berg  und  Wald  und  Strom  und  Feld.    Die  Trägen,  die  zu  Hause  liegen,    Erquicket  nicht  das  Morgenrot;    Sie  wissen  nur  von  Kinderwiegen,    Von  Sorgen,  Last  und  Not  um  Brot.    Die  Bächlein  von  den  Bergen  springen,    Die  Lerchen  schwirren  hoch  vor  Lust,    Was  sollt  ich  nicht  mit  ihnen  singen    Aus  voller  Kehl  und  frischer  Brust?    Den  lieben  Gott  laß  ich  nur  walten;    Der  Bächlein,  Lerchen,  Wald  und  Feld    Und  Erd  und  Himmel  will  erhalten,    Hat  auch  mein  Sach  aufs  best  bestellt!      Heimweh  (1826:  in  Taugenichts)    Wer  in  die  Fremde  will  wandern,    Der  muß  mit  der  Liebsten  gehn,    Es  jubeln  und  lassen  die  andern    Den  Fremden  alleine  stehn.    Was  wisset  ihr,  dunkle  Wipfel,    Von  der  alten,  schönen  Zeit?    Ach,  die  Heimat  hinter  den  Gipfeln,    Wie  liegt  sie  von  hier  so  weit!    Am  liebsten  betracht  ich  die  Sterne,    Die  schienen,  wie  ich  ging  zu  ihr,    Die  Nachtigall  hör  ich  so  gerne,    Sie  sang  vor  der  Liebsten  Tür.    Der  Morgen,  das  ist  meine  Freude!    Da  steig  ich  in  stiller  Stund    Auf  den  höchsten  Berg  in  die  Weite,    Grüß  dich,  Deutschland,  aus  Herzensgrund!      Mondnacht  (1837)    Es  war,  als  hätt  der  Himmel    Die  Erde  still  geküßt,    Daß  sie  im  Blütenschimmer    Von  ihm  nun  träumen  müßt.    Die  Luft  ging  durch  die  Felder,    Die  Ähren  wogten  sacht,    Es  rauschten  leis  die  Wälder,    So  sternklar  war  die  Nacht.    Und  meine  Seele  spannte    Weit  ihre  Flügel  aus,    Flog  durch  die  stillen  Lande,    Als  flöge  sie  nach  Haus

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Kinder  und  Hausmärchen  (1812)  von  Jakob  und  Wilhelm  Grimm    Die  Sterntaler    Es  war  einmal  ein  kleines  Mädchen,  dem  war  Vater  und  Mutter  gestorben,  und  es  war  so  arm,  daß  es  kein  Kämmerchen  mehr  hatte,  darin  zu  wohnen,  und  kein  Bettchen  mehr,  darin  zu  schlafen,  und  endlich  gar  nichts  mehr  als  die  Kleider  auf  dem  Leib  und  ein  Stückchen  Brot  in  der  Hand,  das  ihm  ein  mitleidiges  Herz  geschenkt  hat-­‐te.  Es  war  aber  gut  und  fromm.  Und  weil  es  so  von  aller  Welt  verlassen  war,  ging  es  im  Vertrauen  auf  den  lieben  Gott  hinaus  ins  Feld.  Da  begegnete  ihm  ein  armer  Mann,  der  sprach  »ach,  gib  mir  etwas  zu  essen,  ich  bin  so  hunge-­‐rig.«  Es  reichte  ihm  das  ganze  Stückchen  Brot  und  sagte  »Gott  segne  dirs,«  und  ging  weiter.  Da  kam  ein  Kind,  das  jammerte  und  sprach  »es  friert  mich  so  an  meinem  Kopfe,  schenk  mir  etwas,  womit  ich  ihn  bedecken  kann.«  Da  tat  es  seine  Mütze  ab  und  gab  sie  ihm.  Und  als  es  noch  eine  Weile  gegangen  war,  kam  wieder  ein  Kind  und  hatte  kein  Leibchen  und  fror:  da  gab  es  ihm  seins;  und  noch  weiter,  da  bat  eins  um  ein  Röcklein,  das  gab  es  auch  von  sich  hin.  Endlich  gelangte  es  in  einen  Wald,  und  es  war  schon  dunkel  geworden,  da  kam  noch  eins  und  bat  um  ein  Hemdlein,  und  das  fromme  Mädchen  dachte  »es  ist  dunkle  Nacht,  da  sieht  dich  niemand,  du  kannst  wohl  dein  Hemd  wegge-­‐ben,«  und  zog  das  Hemd  ab  und  gab  es  auch  noch  hin.  Und  wie  es  so  stand  und  gar  nichts  mehr  hatte,  fielen  auf  einmal  die  Sterne  vom  Himmel,  und  waren  lauter  harte  blanke  Taler:  und  ob  es  gleich  sein  Hemdlein  weggegeben,  so  hatte  es  ein  neues  an,  und  das  war  vom  allerfeinsten  Linnen.  Da  sammelte  es  sich  die  Taler  hinein  und  war  reich  für  sein  Lebtag.    

Frau  Holle  

Eine  Witwe  hatte  zwei  Töchter,  davon  war  die  eine  schön  und  fleißig,  die  andere  häßlich  und  faul.  Sie  hatte  aber  die  häßliche  und  faule,  weil  sie  ihre  rechte  Tochter  war,  viel  lieber,  und  die  andere  mußte  alle  Arbeit  tun  und  der  Aschenputtel  im  Hause  sein.    Das  arme  Mädchen  mußte  sich  täglich  auf  die  große  Straße  bei  einem  Brunnen  setzen  und  mußte  so  viel  spinnen,  daß  ihm  das  Blut  aus  den  Fingern  sprang.  Nun  trug  es  sich  zu,  daß  die  Spule  einmal  ganz  blutig  war,  da  bückte  es  sich  damit  in  den  Brunnen  und  wollte  sie  abwaschen;  sie  sprang  ihm  aber  aus  der  Hand  und  fiel  hinab.  Es  weinte,  lief  zur  Stiefmutter  und  erzählte  ihr  das  Unglück.    Sie  schalt  es  aber  so  heftig  und  war  so  unbarmherzig,  daß  sie  sprach:  »Hast  du  die  Spule  hinunterfallen  lassen,  so  hol  sie  auch  wieder  herauf.«    Da  ging  das  Mädchen  zu  dem  Brunnen  zurück  und  wußte  nicht,  was  es  anfangen  sollte;  und  in  seiner  Herzensangst  sprang  es  in  den  Brunnen  hinein,  um  die  Spule  zu  holen.  Es  verlor  die  Besinnung,  und  als  es  erwachte  und  wieder  zu  sich  selber  kam,  war  es  auf  einer  schönen  Wiese,  wo  die  Sonne  schien  und  vieltausend  Blumen  standen.    Auf  dieser  Wiese  ging  es  fort  und  kam  zu  einem  Backofen,  der  war  voller  Brot;  das  Brot  aber  rief:  »Ach,  zieh  mich  raus,  zieh  mich  raus,  sonst  verbrenn  ich:  ich  bin  schon  längst  ausgebacken.«    Da  trat  es  herzu  und  holte  mit  dem  Brotschieber  alles  nacheinander  heraus.  Danach  ging  es  weiter  und  kam  zu  ei-­‐nem  Baum,  der  hing  voll  Äpfel,  und  rief  ihm  zu:  »Ach,  schüttel  mich,  schüttel  mich,  wir  Äpfel  sind  alle  miteinander  reif.«    Da  schüttelte  es  den  Baum,  daß  die  Äpfel  fielen,  als  regneten  sie,  und  schüttelte,  bis  keiner  mehr  oben  war;  und  als  es  alle  in  einen  Haufen  zusammengelegt  hatte,  ging  es  wieder  weiter.    Endlich  kam  es  zu  einem  kleinen  Haus,  daraus  guckte  eine  alte  Frau,  weil  sie  aber  so  große  Zähne  hatte,  ward  ihm  angst,  und  es  wollte  fortlaufen.    Die  alte  Frau  aber  rief  ihm  nach:  »Was  fürchtest  du  dich,  liebes  Kind?  Bleib  bei  mir,  wenn  du  alle  Arbeit  im  Hause  ordentlich  tun  willst,  so  soll  dir's  gut  gehn.  Du  mußt  nur  achtgeben,  daß  du  mein  Bett  gut  machst  und  es  fleißig  aufschüttelst,  daß  die  Federn  fliegen,  dann  schneit  es  in  der  Welt;  ich  bin  die  Frau  Holle.«    Weil  die  Alte  ihm  so  gut  zusprach,  so  faßte  sich  das  Mädchen  ein  Herz,  willigte  ein  und  begab  sich  in  ihren  Dienst.  Es  besorgte  auch  alles  nach  ihrer  Zufriedenheit  und  schüttelte  ihr  das  Bett  immer  gewaltig,  auf  daß  die  Federn  wie  Schneeflocken  umherflogen;  dafür  hatte  es  auch  ein  gut  Leben  bei  ihr,  kein  böses  Wort  und  alle  Tage  Gesottenes  und  Gebratenes.    Nun  war  es  eine  Zeitlang  bei  der  Frau  Holle,  da  ward  es  traurig  und  wußte  anfangs  selbst  nicht,  was  ihm  fehlte,  endlich  merkte  es,  daß  es  Heimweh  war;  ob  es  ihm  hier  gleich  vieltausendmal  besser  ging  als  zu  Haus,  so  hatte  es  doch  ein  Verlangen  dahin.  Endlich  sagte  es  zu  ihr:  »Ich  habe  den  Jammer  nach  Haus  kriegt,  und  wenn  es  mir  auch  noch  so  gut  hier  unten  geht,  so  kann  ich  doch  nicht  länger  bleiben,  ich  muß  wieder  hinauf  zu  den  Meinigen.«    

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Die  Frau  Holle  sagte:  »Es  gefällt  mir,  daß  du  wieder  nach  Haus  verlangst,  und  weil  du  mir  so  treu  gedient  hast,  so  will  ich  dich  selbst  wieder  hinaufbringen.«  Sie  nahm  es  darauf  bei  der  Hand  und  führte  es  vor  ein  großes  Tor.    Das  Tor  ward  aufgetan,  und  wie  das  Mädchen  gerade  darunterstand,  fiel  ein  gewaltiger  Goldregen,  und  alles  Gold  blieb  an  ihm  hängen,  so  daß  es  über  und  über  davon  bedeckt  war.  »Das  sollst  du  haben,  weil  du  so  fleißig  gewesen  bist«,  sprach  die  Frau  Holle  und  gab  ihm  auch  die  Spule  wieder,  die  ihm  in  den  Brunnen  gefallen  war.    Darauf  ward  das  Tor  verschlossen,  und  das  Mädchen  befand  sich  oben  auf  der  Welt,  nicht  weit  von  seiner  Mutter  Haus;  und  als  es  in  den  Hof  kam,  saß  der  Hahn  auf  dem  Brunnen  und  rief:  »Kikeriki,  unsere  goldene  Jungfrau  ist  wieder  hie.«  Da  ging  es  hinein  zu  seiner  Mutter,  und  weil  es  so  mit  Gold  bedeckt  ankam,  ward  es  von  ihr  und  der  Schwester  gut  aufgenommen.  Das  Mädchen  erzählte  alles,  was  ihm  begegnet  war,  und  als  die  Mutter  hörte,  wie  es  zu  dem  großen  Reichtum  ge-­‐kommen  war,  wollte  sie  der  andern,  häßlichen  und  faulen  Tochter  gerne  dasselbe  Glück  verschaffen.  Sie  mußte  sich  an  den  Brunnen  setzen  und  spinnen;  und  damit  ihre  Spule  blutig  ward,  stach  sie  sich  in  die  Finger  und  stieß  sich  die  Hand  in  die  Dornhecke.  Dann  warf  sie  die  Spule  in  den  Brunnen  und  sprang  selber  hinein.  Sie  kam,  wie  die  andere,  auf  die  schöne  Wiese  und  ging  auf  demselben  Pfade  weiter.    Als  sie  zu  dem  Backofen  gelangte,  schrie  das  Brot  wieder:  »Ach,  zieh  mich  raus,  zieh  mich  raus,  sonst  verbrenn  ich,  ich  bin  schon  längst  ausgebacken.«    Die  Faule  aber  antwortete:  »Da  hätt  ich  Lust,  mich  schmutzig  zu  machen«,  und  ging  fort.  Bald  kam  sie  zu  dem  Ap-­‐felbaum,  der  rief:  »Ach,  schüttel  mich,  schüttel  mich,  wir  Äpfel  sind  alle  miteinander  reif.«    Sie  antwortete  aber:  »Du  kommst  mir  recht,  es  könnte  mir  einer  auf  den  Kopf  fallen«,  und  ging  damit  weiter.    Als  sie  vor  der  Frau  Holle  Haus  kam,  fürchtete  sie  sich  nicht,  weil  sie  von  ihren  großen  Zähnen  schon  gehört  hatte,  und  verdingte  sich  gleich  zu  ihr.  Am  ersten  Tag  tat  sie  sich  Gewalt  an,  war  fleißig  und  folgte  der  Frau  Holle,  wenn  sie  ihr  etwas  sagte,  denn  sie  dachte  an  das  viele  Gold,  das  sie  ihr  schenken  würde;  am  zweiten  Tag  aber  fing  sie  schon  an  zu  faulenzen,  am  dritten  noch  mehr,  da  wollte  sie  morgens  gar  nicht  aufstehen.  Sie  machte  auch  der  Frau  Holle  das  Bett  nicht,  wie  sich's  gebührte,  und  schüttelte  es  nicht,  daß  die  Federn  aufflogen.  Das  ward  die  Frau  Holle  bald  müde  und  sagte  ihr  den  Dienst  auf.    Die  Faule  war  das  wohl  zufrieden  und  meinte,  nun  würde  der  Goldregen  kommen;  die  Frau  Holle  führte  sie  auch  zu  dem  Tor,  als  sie  aber  darunterstand,  ward  statt  des  Goldes  ein  großer  Kessel  voll  Pech  ausgeschüttet.    »Das  ist  zur  Belohnung  deiner  Dienste«,  sagte  die  Frau  Holle  und  schloß  das  Tor  zu.    Da  kam  die  Faule  heim,  aber  sie  war  ganz  mit  Pech  bedeckt,  und  der  Hahn  auf  dem  Brunnen,  als  er  sie  sah,  rief:  »Kikeriki,  unsere  schmutzige  Jungfrau  ist  wieder  hie.«  Das  Pech  aber  blieb  fest  an  ihr  hängen  und  wollte,  solange  sie  lebte,  nicht  abgehen.    

König  Drosselbart  

Ein  König  hatte  eine  Tochter,  die  war  über  alle  Maßen  schön  aber  dabei  so  stolz  und  übermütig,  daß  ihr  kein  Freier  gut  genug  war.  Sie  wies  einen  nach  dem  andern  ab  und  trieb  noch  dazu  Spott  mit  ihnen.  Einmal  ließ  der  König  ein  großes  Fest  anstellen  und  ladete  dazu  aus  der  Nähe  und  Ferne  die  heiratslustigen  Män-­‐ner  ein.  Sie  wurden  alle  in  eine  Reihe  nach  Rang  und  Stand  geordnet:  Erst  kamen  die  Könige,  dann  die  Herzöge,  die  Fürsten,  Grafen  und  Freiherrn,  zuletzt  die  Edelleute.  Nun  ward  die  Königstochter  durch  die  Reihen  geführt,  aber  an  jedem  hatte  sie  etwas  auszusetzen.  Der  eine  war  ihr  zu  dick:  "Das  Weinfaß  !"  sprach  sie.  Der  andere  zu  lang:  "Lang  und  schwank  hat  keinen  Gang."  Der  dritte  zu  kurz:  "Kurz  und  dick  hat  kein  Geschick."  Der  vierte  zu  blaß:  "Der  blei-­‐che  Tod!  ;  Der  fünfte  zu  rot:  "Der  Zinshahn!  Der  sechste  war  nicht  gerad  genug:  "Grünes  Holz,  hinterm  Ofen  ge-­‐trocknet  !"  Und  so  hatte  sie  an  jedem  etwas  auszusetzen,  besonders  aber  machte  sie  sich  über  einen  guten  König  lustig  der  ganz  oben  stand  und  dem  das  Kinn  ein  wenig  krumm  gewachsen  war.  "Ei",  rief  sie  und  lachte,  "der  hat  ein  Kinn,  wie  die  Drossel  einen  Schnabel  !"  Und  seit  der  Zeit  bekam  er  den  Namen  Drosselbart.  Der  alte  König  aber,  als  er  sah,  daß  seine  Tochter  nichts  tat,  als  über  die  Leute  spotten,  und  alle  Freier,  die  da  versammelt  waren,  ver-­‐schmähte,  ward  er  zornig  und  schwur,  sie  sollte  den  ersten  besten  Bettler  zum  Manne  nehmen,  der  vor  seine  Türe  käme.  Ein  paar  Tage  darauf  hub  ein  Spielmann  an  unter  dem  Fenster  zu  singen,  um  damit  ein  geringes  Almosen  zu  ver-­‐dienen.  Als  es  der  König  hörte,  sprach  er:  "Laßt  ihn  heraufkommen."  Da  trat  der  Spielmann  in  seinen  schmutzigen,  verlumpten  Kleidern  herein,  sang  vor  dem  König;  und  seiner  Tochter  und  bat,  als  er  fertig  war,  um  eine  milde  Gabe.  Der  König  sprach:  Dein  Gesang  hat  mir  so  wohl  gefallen,  daß  ich  dir  meine  Tochter  da  zur  Frau  geben  will."  Die  Königstochter  erschrak,  aber  der  König  sagte  :  "Ich  habe  den  Eid  getan,  dich  dem  ersten  besten  Bettelmann  zu  ge-­‐ben,  den  will  ich  auch  halten."  Es  half  keine  Einrede,  der  Pfarrer  ward  geholt,  und  sie  mußte  sich  gleich  mit  dem  

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Spielmann  trauen  lassen.  Als  das  geschehen  war,  sprach  der  König:  "Nun  schickt  sich's  nicht,  daß  du  als  ein  Bet-­‐telweib  noch  länger  in  meinem  Schloß  bleibst,  du  kannst  nun  mit  deinem  Manne  fortziehen."  Der  Bettelmann  führte  sie  an  der  Hand  hinaus,  und  sie  mußte  mit  ihm  zu  Fuß  fortgehen.  Als  sie  in  einen  großen  Wald  kamen,  da  fragte  sie:  "Ach,  wem  gehört  der  schöne  Wald?"  "Der  gehört  dem  König  Drosselbart;  Hättst  du'n  genommen  so  wär  er  dein."  "Ich  arme  Jungfer  zart,  Ach  hätt'  ich  genommen  den  König  Drosselbart  !"  Da  kamen  sie  über  eine  Wiese,  da  fragte  sie  wieder:  "Wem  gehört  die  schöne  grüne  Wiese  ?"  "Sie  gehört  dem  König  Drosselbart;  Hättst  du'n  genommen,  so  wär  sie  dein."  "Ich  arme  Jungfer  zart,  Ach  hätt'  ich  genommen  den  König  g  Drosselbart  !"  Dann  kamen  sie  durch  eine  große  Stadt,  da  fragte  sie  wieder:  "Wem  gehört  diese  große  Stadt  ?"  "Sie  gehört  dem  König  Drosselbart;  Hättst  du'n  genommen  so  wär  sie  Dein."  "Ich  arme  Jungfer  Zart,  Ach  hatt'  ich  genommen  den  König  Drosselbart  !"  Es  gefällt  mir  gar  nicht",  sprach  der  Spielmann,  "daß  du  dir  immer  einen  andern  zum  Mann  wünschst.  Bin  ich  dir  nicht  gut  genug  ?"  Endlich  kamen  sie  an  ein  ganz  kleines  Häuschen,  da  sprach  sie:  "Ach,  Gott,  was  ist  das  Haus  so  klein  !  Wem  mag  das  elende  winzige  Häuschen  sein  ?"  Der  Spielmann  antwortete  :  "Das  ist  mein  und  dein  Haus,  wo  wir  zusammen  wohnen."  Sie  mußte  sich  bücken,  da-­‐mit  sie  zu  der  niedrigen  Tür  hineinkam.  "Wo  sind  die  Diener  ?"  sprach  die  Königstochter.  "Was,  Diener  ?"  antwor-­‐tete  der  Bettelmann,  "Du  mußt  selber  tun,  was  du  willst  getan  haben.  Mach  nur  gleich  Feuer  an  und  stell  Wasser  auf,  daß  du  mir  mein  Essen  kochst;  ich  bin  ganz  müde."  Die  Königstochter  verstand  aber  nichts  vom  Feueranma-­‐chen  und  Kochen,  und  der  Bettelmann  mußte  selber  mit  Hand  anlegen,  daß  es  noch  so  leidlich  ging.  Als  sie  die  schmale  Kost  verzehrt  hatten,  legten  sie  sich  zu  Bett.  Aber  am  Morgen  trieb  er  sie  schon  ganz  früh  heraus,  weil  sie  das  Halls  besorgen  sollte.  Ein  paar  Tage  lebten  sie  auf  diese  Art  schlecht  und  recht  und  zehrten  ihren  Vorrat  auf.  Da  sprach  der  Mann:  "Frau,  so  geht's  nicht  länger,  daß  wir  hier  zehren  und  nichts  verdienen.  Du  sollst  Körbe  flechten  !"  Er  ging  aus,  schnitt  Weiden  und  brachte  sie  heim.  Da  fing  sie  an  zu  flechten,  aber  die  harten  Weiden  stachen  ihr  die  zarten  Hände  wund.  "Ich  sehe,  das  geht  nicht",  sprach  der  Mann,  ."spinn  lieber,  vielleicht  kannst  du  das  besser."  Sie  setzte  sich  hin  und  versuchte  zu  spinnen,  aber  der  harte  Faden  schnitt  ihr  bald  in  die  weichen  Finger,  daß  das  Blut  daran  her-­‐unterlief.  "Siehst  du",  sprach  der  Mann,  "du  taugst  zu  keiner  Arbeit,  mit  dir  bin  ich  schlimm  angekommen.  Nun  will  ich's  versuchen  und  einen  Handel  mit  Töpfen  und  irdenem  Geschirr  anfangen.  Du  sollst  dich  auf  de  Markt  setzen  und  die  Ware  feilhalten."    Ach,  dachte  sie,  wenn  auf  den  Markt  Leute  aus  meines  Vaters  Reich  kommen  und  sehen  mich  da  sitzen  und  feilhal-­‐ten,  wie  werden  sie  mich  verspotten  !  Aber  es  half  nichts,  sie  mußte  sich  fügen,  wenn  sie  nicht  Hungers  sterben  wollten.  Das  erstemal  ging's  gut,  denn  die  Leute  kauften  der  Frau,  weil  sie  schön  war,  gerne  ihre  Ware  ab  und  be-­‐zahlten,  was  sie  forderte;  ja,  viele  gaben  ihr  das  Geld  und  ließen  ihr  die  Töpfe  noch  dazu.  Nun  lebten  sie  von  dem  Erworbenen,  so  lange  es  dauerte,  da  handelte  der  Mann  wieder  eine  Menge  neues  Geschirr  ein.  Sie  setzte  sich  da-­‐mit  an  eine  Ecke  des  Marktes  und  stellte  es  um  sich  her  und  hielt  feil.  Da  kam  plötzlich  ein  trunkener  Husar  daher-­‐gejagt  und  ritt  geradezu  in  die  Töpfe  hinein,  daß  alles  in  tausend  Scherben  zersprang.  Sie  fing  an  zu  weinen  und  wußte  vor  Angst  nicht,  was  sie  anfangen  sollte.  "Ach,  wie  wird  mir's  ergehen  !"  rief  sie,  "was  wird  mein  Mann  dazu  sagen  !"  Sie  lief  heim  und  erzählte  ihm  das  Unglück.  "Wer  setzt  sich  auch  an  die  Ecke  des  Marktes  mit  irdenem  Ge-­‐schirr  ?"  sprach  der  Mann,  "laß  nur  das  Weinen,  ich  sehe  wohl,  du  bist  zu  keiner  ordentlichen  Arbeit  zu  gebrauchen.  Da  bin  ich  in  unseres  Königs  Schloß  gewesen  und  habe  gefragt,  ob  sie  nicht  eine  Küchenmagd  brauchen  könnten,  und  sie  haben  mir  versprochen,  sie  wollten  dich  dazu  nehmen;  dafür  bekommst  du  freies  Essen.  "    Nun  ward  die  Königstochter  eine  Küchenmagd?  mußte  dem  Koch  zur  Hand  gehen  und  die  sauerste  Arbeit  tun.  Sie  machte  sich  in  beiden  Taschen  ein  Töpfchen  fest,  darin  brachte  sie  nach  Haus,  was  ihr  von  dem  übriggebliebenen  zuteil  ward,  und  davon  nährten  sie  sich.  Es  trug  sich  zu,  daß  die  Hochzeit  des  ältesten  Königssohnes  sollte  gefeiert  werden.  Da  ging  die  arme  Frau  hinauf,  stellte  sich  vor  die  Saaltüre  und  wollte  zusehen.  Als  nun  die  Lichter  ange-­‐zündet  waren  und  immer  einer  schöner  als  der  andere  hereintrat  und  alles  voll  Pracht  und  Herrlichkeit  war,  dach-­‐te  sie  mit  betrübtem  Herzen  an  ihr  Schicksal  und  verwünschte  ihren  Stolz  und  Übermut,  der  sie  erniedrigt  und  in  so  große  Armut  gestürzt  hatte.  Von  den  köstlichen  Speisen,  die  da  ein-­‐  und  ausgetragen  wurden  und  von  welchen  der  Geruch  zu  ihr  aufstieg,  warfen  ihr  Diener  manchmal  ein  paar  Brocken  zu,  die  tat  sie  in  ihr  Töpfchen  und  wollte  sie  heimtragen.  Auf  einmal  trat  der  Königssohn  herein,  war  in  Samt  und  Seide  gekleidet  und  hatte  goldene  Ketten  

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um  den  Hals  Und  als  er  die  schön  e  Frau  in  der  Türe  stehen  sah,  ergriff  er  sie  bei  der  Hand  und  wollte  mit  ihr  tan-­‐zen,  aber  sie  weigerte  sich  und  erschrak,  denn  sie  sah,  daß  es  der  König  Drosselbart  war,  der  um  sie  gefreit  und  den  sie  mit  Spott  abgewiesen  hatte  Ihr  Sträuben  half  nichts,  er  zog  sie  in  den  Saal.  Da  zerriß  das  Band,  an  welchem  die  Taschen  hingen,  und  die  Töpfe  fielen  heraus,  daß  die  Suppe  floß  und  die  Brocken  umhersprangen.  Und  wie  das  die  Leute  sahen,  entstand  ein  allgemeines  Gelächter  und  Spotten,  und  sie  war  so  beschämt,  daß  sie  sich  lieber  tau-­‐send  Klafter  unter  die  Erde  gewünscht  hätte.  Sie  sprang  zur  Türe  hinaus  und  wollte  entfliehen,  aber  auf  der  Treppe  holte  sie  ein  Mann  ein  und  brachte  sie  zurück.  Und  wie  sie  ihn  ansah,  war  es  wieder  der  König  Drosselbart.    Er  sprach  ihr  freundlich  zu:  "Fürchte  dich  nicht,  ich  und  der  Spielmann,  der  mit  dir  in  dem  elenden  Häuschen  ge-­‐wohnt  hat,  sind  eins.  Dir  zuliebe  habe  ich  mich  verstellt,  und  der  Husar,  der  dir  die  Töpfe  entzweigeritten  hat,  bin  ich  auch  gewesen.  Das  alles  ist  geschehen,  um  deinen  stolzen  Sinn  zu  beugen  und  dich  für  deinen  Hochmut  zu  stra-­‐fen,  womit  du  mich  verspottet  hast."  Da  weinte  sie  bitterlich  und  sagte:  "  Ich  habe  großes  Unrecht  getan  und  bin  nicht  wert,  deine  Frau  zu  sein."  Er  aber  sprach:  "Tröste  dich!  Die  bösen  Tage  sind  vorüber,  jetzt  wollen  wir  unsere  Hochzeit  feiern."  Da  kamen  die  Kammerfrauen  und  taten  ihr  die  prächtigsten  Kleider  an,  und  ihr  Vater  kam  und  der  ganze  Hof  und  wünschten  ihr  Glück  zu  ihrer  Vermählung  mit  dem  König  Drosselbart,  und  die  rechte  Freude  fing  jetzt  erst  an.  Ich  wollte,  du  und  ich  waren  auch  dabeigewesen.    

Von  dem  Mäuschen,  Vögelchen  und  der  Bratwurst  

Es  waren  einmal  ein  Mäuschen,  ein  Vögelchen  und  eine  Bratwurst  in  Gesellschaft  geraten,  hatten  einen  Haushalt  geführt,  lange  wohl  und  köstlich  im  Frieden  gelebt,  und  trefflich  an  Gütern  zugenommen.  Des  Vögelchens  Arbeit  war,  daß  es  täglich  im  Wald  fliegen  und  Holz  beibringen  müßte.  Die  Maus  sollte  Wasser  tragen,  Feuer  anmachen  und  den  Tisch  decken,  die  Bratwurst  aber  sollte  kochen.  Wem  zu  wohl  ist,  den  gelüstet  immer  nach  neuen  Dingen!  Also  eines  Tages  stieß  dem  Vöglein  unterwegs  ein  ande-­‐rer  Vogel  auf,  dem  es  seine  treffliche  Gelegenheit  erzählte  und  rühmte.  Derselbe  andere  Vogel  schalt  es  aber  einen  armen  Tropf,  der  große  Arbeit,  die  beiden  zu  Haus  aber  gute  Tage  hätten.  Denn,  wenn  die  Maus  ihr  Feuer  ange-­‐macht  und  Wasser  getragen  hatte,  so  begab  sie  sich  in  ihr  Kämmerlein  zur  Ruhe,  bis  man  sie  hieß  den  Tisch  decken.  Das  Würstlein  blieb  beim  Hafen,  sah  zu,  daß  die  Speise  wohl  kochte,  und  wenn  es  bald  Essenszeit  war,  schlingte  es  sich  ein  mal  viere  durch  den  Brei  oder  das  Gemüs,  so  war  es  geschmalzen,  gesalzen  und  bereitet.  Kam  dann  das  Vöglein  heim  und  legte  seine  Bürde  ab,  so  saßen  sie  zu  Tisch,  und  nach  gehabtem  Mahl  schliefen  sie  sich  die  Haut  voll  bis  an  den  andern  Morgen;  und  das  war  ein  herrlich  Leben.  Das  Vöglein  anderes  Tages  wollte  aus  Anstiftung  nicht  mehr  ins  Holz,  sprechend,  es  wäre  lang  genug  Knecht  gewe-­‐sen,  und  hätte  gleichsam  ihr  Narr  sein  müssen,  sie  sollten  einmal  umwechseln  und  es  auf  eine  andere  Weise  auch  versuchen.  Und  wiewohl  die  Maus  und  auch  die  Bratwurst  heftig  dafür  bat,  so  war  der  Vogel  doch  Meister:  es  muß-­‐te  gewagt  sein,  spieleten  derowegen,  und  kam  das  Los  auf  die  Bratwurst,  die  mußte  Holz  tragen,  die  Maus  ward  Koch,  und  der  Vogel  sollte  Wasser  holen.  Was  geschieht?  das  Bratwürstchen  zog  fort  gen  Holz,  das  Vöglein  machte  Feuer  an,  die  Maus  stellte  den  Topf  zu,  und  erwarteten  allein,  bis  Bratwürstchen  heim  käme  und  Holz  für  den  andern  Tag  brächte.  Es  blieb  aber  das  Würstlein  so  lang  unterwegs,  daß  ihnen  beiden  nichts  Gutes  vorkam,  und  das  Vöglein  ein  Stück  Luft  hinaus  entge-­‐genflog.  Unfern  aber  findet  es  einen  Hund  am  Weg,  der  das  arme  Bratwürstlein  als  freie  Beut  angetroffen,  ange-­‐packt  und  niedergemacht.  Das  Vöglein  beschwerte  sich  auch  dessen  als  eines  offenbaren  Raubes  sehr  gegen  den  Hund,  aber  es  half  kein  Wort,  denn,  sprach  der  Hund,  er  hätte  falsche  Briefe  bei  der  Bratwurst  gefunden,  deswegen  wäre  sie  ihm  des  Lebens  verfallen  gewesen.  Das  Vöglein,  traurig,  nahm  das  Holz  auf  sich,  flog  heim  und  erzählte,  was  es  gesehn  und  gehöret.  Sie  waren  sehr  betrübt,  verglichen  sich  aber,  das  Beste  zu  tun  und  beisammen  zu  bleiben.  Derowegen  so  deckte  das  Vöglein  den  Tisch  und  die  Maus  rüstete  das  Essen  und  wollte  anrichten,  und  in  den  Hafen,  wie  zuvor  das  Würstlein,  durch  das  Gemüs  schlingen  und  schlupfen,  dasselbe  zu  schmälzen:  aber  ehe  sie  in  die  Mitte  kam,  ward  sie  angehalten  und  mußte  Haut  und  Haar  und  dabei  das  Leben  lassen.  Als  das  Vöglein  kam  und  wollte  das  Essen  auftragen,  da  war  kein  Koch  vorhanden.  Das  Vöglein  warf  bestürzt  das  Holz  hin  und  her,  rufte  und  suchte,  konnte  aber  seinen  Koch  nicht  mehr  finden.  Aus  Unachtsamkeit  kam  das  Feuer  in  das  Holz,  also  daß  eine  Brunst  entstand;  das  Vöglein  eilte,  Wasser  zu  langen,  da  entfiel  ihm  der  Eimer  in  den  Brunnen,  und  es  mit  hinab,  daß  es  sich  nicht  mehr  erholen  konnte  und  da  ersaufen  mußte.    

     

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Der  Sandmann  (1816,  Auszug)  von  E.T.A.  Hoffmann    NATHANAEL  AN  LOTHAR  Gewiß  seid  Ihr  alle  voll  Unruhe,  daß  ich  so  lange  -­‐  lange  nicht  geschrieben.  Mutter  zürnt  wohl,  und  Clara  mag  glau-­‐ben,  ich  lebe  hier  in  Saus  und  Braus  und  vergesse  mein  holdes  Engelsbild,  so  tief  mir  in  Herz  und  Sinn  eingeprägt,  ganz  und  gar.  -­‐  Dem  ist  aber  nicht  so;  täglich  und  stündlich  gedenke  ich  Eurer  aller  und  in  süßen  Träumen  geht  meines  holden  Clärchens  freundliche  Gestalt  vorüber  und  lächelt  mich  mit  ihren  hellen  Augen  so  anmutig  an,  wie  sie  wohl  pflegte,  wenn  ich  zu  Euch  hineintrat.  -­‐  Ach  wie  vermochte  ich  denn  Euch  zu  schreiben,  in  der  zerrissenen  Stimmung  des  Geistes,  die  mir  bisher  alle  Gedanken  verstörte!  -­‐  Etwas  Entsetzliches  ist  in  mein  Leben  getreten!  -­‐  Dunkle  Ahnungen  eines  gräßlichen  mir  drohenden  Geschicks  breiten  sich  wie  schwarze  Wolkenschatten  über  mich  aus,  undurchdringlich  jedem  freundlichen  Sonnenstrahl.  -­‐  Nun  soll  ich  Dir  sagen,  was  mir  widerfuhr.  Ich  muß  es,  das  sehe  ich  ein,  aber  nur  es  denkend,  lacht  es  wie  toll  aus  mir  heraus.  -­‐  Ach  mein  herzlieber  Lothar!  wie  fange  ich  es  denn  an,  Dich  nur  einigermaßen  empfinden  zu  lassen,  daß  das,  was  mir  vor  einigen  Tagen  geschah,  denn  wirklich  mein  Leben  so  feindlich  zerstören  konnte!  Wärst  Du  nur  hier,  so  könntest  Du  selbst  schauen;  aber  jetzt  hältst  Du  mich  gewiß  für  einen  aberwitzigen  Geisterseher.  -­‐  Kurz  und  gut,  das  Entsetzliche,  was  mir  geschah,  des-­‐sen  tödlichen  Eindruck  zu  vermeiden  ich  mich  vergebens  bemühe,  besteht  in  nichts  anderm,  als  daß  vor  einigen  Tagen,  nämlich  am  30.  Oktober  mittags  um  12  Uhr,  ein  Wetterglashändler  in  meine  Stube  trat  und  mir  seine  Ware  anbot.  Ich  kaufte  nichts  und  drohte,  ihn  die  Treppe  herabzuwerfen,  worauf  er  aber  von  selbst  fortging.  Du  ahnest,  daß  nur  ganz  eigne,  tief  in  mein  Leben  eingreifende  Beziehungen  diesem  Vorfall  Bedeutung  geben  kön-­‐nen,  ja,  daß  wohl  die  Person  jenes  unglückseligen  Krämers  gar  feindlich  auf  mich  wirken  muß.  So  ist  es  in  der  Tat.  Mit  aller  Kraft  fasse  ich  mich  zusammen,  um  ruhig  und  geduldig  Dir  aus  meiner  frühern  Jugendzeit  so  viel  zu  er-­‐zählen,  daß  Deinem  regen  Sinn  alles  klar  und  deutlich  in  leuchtenden  Bildern  aufgehen  wird.  Indem  ich  anfangen  will,  höre  ich  Dich  lachen  und  Clara  sagen:  "Das  sind  ja  rechte  Kindereien!"  -­‐  Lacht,  ich  bitte  Euch,  lacht  mich  recht  herzlich  aus!  -­‐  ich  bitt  Euch  sehr!  -­‐  Aber  Gott  im  Himmel!  die  Haare  sträuben  sich  mir  und  es  ist,  als  flehe  ich  Euch  an,  mich  auszulachen,  in  wahnsinniger  Verzweiflung,  wie  Franz  Moor  den  Daniel.  -­‐  Nun  fort  zur  Sache!  Außer  dem  Mittagsessen  sahen  wir,  ich  und  mein  Geschwister,  tagüber  den  Vater  wenig.  Er  mochte  mit  seinem  Dienst  viel  beschäftigt  sein.  Nach  dem  Abendessen,  das  alter  Sitte  gemäß  schon  um  sieben  Uhr  aufgetragen  wurde,  gingen  wir  alle,  die  Mutter  mit  uns,  in  des  Vaters  Arbeitszimmer  und  setzten  uns  um  einen  runden  Tisch.  Der  Vater  rauchte  Tabak  und  trank  ein  großes  Glas  Bier  dazu.  Oft  erzählte  er  uns  viele  wunderbare  Geschichten  und  geriet  darüber  so  in  Eifer,  daß  ihm  die  Pfeife  immer  ausging,  die  ich,  ihm  brennend  Papier  hinhaltend,  wieder  anzünden  mußte,  welches  mir  denn  ein  Hauptspaß  war.  Oft  gab  er  uns  aber  Bilderbücher  in  die  Hände,  saß  stumm  und  starr  in  seinem  Lehnstuhl  und  blies  starke  Dampfwolken  von  sich,  daß  wir  alle  wie  im  Nebel  schwammen.  An  solchen  Abenden  war  die  Mutter  sehr  traurig  und  kaum  schlug  die  Uhr  neun,  so  sprach  sie:  "Nun  Kinder!  -­‐  zu  Bette!  zu  Bet-­‐te!  der  Sandmann  kommt,  ich  merk  es  schon."  Wirklich  hörte  ich  dann  jedesmal  etwas  schweren  langsamen  Tritts  die  Treppe  heraufpoltern;  das  mußte  der  Sandmann  sein.  Einmal  war  mir  jenes  dumpfe  Treten  und  Poltern  besonders  graulich;  ich  frug  die  Mutter,  indem  sie  uns  fortführte:  "Ei  Mama!  wer  ist  denn  der  böse  Sandmann,  der  uns  immer  von  Papa  forttreibt?  -­‐  wie  sieht  er  denn  aus?"  "Es  gibt  keinen  Sandmann,  mein  liebes  Kind",  erwiderte  die  Mutter:  "wenn  ich  sage,  der  Sandmann  kommt,  so  will  das  nur  heißen,  ihr  seid  schläfrig  und  könnt  die  Augen  nicht  offen  behalten,  als  hätte  man  euch  Sand  hineinge-­‐streut."  Der  Mutter  Antwort  befriedigte  mich  nicht,  ja  in  meinem  kindischen  Gemüt  entfaltete  sich  deutlich  der  Gedanke,  daß  die  Mutter  den  Sandmann  nur  verleugne,  damit  wir  uns  vor  ihm  nicht  fürchten  sollten,  ich  hörte  ihn  ja  immer  die  Treppe  heraufkommen.  Voll  Neugierde,  Näheres  von  diesem  Sandmann  und  seiner  Beziehung  auf  uns  Kinder  zu  erfahren,  frug  ich  endlich  die  alte  Frau,  die  meine  jüngste  Schwester  wartete:  was  denn  das  für  ein  Mann  sei,  der  Sandmann?  "Ei  Thanelchen",  erwiderte  diese,  "weißt  du  das  noch  nicht?  Das  ist  ein  böser  Mann,  der  kommt  zu  den  Kindern,  wenn  sie  nicht  zu  Bett  gehen  wollen  und  wirft  ihnen  Händevoll  Sand  in  die  Augen,  daß  sie  blutig  zum  Kopf  heraus-­‐springen,  die  wirft  er  dann  in  den  Sack  und  trägt  sie  in  den  Halbmond  zur  Atzung  für  seine  Kinderchen;  die  sitzen  dort  im  Nest  und  haben  krumme  Schnäbel,  wie  die  Eulen,  damit  picken  sie  der  unartigen  Menschenkindlein  Augen  auf."  Gräßlich  malte  sich  nun  im  Innern  mir  das  Bild  des  grausamen  Sandmanns  aus;  sowie  es  abends  die  Treppe  her-­‐aufpolterte,  zitterte  ich  vor  Angst  und  Entsetzen.  Nichts  als  den  unter  Tränen  hergestotterten  Ruf.  "Der  Sandmann!  der  Sandmann!  "  konnte  die  Mutter  aus  mir  herausbringen.  Ich  lief  darauf  in  das  Schlafzimmer,  und  wohl  die  ganze  Nacht  über  quälte  mich  die  fürchterliche  Erscheinung  des  Sandmanns.  

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Schon  alt  genug  war  ich  geworden,  um  einzusehen,  daß  das  mit  dem  Sandmann  und  seinem  Kindernest  im  Halb-­‐monde,  so  wie  es  mir  die  Wartefrau  erzählt  hatte,  wohl  nicht  ganz  seine  Richtigkeit  haben  könne;  indessen  blieb  mir  der  Sandmann  ein  fürchterliches  Gespenst,  und  Grauen  -­‐  Entsetzen  ergriff  mich,  wenn  ich  ihn  nicht  allein  die  Treppe  heraufkommen,  sondern  auch  meines  Vaters  Stubentür  heftig  aufreißen  und  hineintreten  hörte.  Manchmal  blieb  er  lange  weg,  dann  kam  er  öfter  hintereinander.  Jahrelang  dauerte  das,  und  nicht  gewöhnen  konnte  ich  mich  an  den  unheimlichen  Spuk,  nicht  bleicher  wurde  in  mir  das  Bild  des  grausigen  Sandmanns.  Sein  Umgang  mit  dem  Vater  fing  an  meine  Fantasie  immer  mehr  und  mehr  zu  beschäftigen:  den  Vater  darum  zu  befragen  hielt  mich  eine  unüberwindliche  Scheu  zurück,  aber  selbst  -­‐  selbst  das  Geheimnis  zu  erforschen,  den  fabelhaften  Sandmann  zu  sehen,  dazu  keimte  mit  den  Jahren  immer  mehr  die  Lust  in  mir  empor.  Der  Sandmann  hatte  mich  auf  die  Bahn  des  Wunderbaren,  Abenteuerlichen  gebracht,  das  so  schon  leicht  im  kindlichen  Gemüt  sich  einnistet.  Nichts  war  mir  lieber,  als  schauerliche  Geschichten  von  Kobolten,  Hexen,  Däumlingen  usw.  zu  hören  oder  zu  lesen;  aber  obenan  stand  immer  der  Sandmann,  den  ich  in  den  seltsamsten,  abscheulichsten  Gestalten  überall  auf  Tische,  Schränke  und  Wände  mit  Kreide,  Kohle,  hinzeichnete.      

Heinrich  Heine    Die  Lorelei      (1823)    Ich  weiß  nicht  was  soll  es  bedeuten,    Das  ich  so  traurig  bin.    Ein  Märchen  aus  alten  Zeiten,    Daß  kommt  mir  nicht  aus  dem  Sinn.      Die  Luft  ist  kühl,  und  es  dunkelt,    Und  ruhig  fließt  der  Rhein.    Der  Gipfel  des  Berges  funkelt    Im  Abendsonnenschein.      Die  schönste  Jungfrau  sitzet    Dort  oben  wunderbar.    Ihre  goldnes  Geschmeide  blitzet,    Sie  kämmt  ihre  goldnes  Haar.      Sie  kämmt  es  mit  goldenem  Kamme,    Und  singt  ein  Lied  dabei.    Es  hat  eine  wundersame,    Gewaltige  Melodei.      Den  Schiffer  mit  kleinem  Schiffe    Ergreift  es  mit  wildem  Weh.    Er  sah  nicht  die  Felsenriffe,    Er  schaut  nur  in  die  Höhe.    I  ch  glaube  die  Wellen  verschlingen    Am  Ende  Schiffer  und  Kahn,    Und  das  hat  mit  ihrem  Singen,    Die  Lorelei  getan.                        

 Das  Fräulein  stand  am  Meere  (1833)    Das  Fräulein  stand  am  Meere    Und  seufzte  lang  und  bang,    Es  rührte  sie  so  sehre    Der  Sonnenuntergang    "Mein  Fräulein!  Sein  Sie  munter,    Das  ist  ein  altes  Stück;    Hier  vorne  geht  sie  unter    Und  kehrt  von  hinten  zurück.      Die  schlesischen  Weber  (1844)    Im  düstern  Auge  keine  Träne,  Sie  sitzen  am  Webstuhl  und  fletschen  die  Zähne:  "Deutschland,  wir  weben  dein  Leichentuch,  Wir  weben  hinein  den  dreifachen  Fluch  -­‐        Wir  weben,  wir  weben!    Ein  Fluch  dem  Götzen,  zu  dem  wir  gebeten  In  Winterskälte  und  Hungersnöten;  Wir  haben  vergebens  gehofft  und  geharrt,  Er  hat  uns  geäfft,  gefoppt  und  genarrt  -­‐        Wir  weben,  wir  weben!    Ein  Fluch  dem  König,  dem  König  der  Reichen,  Den  unser  Elend  nicht  konnte  erweichen,  Der  den  letzten  Groschen  von  uns  erpreßt  Und  uns  wie  Hunde  erschießen  läßt  -­‐        Wir  weben,  wir  weben!    Ein  Fluch  dem  falschen  Vaterlande,  Wo  nur  gedeihen  Schmach  und  Schande,  Wo  jede  Blume  früh  geknickt,  Wo  Fäulnis  und  Moder  den  Wurm  erquickt  -­‐        Wir  weben,  wir  weben!    Das  Schiffchen  fliegt,  der  Webstuhl  kracht,  Wir  weben  emsig  Tag  und  Nacht  -­‐  Altdeutschland,  wir  weben  dein  Leichentuch,  Wir  weben  hinein  den  dreifachen  Fluch  -­‐        Wir  weben,  wir  weben!"

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 Eduard  Mörike    Gebet  (1848)    Herr!  Schicke,  was  du  willst,  Ein  Liebes  oder  Leides;  Ich  bin  vergnügt,  daß  beides  Aus  deinen  Händen  quillt.    Wollest  mit  Freuden  Und  wollest  mit  Leiden  Mich  nicht  erschüttern!  Doch  in  der  Mitten  Liegt  holdes  Bescheiden.      Verborgenheit  (1832)    Laß,  o  Welt,  o  laß  mich  sein!  Locket  nicht  mit  Liebesgaben,  Laßt  dies  Herz  alleine  haben  Seine  Wonne,  seine  Pein!    Was  ich  traute  weiß  ich  nicht,  Es  ist  unbekanntes  Wehe;  Immerdar  durch  Tränen  sehe  Ich  der  Sonne  liebes  Licht.    Oft  bin  ich  mir  kaum  bewußt,  Und  die  helle  Freude  zücket  Durch  die  Schwere,  so  mich  drücket  Wonniglich  in  meiner  Brust.    Laß,  o  Welt,  o  laß  mich  sein!  Locket  nicht  mit  Liebesgaben,  Laßt  dies  Herz  alleine  haben  Seine  Wonne,  seine  Pein!  

                               Denk'  es,  o  Seele    (1855:  in  Mozart  auf  dem  Weg  nach  Prag)    Ein  Tännlein  grünet,  wo,  Wer  weiß!  im  Walde,  Ein  Rosenstrauch,  wer  sagt,  In  welchem  Garten?  Sie  sind  erlesen  schon,  Denk'  es,  o  Seele,  Auf  deinem  Grab  zu  wurzeln  Und  zu  wachsen.    Zwei  schwarze  Rößlein  weiden  Auf  der  Wiese,  Sie  kehren  heim  zur  Stadt  In  [muntern]1  Sprüngen.  Sie  werden  schrittweis  gehn  Mit  deiner  Leiche;  Vielleicht,  vielleicht  noch  eh'  An  ihren  Hufen  Das  Eisen  los  wird,  Das  ich  blitzen  sehe.

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Kannitverstan  (1808)    Johann  Peter  Hebel  

 

Der  Mensch  hat  wohl  täglich  Gelegenheit,  in  Emmendingen  und  Gundelfingen  so  gut  als  in  Amsterdam  Betrachtungen  über  den  Unbestand  aller  irdischen  Dinge  anzustellen,  wenn  er  will,  und  zufrieden  zu  wer-­‐den  mit  seinem  Schicksal,  wenn  auch  nicht  viel  gebratene  Tauben  für  ihn  in  der  Luft  herumfliegen.  Aber  auf  dem  seltsamsten  Umweg  kam  ein  deutscher  Handwerksbursche  in  Amsterdam  durch  den  Irrtum  zur  Wahrheit  und  zu  ihrer  Erkenntnis.  

Denn  als  er  in  diese  große  und  reiche  Handelsstadt  voll  prächtiger  Häuser,wogender  Schiffe  und  geschäf-­‐tiger  Menschen  gekommen  war,  fiel  ihm  sogleich  ein  großes  und  schönes  Haus  in  die  Augen,  wie  er  auf  seiner  ganzen  Wanderschaft  von  Tuttlingen  bis  nach  Amsterdam  noch  keines  erlebt  hatte.  Lange  betrach-­‐tete  er  mit  Verwunderung  dies  kostbare  Gebäude,  die  sechs  Kamine  auf  dem  Dach,  die  schönen  Gesimse  und  die  hohen  Fenster,  größer  als  an  des  Vaters  Haus  daheim  die  Tür.  Endlich  konnte  er  sich  nicht  entbre-­‐chen,  einen  Vorübergehenden  anzureden.  

"Guter  Freund",  redete  er  ihn  an,  "könnt  Ihr  mir  nicht  sagen,  wie  der  Herr  heißt,  dem  dieses  wunderschö-­‐ne  Haus  gehört  mit  den  Fenstern  voll  Tulipanen,  Sternenblumen  und  Levkojen?"  

Der  Mann  aber,  der  vermutlich  etwas  Wichtigeres  zu  tun  hatte  und  zum  Unglück  geradeso  viel  von  der  deutschen  Sprache  verstand  als  der  Fragende  von  der  holländischen,  nämlich  nichts,  sagte  kurz  und  schnauzig:  "Kannitverstan",  und  schnurrte  vorüber.  

Dies  war  nur  ein  holländisches  Wort  oder  drei,  wenn  man's  recht  betrachtet,  und  heißt  auf  deutsch  soviel  als:  Ich  kann  Euch  nicht  verstehn.  Aber  der  gute  Fremdling  glaubte,  es  sei  der  Name  des  Mannes,  nach  dem  er  gefragt  hatte.  Das  muß  ein  grundreicher  Mann  sein,  der  Herr  Kannitverstan,  dachte  er  und  ging  weiter.  

Gaß  aus  Gaß  ein  kam  er  endlich  an  den  Meerbusen,  der  da  heißt:  Het  Ei,  oder  auf  deutsch:  das  Ypsilon.  Da  stand  nun  Schiff  an  Schiff  und  Mastbaum  an  Mastbaum,  und  er  wußte  anfänglich  nicht,  wie  er  es  mit  sei-­‐nen  zwei  einzigen  Augen  durchfechten  werde,  alle  diese  Merkwürdigkeiten  genug  zu  sehen  und  zu  be-­‐trachten,  bis  endlich  ein  großes  Schiff  seine  Aufmerksamkeit  an  sich  zog,  das  vor  kurzem  aus  Ostindien  angelangt  war  und  jetzt  eben  ausgeladen  wurde.  Schon  standen  ganze  Reihen  von  Kisten  und  Ballen  auf-­‐  und  nebeneinander  am  Lande.  Noch  immer  wurden  mehrere  herausgewälzt  und  Fässer  voll  Zucker  und  Kaffee,  voll  Reis  und  Pfeffer  und  salveni  Mausdreck  darunter.  

Als  er  aber  lange  zugesehen  hatte,  fragte  er  endlich  einen,  der  eben  eine  Kiste  auf  der  Achsel  heraustrug,  wie  der  glückliche  Mann  heiße,  dem  das  Meer  alle  diese  Waren  an  das  Land  bringe.  

"Kannitverstan",  war  die  Antwort.  

Da  dacht  er:  Haha,  schaut's  da  heraus?  Kein  Wunder,  wem  das  Meer  solche  Reichtümer  an  das  Land  schwemmt,  der  hat  gut  solche  Häuser  in  die  Welt  stellen  und  solcherlei  Tulipanen  vor  die  Fenster  in  ver-­‐goldeten  Scherben.  

Jetzt  ging  er  wieder  zurück  und  stellte  eine  recht  traurige  Betrachtung  bei  sich  selbst  an,  was  er  für  ein  armer  Teufel  sei  unter  so  viel  reichen  Leuten  in  der  Welt.  Aber  als  er  eben  dachte:  Wenn  ich's  doch  nur  auch  einmal  so  gut  bekäme,  wie  dieser  Herr  Kannitverstan  es  hat,  kam  er  um  eine  Ecke  und  erblickte  ei-­‐nen  großen  Leichenzug.  Vier  schwarz  vermummte  Pferde  zogen  einen  ebenfalls  schwarz  überzogenen  Leichenwagen  langsam  und  traurig,  als  ob  sie  wüßten,  daß  sie  einen  Toten  in  seine  Ruhe  führten.  Ein  lan-­‐ger  Zug  von  Freunden  und  Bekannten  des  Verstorbenen  folgte  nach,  Paar  und  Paar,  verhüllt  in  schwarze  Mäntel  und  stumm.  In  der  Ferne  läutete  ein  einsames  Glöcklein.  Jetzt  ergriff  unsern  Fremdling  ein  wehmü-­‐tiges  Gefühl,  das  an  keinem  guten  Menschen  vorübergeht,  wenn  er  eine  Leiche  sieht,  und  blieb  mit  dem  Hut  in  den  Händen  andächtig  stehen,  bis  alles  vorüber  war.  Doch  machte  er  sich  an  den  letzten  vom  Zug,  der  eben  in  der  Stille  ausrechnete,  was  er  an  seiner  Baumwolle  gewinnen  könnte,  wenn  der  Zentner  um  10  Gulden  aufschlüge,  ergriff  ihn  sachte  am  Mantel  und  bat  ihn  treuherzig  um  Exküse.  

"Das  muß  wohl  auch  ein  guter  Freund  von  Euch  gewesen  sein",  sagte  er,  "dem  das  Glöcklein  läutet,  daß  Ihr  

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so  betrübt  und  nachdenklich  mitgeht."  

"Kannitverstan!"  war  die  Antwort.  

Da  fielen  unserm  guten  Tuttlinger  ein  paar  große  Tränen  aus  den  Augen,  und  es  ward  ihm  auf  einmal  schwer  und  wieder  leicht  ums  Herz.  

"Armer  Kannitverstan",  rief  er  aus,  "was  hast  du  nun  von  allem  deinem  Reichtum?  Was  ich  einst  von  mei-­‐ner  Armut  auch  bekomme:  ein  Totenkleid  und  ein  Leintuch  und  von  allen  deinen  schönen  Blumen  viel-­‐leicht  einen  Rosmarin  auf  die  kalte  Brust  oder  eine  Raute."  

Mit  diesem  Gedanken  begleitete  er  die  Leiche,  als  wenn  er  dazu  gehörte,  bis  ans  Grab,  sah  den  vermeinten  Herrn  Kannitverstan  hinabsenken  in  seine  Ruhestätte  und  ward  von  der  holländischen  Leichenpredigt,  von  der  er  kein  Wort  verstand,  mehr  gerührt  als  von  mancher  deutschen,  auf  die  er  nicht  achtgab.  Endlich  ging  er  leichten  Herzens  mit  den  andern  wieder  fort,  verzehrte  in  einer  Herberge,  wo  man  Deutsch  ver-­‐stand,  mit  gutem  Appetit  ein  Stück  Limburger  Käse,  und  wenn  es  ihm  wieder  einmal  schwer  fallen  wollte,  daß  so  viele  Leute  in  der  Welt  so  reich  seien  und  er  so  arm,  so  dachte  er  nur  an  den  Herrn  Kannitverstan  in  Amsterdam,  an  sein  großes  Haus,  an  sein  reiches  Schiff  und  an  sein  enges  Grab.  

 Wie  man  kaputt  werden  kann  (1845)  Jeremias  Gotthelf    Ein  Geizhals  war  schwer  erkrankt,  lag  einsam  für  sich  alleine,  und  wie  er  sich  um  niemand  bekümmert  hatte,  so  bekümmerte  sich  auch  niemand  viel  um  ihn.  Als  der  Arzt  ihn  eines  Tages  besuchte,  fragte  ihn  der  Geizhals  auf  sein  Gewissen  um  seinen  Zustand,  ob  Rettung  möglich  sei  oder  keine  und  ob  es  noch  lange  gehen  könne.  So  gefragt,  rückte  der  Arzt  offen  mit  der  Sprache  heraus  und  sagte  ihm,  daß  menschlichem  Ansehen  nach  für  ihn  durchaus  keine  Rettung  sei,  daß  er  höchst  wahrscheinlich  morgen  um  diese  Zeit  eine  Leiche  sein  werde.  Dieses  Urteil  erschreckte  den  Kranken  durchaus  nicht;  gelassen  sah  er  den  Arzt  von  hinnen  ziehen.  

Sobald  derselbe  hinaus  war,  kroch  er  mühselig  aus  dem  Bette,  kroch  zu  seinem  Schreibtisch,  nahm  ein  Päcklein  aus  demselben,  welches  aus  Kassenscheinen  im  Wert  von  hunderttausend  Talern  bestand,  legte  dasselbe  sachte  aufs  glimmende  Kaminfeuer,  setzte  sich  in  den  dabeistehenden  Armstuhl  und  sah  mit  dem  innigsten  Behagen  zu,  wie  es  zu  glimmen  begann,  die  Funken  hin-­‐  und  herschossen,  die  Flamme  aufloder-­‐te  und  wieder  zusammensank,  die  einzelnen  Scheine  sich  krümmten,  schwarz  wurden,  in  Asche  zerfielen  oder  das  Kamin  auf  flogen,  und  sein  Behagen  stieg  von  Schein  zu  Schein,  bis  das  Häufchen  verglommen  war.  Dann  kroch  er  wieder  zu  Bette  und  legte  sich  zum  Sterben  hin;  jetzt  hatte  er  sein  letztes  Werk  voll-­‐bracht,  sein  Zeitliches  bestellt,  sein  Testament  gemacht,  und  weil  er  keinem  Menschen  etwas  gönnte,  so  hatte  er  die  Flammen  zu  seinem  Haupterben  gemacht.  

So  lag  er  im  Bette,  ward  bewußtlos,  und  als  ihm  er  wußte  nicht  wie,  seine  Augen  aufgingen,  meinte  er,  jetzt  werde  er  endlich  sehen,  wie  es  im  Himmel  sei.  Aber  der  Himmel  sah  akkurat  aus  wie  sein  altes  Zimmer,  und  als  er  den  genau  ansah,  den  er  anfänglich  für  unsern  Herrgott  genommen,  da  war  es  der  wohlbekann-­‐te  Arzt.  Der  hatte  mit  Staunen  ihn  betrachtet,  ihm  den  Puls  gefühlt  und  sagte  endlich:  "Herr,  was  bei  Menschcn  nicht  möglich  war,  das  hat  wieder  Gott  getan;  ein  wundertätiger  Schlaf  hat  sich  eingestellt,  Ihr  seid  gerettet."  Es  war  das  wohltätige  Gefühl,  sein  Werk  vollbracht,  alle  Menschen  betrogen  zu  haben,  auch  seine  nächsten  Verwandten,  was  eine  wohltätige  Krisis  herbeigeführt,  ihn  gerettet  hatte.  Aber  was  er  für  Augen  machte,  als  der  Arzt  so  sprach,  wie  er  glotzte,  wie  er  stierte!  Der  Arzt  meinte,  der  Schlaf  komme  wieder  und  werde  noch  länger  dauern;  er  entschuldigte  sich  daher,  daß  er  ihn  geweckt,  er  solle  sich  nur  still  halten,  fortschlafen,  er  sei  gerettet,  und  somit  ging  er  hinaus  mit  bedenklichem  Gesichte,  erwägend,  was  es  eigentlich  heiße,  wenn  ein  Arzt  sage,  der  sei  gerettet  und  der  werde  sterben,  ob  man  das  je  könne,  je  dürfe,  je  solle.  

Am  andern  Morgen  polterte  er  etwas  sorglos  die  finstere  Treppe  hinauf,  sah  gleich  nach  dem  Bette  hin,  das  war  leer,  sah  im  Zimmer  herum,  das  war  leer;  am  Fensterhaken  hing  etwas,  aber  dort  pflegten  ge-­‐wöhnlich  die  Kleider  zu  hängen.  Doch  als  der  Arzt  den  Schaden  umsah,  hing  am  Haken  der  Alte  selbst,  der  hatte  seine  Genesung  nicht  überleben  wollen,  der  hatte  es  nicht  übers  Herz  bringen  können,  daß  er  alle  

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habe  betrtügen  wollen,  aber  am  Ende  sich  alleine  betrogen.  Sein  Leben,  das  nur  zu  seinem  eigenen  Betru-­‐ge  gedient,  das  warf  er  dem  Gelde  nach,  um  welches  er  Andere  betrogen.  Der  sah  den  Bschiß  bei  Lebzeiten  ein,  gar  Manchem  werden  aber  erst  an  einem  andern  Orte  die  Augen  aufgehen,  zu  sehen,  wie  gräßlich  er  sich  selbst  angeschmiert.  

     

Mani fe s t   de r  Kommunis t i s chen  Par te i  v o n   K a r l   M a r z   u n d   F r i e d r i c h   E n g e l s  

 Ein  Gespenst  geht  um  in  Europa  –  das  Gespenst  des  Kommunismus.  Alle  Mächte  des  alten  Europa  

haben  sich  zu  einer  heiligen  Hetzjagd  gegen  dies  Gespenst  verbündet,  der  Papst  und  der  Zar,  Metternich  und  Guizot,  französische  Radikale  und  deutsche  Polizisten....  

Der  Kommunismus  wird  bereits  von  allen  europäischen  Mächten  als  eine  Macht  anerkannt.  Es  ist  hohe  Zeit,  daß  die  Kommunisten  ihre  Anschauungsweise,  ihre  Zwecke,  ihre  Tendenzen  vor  

der  ganzen  Welt  offen  darlegen  und  dem  Märchen  vom  Gespenst  des  Kommunismus  ein  Manifest  der  Par-­‐tei  selbst  entgegenstellen.  

Zu  diesem  Zweck  haben  sich  Kommunisten  der  verschiedensten  Nationalität  in  London  versam-­‐melt  und  das  folgende  Manifest  entworfen,  das  in  englischer,  französischer,  deutscher,  italienischer,  flämi-­‐scher  und  dänischer  Sprache  veröffentlicht  wird.  

 I.  Bourgeois  und  Proletarier  

Die  Geschichte  aller  bisherigen  Gesellschaft  ist  die  Geschichte  von  Klassenkämpfen.  Freier  und  Sklave,  Patrizier  und  Plebejer,  Baron  und  Leibeigener,  Zunftbürger  und  Gesell,  kurz,  

Unterdrücker  und  Unterdrückte  standen  in  stetem  Gegensatz  zueinander,  führten  einen  ununterbroche-­‐nen,  bald  versteckten,  bald  offenen  Kampf,  einen  Kampf,  der  jedesmal  mit  einer  revolutionären  Umgestal-­‐tung  der  ganzen  Gesellschaft  endete  oder  mit  dem  gemeinsamen  Untergang  der  kämpfenden  Klassen.  

In  den  früheren  Epochen  der  Geschichte  finden  wir  fast  überall  eine  vollständige  Gliederung  der  Gesellschaft  in  verschiedene  Stände,  eine  mannigfaltige  Abstufung  der  gesellschaftlichen  Stellungen.  Im  alten  Rom  haben  wir  Patrizier,  Ritter,  Plebejer,  Sklaven;  im  Mittelalter  Feudalherren,  Vasallen,  Zunftbürger,  Gesellen,  Leibeigene,  und  noch  dazu  in  fast  jeder  dieser  Klassen  wieder  besondere  Abstufungen.  Die  aus  dem  Untergange  der  feudalen  Gesellschaft  hervorgegangene  moderne  bürgerliche  Gesellschaft  hat  die  Klassengegensätze  nicht  aufgehoben.  Sie  hat  nur  neue  Klassen,  neue  Bedingungen  der  Unterdrückung,  neue  Gestaltungen  des  Kampfes  an  die  Stelle  der  alten  gesetzt.  

Unsere  Epoche,  die  Epoche  der  Bourgeoisie,  zeichnet  sich  jedoch  dadurch  aus,  daß  sie  die  Klas-­‐sengegensätze  vereinfacht  hat.  Die  ganze  Gesellschaft  spaltet  sich  mehr  und  mehr  in  zwei  große  feindliche  Lager,  in  zwei  große,  einander  direkt  gegenüberstehende  Klassen:  Bourgeoisie  und  Proletariat.  

 

 

 

 

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Der  Schmied  seines  Glückes        Gottfried  Keller    John  Kabys,  ein  artiger  Mann  von  bald  vierzig  Jahren,  führte  den  Spruch  im  Munde,  daß  jeder  der  Schmied  seines  eigenen  Glückes  sein  müsse,  solle  und  könne,  und  zwar  ohne  viel  Gezappel  und  Geschrei.  Ruhig,  mit  nur  wenigen  Meisterschlägen  schmiede  der  rechte  Mann  sein  Glück!  war  seine  öftere  Rede,  womit  er  nicht  etwa  die  Erreichung  bloß  des  Notwendigen,  sondern  überhaupt  alles  Wünschenswerten  und  Überflüssigen  verstand.  So  hatte  er  denn  als  zarter  Jüngling  schon  den  ersten  seiner  Meisterstreiche  geführt  und  seinen  Taufna-­‐men  Johannes  in  das  englische  John  umgewandelt,  um  sich  von  vornherein  für  das  Ungewöhnliche  und  Glückhafte  zuzubereiten,  da  er  dadurch  von  allen  übrigen  Hansen  abstach  und  überdies  einen  angelsäch-­‐sisch  unternehmenden  Nimbus  erhielt.  Darauf  verharrte  er  einige  Jährchen  ruhig,  ohne  viel  zu  lernen  oder  zu  arbeiten,  aber  auch  ohne  über  die  Schnur  zu  hauen,  sondern  klug  abwartend.  Als  jedoch  das  Glück  auf  den  ausgeworfenen  Köder  nicht  anbeißen  wollte,  tat  er  den  zweiten  Meister-­‐schlag  und  verwandelte  das  i  in  seinem  Familiennamen  Kabis  in  ein  y.  Dadurch  erhielt  dies  Wort  (ander-­‐wärts  auch  Kapes),  welches  Weißkohl  bedeutet,  einen  edleren  und  fremdartigern  Anhauch,  und  John  Ka-­‐bys  erwartete  nun  mit  mehr  Berechtigung,  wie  er  glaubte,  das  Glück.  Allein  es  vergingen  abermals  mehrere  Jahre,  ohne  daß  selbiges  sich  einstellen  wollte,  und  schon  näherte  er  sich  dem  einunddreißigsten,  als  er  sein  nicht  bedeutendes  Erbe  mit  aller  Mäßigung  und  Einteilung  end-­‐lich  doch  aufgezehrt  hatte.  Jetzt  begann  er  aber  sich  ernstlich  zu  regen  und  sann  auf  ein  Unternehmen,  das  nicht  für  den  Spaß  sein  sollte.  Schon  oft  hatte  er  viele  Seldwyler  um  ihre  stattlichen  Firmen  beneidet,  wel-­‐che  durch  Hinzufügen  des  Frauennamens  entstanden.  Diese  Sitte  war  einst  plötzlich  aufgekommen,  man  wußte  nicht  wie  und  woher;  aber  genug,  sie  schien  den  Herren  vortrefflich  zu  den  roten  Plüschwesten  zu  passen  und  auf  einmal  erklang  das  ganze  Städtchen  an  allen  Ecken  von  pompösen  Doppelnamen.  Große  und  kleine  Firmatafeln,  Haustüren,  Glockenzüge,  Kaffeetassen  und  Teelöffel  waren  damit  beschrieben  und  das  Wochenblatt  strotzte  eine  Zeitlang  von  Anzeigen  und  Erklärungen,  deren  einziger  Zweck  das  Anbrin-­‐gen  der  Alliance-­‐Unterschrift  war.  Insbesondere  gehörte  es  zu  den  ersten  Freuden  der  Neuverheirateten,  alsobald  irgend  ein  Inserat  vom  Stapel  laufen  zu  lassen.  Dabei  gab  es  auch  mancherlei  Neid  und  Ärgernis;  denn  wenn  etwa  ein  schwärzlicher  Schuster  oder  sonst  für  gering  Geachteter  durch  Führung  solchen  Doppelnamens  an  der  allgemeinen  Respektabilität  teilnehmen  wollte,  so  wurde  ihm  das  mit  Naserümpfen  übel  vermerkt,  obgleich  er  im  legitimsten  Besitze  der  anderen  Ehehälfte  war.  Immerhin  war  es  nicht  ganz  gleichgültig,  ob  ein  oder  mehrere  Unbefugte  durch  dieses  Mittel  in  das  allgemeine  vergnügte  Kreditwesen  eindrangen,  da  erfahrungsgemäß  die  geschlechterhafte  Namensverlängerung  zu  den  wirksameren,  doch  zartesten  Maschinenteilchen  jenes  Kreditwesens  gehörte.  Für  John  Kabys  aber  konnte  der  Erfolg  einer  solchen  Hauptveränderung  nicht  zweifelhaft  sein.  Die  Not  war  jetzt  gerade  groß  genug,  um  diesen  lang  aufgesparten  Meisterstreich  zur  rechten  Stunde  zu  führen,  wie  es  einem  alten  Schmied  seines  Glückes  geziemt,  der  da  nicht  in  den  Tag  hinein  hämmert,  und  John  sah  demgemäß  nach  einer  Frau  aus,  still,  aber  entschlossen.  Und  siehe!  schon  der  Entschluß  schien  das  Glück  endlich  heraufzubeschwören;  denn  noch  in  derselben  Woche  langte  an,  wohnte  in  Seldwyla  mit  einer  mannbaren  Tochter  eine  ältere  Dame  und  nannte  sich  Frau  Oliva,  die  Tochter  Fräulein  Oliva.  Kabys-­‐Oliva!  klang  es  sogleich  in  Johns  Ohren  und  wiederhallte  es  in  seinem  Gemüte!  Mit  einer  solchen  Firma  ein  be-­‐scheidenes  Geschäft  begründet,  mußte  in  wenig  Jahren  ein  großes  Haus  daraus  werden.  So  machte  er  sich  denn  weislich  an  die  Sache,  ausgerüstet  mit  allen  seinen  Attributen.  Diese  bestanden  in  einer  vergoldeten  Brille,  in  drei  emaillierten  Hemdeknöpfen,  durch  goldene  Ketten  unter  sich  verbunden,  in  einer  langen  goldenen  Uhrkette,  welche  eine  geblümte  Weste  überkreuzte,  mit  allerlei  Anhängseln,  in  einer  gewaltigen  Busennadel,  welche  als  Miniaturgemälde  eine  Darstellung  der  Schlacht  von  Waterloo  enthielt,  ferner  in  drei  oder  vier  großen  Ringen,  einem  großen  Rohrstock,  dessen  Knopf  ein  kleiner  Operngucker  bildete  in  Gestalt  eines  Perlmutterfäßchens.  In  den  Taschen  trug,  zog  her-­‐vor  und  legte  er  vor  sich  hin,  wenn  er  sich  setzte:  ein  großes  Futteral  aus  Leder,  in  welchem  eine  Zigarren-­‐spitze  ruhte  aus  Meerschaum  geschnitzt,  darstellend  den  aufs  Pferd  gebundenen  Mazeppa;  diese  Gruppe  

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ragte  ihm,  wenn  er  rauchte,  bis  zwischen  die  Augenbrauen  hinauf  und  war  ein  Kabinettsstück;  ferner  eine  rote  Zigarrentasche  mit  vergoldetem  Schloß,  in  welcher  schöne  Zigarren  lagen  mit  kirschrot  und  weiß  getigertem  Deckblatt,  ein  abenteuerlich  elegantes  Feuerzeug,  eine  silberne  Tabaksdose  und  eine  gestickte  Schreibtafel.  Auch  führte  er  das  komplizierteste  und  zierlichste  aller  Geldtäschchen  mit  unendlich  ge-­‐heimnisvollen  Abteilungen.  Diese  sämtliche  Ausrüstung  war  ihm  die  Idealausstattung  eines  Mannes  im  Glücke;  er  hatte  dieselbe,  als  kühn  entworfenen  Lebensrahmen,  im  voraus  angeschafft,  als  er  noch  an  seinem  kleinen  Vermögen  ge-­‐knabbert,  aber  nicht  ohne  einen  tieferen  Sinn.  Denn  solche  Anhäufung  war  jetzt  nicht  sowohl  das  Behänge  eines  geschmacklosen  eiteln  Mannes,  als  vielmehr  eine  Schule  der  Übung,  der  Ausdauer  und  des  Trostes  zur  Zeit  des  Unsterns,  sowie  eine  würdige  Bereithaltung  für  das  endlich  einkehrende  Glück,  welches  ja  kommen  konnte  wie  ein  Dieb  in  der  Nacht.  Lieber  wäre  er  verhungert,  als  daß  er  das  geringste  seiner  Zierstücke  veräußert  oder  versetzt  hätte;  so  konnte  er  weder  vor  der  Welt,  noch  vor  sich  selbst  für  einen  Bettler  gelten  und  lernte  das  Äußerste  erdulden,  ohne  an  Glanz  einzubüßen.  Ebenso  war,  um  nichts  zu  verlieren,  zu  verderben,  zu  zerbrechen  oder  in  Unordnung  zu  bringen,  eine  fortwährend  ruhige  und  wür-­‐devolle  Haltung  geboten.  Kein  Räuschchen  und  keine  andere  Aufregung  durfte  er  sich  gestatten,  und  wirk-­‐lich  besaß  er  seinen  Mazeppa  schon  seit  zehn  Jahren,  ohne  daß  an  dem  Pferde  ein  Ohr  oder  der  fliegende  Schweif  abgebrochen  wäre,  und  die  Häkchen  und  Ringelchen  an  seinen  Etuis  und  Necessaires  schlossen  noch  so  gut  als  am  Tage  ihrer  Schöpfung.  Auch  mußte  er  zu  all  dem  Schmucke  Rock  und  Hut  säuberlich  schonen,  sowie  er  auch  stets  ein  blankes  Vorhemdchen  zu  besitzen  wußte,  um  seine  Knöpfe,  Kettchen  und  Nadeln  auf  weißem  Grunde  zu  zeigen.  Freilich  lag  eigentlich  mehr  Mühe  darin,  als  er  in  seinem  Spruche  von  den  wenigen  Meisterschlägen  zuge-­‐stehen  wollte;  allein  man  hat  ja  immer  die  Werke  des  Genies  fälschlich  für  mühelos  ausgegeben.  Wenn  nun  die  beiden  Frauenzimmer  das  Glück  waren,  so  ließ  es  sich  nicht  ungern  in  dem  ausgespannten  Netze  des  Meisters  fangen,  ja  er  schien  ihnen  mit  seiner  Ordentlichkeit  und  seinen  vielen  Kleinodien  gera-­‐de  der  Mann  zu  sein,  den  zu  suchen  sie  ins  Land  gekommen  waren.  Sein  geregelter  Müßiggang  deutete  auf  einen  behaglichen  und  sichern  Zinsleinpicker  oder  Rentier,  der  seine  Werttitel  gewiß  in  einem  artigen  Kästchen  aufbewahrte.  Sie  sprachen  einiges  von  ihrem  eigenen  wohlbestellten  Wesen;  als  sie  aber  merk-­‐ten,  daß  Herr  Kabys  nicht  viel  Gewicht  darauf  zu  legen  schien,  hielten  sie  klüglich  inne  und  ihre  Persön-­‐lichkeit  für  das,  was  diesen  guten  Mann  allein  anziehe.  Kurz,  in  wenig  Wochen  war  er  mit  dem  Fräulein  Oliva  verlobt,  und  gleichzeitig  reiste  er  nach  der  Hauptstadt,  um  eine  reich  verzierte  Adreßkarte  mit  dem  herrlichen  Doppelnamen  stechen  zu  lassen,  anderseits  ein  prächtiges  Firmaschild  zu  bestellen  und  einige  Handelsverbindungen  mit  Kredit  für  ein  Geschäft  mit  Ellenwaren  zu  eröffnen.  Im  Übermut  kaufte  er  gleich  noch  zwei  oder  drei  Ellenstäbe  von  poliertem  Pflaumenholz,  einige  Dutzend  Wechselformulare  mit  vielen  merkurialischen  Emblemen,  Preiszettel  und  kleine  Papierchen  mit  goldenem  Rande  zum  Aufkleben,  Hand-­‐lungsbücher  und  derartiges  mehr.  Vergnügt  eilte  er  wieder  in  seine  Heimatstadt  und  zu  seiner  Braut,  deren  einziger  Fehler  ein  etwas  unver-­‐hältnismäßig  großer  Kopf  war.  Freundlich,  zärtlich  wurde  er  empfangen  und  seinem  Reiseberichte  die  Eröffnung  entgegengesetzt,  daß  die  Papiere  der  Braut,  so  für  die  Hochzeit  erforderlich  waren,  angekom-­‐men  seien.  Doch  geschah  diese  Eröffnung  mit  einer  lächelnden  Zurückhaltung,  wie  wenn  er  auf  eine  zwar  unbedeutende,  aber  immerhin  nicht  ganz  ordnungsgemäße  Nebensache  müßte  vorbereitet  werden.  Alles  dies  ging  endlich  vorüber  und  es  ergab  sich,  daß  die  Mutter  allerdings  eine  verwitwete  Dame  Oliva,  die  Tochter  hingegen  ein  außereheliches  Kind  von  ihr  war  aus  ihrer  Jugendzeit  und  ihren  eigenen  Familien-­‐namen  trug,  wenn  es  sich  um  amtliche  und  zivilrechtliche  Dinge  handelte.  Dieser  Name  war:  Häuptle!  Die  Braut  hieß:  Jungfer  Häuptle,  und  die  künftige  Firma  also:  »John  Kabys-­‐Häuptle«,  zu  deutsch:  »Hans  Kohl-­‐köpfle.«  Sprachlos  stand  der  Bräutigam  eine  gute  Weile,  die  unselige  Hälfte  seines  neuesten  Meisterwerkes  be-­‐trachtend;  endlich  rief  er:  »Und  mit  einem  solchen  Hauptkopfschädel  kann  man  Häuptle  heißen!«  Er-­‐schrocken  und  demütig  senkte  die  Braut  ihr  Häuptlein,  um  das  Gewitter  vorübergehen  zu  lassen;  denn  noch  ahnte  sie  nicht,  daß  die  Hauptsache  an  ihr  für  Kabyssen  jener  schöne  Name  gewesen  sei.  Herr  Kabys  schlechtweg  aber  ging  ohne  weiteres  nach  seiner  Behausung,  um  sich  den  Fall  zu  überlegen;  allein  schon  auf  dem  Wege  riefen  ihm  seine  lustigen  Mitbürger  Hans  Kohlköpfle  zu,  da  das  Geheimnis  be-­‐reits  verraten  war.  Drei  Tage  und  drei  Nächte  suchte  er  das  gefehlte  Werk  in  tiefer  Einsamkeit  umzu-­‐schmieden.  Am  vierten  Tage  hatte  er  seinen  Entschluß  gefaßt,  ging  wieder  dorthin  und  begehrte  die  Mut-­‐

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ter  statt  der  Tochter  zur  Ehe.  Allein  die  entrüstete  Frau  hatte  nun  ihrerseits  in  Erfahrung  gebracht,  daß  Herr  Kabys  gar  kein  Mahagonikästchen  mit  Werttiteln  besitze,  und  wies  ihm  schnöde  die  Türe,  worauf  sie  mit  ihrer  Tochter  um  ein  Städtchen  weiter  zog.  So  sah  Herr  John  das  glänzende  Oliva  entschwinden  wie  eine  schimmernde  Seifenblase  im  Ätherblau,  und  höchst  betreten  hielt  er  seinen  Glücksschmiedehammer  in  der  Hand.  Seine  letzte  Barschaft  war  über  die-­‐sem  Handel  fortgegangen.  Daher  mußte  er  sich  endlich  entschließen,  etwas  Wirkliches  zu  arbeiten  oder  wenigstens  zur  Grundlage  seines  Daseins  zu  machen,  und  indem  er  sich  so  hin  und  her  prüfte,  konnte  er  gar  nichts,  als  vortrefflich  rasieren,  ebenso  die  Messer  dazu  im  stande  halten  und  scharf  machen.  Nun  stellte  er  sich  auf  mit  einem  Bartbecken  und  in  einem  schmalen  Stübchen  zu  ebener  Erde,  über  dessen  Türe  er  ein  »John  Kabys«  befestigte,  welches  er  aus  jener  stattlichen  Firmatafel  eigenhändig  herausgesägt  und  von  dem  verlorenen  Oliva  wehmütig  abgetrennt  hatte.  Der  Spitzname  Kohlköpfle  blieb  ihm  jedoch  in  der  Stadt  und  führte  ihm  manchen  Kunden  zu,  so  daß  er  mehrere  Jahre  lang  ganz  leidlich  dahin  lebte,  Ge-­‐sichter  schabend  und  Messer  abziehend,  und  seinen  übermütigen  Wahlspruch  fast  ganz  zu  vergessen  schien.  Da  sprach  eines  Tages  ein  Bürger  bei  ihm  ein,  der  soeben  von  langen  Reisen  zurückgekehrt  war,  und  jetzt  nachlässig,  indem  er  sich  zum  Einseifen  setzte,  hinwarf:  »So  gibt  es,  wie  ich  aus  Ihrem  Schilde  ersehe,  doch  noch  Kabysse  in  Seldwyla?«  »Ich  bin  der  letzte  meines  Geschlechts,«  erwiderte  der  Barbier  nicht  ohne  Würde,  »doch  warum  frugen  Sie  das,  wenn  ich  fragen  darf?«  Der  Fremde  schwieg  jedoch,  bis  er  barbiert  und  gesäubert,  und  erst  als  alles  beendigt  und  der  Ehrensold  entrichtet  war,  fuhr  er  fort:  »In  Augsburg  kannte  ich  einen  alten  reichen  Kauz,  welcher  öfter  versicherte,  seine  Großmutter  sei  eine  geborene  Kabis  von  Seldwyla  in  der  Schweiz  gewesen,  und  es  nehme  ihn  höchlich  Wunder,  ob  da  noch  Leute  dieses  Ge-­‐schlechtes  lebten?«  Hierauf  entfernte  sich  der  Mann.  Hans  Kohlköpfle  dachte  nach  und  dachte  nach  und  kam  in  eine  große  Aufregung,  als  er  sich  endlich  dunkel  erinnerte,  daß  eine  Vorfahrin  von  ihm  sich  wirklich  vor  langen  Jahren  nach  Deutschland  verheiratet  haben  sollte,  die  seither  verschollen  war.  Ein  rührendes  Familiengefühl  erwachte  plötzlich  in  ihm,  ein  romanti-­‐sches  Interesse  für  Stammbäume,  und  es  ward  ihm  bange,  ob  der  Gereiste  auch  wiederkommen  würde.  Nach  der  Art  seines  Bartwuchses  mußte  er  in  zwei  Tagen  wieder  erscheinen.  In  der  Tat  kam  der  Mann  pünktlich  um  diese  Zeit.  John  seifte  ihn  ein  und  schabte  ihn  beinahe  zitternd  vor  Neugierde.  Als  er  fertig  war,  platzte  er  heraus  und  erkundigte  sich  angelegentlich  nach  den  näheren  Umständen.  Der  Mann  sagte:  »Es  ist  einfach  ein  Herr  Adam  Litumlei,  hat  eine  Frau,  aber  keine  Kinder,  und  wohnt  in  der  und  der  Straße  zu  Augsburg.«  John  beschlief  sich  den  Handel  noch  eine  Nacht  und  faßte  in  derselben  den  Mut,  doch  noch  tüchtig  glück-­‐lich  zu  werden.  Am  nächsten  Morgen  schloß  er  seinen  Ladenstreifen,  packte  seinen  Sonntagsanzug  in  ei-­‐nen  alten  Tornister  und  alle  seine  wohlerhaltenen  Wahrzeichen  in  ein  besonderes  Paketlein,  und  nachdem  er  sich  mit  hinlänglichen  Ausweisschriften  und  pfarrbücherlichen  Auszügen  versehen,  trat  er  unverweilt  die  Reise  nach  Augsburg  an,  still  und  unscheinbar,  wie  ein  älterer  Handwerksbursche.  Als  er  die  Türme  und  die  grünen  Wälle  der  Stadt  vor  sich  sah,  überzählte  er  seine  Barschaft  und  fand,  daß  er  sich  sehr  knapp  halten  müsse,  wenn  er  im  ungünstigen  Falle  den  Rückweg  wieder  bestehen  wolle.  Da-­‐rum  kehrte  er  in  der  bescheidensten  Herberge  ein,  welche  er  nach  einigem  Suchen  auffinden  konnte;  er  trat  in  die  Gaststube  und  sah  verschiedene  Handwerkszeichen  über  den  Tischen  hangen,  worunter  auch  dasjenige  der  Schmiede.  Unter  dieses  setzte  er  sich  als  ein  Schmied  seines  Glückes,  der  guten  Vorbedeu-­‐tung  wegen,  und  stärkte  sein  Leibliches  durch  ein  Frühstück,  da  es  noch  zeitig  am  Tage.  Dann  ließ  er  sich  ein  eigenes  Kämmerchen  geben,  wo  er  sich  umkleidete.  Er  stutzte  sich  auf  jegliche  Weise  auf  und  behing  sich  mit  dem  ganzen  Zierat;  auch  schraubte  er  das  Perspektivfäßchen  auf  den  Stock.  So  trat  er  aus  der  Kammer  hervor,  daß  die  Wirtin  erschrak  ob  all  der  Pracht.  Es  dauerte  ziemlich  lang,  eh  er  die  Straße  fand,  nach  der  sein  Herz  begehrte.  Doch  endlich  sah  er  sich  in  einer  weiten  Gasse,  worin  mächtige  alte  Häuser  standen;  aber  kein  lebendes  Wesen  war  zu  erblicken.  End-­‐lich  wollte  doch  ein  Mägdlein  mit  einem  blanken  schäumenden  Kännchen  Bier  an  ihm  vorüberhuschen.  Er  hielt  es  fest  und  fragte  nach  Herrn  Adam  Litumlei,  und  das  Mädchen  zeigte  ihm  das  Haus,  vor  welchem  er  gerade  stand.  Neugierig  schaute  er  daran  hinauf.  Über  einem  ansehnlichen  Portale  türmten  sich  mehrere  Stockwerke  mit  hohen  Fenstern  empor,  deren  starke  Gesimse  und  Profile  ein  senkrechtes  Meer  von  kühnen  Verkür-­‐

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zungen  vor  dem  Auge  des  armen  Glücksuchers  ausbreiteten,  so  daß  es  ihm  fast  bänglich  wurde  und  er  befürchtete,  eine  zu  großartige  Sache  unternommen  zu  haben;  denn  er  stand  vor  einem  förmlichen  Palast.  Dennoch  drückte  er  sachte  an  dem  schweren  Torflügel,  schlüpfte  hinein  und  befand  sich  in  einem  prächti-­‐gen  Treppenhaus.  Eine  steinerne  Doppeltreppe  baute  sich  mit  breiten  Absätzen  in  die  Höhe,  von  einem  reich  geschmiedeten  Geländer  eingefaßt.  Unter  der  Treppe  hindurch  und  durch  die  hintere  offene  Haustü-­‐re  sah  man  Sonnenschein  und  Blumenbeete.  John  ging  leise  dahin,  um  vielleicht  einen  Dienstboten  oder  einen  Gärtner  zu  finden,  sah  aber  nichts  als  einen  großen  altfränkischen  Garten,  der  voll  der  schönsten  Blumen  war,  sowie  einen  steinernen  Brunnen  mit  vielen  Figuren.  Alles  war  wie  ausgestorben;  er  ging  wieder  zurück  und  begann  die  Treppe  hinaufzusteigen.  An  den  Wän-­‐den  hingen  große  vergilbte  Landkarten,  Pläne  alter  Reichsstädte  mit  ihren  Festungswerken,  mit  stattli-­‐chen  allegorischen  Darstellungen  in  den  Ecken.  Eine  eichene  Türe  unter  mehreren  war  bloß  angelehnt;  der  Eindringling  öffnete  sie  zur  Hälfte  und  sah  eine  ziemlich  hübsche  Frau  auf  einem  Ruhebette  ausge-­‐streckt,  welcher  das  Strickzeug  entfallen  war  und  die  ein  geruhiges  Schläfchen  tat,  obgleich  es  erst  zehn  Uhr  Vormittags  war.  Mit  klopfendem  Herzen  hielt  John  Kabys,  da  das  Zimmer  sehr  tief  war,  seinen  Stock  ans  Auge  und  betrachtete  die  Erscheinung  durch  das  Perspektivchen  von  Perlmutter;  das  seidene  Kleid,  die  rundlichen  Formen  der  Schläferin  ließen  ihm  das  Haus  immer  mehr  wie  ein  verzaubertes  Schloß  er-­‐scheinen,  und  höchst  gespannt  zog  er  sich  zurück  und  stieg  weiter  hinauf,  sachte  und  vorsichtig.  Zu  oberst  war  das  Treppenhaus  eine  ordentliche  Rüstkammer,  da  es  behangen  war  mit  Rüstungen  und  Waffen  aus  allen  Jahrhunderten;  rostige  Panzerhemden,  Eisenhüte,  Galakürasse  aus  der  Zopfzeit,  Schlachtschwerter,  vergoldete  Luntenstäbe,  alles  hing  durcheinander,  und  in  den  Ecken  standen  ziervolle  kleine  Geschütze,  grün  vor  Alter.  Kurz,  es  war  das  Treppenhaus  eines  großen  Patriziers  und  Herrn  John  wurde  es  feierlich  zu  Mute.  Da  ließ  sich  plötzlich  eine  Art  Geschrei  vernehmen,  ganz  in  der  Nähe,  wie  von  einem  größeren  Kinde,  und  als  es  nicht  aufhörte,  benutzte  John  den  Anlaß,  ihm  nachzugehen  und  so  zu  Leuten  zu  kommen.  Er  öffnete  die  nächste  Türe  und  sah  einen  weitläufigen  Ahnensaal,  von  unten  bis  oben  mit  Bildnissen  angefüllt.  Der  Boden  bestand  aus  sechseckigen  Fliesen  verschiedener  Farbe,  die  Decke  aus  Gipsstukkaturen  mit  lebens-­‐großen,  fast  frei  schwebenden  Menschen-­‐  und  Tiergestalten,  Fruchtkränzen  und  Wappen.  Vor  einem  zehn  Fuß  hohen  Kaminspiegel  aber  stand  ein  winziges  eisgraues  Greischen,  nicht  schwerer  als  ein  Zicklein,  in  einem  Schlafrock  von  scharlachrotem  Sammet,  mit  eingeseiftem  Gesicht.  Das  strampelte  vor  Ungeduld,  schrie  weinerlich  und  rief:  »Ich  kann  mich  nicht  mehr  rasieren!  Ich  kann  mich  nicht  mehr  rasieren!  Mein  Messer  schneidt  nicht!  Niemand  hilft  mir,  o  je,  o  je!«  Als  es  im  Spiegel  den  Fremden  sah,  schwieg  es  still,  kehrte  sich  um  und  sah  mit  dem  Messer  in  der  Hand  verblüfft  und  furchtsam  auf  Herrn  John,  welcher,  den  Hut  in  der  Hand,  mit  vielen  Bücklingen  vordrang,  den  Hut  abstellte,  lächelnd  dem  Männchen  das  Messer  aus  der  Hand  nahm  und  dessen  Schneide  prüfte.  Er  zog  sie  einige  Male  auf  seinem  Stiefel,  dann  auf  dem  Handballen  ab,  prüfte  hierauf  die  Seife  und  schlug  einen  dichtern  Schaum,  kurz  er  barbierte  das  Männchen  in  weniger  als  drei  Minuten  aufs  herrlichste.  »Verzeihen  Sie,  hochgeehrter  Herr!«  sagte  hierauf  Kabys,  »die  Freiheit,  die  ich  mir  genommen  habe!  Allein  da  ich  Sie  in  solcher  Verlegenheit  sah,  glaubte  ich  mich  dergestalt  auf  die  natürlichste  Weise  bei  Ihnen  ein-­‐zuführen,  insofern  ich  etwa  die  Ehre  habe,  vor  Herrn  Adam  Litumlei  zu  stehen.«  Das  Alterchen  betrachtete  noch  immer  erstaunt  den  Fremden;  dann  schaute  es  in  den  Spiegel  und  fand  sich  sauber  rasiert,  wie  lange  nicht  mehr,  worauf  es,  Wohlgefallen  mit  Mißtrauen  vermischend,  den  Künst-­‐ler  abermals  besah  und  mit  Zufriedenheit  wahrnahm,  daß  es  ein  anständiger  Fremder  sei.  Doch  fragte  es  mit  immer  noch  unwirschem  Stimmchen,  wer  er  sei  und  was  er  wolle?  John  räusperte  sich  und  versetzte:  er  sei  ein  gewisser  Kabys  aus  Seldwyla,  und  da  er  sich  gerade  auf  Rei-­‐sen  befinde  und  hiesige  Stadt  passiere,  so  habe  er  nicht  versäumen  wollen,  die  Nachkommen  einer  Ahne  seines  Hauses  aufzusuchen  und  zu  begrüßen.  Und  er  tat,  als  ob  er  von  Kindheit  auf  nur  von  Herrn  Litumlei  sprechen  gehört  hätte.  Dieser  war  auf  einmal  freudig  überrascht  und  rief  freundlich  und  wohlgemut:  »Ha!  so  blühet  also  das  Geschlecht  der  Kabysse  noch!  Ist  es  zahlreich  und  angesehen?«  John  hatte  schon  gleich  einem  Wandergesellen,  der  vor  dem  Torschreiber  steht,  seine  Schriften  ausge-­‐packt  und  vorgelegt.  Indem  er  auf  sie  wies,  sprach  er  ernst:  »Zahlreich  ist  es  nicht  mehr,  denn  ich  bin  der  letzte  des  Geschlechtes!  Aber  seine  Ehre  steht  noch  unbewegt!«  Erstaunt  und  gerührt  ob  solchen  Reden  bot  ihm  der  Alte  die  Hand  und  hieß  ihn  willkommen.  Die  beiden  Herren  verständigten  sich  schnell  über  den  Grad  ihrer  Verwandtschaft;  abermals  rief  Litumlei:  »So  nahe  berühren  sich  unsere  Lebenszweige!  

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Kommen  Sie,  lieber  Vetter,  hier  sehen  Sie  Ihre  edle  und  treffliche  Urgroßtante,  meine  leibliche  Großma-­‐ma!«  Und  er  führte  ihn  im  mächtigen  Saale  umher,  bis  sie  vor  einem  schönen  Frauenbilde  standen  in  der  Tracht  des  vorigen  Jahrhunderts.  In  der  Tat  bezeichnete  ein  Papierbörtchen,  welches  in  der  Ecke  des  Rahmens  befestigt  war,  die  besagte  Dame,  sowie  auch  eine  Anzahl  der  andern  Bildnisse  mit  solchen  Zet-­‐teln  versehen  war.  Freilich  zeigten  die  Gemälde  selbst  noch  andere  Inschriften  in  lateinischer  Sprache,  welche  mit  den  angehefteten  Papierchen  nicht  übereinstimmten.  Aber  John  Kabys  stand  und  stand  und  überlegte  in  seinem  Innern:  »So  hast  du  denn  doch  gut  geschmiedet!  Denn  hier  blickt  auf  dich  hernieder,  hold  und  freundlich,  die  Ahnfrau  deines  Glückes  im  reichen  Rittersaal!«  Melodisch  zu  dieser  Selbstansprache  klangen  die  Worte  des  Herrn  Litumlei,  welcher  sagte,  daß  nun  von  einer  Weiterreise  keine  Rede  sein  dürfe,  sondern  der  werteste  Vetter  zur  Begründung  eines  engeren  Ver-­‐hältnisses  vorerst  so  lange,  als  dessen  Zeit  es  erlaube,  sein  Gast  sein  müsse.  Denn  das  flunkernde  Ziergerä-­‐te  des  Herrn  Großneffen,  welches  ihm  schon  in  die  Augen  gefallen,  versah  trefflich  seinen  Dienst  und  er-­‐füllte  ihn  mit  Vertrauen.  Darum  zog  er  jetzt  mit  aller  Macht  an  einer  Glocke,  worauf  allmählich  einige  Dienstboten  herbeischlurften,  um  nach  ihrem  kleinen  Gebieter  zu  sehen,  und  endlich  erschien  auch  die  Dame,  welche  im  ersten  Stock  geschlafen  hatte,  noch  gerötet  von  ihrem  Schläfchen  und  mit  halb  offenen  Augen.  Als  ihr  aber  der  ange-­‐kommene  Gast  vorgestellt  wurde,  tat  sie  dieselben  ganz  auf,  neugierig  und  vergnüglich,  wie  es  schien,  über  die  unerwartete  Begebenheit.  John  wurde  nun  in  andere  Räume  geführt  und  mußte  eine  gehörige  Erfri-­‐schung  einnehmen,  wobei  ihm  das  Ehepaar  so  eifrig  half,  wie  Kinder,  die  zu  jeder  Stunde  Eßlust  haben.  Dies  gefiel  dem  Gast  über  die  Maßen,  da  er  sah,  daß  es  Leute  waren,  die  sich  nichts  abgehen  ließen  und  welche  noch  Freude  an  den  guten  Dingen  hätten.  Seinerseits  aber  verfehlte  er  auch  nicht,  stündlich  einen  angenehmeren  Eindruck  zu  machen,  ja  schon  beim  bald  folgenden  Mittagessen  stellte  sich  derselbe  ent-­‐schieden  fest,  als  jedes  der  beiden  Leutchen  seine  eigenen  Leibgerichte  auftragen  ließ,  und  John  Kabys  von  allem  aß  und  alles  trefflich  fand  und  seine  angewöhnte  ruhige  Würde  seinem  Urteil  einen  noch  höheren  Wert  gab.  Es  wurde  aufs  rühmlichste  gegessen  und  getrunken,  und  noch  nie  genossen  drei  wackere  Leute  zusammen  ein  reichlicheres  und  zugleich  schuldloseres  Dasein.  Es  war  für  John  ein  Paradies,  in  welchem  kein  Sündenfall  möglich  schien.  Genug,  es  gab  sich  alles  auf  das  beste.  Bereits  lebte  er  acht  Tage  in  dem  ehrwürdigen  Hause  und  kannte  dasselbe  schon  in  allen  Ecken.  Er  vertrieb  dem  Alten  die  Zeit  auf  tausenderlei  Weise,  ging  mit  ihm  spazie-­‐ren  und  rasierte  ihn  so  leicht  wie  ein  Zephir,  was  dem  Männchen  vor  allem  aus  gefiel.  John  merkte,  daß  Herr  Litumlei  über  irgend  etwas  nachzusinnen  begann  und  erschrak,  wenn  jener  von  seiner  Abreise  sprach,  was  er  etwa  in  ernsten  Andeutungen  tat.  Da  fand  er,  es  sei  Zeit,  jetzt  wieder  einen  kleinen  Meister-­‐schlag  zu  wagen,  und  kündigte  seinem  Gönner  am  Ende  des  achten  Tages  deutlicher  seine  demnächstige  Abreise  an,  zum  Grunde  nehmend,  daß  er  durch  längeres  Zaudern  den  Abschied  und  die  Gewöhnung  an  ein  einfacheres  Leben  nicht  erschweren  dürfe.  Denn  männlich  wolle  er  sein  Schicksal  ertragen,  das  Schick-­‐sal  eines  letzten  seines  Geschlechtes,  der  da  in  strenger  Arbeit  und  Zurückgezogenheit  die  Ehre  des  Hau-­‐ses  bis  zum  Erlöschen  zu  wahren  habe.  »Kommen  Sie  mit  mir  hinaus  in  den  Rittersaal!«  erwiderte  Herr  Adam  Litumlei;  sie  gingen;  als  dort  der  Alte  einigemal  feierlich  auf  und  ab  gewandelt,  begann  er  wieder:  »Hören  Sie  meinen  Entschluß  und  mei-­‐nen  Vorschlag,  lieber  Großneffe!  Sie  sind  der  letzte  Ihres  Geschlechts,  es  ist  dies  ein  ernstes  Schicksal!  Al-­‐lein  ein  nicht  minder  ernstes  habe  ich  zu  tragen!  Blicken  Sie  mich  an,  wohlan!  Ich  bin  der  erste  des  meini-­‐gen!«  Stolz  richtete  er  sich  auf,  und  John  sah  ihn  an,  konnte  aber  nicht  entdecken,  was  das  heißen  sollte.  Aber  jener  fuhr  fort:  »Ich  bin  der  erste  des  meinigen  will  so  viel  heißen,  als:  Ich  habe  mich  entschlossen,  ein  solch  großes  und  rühmliches  Geschlecht  zu  gründen,  wie  Sie  hier  an  den  Wänden  dieses  Saales  gemalt  sehen!  Dieses  sind  nämlich  nicht  meine  Ahnen,  sondern  die  Glieder  eines  ausgestorbenen  Patrizierge-­‐schlechtes  dieser  Stadt.  Als  ich  vor  dreißig  Jahren  hier  einwanderte,  war  das  Haus  mit  all  seinem  Inhalt  und  seinen  Denkmälern  eben  käuflich  und  ich  erstand  sogleich  den  ganzen  Apparat  als  Grundlage  zur  Verwirklichung  meines  Lieblingsgedankens.  Denn  ich  besaß  ein  großes  Vermögen,  aber  keinen  Namen,  keine  Vorfahren,  und  ich  kenne  nicht  einmal  den  Taufnamen  meines  Großvaters,  welcher  eine  Kabis  ge-­‐heiratet  hat.  Ich  entschädigte  mich  anfänglich  damit,  die  hier  gemalten  Herren  und  Frauen  als  meine  Vor-­‐fahren  zu  erklären  und  einige  zu  Litumleis,  andere  zu  Kabissen  zu  machen  mittels  solcher  Zettel,  wie  Sie  sehen;  doch  meine  Familienerinnerungen  reichten  nur  für  sechs  oder  sieben  Personen  aus,  die  übrige  

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Menge  dieser  Bilder,  das  Ergebnis  von  vier  Jahrhunderten,  spottete  meiner  Bestrebungen.  Umso  dringen-­‐der  war  ich  an  die  Zukunft  gewiesen,  an  die  Notwendigkeit,  selbst  ein  lang  andauerndes  Geschlecht  zu  stiften,  dessen  gefeierter  Stammvater  ich  bin.  Mein  Bild  habe  ich  längst  anfertigen  lassen,  sowie  einen  Stammbaum,  an  dessen  Wurzel  mein  Name  steht.  Aber  ein  hartnäckiger  Unstern  verfolgt  mich!  Schon  ha-­‐be  ich  die  dritte  Frau  und  noch  hat  mir  keine  ein  Mädchen,  geschweige  denn  einen  Sohn  und  Stammhalter  geschenkt.  Die  beiden  früheren  Weiber,  von  denen  ich  mich  scheiden  ließ,  haben  seither  mit  andern  Män-­‐nern  aus  Bosheit  verschiedene  Kinder  gehabt,  und  die  Gegenwärtige,  welche  ich  auch  schon  sieben  Jahre  besitze,  würde  es  gewißlich  gerade  so  machen,  wenn  ich  sie  laufen  ließe.  »Ihre  Erscheinung,  teurer  Großneffe!  hat  mir  nun  eine  Idee  eingegeben,  diejenige  einer  künstlichen  Nach-­‐hilfe,  wie  sie  in  der  Geschichte,  in  großen  und  kleinen  Dynastien  vielfach  gebraucht  wurde.  Was  sagen  Sie  hiezu:  Sie  leben  bei  uns  wie  das  Kind  im  Hause,  ich  setze  Sie  gerichtlich  zu  meinem  Erben  ein!  Dagegen  haben  Sie  zu  leisten:  Sie  opfern  äußerlich  Ihre  eigene  Familienüberlieferung  (sind  Sie  ja  doch  der  letzte  Ihres  Geschlechtes)  und  nehmen  nach  meinem  Tode,  das  heißt  bei  Antritt  des  Erbes,  meinen  Namen  an!  Ich  verbreite  unter  der  Hand  das  Gerücht,  daß  Sie  ein  natürlicher  Sohn  von  mir  seien,  die  Frucht  eines  tol-­‐len  Jugendstreiches;  Sie  nehmen  diese  Auffassung  an,  widersprechen  ihr  nicht!  Vielleicht  läßt  sich  in  der  Folge  eine  schriftliche  Kundgebung  darüber  aufsetzen,  eine  Memoire,  ein  kleiner  Roman,  eine  denkwürdi-­‐ge  Liebesgeschichte,  worin  ich  eine  feurige,  wenn  auch  unbesonnene  Figur  mache,  Unheil  anrichte,  das  ich  im  Alter  wieder  gut  mache.  Endlich  verpflichten  Sie  sich,  diejenige  Gattin  von  meiner  Hand  anzunehmen,  die  ich  unter  den  angesehenen  Töchtern  der  Stadt  für  Sie  aussuchen  werde,  zur  weiteren  Verfolgung  mei-­‐nes  Zieles.  Das  ist  im  ganzen  und  im  besondern  mein  Vorschlag!«  John  war  während  dieser  Rede  abwechselnd  rot  und  bleich  geworden,  aber  nicht  aus  Scham  und  Schreck,  sondern  vor  Freude  und  Erstaunen  über  das  endlich  eingetroffene  Glück  und  über  seine  eigene  Weisheit,  welche  dasselbe  herbeigeführt  habe.  Aber  mit  nichten  ließ  er  sich  davon  überrumpeln,  sondern  er  tat,  als  ob  er  sich  nur  schwer  entschließen  könnte  wegen  der  Aufopferung  seines  ehrbaren  Familiennamens  und  seiner  ehelichen  Geburt.  Er  nahm  sich  eine  Bedenkzeit  von  vierundzwanzig  Stunden,  in  höflichen  und  wohlgesetzten  Worten,  und  fing  darnach  an,  in  dem  schönen  Garten  höchst  nachdenklich  auf  und  ab  zu  spazieren.  Die  lieblichen  Blumen,  die  Levkoyen,  Nelken  und  Rosen,  die  Kaiserkronen  und  Lilien,  die  Gera-­‐nienbeete  und  Jasminlauben,  die  Myrten-­‐  und  Oleanderbäumchen,  alle  äugelten  ihn  höflich  an  und  huldig-­‐ten  ihm  als  ihrem  Herrn.  Als  er  eine  halbe  Stunde  lang  den  Duft  und  Sonnenschein,  den  Schatten  und  die  Frische  des  Brunnens  ge-­‐nossen,  ging  er  ernsthaft  hinaus  auf  die  Straße,  um  die  Ecke,  und  trat  in  einen  Gebäckladen,  wo  er  drei  warme  Pastetchen  samt  zwei  Spitzgläsern  feinen  Weines  zu  sich  nahm.  Hierauf  kehrte  er  in  den  Garten  zurück  und  spazierte  abermals  eine  halbe  Stunde,  doch  diesmal  eine  Zigarre  dazu  rauchend.  Da  entdeckte  er  ein  Beet  voll  kleiner,  zarter  Radieschen.  Er  zog  ein  Büschel  davon  aus  der  Erde,  reinigte  sie  am  Brunnen,  dessen  steinerne  Tritonen  ihn  mit  den  Augen  ergebenst  anzwinkerten,  und  begab  sich  damit  in  ein  kühles  Bräuhaus,  wo  er  einen  Krug  schäumendes  Bier  dazu  trank.  Er  unterhielt  sich  vortrefflich  mit  den  Bürgern  und  versuchte  schon  seinen  Heimatdialekt  in  das  weichere  Schwäbische  umzuwandeln,  da  er  voraussicht-­‐lich  unter  diesen  Leuten  einen  hervorragenden  Mann  abgeben  würde.  Absichtlich  versäumte  er  die  Mittagsstunde  und  verspätete  sich  beim  Essen.  Um  dort  eine  kritische  Appe-­‐titlosigkeit  durchzuführen,  aß  er  vorher  noch  drei  Münchner  Weißwürste  und  trank  einen  zweiten  Krug  Bier,  der  ihm  noch  besser  schmeckte,  als  der  erste.  Endlich  runzelte  er  doch  seine  Stirn  und  begab  sich  mit  derselben  zum  Essen,  wo  er  die  Suppe  anstarrte.  Das  Männchen  Litumlei,  welches  durch  unerwartete  Hindernisse  einem  leidenschaftlichen  Eigensinn  zu  verfallen  pflegte  und  keinen  Widerspruch  ertragen  konnte,  empfand  schon  zornige  Angst,  daß  seine  letzte  Hoffnung,  ein  Geschlecht  zu  gründen,  zu  Wasser  werde,  und  beobachtete  den  unbestechlichen  Gast  mit  mißtrauischen  Blicken.  Endlich  ertrug  er  die  Ungewißheit,  ob  er  ein  Stammvater  sein  solle  oder  keiner,  nicht  länger,  sondern  forderte  den  Bedenkzeitler  auf,  jene  vierundzwanzig  Stunden  abzukürzen  und  sei-­‐nen  Entschluß  sogleich  zu  fassen.  Denn  er  fürchtete,  die  strenge  Tugend  seines  Vetters  möchte  mit  jeder  Stunde  wachsen.  Er  holte  eigenhändig  eine  uralte  Flasche  Rheinwein  aus  dem  Keller,  von  welchem  John  noch  keine  Ahnung  gehabt.  Als  die  entfesselten  Sonnengeister  unsichtbar  über  den  Kristallgläsern  dufte-­‐ten,  die  gar  fein  erklangen,  und  mit  jedem  Tropfen  des  flüssigen  Goldes,  das  man  auf  die  Zunge  brachte,  schnell  ein  Blumengärtlein  unter  die  Nase  zu  wachsen  schien,  da  erweichte  endlich  der  rauhe  Sinn  John  Kabyssens  und  er  gab  sein  Jawort.  Schnell  wurde  der  Notar  geholt  und  bei  einem  herrlichen  Kaffee  ein  

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rechtsgültiges  Testament  aufgesetzt.  Schließlich  umarmten  sich  der  künstlich-­‐natürliche  Sohn  und  der  geschlechtergründende  Erzvater;  aber  es  war  nicht  wie  eine  warme  Umarmung  von  Fleisch  und  Blut,  son-­‐dern  weit  feierlicher,  eher  wie  das  Zusammenstoßen  von  zwei  großen  Grundsätzen,  die  auf  ihren  Wurf-­‐bahnen  sich  treffen.  Nun  saß  John  im  Glücke.  Er  hatte  jetzt  weiter  nichts  zu  tun,  als  seiner  angenehmen  Bestimmung  inne  zu  sein,  etwas  rücksichtsvoll  sich  gegen  seinen  Herrn  Vater  zu  benehmen  und  ein  reichliches  Taschengeld  auf  die  Art  zu  verzehren,  die  ihm  am  meisten  zusagte.  Dies  geschah  alles  auf  die  anständigste  und  ruhigste  Weise,  und  er  kleidete  sich  dabei  wie  ein  Baron.  Von  Wertgegenständen  brauchte  er  nicht  einen  einzigen  mehr  anzuschaffen;  es  zeigte  sich  jetzt  sein  Genie,  indem  die  vor  Jahren  erworbenen  auch  jetzt  noch  gera-­‐de  ausreichten  und  einem  genau  entworfenen  Schema  glichen,  welches  durch  die  Fülle  des  Glückes  nun  vollkommen  gedeckt  wurde.  Die  Schlacht  von  Waterloo  blitzte  und  donnerte  auf  einer  zufriedenen  Brust;  Ketten  und  Klunkern  schaukelten  sich  auf  einem  wohlgefüllten  Magen,  durch  die  goldene  Brille  guckte  ein  vergnügtes  und  stolzes  Auge,  der  Stock  zierte  mehr  einen  klugen  Mann,  als  er  ihn  stützte,  und  die  schöne  Zigarrentasche  war  mit  guten  Stengeln  angefüllt,  welche  er  aus  dem  Mazepparöhrchen  mit  Verstand  rauchte.  Das  wilde  Pferd  war  schon  glänzend  braun,  der  Mazeppa  darauf  aber  erst  hell  rötlich,  beinahe  fleischfarbig,  so  daß  das  doppelte  Kunstwerk  des  Schnitzers  und  des  Rauchers  die  rechte  Bewunderung  der  Sachverständigen  erregte.  Auch  Papa  Litumlei  wurde  höchlich  davon  eingenommen  und  lernte  bei  seinem  Pflegesöhnchen  eifrig  Meerschäume  anrauchen.  Es  wurde  eine  ganze  Sammlung  solcher  Pfeifen  angeschafft;  doch  der  Alte  war  zu  unruhig  und  ungeduldig  in  der  edlen  Kunst.  Der  Junge  mußte  überall  nachhelfen  und  gut  machen,  was  jenem  wiederum  Achtung  und  Zutrauen  einflößte.  Jedoch  fand  sich  bald  eine  noch  wichtigere  Tätigkeit  für  die  beiden  Männer  vor,  als  der  Papa  darauf  drang,  nun  gemeinschaftlich  jenen  Roman  zu  erfinden  und  aufzuschreiben,  durch  welchen  John  zu  seinem  natür-­‐lichen  Sohn  erhoben  wurde.  Es  sollte  ein  geheimes  Familiendokument  werden  in  der  Form  fragmentari-­‐scher  Denkwürdigkeiten.  Um  Eifersucht  und  Unruhe  der  Frau  Litumlei  zu  verhüten,  mußte  es  in  geheimen  Sitzungen  abgefaßt  und  sollte  ganz  im  stillen  in  das  zu  gründende  Familienarchiv  verschlossen  werden,  um  erst  in  künftigen  Zeiten,  wenn  das  Geschlecht  in  Blüte  stände,  an  das  Tageslicht  zu  treten  und  von  der  Geschichte  des  Litumleiblutes  zu  reden.  John  hatte  sich  schon  vorgenommen,  nach  dem  Absterben  des  Alten  sich  nicht  schlechtweg  Litumlei,  son-­‐dern  #Kabys  de  Litumley#  zu  nennen,  da  er  für  seinen  eigenen  Namen,  den  er  so  zierlich  geschmiedet,  eine  verzeihliche  Vorliebe  hegte;  ebenso  nahm  er  sich  vor,  das  zu  errichtende  Schriftstück,  wodurch  er  um  seine  eheliche  Geburt  und  zu  einer  liederlichen  Mutter  kommen  sollte,  dereinst  ohne  weiteres  zu  ver-­‐brennen.  Aber  dennoch  mußte  er  jetzt  daran  mitarbeiten,  was  eine  leise  Trübung  seines  Wohlseins  verur-­‐sachte.  Doch  schickte  er  sich  weislich  in  die  Sache  und  schloß  sich  eines  Morgens  mit  dem  Alten  in  einem  Gartenzimmer  ein,  um  das  Werk  zu  beginnen.  Da  saßen  sie  nun  an  einem  Tische  sich  gegenüber  und  ent-­‐deckten  plötzlich,  daß  ihr  Vorhaben  schwieriger  war,  als  sie  gedacht,  indem  keiner  von  ihnen  je  hundert  Zeilen  nacheinander  geschrieben  hatte.  Sie  konnten  durchaus  keinen  Anfang  finden,  und  je  näher  sie  die  Köpfe  zusammensteckten,  desto  weniger  wollte  ihnen  etwas  einfallen.  Endlich  besann  sich  der  Sohn,  daß  sie  eigentlich  zuerst  ein  Buch  starkes  und  schönes  Papier  haben  müßten,  um  ein  dauerhaftes  Schriftstück  zu  errichten.  Das  leuchtete  ein;  sie  machten  sich  sogleich  auf,  ein  solches  zu  kaufen,  und  durchstreiften  einträchtig  die  Stadt.  Als  sie  gefunden,  was  sie  suchten,  rieten  sie  einander,  da  es  ein  warmer  Tag  war,  in  ein  Schenkhaus  zu  gehen  und  sich  allda  zu  erfrischen  und  zu  sammeln.  Vergnügt  tranken  sie  mehrere  Kännchen  und  aßen  Nüsse,  Brot,  Würstchen,  bis  John  plötzlich  sagte,  er  hätte  jetzt  den  Anfang  der  Ge-­‐schichte  erfunden  und  wolle  stracks  nach  Hause  laufen,  um  ihn  aufzuschreiben,  damit  er  ihn  nicht  wieder  verliere.  »So  lauf  nur  schnell,«  sagte  der  Alte,  »ich  will  unterdessen  hier  die  Fortsetzung  erfinden,  ich  mer-­‐ke,  daß  sie  mir  schon  auf  dem  Weg  ist!«  John  eilte  wirklich  mit  dem  Buch  Papier  nach  jenem  Zimmer  und  schrieb:  »Es  war  im  Jahr  17..,  als  es  ein  gesegnetes  Jahr  war.  Der  Eimer  Wein  kostete  sieben  Gulden,  der  Eimer  Apfelmost  einen  halben  Gulden  und  die  Maß  Kirschbranntwein  vier  Batzen.  Ein  zweipfündiges  Weißbrot  einen  Batzen,  ein  ditto  Roggen-­‐brot  einen  halben  Batzen  und  ein  Sack  Erdäpfel  acht  Batzen.  Auch  war  das  Heu  gut  geraten  und  der  Schef-­‐fel  Haber  kostete  zwei  Gulden.  Auch  waren  die  Erbsen  und  Bohnen  gut  geraten  und  der  Flachs  und  Hanf  waren  nicht  gut  geraten,  dagegen  wieder  die  Ölfrüchte  und  der  Talg  oder  Unschlitt,  so  daß  alles  in  allem  die  merkwürdige  Sachlage  stattfand,  daß  die  bürgerliche  Gesellschaft  gut  genährt  und  getränkt,  notdürftig  gekleidet  und  wiederum  wohl  beleuchtet  war.  So  ging  das  Jahr  ohne  weiteres  zu  Ende,  wo  nun  jedermann  mit  Recht  neugierig  war  zu  erleben,  wie  sich  das  neue  Jahr  anlassen  würde.  Der  Winter  bezeigte  sich  als  

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ein  gehöriger  und  regelrechter  Winter,  kalt  und  klar;  eine  warme  Schneedecke  lag  auf  den  Feldern  und  schützte  die  junge  Saat.  Aber  dennoch  ereignete  sich  zuletzt  etwas  Seltsames.  Es  schneite,  taute  und  fror  wieder  während  des  Monats  Hornung  in  so  häufigem  Wechsel,  daß  nicht  nur  viele  Menschen  krank  wur-­‐den,  sondern  auch  eine  solche  Menge  Eiszapfen  entstand,  daß  das  ganze  Land  aussah  wie  ein  großes  Glasmagazin  und  jedermann  ein  kleines  Brett  auf  dem  Kopfe  trug,  um  von  den  fallenden  Spitzen  nicht  an-­‐gestochen  zu  werden.  Im  übrigen  behaupteten  sich  die  Preise  der  Lebensmittel  noch  immer,  wie  oben  bemerkt  und  schwankten  endlich  einem  merkwürdigen  Frühling  entgegen.«  Hier  kam  der  kleine  Alte  eifrig  hergerannt,  nahm  den  Bogen  an  sich,  und  ohne  das  bisher  Geschriebene  zu  lesen  oder  etwas  zu  sagen,  schrieb  er  weiter:  »Nun  kam  Er  und  hieß  Adam  Litumlei.  Er  verstand  keinen  Spaß  und  war  geboren  anno  17...  Er  kam  dahergestürmt  wie  ein  Frühlingswetter.  Er  war  einer  von  denje-­‐nigen.  Er  trug  einen  roten  Sammetrock,  einen  Federhut  und  einen  Degen.  Er  trug  eine  goldene  Weste  mit  dem  Wahlspruch:  Jugend  hat  keine  Tugend!  Er  trug  goldene  Sporen  und  ritt  auf  einem  weißen  Hengst;  er  stellte  denselben  in  den  ersten  Gasthof  und  rief:  Ich  kümmere  mich  den  Teufel  darum,  denn  es  ist  Frühling  und  Jugend  muß  austoben!  Er  zahlte  alles  bar  und  alles  wunderte  sich  über  ihn.  Er  trank  den  Wein,  er  aß  den  Braten,  er  sagte:  das  taugt  mir  alles  nichts!  Ferner  sagte  er:  Komm,  du  holdes  Liebchen,  du  taugst  mir  besser  als  Wein  und  Braten,  als  Silber  und  Gold!  Was  kümmere  ich  mich  darum?  Denke  was  du  willst,  was  sein  muß,  muß  sein!«  Hier  blieb  er  plötzlich  stecken  und  konnte  durchaus  nicht  weiter.  Sie  lasen  zusammen  das  Geschriebene,  fanden  es  nicht  übel  und  sammelten  sich  wieder  während  acht  Tagen,  wobei  sie  ein  lockeres  Leben  führ-­‐ten;  denn  sie  gingen  öfter  ins  Bierhaus,  um  einen  neuen  Anlauf  zu  gewinnen;  allein  das  Glück  lachte  nicht  alle  Tage.  Endlich  erwischte  John  wieder  einen  Zipfel,  lief  nach  Hause  und  fuhr  fort:  »Diese  Worte  richtete  der  junge  Litumlei  nämlich  an  eine  gewisse  Jungfrau  Liselein  Federspiel,  welche  in  den  äußersten  Häusern  der  Stadt  wohnte,  wo  die  Gärten  sind  und  bald  ein  Wäldchen  oder  Hölzchen  kommt.  Diese  war  eine  der  reizendsten  Schönheiten,  welche  die  Stadt  je  hervorgebracht  hat,  mit  blauen  Augen  und  kleinen  Füßen.  Sie  war  so  schön  gewachsen,  daß  sie  kein  Korsett  brauchte  und  aus  dieser  Ersparnis,  denn  sie  war  arm,  all-­‐mählich  ein  violettes  Seidenkleid  kaufen  konnte.  Aber  alles  dies  war  verklärt  durch  eine  allgemeine  Trau-­‐rigkeit,  welche  nicht  nur  über  die  lieblichen  Gesichtszüge,  sondern  über  die  ganze  Gliederharmonie  des  Fräulein  Federspiel  zitterte,  daß  man  in  aller  Windstille  die  wehmütigen  Akkorde  einer  Äolsharfe  zu  hö-­‐ren  glaubte.  Denn  es  war  jetzt  ein  gar  denkwürdiger  Maimonat  angebrochen,  in  welchem  sich  alle  vier  Jahreszeiten  zusammenzudrängen  schienen.  Es  gab  im  Anfang  noch  einen  Schnee,  daß  die  Nachtigallen  mit  Schneeflocken  auf  dem  Kopfe  sangen,  als  ob  sie  weiße  Zipfelmützchen  trügen;  dann  trat  eine  solche  Wärme  ein,  daß  die  Kinder  im  Freien  badeten  und  die  Kirschen  reiften,  und  die  Chronik  bewahrt  davon  den  Reim  auf:  Eis  und  Schnee,  Buben  baden  im  See,  Reife  Kirschen  und  blühender  Wein  Mocht'  alles  in  einem  Maimond  sein.  »Diese  Naturerscheinungen  machten  die  Menschen  nachdenklich  und  wirkten  auf  verschiedene  Weise.  Die  Jungfer  Liselein  Federspiel,  welche  besonders  tiefsinnig  war,  grübelte  auch  nach  und  ward  zum  ers-­‐tenmal  inne,  daß  sie  ihr  Wohl  und  Wehe,  ihre  Tugend  und  ihren  Fall  in  der  eigenen  Hand  trage,  und  indem  sie  nun  die  Wage  hielt  und  diese  verantwortliche  Freiheit  erwog,  ward  sie  ebenso  traurig  darüber.  Wie  sie  nun  dastand,  kam  jener  verwegene  Rotrock  und  sagte  unverweilt:  Federspiel,  ich  liebe  dich!  Worüber  sie  durch  eine  sonderbare  Fügung  plötzlich  ihren  vorigen  Gedankengang  änderte  und  in  ein  helles  Gelächter  ausbrach.«  »Jetzt  laß  mich  fortfahren!«  rief  der  Alte,  welcher  erhitzt  nachgelaufen  kam  und  dem  Jungen  über  die  Schulter  las,  »es  paßt  mir  nun  eben  recht!«  und  setzte  die  Geschichte  fort:  »Da  ist  nichts  zu  lachen!  sagte  jener,  denn  ich  verstehe  keinen  Spaß!  Kurz,  es  kam,  wie  es  kommen  mußte;  wo  das  Wäldchen  auf  der  Hö-­‐he  stand,  saß  mein  Federspiel  im  Grünen  und  lachte  noch  immer;  aber  schon  sprang  der  Ritter  auf  seinen  Schimmel  und  flog  so  schnell  in  die  Ferne,  daß  er  durch  die  platzgreifende  Luftperspektive  in  wenig  Au-­‐genblicken  ganz  bläulich  aussah.  Er  verschwand,  kehrte  nicht  mehr  zurück;  denn  er  war  ein  Teufelsbra-­‐ten!«  »Ha,  nun  ist's  geschehen!«  schrie  Litumlei  und  warf  die  Feder  hin,  »nun  habe  ich  das  meinige  getan,  führe  du  nun  den  Schluß  herbei,  ich  bin  ganz  erschöpft  von  diesen  höllischen  Erfindungen!  Beim  Styx!  Es  nimmt  mich  nicht  wunder,  daß  man  die  Ahnherren  großer  Häuser  so  hoch  hält  und  in  Lebensgröße  malt,  da  ich  spüre,  welche  Mühe  mich  die  Gründung  des  meinigen  kostet!  Aber  habe  ich  das  Ding  nicht  kühn  behan-­‐

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delt?«  John  schrieb  nun  weiter:  »Die  arme  Jungfer  Federspiel  empfand  eine  große  Unzufriedenheit,  als  sie  plötz-­‐lich  vermerkte,  daß  der  verführerische  Jüngling  entschwunden  war,  fast  gleichzeitig  mit  dem  denkwürdi-­‐gen  Maimonat.  Doch  hatte  sie  die  Geistesgegenwart,  schnell  das  Vorgefallene  in  ihrem  Innern  für  unge-­‐schehen  zu  erklären,  um  so  den  früheren  Zustand  einer  gleichschwebenden  Wage  wieder  herzustellen.  Aber  sie  genoß  dieses  Nachspiel  der  Unschuld  nur  kurze  Zeit.  Der  Sommer  kam,  man  schnitt  das  Korn;  es  ward  einem  gelb  vor  den  Augen,  wohin  man  blickte,  vor  all'  dem  goldenen  Segen;  die  Preise  gingen  wieder  bedeutend  herunter,  Liselein  Federspiel  stand  auf  jenem  Hügel  und  schaute  allem  zu;  aber  sie  sah  nichts  vor  lauter  Verdruß  und  Reue.  Es  kam  der  Herbst,  jeder  Weinstock  war  ein  fließender  Brunnen,  vom  Fallen  der  Äpfel  und  Birnen  trommelte  es  fortwährend  auf  der  Erde:  man  trank,  man  sang,  kaufte  und  verkaufte.  Jeder  versorgte  sich,  das  ganze  Land  war  ein  Jahrmarkt,  und  so  reichlich  und  wohlfeil  alles  war,  so  wurde  doch  das  Überflüssige  noch  gelobt  und  gehätschelt  und  dankbar  angenommen.  Nur  allein  der  Segen,  den  Liselein  brachte,  sollte  nichts  gelten  und  keiner  Nachfrage  wert  sein,  als  ob  der  im  Überfluß  schwimmende  Menschenhaufen  nicht  ein  einziges  Mäulchen  mehr  brauchen  könnte.  Da  hüllte  sie  sich  in  ihre  Tugend  und  gebar,  einen  Monat  zu  früh,  ein  munteres  Knäblein,  welches  so  recht  darauf  angewiesen  war,  der  Schmied  seines  eigenen  Glückes  zu  werden.  »Dieser  Sohn  führte  sich  auch  so  wacker  durch  ein  vielbewegtes  Leben,  daß  er,  durch  wunderbare  Schick-­‐sale  endlich  mit  seinem  Vater  vereinigt,  von  demselben  zu  Ehren  gezogen  und  in  seine  Rechte  eingesetzt  wurde,  und  ist  dies  der  zweite  bekannte  Stammherr  des  Geschlechtes  der  Litumlei.«  Unter  dieses  Dokument  schrieb  der  Alte:  »Eingesehen  und  bestätigt,  Johann  Polykarpus  Adam  Litumlei.«  Und  John  unterschrieb  ebenfalls.  Dann  drückte  Herr  Litumlei  noch  sein  Siegel  bei,  dessen  Wappenschild  drei  halbe  goldene  Fischangeln  im  blauen  Felde  und  sieben  weiß  und  rot  quadrierte  Bachstelzen  auf  ei-­‐nem  schräglaufenden  grünen  Balken  zeigte.  Sie  wunderten  sich  aber,  daß  das  Schriftstück  nicht  größer  geworden;  denn  sie  hatten  kaum  einen  Bogen  von  dem  Buch  Papier  beschrieben.  Nichtsdestoweniger  legten  sie  es  in  das  Archiv,  wozu  sie  einstweilen  eine  alte  eiserne  Kiste  bestimmten,  und  waren  zufrieden  und  guter  Dinge.  Unter  solchen  und  anderen  Beschäftigungen  verging  die  Zeit  auf  das  angenehmste;  es  wurde  dem  glück-­‐haften  John  beinahe  unheimlich,  daß  es  auch  gar  nichts  mehr  zu  hoffen  und  zu  fürchten,  zu  schmieden  und  zu  spekulieren  gab.  Indem  er  sich  so  nach  neuer  Tätigkeit  umsah,  wollte  es  ihn  bedünken,  daß  die  Gemah-­‐lin  des  Hausherrn  ein  etwas  unzufriedenes  und  verdächtiges  Gesicht  gegen  ihn  zeige;  es  dünkte  ihn  nur,  bestimmt  konnte  er  es  nicht  behaupten.  Er  hatte  diese  Frau,  welche  fast  immer  schlief,  oder  wenn  sie  wachte,  etwas  Gutes  aß,  über  seinen  anderweitigen  Bestrebungen  wenig  beachtet,  da  sie  sich  in  nichts  mischte  und  mit  allem  zufrieden  schien,  wenn  ihre  Ruhe  nicht  gestört  wurde.  Jetzt  fürchtete  er  plötzlich,  sie  könnte  ihm  irgend  eine  nachteilige  Wandlung  der  Dinge  bereiten,  ihren  Mann  umstimmen  und  derglei-­‐chen.  Er  legte  den  Finger  an  die  Nase  und  sagte:  »Halt!  Hier  dürfte  es  geraten  sein,  dem  Werke  noch  die  letzte  Feile  zu  geben!  Wie  konnte  ich  nur  diese  wichtige  Partie  so  lange  aus  den  Augen  setzen!  Gut  ist  gut,  aber  besser  ist  besser!«  Der  Alte  war  eben  fort,  um  im  stillen  an  der  Ausmittelung  einer  zweckmäßigen  Gattin  für  seinen  Stamm-­‐halter  tätig  zu  sein,  wovon  er  selbst  diesem  nichts  verriet.  John  beschloß  unverweilt,  sich  zu  der  Dame  zu  begeben  mit  der  unbestimmten  Vorstellung,  ihr  auf  irgend  eine  Weise  den  Hof  zu  machen,  und  sich  bei  ihr  einzuschmeicheln,  um  das  Versäumte  nachzuholen.  Er  säuselte  ehrbarlich  die  Treppe  hinunter  bis  zu  dem  Gemach,  wo  sie  sich  aufzuhalten  pflegte,  und  fand  wie  gewöhnlich  die  Türe  halb  offen  stehen;  denn  sie  war  bei  aller  Trägheit  neugierig  und  liebte,  immer  gleich  zu  hören,  was  vorging.  Er  trat  vorsichtig  hinein  und  sah  sie  wieder  schlummernd  daliegen,  ein  halb  aufgegessenes  Himbeertört-­‐chen  in  der  Hand.  Ohne  recht  zu  wissen,  was  eigentlich  beginnen,  ging  er  endlich  auf  den  Zehen  hin,  ergriff  ihre  runde  Hand  und  küßte  sie  ehrerbietig.  Sie  regte  sich  nicht  im  mindesten;  doch  öffnete  sie  die  Augen  zur  Hälfte  und  sah  ihn,  ohne  den  Mund  zu  verziehen,  mit  einem  höchst  seltsamen  Blick  an,  so  lang  er  da-­‐stand.  Verblüfft  und  stotternd  zog  er  sich  endlich  zurück  und  lief  in  sein  Zimmer.  Dort  setzte  er  sich  in  eine  Ecke,  jenen  Blick  aus  schmaler  Augenzwinkerung  immer  vor  sich.  Er  eilte  wieder  hinunter,  die  Frau  ver-­‐hielt  sich  unbeweglich  wie  vorhin,  und  wie  er  näher  trat,  taten  sich  die  Augen  wieder  halb  auf.  Wiederum  zog  er  sich  zurück,  wiederum  saß  er  in  der  Ecke  seiner  Kammer,  zum  drittenmal  fuhr  er  in  die  Höhe,  stieg  die  Treppe  hinunter,  huschte  hinein  und  blieb  nun  dort,  bis  der  Patriarch  nach  Hause  kehrte.  

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Es  verging  nun  kaum  ein  Tag,  wo  die  zwei  Leute  sich  nicht  zusammenzutun  und  den  Alten  zu  hintergehen  wußten,  daß  es  eine  Art  hatte.  Die  schläfrige  Frau  wurde  auf  einmal  munter  in  ihrer  Weise;  John  aber  ergab  sich  dem  leidenschaftlichsten  Undank  gegen  seinen  Wohltäter,  immer  in  der  Absicht,  seine  Stellung  zu  befestigen  und  das  Glück  recht  an  die  Wand  zu  nageln.  Beide  Sünder  taten  indessen  nur  umso  freundlicher  und  ergebener  gegen  den  betrogenen  Litumlei,  der  dabei  sich  ganz  behaglich  fühlte  und  sein  Haus  auf  das  beste  bestellt  zu  haben  glaubte,  so  daß  man  nicht  unterscheiden  konnte,  welcher  von  beiden  Herren  mehr  mit  sich  zufrieden  war.  Eines  Morgens  schien  jedoch  der  Alte  den  Sieg  davonzutragen  infolge  einer  vertraulichen  Unterredung,  welche  seine  Frau  mit  ihm  gepflogen;  denn  er  ging  ganz  sonderbar  herum,  stand  keinen  Augenblick  still  und  suchte  fortwährend  allerlei  Sätzchen  zu  pfeifen,  was  aber  wegen  Mangels  an  Zähnen  nicht  gelang.  Er  schien  um  mehrere  Zoll  gewachsen  zu  sein  über  Nacht,  kurz,  er  war  der  Inbegriff  der  Selbstzufriedenheit.  Aber  denselben  Tag  noch  neigte  sich  der  Sieg  wieder  auf  die  Seite  des  Jüngeren,  als  ihn  der  Alte  unversehens  frug,  ob  er  nicht  Lust  habe,  eine  tüchtige  Reise  zu  machen,  um  auch  noch  die  Welt  ein  wenig  kennen  zu  lernen  und  beson-­‐ders  auch,  indem  er  sich  selber  bilde,  die  verschiedenen  Arten  der  Jugenderziehung  in  den  Ländern  in  Be-­‐tracht  zu  nehmen  und  sich  über  die  diesfalls  herrschenden  Grundsätze  zu  unterrichten,  namentlich  mit  Bezug  auf  die  vornehmeren  Stände?  Nichts  konnte  ihm  willkommener  sein,  als  solch  herrlicher  Antrag,  und  freudig  genehmigte  er  denselben.  Er  wurde  schnell  für  die  Reise  ausgerüstet  und  mit  Wechseln  versehen,  und  er  fuhr  in  höchster  Gloria  da-­‐von.  Zuerst  bereiste  er  Wien,  Dresden,  Berlin  und  Hamburg;  dann  wagte  er  sich  nach  Paris,  und  überall  führte  er  ein  prächtiges  und  weises  Leben.  Er  patrouillierte  alle  Vergnügungsorte,  Sommertheater  und  Spektakelplätze  ab,  lief  durch  die  Raritätenkammern  der  Schlösser  und  stand  allmittags  in  der  Sonnenhit-­‐ze  auf  den  Paradeplätzen,  um  die  Musik  zu  hören  und  die  Offiziere  anzugaffen,  eh'  er  zur  Tafel  ging.  Wenn  er  all  die  Herrlichkeiten  unter  tausend  anderen  Menschen  mit  ansah,  so  wurde  er  ganz  stolz  und  schrieb  sich  von  allem  Glanz  und  Getön  das  alleinige  Verdienst  zu,  jeden  für  einen  unwissenden  Tropf  haltend,  der  nicht  dabei  war.  Mit  dem  behenden  Genießen  verband  er  aber  die  größte  Weisheit,  um  seinem  Wohltäter  zu  zeigen,  daß  er  keinen  Hasen  auf  Reisen  geschickt  habe.  Keinem  Bettler  gab  er  etwas,  keinem  armen  Kinde  kaufte  er  je  etwas  ab,  den  Dienstbaren  in  den  Gasthäusern  wußte  er  beharrlich  mit  dem  Trinkgelde  durchzugehen,  ohne  Schaden  zu  leiden,  und  um  jeden  Dienst  feilschte  er  lange,  ehe  er  ihn  annahm.  Am  meisten  Spaß  machte  ihm  das  Vexieren  und  Foppen  der  verlorenen  Wesen,  mit  denen  er  sich  im  Vereine  mit  zwei  oder  drei  Gleichgesinnten  auf  den  öffentlichen  Bällen  unterhielt.  Mit  einem  Wort:  er  lebte  so  si-­‐cher  und  vergnügt,  wie  ein  alter  Weinreisender.  Zum  Schlusse  konnte  er  sich  nicht  versagen,  einen  Abstecher  nach  seiner  Heimat  Seldwyla  zu  machen.  Dort  logierte  er  im  ersten  Gasthof,  saß  geheimnisvoll  und  einsilbig  an  der  Mittagstafel  und  ließ  seine  Mit-­‐bürger  sich  die  Köpfe  darüber  zerbrechen,  was  aus  ihm  geworden  sei.  Sie  waren  überzeugt,  daß  nicht  viel  hinter  der  Sache  stecke,  und  doch  lebte  er  zur  Zeit  unzweifelhaft  im  Wohlstand,  so  daß  sie  einstweilen  ihren  Spott  zurückhielten  und  mit  krausen  Nasenflügeln  nach  dem  Golde  blinzelten,  das  er  sehen  ließ.  Er  aber  regalierte  sie  nicht  mit  einer  einzigen  Flasche  Wein,  obgleich  er  vor  ihren  Augen  vom  besten  trank  und  sann,  wie  er  ihnen  noch  weiteres  antun  könne.  Da  gedachte  er,  am  Ende  seiner  Reise,  plötzlich  des  Auftrages,  der  ihm  zur  Erforschung  des  Erziehungswe-­‐sens  in  den  durchreisten  Ländern  geworden,  um  die  Grundsätze  festzustellen,  nach  welchen  die  Kinder  des  von  Litumlei  gegründeten  und  von  Kabys  fortzupflanzenden  Geschlechtes  erzogen  werden  sollten.  Diese  Aufgabe  in  Seldwyla  zu  lösen,  kam  ihm  nun  trefflich  zu  statten,  da  er  in  den  Mantel  einer  höheren  Mission  gehüllt,  als  eine  Art  Edukationsrat  auftreten  und  die  Seldwyler  noch  mehr  foppen  konnte.  Er  kam  auch  gerade  vor  die  rechte  Schmiede.  Denn  seit  einiger  Zeit  schon  waren  sie  auf  einen  herrlichen  Er-­‐werbszweig  geraten,  indem  sie  alle  ihre  Mädchen  zu  Erzieherinnen  machten  und  versandten.  Kluge  und  unkluge,  gesunde  und  kränkliche  Kinder  wurden  in  dieser  Weise  zubereitet  in  eigenen  Anstalten  und  für  alle  Bedürfnisse.  Wie  man  Forellen  verschiedentlich  behandelt,  sie  blau  absiedet  oder  bäckt  oder  spickt  und  so  weiter,  so  wurden  die  guten  Mädchen  entweder  mehr  positiv  christlich  oder  mehr  weltlich,  mehr  für  die  Sprachen  oder  mehr  für  die  Musik,  für  vornehme  Häuser  oder  für  mehr  bürgerliche  Familien  zuge-­‐richtet,  je  nach  der  Weltgegend,  für  welche  sie  bestimmt  waren  und  von  wo  die  Nachfrage  kam.  Das  Selt-­‐same  dabei  war,  daß  die  Seldwyler  für  alle  diese  verschiedenen  Zweckbestimmungen  sich  vollkommen  neutral  und  gleichgültig  verhielten  und  auch  von  den  betreffenden  Lebenskreisen  durchaus  keine  Kennt-­‐nis  besaßen,  und  der  gute  Absatz  ließ  sich  nur  dadurch  erklären,  daß  die  Abnehmer  des  Exportartikels  ebenso  gleichgültig  und  kenntnislos  waren.  Ein  Seldwyler,  der  den  unversöhnlichsten  Kirchenfeind  spielte,  

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konnte  seine  nach  England  bestimmten  Kinder  auf  Gebet  und  Sonntagsheiligung  einüben  lassen;  ein  ande-­‐rer,  der  in  öffentlichen  Reden  von  der  edlen  Stauffacherin,  der  Zierde  des  freien  Schweizerhauses  schwärmte,  hatte  seine  fünf  oder  sechs  Töchter  nach  den  russischen  Steppen  oder  in  andere  unwirtliche  Gegenden  verbannt,  wo  sie  in  ferner  Trostlosigkeit  schmachteten.  Die  Hauptsache  war,  daß  die  wackeren  Bürger  die  armen  Wesen  so  bald  als  möglich  mit  einem  Reisepaß  und  Regenschirm  versehen  hinausjagen  und  mit  dem  heimgesandten  Erwerbe  derselben  sich  gütlich  tun  konnten.  Aus  alledem  war  aber  bald  eine  gewisse  Überlieferung  und  Geschicklichkeit  für  die  äußerliche  Zurichtung  der  Mädchen  entstanden  und  John  Kabys  hatte  vollauf  zu  tun,  die  kuriosen  Grundsätze,  die  hierin  walteten,  mit  noch  kurioserer  Auffassungsgabe  einzusammeln  und  sich  zu  notieren.  Er  ging  in  den  verschiedenen  Fabriklein  herum,  wo  die  Mädchen  zubereitet  wurden,  befragte  Vorsteherinnen  und  Lehrer  und  suchte  sich  vorzüglich  ein  Bild  davon  zu  entwerfen,  wie  die  Erziehung  eines  Knäbchens  in  einem  großen  Hause  von  Anfang  an  standesmäßig  betrieben  würde  und  zwar  so  recht  auf  Kosten  der  hiefür  bezahlten  Leute  und  ohne  Mühsal  noch  Verdruß  der  Eltern.  Hierüber  fertigte  er  ein  merkwürdiges  Memorandum  an,  welches  in  einigen  Tagen,  dank  seinen  fleißigen  Notizen,  zu  mehreren  Bogen  anschwoll,  und  mit  dem  er  sich  Aufsehen  erregend  beschäftigte.  Er  verwahr-­‐te  die  Schrift  zusammengerollt  in  einer  runden  Blechkapsel  und  trug  dieselbe  an  einem  Lederriemchen  beständig  an  der  Hüfte.  Als  aber  die  Seldwyler  das  bemerkten,  glaubten  sie,  er  sei  abgesandt,  ihnen  das  Geheimnis  ihrer  Industrie  abzustehlen  und  in  das  Ausland  zu  verpflanzen.  Sie  erbosten  sich  über  ihn  und  trieben  ihn  drohend  und  scheltend  davon.  Erfreut,  daß  er  sie  habe  ärgern  können,  reiste  er  ab  und  langte  endlich  in  Augsburg  an,  gesund  und  fröh-­‐lich,  wie  ein  junger  Hecht.  Er  trat  wohlgemut  ins  Haus  und  fand  dasselbe  ebenso  froh  belebt.  Eine  muntere  schöne  Landfrau  mit  hohem  Busen  war  das  erste,  was  er  antraf;  sie  trug  eine  Schüssel  mit  warmem  Was-­‐ser  und  er  hielt  sie  für  eine  neue  Köchin  und  betrachtete  sie  vorläufig  nicht  ohne  Wohlgefallen.  Doch  drängte  es  ihn,  die  Hausfrau  schnell  zu  begrüßen;  allein  sie  war  nicht  zu  sprechen  und  lag  im  Bett,  ob-­‐gleich  das  Haus  von  einem  seltsamen  Geräusch  widerhallte.  Dieses  rührte  vom  alten  Litumlei  her,  welcher  herumrannte,  sang,  rief,  lachte  und  krakeelte  und  endlich  zum  Vorschein  kam,  blasend,  pustend,  die  Augen  rollend  und  ganz  rot  vor  Freude,  Stolz  und  Hochmut.  Ausgelassen  und  würdeatmend  zugleich  hieß  er  sei-­‐nen  Günstling  willkommen  und  eilte  wieder  davon,  um  etwas  anderes  zu  verrichten;  denn  er  schien  alle  Hände  voll  zu  tun  zu  haben.  Zwischendurch  ließ  sich  von  einer  Gegend  her  wiederholt  ein  gedämpftes  Quieken  vernehmen,  wie  von  einem  Kreuzertrompetchen;  die  vollbusige  Bäuerin  ging  wieder  über  die  Szene  mit  einer  Handvoll  weißer  Tüchelchen  und  rief  aus  ihrer  weißen  Kehle:  »Gleich,  mein  Schätzchen!  gleich,  mein  Bübchen!«  »Daß  dich!«  sagte  John,  »was  ist  das  für  ein  leckerer  Bissen!«  Aber  er  horchte  wieder  auf  jenes  Quieken,  das  sich  fort  und  fort  vernehmen  ließ.  »Nun?«  rief  Litumlei,  der  wieder  hergeträppelt  kam,  »singt  der  Vogel  nicht  schön?  Was  sagst  du  dazu,  mein  Bursche?«  »Welcher  Vogel?«  fragte  John.  »Ei,  Herr  Jesus!  Du  weißt  am  Ende  noch  gar  nichts?«  rief  der  Alte;  »ein  Sohn  ist  uns  allendlich  geboren,  ein  Stammhalter,  so  munter  wie  ein  Ferkel,  liegt  uns  in  der  Wiege!  Alle  meine  Wünsche,  meine  alten  Pläne  sind  erfüllt!«  Der  Schmied  seines  Glückes  stand  wie  eine  Bildsäule,  ohne  jedoch  die  Folgen  des  Ereignisses  schon  zu  übersehen,  so  einfach  sie  auch  sein  mochten;  er  fühlte  nur,  daß  es  ihm  höchst  widerstrebend  zu  Mute  war,  machte  ganz  runde  Augen  und  spitzte  den  Mund,  wie  wenn  er  einen  Igel  küssen  müßte.  »Nun,«  fuhr  der  vergnügte  Alte  fort,  »sei  nur  nicht  zu  verdrießlich!  Etwas  verändert  wird  allerdings  unser  Verhältnis,  habe  auch  bereits  das  Testament  umgestoßen  und  verbrannt,  sowie  jenen  lustigen  Roman,  dessen  wir  nun  nicht  mehr  bedürfen!  Du  aber  bleibst  im  Hause,  du  sollst  bei  der  Erziehung  meines  Sohnes  die  Oberleitung  übernehmen,  du  sollst  mein  Rat  sein  und  mein  Helfer  in  allen  Dingen,  und  es  soll  dir  nichts  abgehen,  so  lang  ich  lebe.  Nun  ruh  dich  aus,  ich  muß  dem  kleinen  Kreuzkerl  einen  rechten  Namen  zusam-­‐mensuchen!  Schon  dreimal  hab'  ich  den  Kalender  durchgesehen,  will  jetzt  noch  eine  alte  Chronik  durch-­‐stöbern,  dort  gibt's  so  alte  Stammbäume  mit  ganz  merkwürdigen  Taufnamen!«  

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John  begab  sich  endlich  auf  sein  Zimmer  und  setzte  sich  in  jene  Ecke;  die  Blechkapsel  mit  der  Erziehungs-­‐denkschrift  hatte  er  noch  umhängen  und  er  hielt  sie  unbewußt  zwischen  den  Knieen.  Er  sah  die  Sachlage  ein,  er  verwünschte  die  böse  Frau,  welche  ihm  diesen  Streich  gespielt  und  einen  Erben  untergeschoben;  er  verwünschte  den  Alten,  der  da  glaubte,  er  hätte  einen  rechtmäßigen  Sohn;  nur  sich  selbst  verwünschte  er  nicht,  der  doch  der  wirkliche  und  alleinige  Urheber  des  kleinen  Schreiers  war  und  sich  so  selbst  enterbt  hatte.  Er  zappelte  in  einem  unzerreißlichen  Netze,  rannte  aber  wieder  nach  dem  Alten,  um  ihm  törichter-­‐weise  die  Augen  zu  öffnen.  »Glauben  Sie  denn  wirklich,«  sagte  er  mit  gedämpfter  Stimme  zu  ihm,  »daß  das  Kind  das  Ihrige  sei?«  »Wie,  was?«  sagte  Herr  Litumlei  und  sah  von  seiner  Chronik  auf.  John  fuhr  fort,  in  abgebrochenen  Redensarten  ihm  zu  verstehen  zu  geben,  daß  er  selbst  ja  nie  im  stande  gewesen  sei,  Vater  zu  werden,  daß  seine  Frau  wahrscheinlich  sich  eine  Untreue  habe  zu  Schulden  kom-­‐men  lassen  und  so  fort.  Sobald  ihn  das  kleine  Männchen  ganz  verstand,  fuhr  es  wie  besessen  in  die  Höhe,  stampfte  auf  den  Boden,  schnaubte  und  schrie  endlich:  »Aus  den  Augen  mir,  undankbares  Scheusal,  verleumderischer  Schuft!  Wa-­‐rum  sollte  ich  nicht  im  stande  sein,  einen  Sohn  zu  haben?  Sprich,  Elender!  Ist  das  der  Dank  für  meine  Wohltaten,  daß  du  die  Ehre  meines  Weibes  und  meine  eigene  Ehre  begeiferst  mit  deiner  niederträchtigen  Zunge?  Welch  ein  Glück,  daß  ich  noch  rechtzeitig  erkenne,  welch  eine  Schlange  ich  an  meinem  Busen  ge-­‐nährt  habe!  Wie  werden  doch  solche  große  Stammhäuser  gleich  in  der  Wiege  schon  vom  Neid  und  von  der  Selbstsucht  attackiert!  Fort!  aus  dem  Hause  mit  dir  von  Stund'  an!«  Er  lief  zitternd  vor  Wut  nach  seinem  Schreibtische,  nahm  eine  Handvoll  Goldstücke,  wickelte  sie  in  ein  Papier  und  warf  es  dem  Unglücklichen  vor  die  Füße.  »Hier  ist  noch  ein  Zehrpfennig  und  damit  fort  auf  immer!«  Hiemit  entfernte  er  sich,  immer  zischend  wie  eine  Schlange.  John  hob  das  Päcklein  auf,  ging  aber  nicht  aus  dem  Hause,  sondern  schlich  auf  seine  Kammer,  mehr  tot  als  lebendig,  zog  sich  aus  bis  auf  das  Hemd,  obschon  es  noch  nicht  Abend  war,  und  legte  sich  ins  Bett,  schlot-­‐ternd  und  erbärmlich  stöhnend.  In  allem  Jammer  zählte  er,  da  er  keinen  Schlaf  finden  konnte,  das  erhalte-­‐ne  Geld  und  das,  welches  er  auf  der  Reise  in  oben  beschriebener  Weise  erspart.  »Unnütz!«  sagte  er,  »ich  denke  nicht  daran  fortzugehen,  ich  will  und  muß  hier  bleiben!«  Da  klopften  zwei  Polizeimänner  an  die  Türe,  traten  herein  und  hießen  ihn  aufstehen  und  sich  anziehen.  Voll  Angst  und  Schrecken  tat  er  es;  sie  befahlen  ihm,  seine  Sachen  zusammenzupacken;  es  war  aber  alles  noch  auf  das  schönste  beisammen,  da  er  seine  Reisekoffer  noch  gar  nicht  geöffnet  hatte.  Darauf  führten  sie  ihn  aus  dem  Hause;  ein  Knecht  trug  die  Sachen  nach,  setzte  sie  auf  die  Straße  und  schloß  die  Türe  vor  sei-­‐ner  Nase  zu.  Hierauf  lasen  ihm  die  Männer  von  einem  Papier  ein  Verbot  vor,  bei  Strafe  nicht  mehr  das  Haus  zu  betreten.  Dann  gingen  sie  fort;  er  aber  blickte  nochmals  an  das  Haus  seines  verlorenen  Glückes  hinauf,  als  eben  einer  der  hohen  Fensterflügel  sich  ein  wenig  öffnete,  jene  hübsche  Amme  eine  in  ländli-­‐cher  Weise  dort  getrocknete  Windel  hereinlangte  und  gleichzeitig  das  Stimmchen  des  Kindes  sich  wieder  vernehmen  ließ.  Da  floh  er  endlich  mit  seiner  Habe  in  einen  Gasthof,  zog  sich  dort  wiederum  aus  und  legte  sich  nun  unge-­‐stört  ins  Bett.  Am  andern  Tage  lief  er  aus  Verzweiflung  noch  zu  einem  Advokaten,  um  zu  erfahren,  ob  denn  gar  nichts  mehr  zu  machen  sei?  Sobald  der  aber  seine  Rede  halb  angehört,  rief  er  zornig:  »Machen  Sie,  daß  Sie  fort-­‐kommen,  Sie  Esel,  mit  Ihrer  einfältigen  Erbschleicherei,  oder  ich  lasse  Sie  verhaften!«  Ganz  verstürmt  reiste  er  allendlich  nach  seinem  guten  Seldwyla,  wo  er  erst  vor  einigen  Tagen  gewesen  war.  Er  setzte  sich  wieder  in  den  Gasthof  und  zehrte  einige  Zeit  nachdenklich  von  seiner  Barschaft,  und  je  mehr  sie  sich  verminderte,  desto  kleinlauter  wurde  er.  Humoristisch  gesellten  sich  die  Seldwyler  zu  ihm,  und  als  sie,  da  er  nun  zugänglicher  geworden,  sein  Schicksal  so  ziemlich  erforscht  hatten  und  ihn  im  Besit-­‐ze  seines  abnehmenden  kleinen  Vermögens  sahen,  verkauften  sie  ihm  eine  kleine  alte  Nagelschmiede  vor  dem  Tore,  die  gerade  feil  stand  und,  wie  sie  sagten,  ihren  Mann  nährte.  Er  mußte  aber,  um  den  Kaufschil-­‐ling  voll  zu  machen,  alle  seine  Attribute  und  Kleinode  veräußern,  was  er  umso  leichter  tat,  als  er  nun  keine  Hoffnung  mehr  auf  diese  Dinge  setzte;  sie  hatten  ihn  ja  immer  betrogen  und  er  mochte  nicht  mehr  um  sie  Sorge  tragen.  Mit  der  Nagelschmiede,  in  der  zwei  oder  drei  Arten  einfacher  Nägel  gemacht  wurden,  ging  ein  alter  Geselle  

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in  den  Kauf,  von  dem  der  neue  Inhaber  die  Hantierung  selbst  ohne  viel  Mühe  erlernte  und  dabei  noch  ein  wackerer  Nagelschmied  wurde,  der  erst  in  leidlicher,  dann  in  ganzer  Zufriedenheit  so  dahin  hämmerte,  als  er  das  Glück  einfacher  und  unverdrossener  Arbeit  spät  kennen  lernte,  das  ihn  wahrhaft  aller  Sorge  enthob  und  von  seinen  schlimmen  Leidenschaften  reinigte.  Dankbarlich  ließ  er  schöne  Kürbisstauden  und  Winden  an  dem  niedrigen  schwärzlichen  Häuschen  empor-­‐ranken,  das  außerdem  von  einem  großen  Holunderbaum  überschattet  war  und  dessen  Esse  immer  ein  freundliches  Feuerlein  hegte.  Nur  in  stillen  Nächten  bedachte  er  etwa  noch  sein  Schicksal,  und  einige  Mal,  wenn  der  Jahrestag  wieder-­‐kehrte,  wo  er  die  Dame  Litumlei  bei  dem  Himbeertörtchen  gefunden  hatte,  stieß  der  Schmied  seines  Glü-­‐ckes  den  Kopf  gegen  die  Esse,  aus  Reue  über  die  unzweckmäßige  Nachhilfe,  welche  er  seinem  Glück  hatte  geben  wollen.  Allein  auch  diese  Anwandlungen  verloren  sich  allmählich,  je  besser  die  Nägel  gerieten,  welche  er  schmie-­‐dete.    ***